43 Ana

ANA

La luz del sol matutino se filtra por las ventanas de la biblioteca, proyectando largas sombras sobre el suelo donde antes estaba la enorme estantería.

Me siento en una de las sillas de cuero cerca de la chimenea, observando a mi padre y a Samuil mientras examinan la viga de soporte que quedó al descubierto.

Los trabajadores terminaron de desmantelar la estantería colapsada anoche, y lo que Samuil descubrió nos ha dejado a los tres inquietos.

Mi padre se inclina hacia la viga, sus dedos recorren el símbolo tallado, desgastado por el tiempo.

Los moretones en su rostro han palidecido a tonos amarillos y verdes, y se mueve con más confianza que hace unos días.

Lleva pantalones oscuros y un suéter gris, luciendo más como el hombre poderoso que siempre ha sido.

—Este símbolo es antiguo —dice mi padre en voz baja—. Muy antiguo. Mira cómo está desgastado, cómo los bordes se han suavizado por décadas, tal vez incluso un siglo de exposición.

Samuil está a su lado, su expresión oscura y peligrosa. Viste pantalones negros y una camisa de botones color carbón con las mangas enrolladas hasta los codos, mostrando los tatuajes que cubren sus antebrazos. Su mandíbula está tensa mientras mira el símbolo tallado.

—Lo que significa que esto se remonta muy atrás, a alguien de mi propia familia —dice Samuil, con voz baja y controlada—. Como esta estantería ha estado en mi familia durante generaciones, alguien debió saberlo. La pregunta es, ¿fue un traidor o una advertencia?

Un escalofrío recorre mi espalda. Me ajusto el cárdigan sobre los hombros, sintiéndome repentinamente fría a pesar del calor del fuego que crepita en la chimenea.

—La amenaza está escalando —dice mi padre, enderezándose y volviéndose hacia nosotros.

Samuil se aleja de la viga y cruza hacia la mesa donde hay varios diarios y documentos esparcidos. Toma uno de los diarios más antiguos, hojeando páginas cubiertas de escritura descolorida.

—Lo que más me preocupa es lo cerca que han llegado —dice Samuil—. El colapso de la estantería ocurrió aquí, en mi propiedad. El símbolo fue tallado en una viga que ha sido parte de esta biblioteca durante generaciones.

Mi estómago se retuerce de ansiedad. —¿Crees que alguien dentro de la propiedad está involucrado?

—Creo que es posible —dice Samuil, mirándome a los ojos—. Quizás uno de los retenedores que vino con Ivan. Quizás alguien del personal doméstico que ha estado aquí durante años. Aún no lo sé. Pero alguien está filtrando información a quienquiera que esté orquestando esto.

La idea me hace sentir enferma.

—Necesitamos ser cuidadosos con quién confiamos —dice mi padre—. El círculo de personas que saben lo que hemos descubierto debe mantenerse pequeño.

Samuil asiente, con expresión sombría. —De acuerdo. Lo que me lleva a algo más que necesitamos discutir.

Me mira, y algo en su expresión hace que mi corazón lata más rápido. Sé lo que está a punto de decir antes de que las palabras salgan de su boca.

—El embarazo —dice Samuil en voz baja—. Nadie más allá de nosotros tres puede saberlo. No hasta que hayamos identificado quién está detrás de esta conspiración y hayamos eliminado la amenaza.

—Ana ya es un objetivo por ser la última heredera Rostova —dice mi padre, con voz cargada de preocupación—. Pero ahora está llevando a la siguiente generación. Eso la convierte en un objetivo aún mayor.

—Por eso el secreto absoluto es crítico —continúa Samuil—. En el momento en que se sepa que Ana está embarazada, quienquiera que esté detrás de esto se moverá más rápido. Tomarán más riesgos. Y no les daré esa oportunidad.

La puerta se abre y Gregory entra. Su mirada recorre la habitación, posándose en cada uno de nosotros antes de descansar en mi vientre. Su boca se tensa, luego mira a Samuil con una mezcla de dolor y enojo.

—¿Ana está embarazada? —La acusación en su voz es inconfundible. Sus manos se cierran en puños a los lados mientras mira a Samuil. La traición en su rostro es tan cruda, tan visceral, que siento que estoy invadiendo algo profundamente personal.

