45 Ana

ANA

Me despierto lentamente, la conciencia regresa en fragmentos como piezas de un espejo roto.

Mi cuerpo se siente pesado y poco cooperativo, como si alguien hubiera llenado mis extremidades de plomo.

El techo sobre mí es desconocido, pintado de blanco con vigas de madera expuestas cruzando por encima.

Me duele el estómago con un latido sordo y persistente que me hace querer enrollarme sobre mí misma y no moverme nunca más.

El aire huele estéril y clínico, a antiséptico y sábanas limpias, nada como el cálido aroma a vainilla y sándalo de mi dormitorio.

¿Dónde estoy? La pregunta flota en mi mente nublada mientras trato de reconstruir lo que pasó.

Recuerdo la cena con mi padre y Samuil, los ricos aromas haciéndome sentir náuseas.

Recuerdo haber cambiado nuestros platos porque su comida más sencilla parecía más apetecible.

Luego dolor, agudo y terrible, desgarrando mi abdomen.

Todo después de eso son fragmentos y sombras, voces hablando con urgencia, manos levantándome, el rostro de Samuil sobre el mío, mirando aterrorizado.

El cuarto del médico. Debo estar en el cuarto del médico. ¿Pero por qué? ¿Y dónde está Samuil? Él debería estar aquí, ¿no? A menos que algo haya pasado. A menos que el bebé…

Mi mano vuela hacia mi estómago, presionando contra la tela de mi vestido. Por favor, que el bebé esté bien. Por favor. El pensamiento me consume durante varios latidos antes de que pueda obligarme a moverme.

Me incorporo lentamente, mis brazos temblorosos por el esfuerzo.

La habitación gira brevemente antes de estabilizarse, y tengo que cerrar los ojos contra la ola de mareo.

Todavía llevo puesto el vestido de la cena, aunque alguien me ha quitado los zapatos y aflojado los cierres de la espalda. Mi boca sabe a cobre y algo amargo.

Veneno. Vaguemente recuerdo haber escuchado al doctor decir que me habían envenenado. La palabra resuena en mi mente, trayendo consigo una nueva ola de miedo. Alguien me envenenó.

Necesito encontrar a Samuil. El pensamiento me impulsa a balancear las piernas sobre el borde de la mesa de examen, mis pies descalzos tocando el frío azulejo que envía un escalofrío por mi espalda.

Pararme requiere más esfuerzo del que debería, mis rodillas amenazan con doblarse bajo mí.

Me aferro al borde de la mesa hasta que la debilidad pasa, respirando lentamente por la nariz hasta que la habitación deja de inclinarse.

Luego me obligo a avanzar hacia la puerta, cada paso requiere un esfuerzo consciente.

El pasillo exterior está tenuemente iluminado, las luces del techo atenuadas por la hora avanzada.

Mis pasos son silenciosos sobre el piso pulido mientras avanzo, una mano rozando la pared para mantener el equilibrio.

La finca está en silencio excepto por voces distantes, elevadas en lo que parece una discusión.

El sonido atraviesa los corredores vacíos, áspero y furioso.

Sigo el sonido, mi corazón comenzando a latir más fuerte con cada paso. Algo está mal. Lo siento en mis huesos. Puedo escuchar la voz de Samuil, su tono frío y plano, y mi piel se eriza de inquietud.

Las voces se vuelven más fuertes mientras me acerco a una puerta al final del pasillo. La luz se derrama hacia el corredor, brillante y despiadada fluorescencia que lastima mis ojos. Me acerco, mi respiración se atasca en mi garganta al alcanzar el umbral y mirar dentro.

Samuil está parado en el centro de una pequeña habitación, su espalda parcialmente hacia mí. Sus hombros están rígidos, todo su cuerpo irradia violencia controlada como un depredador a punto de atacar. Frente a él, sujeto a una silla de metal atornillada al suelo, está Benedikt.

Mi protector de la infancia parece destrozado, lágrimas corriendo por su rostro.

Tiene el rostro magullado y ensangrentado, un ojo hinchado y cerrado, su labio partido y sangrando.

Está diciendo algo, suplicando, su voz ronca y desesperada, pero no puedo distinguir las palabras sobre el rugido en mis oídos.

