Capítulo 5

La sala de reuniones estaba en el segundo piso, lejos de las habitaciones, cerca del despacho de Matteo.

Cortinas pesadas bloqueaban la mitad de la luz de la mañana, dejando el ambiente en un gris permanente que no cambiaba con la hora del día.

Siete hombres ya estaban sentados cuando él entró —los capos más cercanos, los que quedaban de la generación de su padre y los que él mismo había ascendido.

Uno de ellos tosió, brevemente, y el sonido resonó más alto de lo debido en aquel silencio.

La larga mesa de madera oscura había sido de su padre antes que suya.

Matteo todavía notaba, a veces, las marcas en la madera hechas por décadas de manos nerviosas golpeando levemente durante discusiones acaloradas.

Pasó la mano por el borde de la mesa al sentarse, un gesto casi automático, antes de encarar a los presentes uno por uno.

Ocupó la cabecera y esperó a que se instalara el silencio.

—Saben por qué están aquí.

Nadie respondió de inmediato. Enzo, el mayor, cabellos blancos, manos cruzadas sobre la madera, rompió el silencio primero.

—Sabemos que el cambio de novias no fue accidente. Y sabemos que los Conti nos dieron a la hermana equivocada esperando que nos lo tragáramos sin reaccionar.

—O no sabemos nada —intervino Salvatore, más joven, tono más agresivo—. Y por eso necesitamos actuar rápido, antes de que otros se den cuenta de que nos quedamos esperando explicaciones.

Matteo observó cómo se posicionaban los dos —Enzo cauteloso, siempre dispuesto a esperar más información; Salvatore impaciente, listo para transformar la incertidumbre en acción inmediata—.

Un patrón antiguo, que reconocía desde los primeros consejos a los que había asistido siendo aún adolescente, junto a su propio padre.

—¿Qué propones, Salvatore?

—Anular la boda. Devolver a la mujer a los Conti, con o sin su consentimiento, y exigir a la hermana correcta o una compensación equivalente. Si dejamos pasar esto sin una respuesta fuerte, otras familias van a entender que se nos puede engañar sin consecuencias.

Un murmullo bajo recorrió la mesa —ni acuerdo unánime, ni rechazo inmediato.

—Devolver por la fuerza a una mujer ya casada, delante de una iglesia llena de testigos —dijo Enzo, despacio— no es una respuesta fuerte. Es confesión pública de que nos engañaron dos veces en la misma mañana. Primero con el cambio. Después por no saber lidiar con ella.

—¿Entonces prefieres que nos quedemos con una esposa que tal vez fue plantada a propósito? —replicó Salvatore—. ¿Prefieres apostar la seguridad de toda la familia a una mujer de la que ni siquiera sabemos si está de nuestro lado?

—Prefiero no decidir esto con rabia, al día siguiente de la boda, sin entender todavía qué pasó.

Matteo pensó, por un instante, en el día en que había heredado aquella silla.

Veintitrés años, el cuerpo de su padre todavía caliente en la funeraria, el traje prestado que no le sentaba bien en los hombros, y él entrando en una sala como aquella, rodeado de hombres con el doble de su edad y ninguna certeza de que un chico recién graduado pudiera con el peso de todo un imperio.

Recordaba el primer consejo que había presidido solo —las manos sudando bajo la mesa, escondidas del resto de la sala, la voz obligada a mantenerse firme mientras por dentro cada palabra se calculaba tres veces antes de salir.

Había aprendido, en aquellas primeras semanas, que la vacilación era lo único que no podía permitirse ante aquella mesa.

La vacilación allí no era prudencia. Era debilidad, y la debilidad era invitación —invitación a que otras familias probaran límites, a que los propios capos empezaran a dudar en silencio.

—Nadie aquí está sugiriendo una decisión tomada con rabia o prisa —dijo Marco, en medio de la mesa, voz más baja, casi conciliadora—. Pero tampoco podemos pasarnos semanas discutiendo mientras los Conti observan nuestra vacilación.

—¿Qué propones, entonces?

—Un término medio. Mantener la boda por ahora, públicamente, sin admitir debilidad —pero investigar en paralelo, sin que ella se dé cuenta. Si descubrimos que sabía algo, decidimos después qué hacer.

—Eso solo pospone la misma decisión —replicó Salvatore—. Un término medio que no resuelve nada, solo empuja el problema a la semana que viene.

—O es la única propuesta aquí que no exige actuar basándose en suposiciones —respondió Enzo, sin ocultar el desdén.

—Suposición o no —cortó Marco, antes de que los dos volvieran a enzarzarse—, nadie en esta mesa tiene ninguna prueba de que Isabella supiera algo. Ni ninguna prueba de que no lo supiera. Actuar contra ella ahora, sin pruebas, es el tipo de error que a los Barzini les encantaría vernos cometer.

—Los Barzini no tienen nada que ver con esto —dijo Salvatore.

—Los Barzini tienen que ver con cualquier debilidad nuestra, siempre la han tenido. —Marco no alzó la voz, pero el tono ganó una dureza nueva—. Si reaccionamos mal a un problema interno, quien paga el precio no somos solo nosotros. Es toda la familia, delante de quien esté observando.

Matteo notó que Marco había elegido «vacilación» a propósito —un recordatorio sutil de que él todavía no había dicho nada concreto. Al menos tres hombres en la mesa se volvieron brevemente hacia él después de aquella palabra.

—Escuchemos una vez más. Enzo, ¿cuál sería tu consejo, concretamente?