—Gregory —la voz de Samuil lleva una advertencia.

Sin decir otra palabra, se da la vuelta bruscamente y camina hacia la puerta.

El sonido de esta cerrándose de golpe resuena en la biblioteca como un disparo.

El silencio que sigue es sofocante. Miro a Samuil, cuya expresión se ha vuelto fría e impenetrable.

Mi padre lo observa con cuidado, la preocupación evidente en sus ojos.

—Eso salió bien —murmuro, intentando romper la tensión.

Mi padre se pone de pie lentamente, acercándose a donde Samuil sigue rígido junto a la mesa. —Necesitas tener cuidado con ese chico.

—No es un chico —dice Samuil con firmeza—. Es un hombre, y es mi segundo al mando.

—Es un hombre que acaba de mirarte como si lo hubieras traicionado —la voz de mi padre es suave pero firme—. Su lealtad ha cruzado una línea, Samuil. Necesitas vigilarlo, no confiar en él ciegamente.

La mandíbula de Samuil se tensa, pero no discute. Puedo ver el conflicto atravesando su rostro, la guerra entre el hombre que crió a Gregory y el Pakhan que necesita proteger a su familia.

—Yo me ocuparé —dice Samuil finalmente.

Mi padre asiente una vez y se vuelve hacia mí. —Deberías descansar, Ana. Pareces agotada.

Tiene razón. El peso emocional de la mañana me ha dejado exhausta. Me levanto lentamente, alisándome el vestido. —Creo que lo haré.

Samuil me observa marcharme, pero no me sigue.

Puedo sentir la tensión que emana de él incluso desde el otro lado de la habitación.

Para la tarde, estoy tumbada en la enorme cama de nuestra suite, mirando al techo.

Las mantas están subidas hasta la barbilla, y la habitación está en silencio, excepto por los sonidos lejanos de la finca.

Mi mente sigue reproduciendo la reacción de Gregory, la conmoción y traición en su voz.

Vuelvo a apoyar la mano sobre mi vientre, sintiendo la planicie bajo mi palma. En unos meses, esto será innegable. Mi cuerpo cambiará y todo el mundo lo sabrá. El secreto que tanto nos esforzamos por guardar será imposible de ocultar.

La idea debería aterrorizarme. Hace un año, lo habría hecho.

Nunca quise tener hijos. La idea de estar atada, de perder mi libertad, de convertirme en la madre de alguien en lugar de ser simplemente yo misma, me parecía una sentencia de prisión.

Pero ahora, aquí tumbada con el hijo de Samuil creciendo dentro de mí, no me siento atrapada. Me siento decidida.

Este bebé es mío. Mío y de Samuil. Y lo protegeré con todo lo que tengo.

Mis prioridades han cambiado tan completamente que apenas reconozco a la mujer que era antes de la boda.

Esa Ana se preocupaba por las fiestas, la atención y ser el centro del mundo de todos.

Esta Ana se preocupa por mantener a salvo a su familia y construir algo real con el hombre peligroso con el que se casó.

Cierro los ojos y dejo que el agotamiento me venza, con la mano todavía descansando de manera protectora sobre mi vientre.

La noche llega demasiado rápido. Me despierto y encuentro a Samuil sentado en la silla junto a la ventana, observándome con una expresión inescrutable.

Se ha cambiado de ropa, lleva unos pantalones negros y una camisa gris oscura que hace que sus ojos parezcan casi plateados con la luz del atardecer.

—¿Cuánto tiempo llevas ahí sentado? —pregunto, con la voz aún ronca por el sueño.

—No mucho —responde él y se levanta para acercarse a la cama, sentándose al borde junto a mí. —¿Lista para comer? La comida especial de Benedikt nos espera.

La mención de la comida hace que mi estómago se revuelva ligeramente, pero reprimo las náuseas. —Claro.

Samuil me ofrece la mano y me ayuda a sentarme. —¿Te sientes bien?

—Solo cansada —me aliso el cabello, intentando arreglarme un poco—. Vamos antes de que el trabajo duro de Benedikt se enfríe.

El comedor es cálido y acogedor cuando llegamos.

Las velas parpadean sobre la larga mesa, y el rico aroma de la cocina tradicional rusa llena el aire.