Samuil levanta el brazo lentamente, deliberadamente. La pistola en su mano atrapa la luz, el metal brillando frío y mortal.

—No… —intento decir, pero la palabra muere en mi garganta, saliendo apenas como un suspiro ahogado.

El disparo es ensordecedor en el espacio confinado, tan fuerte que siento que el sonido me golpea físicamente.

El cuerpo de Benedikt se sacude violentamente, su cabeza echándose hacia atrás, luego se desploma hacia adelante contra las ataduras.

La sangre florece en su pecho, oscura y extendiéndose, empapando su camisa en una mancha cada vez más grande.

El olor metálico me golpea un segundo después, agudo y nauseabundo, mezclándose con el acre aroma a pólvora.

Un grito estalla desde mi garganta antes de que pueda detenerlo, agudo, angustiado y lleno de horror.

Samuil se da la vuelta, su expresión fría y vacía, la pistola aún levantada.

Sus ojos se encuentran con los míos, y por un terrible momento, no reconozco al hombre parado frente a mí.

Este no es mi marido. Este es el Pakhan, el asesino, el hombre que imparte justicia brutal sin vacilación ni piedad.

Me doy la vuelta y corro. Mis piernas están débiles e inseguras, pero el terror me impulsa hacia adelante.

Tropiezo por el pasillo, mi visión se nubla con lágrimas, mi respiración viene en jadeos desiguales que queman mi garganta.

No sé hacia dónde voy, solo que necesito alejarme de esa habitación, de la visión del cuerpo sin vida de Benedikt y del hombre que lo mató sin un momento de vacilación.

Casi choco con mi padre al doblar una esquina. Sus manos me agarran los hombros, estabilizándome antes de que pueda caer. —Ana, ¿qué pasa? ¿Qué ha sucedido?

—Llévame a casa —las palabras salen entre sollozos, mi voz quebrada en cada sílaba—. Por favor, papá, llévame a casa. No puedo quedarme aquí. No quiero estar aquí. No puedo…

—Ana —la voz de Samuil corta mi pánico. Levanto la vista y lo encuentro al final del pasillo, su expresión inescrutable. El arma ya no está en su mano, pero aún puedo verla, ver cómo la alzó sin vacilar, y aún veo el cuerpo de Benedikt sacudiéndose cuando la bala impactó.

—Lo asesinaste —escupe, con la voz quebrada—. Asesinaste a Benedikt. Era como un hermano para mí. Era familia. Formaba parte de mi vida desde que era una niña, y tú… tú simplemente lo mataste.

—Intentó matarme —dice Samuil con frialdad, su voz carente de emoción—. ¡Casi te mata a ti! Envenenó mi cena, la cena que tú comiste.

—¡No me importa! —grito, las palabras desgarradas desde lo más profundo de mi ser—. Era mío. Formaba parte de mi vida desde que era una niña. No tenías derecho. No tenías derecho a arrebatármelo.

—Ana —la voz de mi padre es suave pero firme, sus manos aún agarrando mis hombros—. Escúchame. Benedikt sí envenenó la comida de Samuil. Pero tú cambiaste los platos en la cena porque la comida rica te daba náuseas. Comiste lo que estaba destinado a Samuil. Fuiste tú quien fue envenenada.

Al principio, las palabras no tienen sentido.

Miro a mi padre, tratando de procesar lo que dice a través de la niebla del dolor y el shock.

Cambié los platos. Comí la cena de Samuil porque la mía olía demasiado fuerte, demasiado pesada.

El veneno era para él, no para mí. Benedikt intentó matar a mi marido, y yo casi muero en su lugar.

—Benedikt intentó asesinar a un Pakhan —continúa mi padre en voz baja, sus ojos escudriñando mi rostro—. Solo hay un castigo para ese tipo de traición. Lo sabes, Ana.

Y lo sé. He crecido en este mundo, rodeada de violencia y justicia brutal.

Conozco las reglas, los códigos que rigen nuestras vidas.

Traición significa muerte. Siempre ha significado muerte.

No hay excepciones, ni misericordia, ni segundas oportunidades.

Un hombre que intenta matar a un Pakhan firma su propia sentencia de muerte.