—Investigar antes de actuar. Averiguar por qué huyó Sofia, quién ayudó, si Isabella sabía algo más allá de lo obvio. Solo después decidir si se queda, si se va, o si se convierte en un problema para que los Conti lo resuelvan solos.

—Y mientras investigamos —dijo Salvatore—, ella sigue durmiendo dentro de esta casa, con acceso a todo lo que cualquier aliado nuestro diría delante de ella sin pensarlo dos veces. ¿Eso no te preocupa?

—Lo que me preocupa es que quieras actuar antes de saber contra qué estás actuando.

—Sé contra qué estoy actuando. Contra una familia que ya nos engañó una vez esta semana.

—Una hija que huyó no es lo mismo que una familia entera tramando un golpe —dijo Enzo, la voz todavía calmada, pero más firme—. Confundes las dos cosas porque te conviene confundirlas. Es más fácil luchar contra un enemigo claro que admitir que todavía no sabemos qué pasó en realidad.

—A mí me preocupa más un Don que reacciona por impulso y crea un problema que la investigación habría evitado.

—Y a mí me preocupa más un Don que vacila tanto que los enemigos aprenden a no temerle —replicó Salvatore, golpeando levemente la palma contra la mesa.

Enzo no respondió de inmediato al golpe.

Solo miró a Salvatore con la paciencia cansada de quien ya ha visto a decenas de hombres jóvenes confundir impulsividad con fuerza, y sabe que la mayoría no sobrevive el tiempo suficiente para aprender la diferencia.

Uno de los capos más veteranos, dos asientos más allá, bajó la vista hacia la mesa, evitando quedar en medio del fuego cruzado.

El intercambio continuó unos minutos más, cada capo eligiendo bando, Marco intentando, sin mucho éxito, un término medio que satisficiera a los dos extremos.

Dos de los hombres más jóvenes, en el extremo opuesto de la mesa, cruzaron una mirada rápida cuando Salvatore alzó la voz por segunda vez —incomodidad silenciosa, el tipo de reacción de quien prefiere no posicionarse antes de que la disputa se resuelva sola.

Fue Enzo, al final, quien formuló la propuesta más directa. Enderezó los hombros antes de hablar, como quien sabía que la frase siguiente pesaría más que cualquier otra dicha allí esa mañana.

—Si quieres mi recomendación real, Matteo —dijo, los ojos fijos en él, ignorando a los demás—, anula la boda discretamente.

No en plaza pública, no con escándalo. Devuelve a la mujer a los Conti con una exigencia clara: la hermana correcta, o una compensación equivalente al insulto.

Deja que ellos resuelvan su propio error.

La sala quedó en silencio, esperando la respuesta. Nadie tocó el vaso de agua que tenía delante, nadie ajustó la postura en la silla. Solo el reloj de pared, en un rincón distante, marcaba el paso del tiempo.

Matteo sintió el peso de cada mirada convergiendo hacia él. Y sintió también algo que no esperaba: una resistencia interna a la propuesta de Enzo, que no logró justificar de inmediato con ningún argumento político sólido.

Pensó en Isabella, parada en el pasillo, el día anterior, diciendo que no retrocedería ante él. En la precisión fría con que había descrito la reacción de la iglesia entera. El recuerdo duró menos de dos segundos, pero bastó para que la respuesta llegara un instante más tarde de lo debido.

El retraso fue pequeño. Imperceptible para la mayoría, tal vez. Pero no para Enzo.

El viejo capo entrecerró los ojos, gesto casi invisible —pero Matteo lo notó, porque conocía a Enzo desde hacía tiempo suficiente como para saber que nunca dejaba pasar un detalle así sin registrarlo.

Enzo no comentó nada, no repitió la pregunta.

Solo guardó la vacilación, para usarla después, en el momento que juzgara más conveniente.

Matteo se dio cuenta, demasiado tarde para corregirlo, de que aquel segundo de silencio ya le había dicho a toda la mesa más de lo que cualquier palabra que él pudiera pronunciar a continuación.

—No voy a decidir esto presionado por una sala entera esperando una respuesta inmediata.

—No hay tiempo para esperar, Matteo. —Enzo se inclinó hacia adelante, voz baja, cortante—. Si no decides ahora, delante de nosotros, toda la mesa va a salir de aquí pensando que no sabes decidir. Y eso es peor que cualquier decisión equivocada que puedas tomar.

Salvatore asintió, los ojos fijos en Matteo, esperando. Uno de los hombres más jóvenes, a su lado, se acomodó en la silla, el cuero crujiendo bajo en el silencio de la sala.

—Decide ahora —repitió, sin ocultar el desafío—. Aquí. Delante de todos. Se queda o vuelve con los Conti. No existe una tercera respuesta que sirva para esta mesa.

Matteo sintió el peso de aquel momento cerrarse sobre él como una puerta. Siete pares de ojos, esperando, ninguno dispuesto a parpadear primero. Ninguna salida que no fuera una respuesta directa, allí, sin espacio para posponer.

Miró los siete rostros alrededor de la mesa, cada uno calculando lo que su respuesta significaría para el equilibrio de poder de aquella sala.

Enzo mantenía las manos cruzadas, paciente, como quien ya sabía que el silencio trabajaba a su favor.

Salvatore golpeaba levemente el pulgar contra su propio muslo, la única señal de impaciencia que se permitía a sí mismo.

Sabía que cualquier palabra allí se repetiría fuera de esas paredes antes del anochecer —y que el silencio, si duraba un segundo más, ya sería en sí mismo la respuesta que todos esperaban oír.