Mi padre ya está sentado a la cabecera de la mesa, luciendo satisfecho.

Benedikt está de pie junto al aparador, llevando una camisa blanca sencilla y unos pantalones oscuros, con una expresión cuidadosamente neutra.

—Princesa Anastasia, Pakhan —Benedikt inclina la cabeza respetuosamente—. Espero que disfruten la comida. Es la receta de mi abuela.

El olor me golpea con más fuerza al sentarme junto a Samuil. Carne rica, especias fuertes, algo con col. Mi estómago se rebela inmediatamente, y tengo que tragar con fuerza contra la oleada de náuseas.

Benedikt sirve los platos con una precisión cuidadosa, colocándolos frente a cada uno de nosotros.

El plato de mi padre llega primero, un borscht rojo intenso coronado con una generosa porción de crema agria que se mezcla sobre la superficie, el aroma terroso de las remolachas elevándose en olas punzantes.

Al lado hay una generosa porción de stroganoff de ternera, la carne tierna y nadando en una rica salsa de crema salpicada de champiñones salteados que brillan con mantequilla.

Los fideos forman un nido dorado debajo del stroganoff, y un pequeño montón de pelmeni de champiñones está al lado, sus delicados pliegues captando la luz de las velas.

Mi padre empieza a comer de inmediato, haciendo sonidos de aprecio al levantar una cucharada de borscht a su boca.

Mi plato es idéntico al de mi padre, y miro hacia abajo sintiendo que mi estómago se revuelve violentamente.

El fuerte aroma de la salsa de crema me golpea como una fuerza física, denso y empalagoso, mezclándose con el olor terroso de los champiñones y el profundo, casi metálico, aroma de las remolachas.

Se me hace agua la boca, pero no porque la comida me dé hambre.

La superficie brillante del stroganoff parece brillar bajo la luz de las velas, y lo único en lo que puedo pensar es en lo pesado que se sentirá en mi estómago.

Arrugo la nariz, intentando no ser evidente en mi malestar.

El plato de Samuil es marcadamente diferente.

Un simple filete de salmón a la parrilla, de un rosa pálido y sin adornos, con un ligero chorrito de limón.

Al lado hay arroz blanco, esponjoso y prístino, y verduras al vapor arregladas con un mínimo de condimento, sus colores naturales brillantes y limpios.

Nada de salsa de crema. Nada de champiñones.

Nada de especias fuertes. Solo comida simple y sencilla que no agrede los sentidos.

Sin decir nada, deslizo mi plato intacto hacia Samuil y alcanzo el suyo. Su comida es más sencilla y menos condimentada. Él levanta una ceja hacia mí pero no comenta nada. Un indicio de diversión asoma en la esquina de su boca mientras acepta el plato de stroganoff sin quejarse.

—Al bebé no le gusta —digo simplemente mientras tomo mi tenedor.

Los labios de Samuil se contraen como si estuviera reprimiendo una sonrisa. Acerca mi plato rechazado y empieza a comer sin quejarse, indulgiendo mis caprichos de embarazo sin discutir.

Me las arreglo para dar unos cuantos bocados de la comida más sencilla, obligándome a comer aunque mi apetito haya desaparecido. La conversación fluye a mi alrededor mientras mi padre y Samuil discuten asuntos de negocios, sus voces un ruido de fondo reconfortante.

Entonces, sin previo aviso, un dolor como un cuchillo atraviesa mi estómago.

Jadeo, y mi tenedor cae ruidosamente sobre el plato.

El dolor se intensifica, agudo y vicioso, desgarrando mi abdomen con fuerza brutal.

Me doblo por la cintura, incapaz de respirar, incapaz de pensar más allá de la agonía que atraviesa mi cuerpo.

—¿Ana? —la voz de Samuil suena distante, apagada.

El tenedor se me escapa de la mano y cae al suelo con un clang metálico. La oscuridad se cuela por los bordes de mi visión mientras el dolor se vuelve insoportable, consumiéndolo todo. Mis manos se aferran a mi vientre, intentando mantenerme unida mientras mi cuerpo se convulsiona.

Intento hablar, decirles que algo anda mal, pero no salen palabras. Solo un jadeo ahogado mientras el mundo se inclina de costado y la conciencia comienza a desvanecerse.