Pero entenderlo intelectualmente y aceptarlo emocionalmente son dos cosas distintas.

Benedikt me enseñó a montar en bicicleta cuando tenía seis años, corriendo a mi lado con la mano en el sillín hasta que encontré el equilibrio, riéndose cuando finalmente pedaleé sola.

Me colaba dulces de la cocina cuando supuestamente estaba a dieta antes de eventos importantes, deslizándome chocolate y pasteles con un guiño cómplice.

Me secó las lágrimas cuando me raspé la rodilla aprendiendo a patinar, cuando los chicos me rompieron el corazón en los bailes del colegio, cuando la ausencia de mi madre se hacía insoportable en su cumpleaños.

Siempre estuvo ahí, protector, leal y constante. Una presencia firme en mi vida cuando todo lo demás parecía incierto. ¿Cómo borrar toda una vida de amor y devoción por una mala decisión? ¿Cómo reconciliar al hombre que me enseñó a bailar con el que intentó asesinar a mi marido?

—Necesito estar sola —susurro, liberándome del agarre de mi padre—. Por favor. Solo necesito estar sola ahora mismo.

No espero permiso. Me doy la vuelta y me alejo, mis pasos mecánicos y entumecidos.

Encuentro el camino de vuelta al dormitorio que ocupaba antes de la boda.

No soporto la idea de ir ahora a la habitación que comparto con Samuil.

La puerta se cierra tras de mí con un suave clic, y giro el pestillo con dedos temblorosos.

La habitación está exactamente como la dejé, excepto porque mis pertenencias han sido trasladadas a nuestra habitación compartida. Parece que ha pasado una eternidad desde que dormí aquí, antes de que todo cambiara. Antes de que mi marido matara a mi mejor amigo.

Me desplomo sobre la cama y dejo que fluyan las lágrimas. Son cálidas e interminables, empapando la funda de seda mientras me acurruco de lado. Los recuerdos me inundan, cada uno una herida nueva que corta más profundo que la anterior.

Benedikt alzándome sobre sus hombros para que pudiera ver por encima de la multitud en un desfile, sus manos firmes y fuertes sujetando mis tobillos.

Cómo montaba guardia fuera de mi puerta cuando de niña tenía pesadillas, su presencia haciéndome sentir lo bastante segura para volver a dormir.

Cómo me enseñó a bailar antes de mi primer evento formal, paciente y amable mientras le pisaba una y otra vez, sin quejarse nunca ni hacerme sentir tonta.

Él me quería. Lo sé. No de manera romántica, pero con la feroz devoción de alguien que había dedicado su vida a protegerme. Y en algún momento, ese amor se torció en una obsesión peligrosa. Algo que lo llevó a creer que matar a mi marido era un acto de protección en vez de traición.

Entiendo por qué Samuil hizo lo que hizo.

Entiendo las reglas, la necesidad de una justicia rápida y brutal.

Un Pakhan que muestra misericordia a los traidores no permanece Pakhan por mucho tiempo.

Pero entender no alivia el dolor. No borra a la niña dentro de mí que acaba de perder a alguien a quien amaba.

No detiene las lágrimas ni calma el dolor en mi pecho.

Pasan horas. Las lágrimas finalmente disminuyen, dejándome vacía y exhausta.

La habitación se oscurece conforme la noche avanza fuera de las ventanas.

Me quedo tumbada en las sombras, demasiado agotada para moverme, demasiado entumecida para pensar.

Mi cuerpo pesa como si fueran mil kilos, hundido en el colchón por el peso del dolor y el shock.

Al final, me obligo a sentarme. No puedo esconderme aquí para siempre. Necesito agua, quizá comida, aunque la idea de comer me revuelve el estómago. Necesito enfrentar lo que venga, aunque no me sienta preparada. Incluso si nunca me siento preparada.

Abro el pestillo y empujo la puerta. Dos guardias armados están en el pasillo, colocados a cada lado de la entrada como centinelas. Se giran para mirarme, sus expresiones cuidadosamente neutrales.

—Necesito bajar —digo en voz baja, mi voz ronca por el llanto.

Uno de ellos niega con la cabeza. —Lo siento, princesa Anastasia. El Pakhan ha dicho que no puedes salir de esta habitación sin escolta.