46 Samuil

SAMUIL

Dos días. Dos putos días desde que ejecuté a Benedikt, y Ana se ha encerrado en esa habitación como si fuera una fortaleza.

Me he plantado frente a su puerta más veces de las que puedo contar, con la mano levantada para llamar, con todo mi cuerpo exigiendo que entre a la fuerza y la haga escuchar razones.

Pero no lo hago. Porque forzar la entrada la alejaría aún más de lo que ya está, y no me puedo arriesgar a eso. No cuando estoy aterrorizado de haberla perdido para siempre.

La mansión no parece la misma sin su presencia.

Los pasillos están demasiado silenciosos, las comidas demasiado formales, todo el ambiente se siente tenso e incómodo.

Iván se mueve por las habitaciones como un fantasma, completamente recuperado de salud pero con la mirada constantemente dirigida hacia la escalera, como si deseara que su hija apareciera.

El sábado por la mañana me encuentra en el salón principal, revisando informes de seguridad que no me dicen absolutamente nada útil sobre quién planeó el secuestro de Iván.

Las pistas financieras se han enfriado. Los hombres capturados están muertos.

Cada posible indicio se ha convertido en un muro infranqueable.

Voces que se alzan en el pasillo me distraen de los inútiles papeles. Reconozco a la jefa del personal doméstico de Iván, una mujer que ha servido a la familia Rostova durante tres décadas. Su tono es respetuoso pero insistente.

—Con el debido respeto, el Pakhan se está recuperando bien. Nuestra presencia aquí ya no es necesaria. Deberíamos regresar a la mansión Rostova y retomar nuestras obligaciones habituales.

—El Pakhan Galkin ha ordenado que todos permanezcan —responde uno de mis capitanes, con voz firme e inflexible.

Dejo los informes sobre la mesa y me levanto, con la paciencia agotada. Abro la puerta y salgo al pasillo donde los empleados de los Rostova se enfrentan a mi capitán.

—Nadie se va —mi voz corta la discusión como una cuchillada—. No hasta que encontremos a todos los implicados en la conspiración del secuestro. ¿Queda claro?

La sirvienta se vuelve hacia mí, con una expresión cuidadosamente neutra.

—Pakhan Galkin, entendemos las preocupaciones de seguridad, pero la mansión Rostova necesita gestión. Hay personal que depende de nosotros, propiedades que requieren supervisión.

—Pues ocúpense desde aquí —me acerco, dejando que mi estatura y presencia enfaticen el punto—. Organicen oficinas, hagan llamadas, envíen gente de confianza a comprobar las cosas si es necesario. Pero el personal principal se queda exactamente aquí hasta que yo diga lo contrario.

—La princesa quizá prefiera regresar a su hogar familiar durante este momento difícil —sugiere con cuidado otro miembro del personal—. Un entorno conocido podría brindarle consuelo.

—Mi esposa se queda aquí —mi tono deja claro que no aceptaré discusión—. Su padre se queda aquí. Todos ustedes se quedan aquí. No es una petición ni una sugerencia. Es una orden, y quien tenga algún problema con ella puede discutirlo conmigo personalmente.

La amenaza flota en el aire, no dicha pero perfectamente clara. La sirvienta inclina la cabeza en señal de aceptación.

—Como usted desee, Pakhan Galkin. Haremos los arreglos necesarios para gestionar nuestras obligaciones desde aquí.

—Bien —dirijo mi atención al capitán—. Asegúrate de que tengan todo lo que necesiten. Pero nadie sale de la propiedad sin mi permiso explícito.

Asiente con la cabeza y me alejo antes de que la conversación pueda continuar.

La verdad que no digo en voz alta es que Ana necesita a su padre presente, aunque no lo admita.

Está dolida, está enfadada y se ha aislado de todos.

Pero Iván es la única persona que podría llegar a ella cuando esté lista.

Y yo, desde luego, no puedo hacerlo. No cuando fui quien apretó el gatillo. Literal y metafóricamente.

El domingo por la mañana llega sin cambios. Ana sigue tras su puerta cerrada, y yo permanezco en mi estudio fingiendo trabajar mientras en realidad miro informes que ya he leído cinco veces.

El lunes por la mañana, todo cambia. Estoy en el comedor terminando el desayuno cuando oigo pasos en la escalera. Ligeros, medidos, claramente femeninos. Todo mi cuerpo se tensa, la taza de café congelada a medio camino hacia mi boca.

Ana aparece en el umbral, y la visión de ella me arranca el aliento.

Viste con sencillez: pantalones oscuros y un suéter, el cabello recogido lejos del rostro.

Pero son sus ojos los que me destrozan. Enrojecidos por el llanto, sombreados por el agotamiento, y completamente desprovistos del calor que había ido creciendo entre nosotros durante las últimas semanas.

—Buenos días —dice ella con una voz baja, educada y cuidadosamente medida. La voz de una desconocida haciendo conversación trivial.

—Buenos días —dejo mi café con cuidado, observándola como si pudiera desaparecer si me muevo demasiado rápido—. ¿Cómo te encuentras?

—Bien —se acerca al aparador donde está dispuesto el desayuno, sus movimientos precisos y controlados—. El médico me revisó ayer. El bebé está bien. Me estoy recuperando.

La forma clínica en que ofrece la información me oprime el pecho. Esta no es mi esposa hablando. Es la princesa Anastasia Rostova, heredera real, interpretando el papel de una conversación educada con alguien que apenas conoce.

—Ana —me levanto, dando un paso hacia ella.

—Prefiero que me llames Anastasia —no me mira mientras selecciona fruta y tostadas, sus manos firmes—. O princesa Anastasia, si prefieres el tratamiento formal.

Las palabras me golpean con fuerza. —Eres mi esposa.

—Sí —finalmente se vuelve para mirarme, y el vacío en sus ojos es peor que lo que habría sido la ira—. Soy consciente de ese hecho. No cambia mi preferencia sobre cómo me dirijas.

—No voy a tratar a mi esposa formalmente en nuestra propia casa —digo, con la mandíbula apretada. Parece a punto de discutir, pero con un leve movimiento de cabeza, se concentra en elegir su desayuno sin decir nada más.

—Tenemos que hablar —digo después de un minuto.

—¿Sobre qué? —lleva su plato a la mesa y se sienta, con una postura perfecta, sus movimientos controlados.

—Sobre lo que pasó.

—No hay nada que discutir —corta un trozo de melón con precisión quirúrgica—. Hiciste lo que tenías que hacer. Lo entiendo.

—Entender y aceptar son dos cosas diferentes.

—Sí —finalmente me mira a los ojos, y el dolor que veo allí casi me destroza—. Lo son.

Espero hasta que termina de comer, hasta que el personal retira los platos y nos deja solos en el comedor. Luego me muevo a la silla junto a ella, lo suficientemente cerca para ver las leves sombras bajo sus ojos y la tensión en su mandíbula.

—Habla conmigo —mantengo mi voz baja, suave de una manera que no me sale natural.

—¿Qué quieres que diga? —me mira con esos ojos devastados—. ¿Que entiendo por qué lo mataste? Lo entiendo. Un Pakhan no tiene opción cuando alguien comete ese nivel de traición. Las reglas son absolutas, y las seguiste al pie de la letra.

—¿Pero?

—Pero entender no es perdonar —su voz se quiebra levemente en la última palabra—. Benedikt fue mi mejor amigo durante casi toda mi vida. Y tú lo mataste.

—Intentó matarme —le recuerdo.

—Lo sé —una sola lágrima se escapa por su mejilla antes de que la limpie con impaciencia—. Lo sé todo. Mi mente sabe que era necesario. Pero mi corazón no se preocupa por la necesidad, las reglas o la justicia. Mi corazón solo sabe que alguien que amé está muerto, y te vi apretar el gatillo.

Las palabras quedan suspendidas entre nosotros, brutales y honestas. Quiero alcanzarla, abrazarla y prometerle que todo estará bien. Pero no puedo hacer esa promesa, y tocarla ahora mismo parece que rompería el frágil control que está manteniendo.

—No sé si puedo perdonarte —se levanta abruptamente, poniendo distancia entre nosotros—. Y no sé qué significa eso para nosotros.

Se marcha antes de que pueda responder, sus pasos resonando por el pasillo vacío. Me quedo en mi silla, mirando el espacio donde estaba, enfrentando la aterradora posibilidad de haber destruido el matrimonio que apenas empezábamos a construir.

La tarde trae un desastre de otro tipo. Estoy en mi estudio revisando protocolos de seguridad cuando noto el cambio.

El personal se mueve diferente, sus miradas se desvían cuando paso, las conversaciones se detienen abruptamente.

Algo ha cambiado en la casa, y la sensación de que algo está mal me pone los nervios de punta.

Para la noche, sé lo que pasó. Los rumores sobre el embarazo de Ana se han esparcido por toda la mansión como un incendio. El secreto que ordené explícitamente mantener oculto por su seguridad ha sido deliberadamente filtrado por alguien dentro de esta propiedad.

La rabia quema mis venas, fría y controlada pero absolutamente letal. Llamo a mis capitanes a mi estudio uno por uno, interrogando a cada uno sobre quién sabía, quién pudo haber hablado, quién pudo difundir la información. Las respuestas son inútiles. Solo yo, Ana e Ivan sabíamos del embarazo.

Y Gregory. Entró y nos escuchó hablar, y la mirada que me lanzó tenía traición escrita por todas partes. Seguramente, ¡él no habría filtrado la información!

Miro por la ventana hacia los jardines, con las manos apretadas en puños. Llaman a la puerta y uno de mis capitanes más veteranos entra, con expresión sombría.

—¿Qué? —no me doy la vuelta, mi voz plana y peligrosa.

—Es Gregory, Pakhan —vacila—. Desapareció durante la noche. Se llevó todas sus pertenencias. Se ha ido.