42 Samuil

SAMUIL

La sala de conferencias del complejo está cargada de tensión cuando llego el miércoles por la mañana.

Ocho de mis capitanes están sentados alrededor de la larga mesa, con rostros sombríos.

La luz del sol se filtra por los altos ventanales, iluminando las partículas de polvo que flotan en el aire y proyectando sombras duras sobre la superficie de madera marcada.

Llevo un traje negro sin corbata, con el primer botón de la camisa desabrochado.

El anillo de la familia Galkin refleja la luz cuando dejo el móvil sobre la mesa.

—Cuéntame —digo sin perder tiempo en formalidades.

Uno de mis capitanes habla primero, su rostro curtido muestra el estrés de la última semana.

Va vestido con vaqueros oscuros y una cazadora de cuero, con el aspecto del matón que ha sido durante veinte años.

—Hemos interrogado a todos los que tenían acceso al horario de Iván.

Nada concluyente. O todos están limpios o alguien es muy bueno cubriendo sus huellas.

—¿Y los rastros financieros? —pregunto, mirando a uno de mis capitanes que se encarga de las operaciones de dinero.

—Callejones sin salida —responde mientras se ajusta las gafas, con frustración evidente en su tono cortante.

Es más joven que los demás, apenas treinta años, pero brillante con los números.

—Las cuentas usadas para pagar al guardaespaldas pasaron por tantas empresas pantalla que rastrearlas llevaría meses.

Quien montó esto sabía exactamente cómo ocultar su dinero.

Otro capitán se aclara la garganta. Tiene complexión de tanque, con brazos cubiertos de tatuajes que desaparecen bajo las mangas enrolladas de su camisa gris. —Hemos revisado cada centímetro de la cabaña de caza donde encontramos a Iván. Ni huellas, ni ADN, nada útil. La limpiaron profesionalmente.

—Así que lo que me dicen —digo lentamente, con peligro en la voz— es que no tenemos nada.

Los capitanes se remueven incómodos. Nadie quiere admitir el fracaso, pero la verdad es innegable.

—Seguiremos buscando —me inclino hacia adelante, con las manos planas sobre la mesa—. No me importa cuánto tarde. Alguien ahí fuera cree que puede atacar a la familia Rostova y salir impune. Se equivoca. Lo encontraremos y daremos un escarmiento que se recordará durante generaciones.

—Con respeto, Pakhan —la voz de Gregory corta el aire como una navaja. Está sentado al otro extremo de la mesa, vestido con una camisa negra abotonada que acentúa su expresión dura—. Quizá el problema no sea nuestra investigación. Quizá el problema es que sus prioridades han cambiado.

La sala queda en silencio absoluto. Todos los presentes se quedan inmóviles, mirando alternativamente a Gregory y a mí. Nadie me desafía en público. Nunca. Y mucho menos Gregory.

—Explícate —digo con una calma mortal.

Gregory sostiene mi mirada sin pestañear. —Ha estado distraído desde la boda. La mitad de su atención está en su esposa en lugar de en el negocio. Andamos como pollos sin cabeza porque usted ya no lidera como antes.

La acusación flota en el aire como gas venenoso. Los otros capitanes intercambian miradas como si quisieran meterse bajo la mesa. Uno de los más jóvenes ha palidecido. Otro ha llevado la mano instintivamente hacia su arma, aunque no la desenfunda.

—Esta reunión ha terminado —me levanto de golpe, con la silla chirriando contra el suelo—. Todos fuera.

Los capitanes se apresuran a levantarse y salen rápidamente, agradecidos de escapar del enfrentamiento. Gregory permanece sentado un momento más, con expresión impenetrable, antes de levantarse y seguir a los demás.

Me quedo en la sala de conferencias vacía varios minutos después de que se hayan ido, mirando fijamente la puerta cerrada.

Gregory nunca me había cuestionado así antes.

Nunca había desafiado mi autoridad delante de los demás.

El chico que crié, el joven en quien confiaba más que en nadie, acaba de sugerir públicamente que estoy fallando como Pakhan.

¿Tiene razón? ¿Mi matrimonio con Ana me ha cambiado tanto?

Niego con la cabeza, apartando la duda. No se trata de distracción.

Se trata de un enemigo que lleva años, quizá décadas, planeando sus movimientos.

No lo resolveremos de la noche a la mañana, por muy concentrado que esté.

Pero las palabras de Gregory han sembrado una semilla de preocupación, no porque crea que estoy fallando en mis deberes, sino porque se atrevería a llamarme la atención así. Eso no es propio de Gregory.

Cuando regreso a la finca esa tarde, mi humor está sombrío. Encuentro a Ana en el salón, acurrucada en el sofá con un libro. Lleva un vestido azul claro que hace resaltar sus ojos, el pelo recogido con sencillez. Alza la mirada cuando entro, y su sonrisa se desvanece al ver mi expresión.

—¿Mal día? —pregunta en voz baja.

—Podría decirse eso —me sirvo una copa del carrito del bar, el decantador de cristal tintineando contra el vaso.

Antes de que Ana pueda responder, llaman a la puerta. Aparece uno de los empleados domésticos. —Pakhan, Benedikt solicita una audiencia privada con usted.

Miro a Ana, que parece tan sorprendida como yo. —Que pase.

Benedikt entra un momento después, su postura respetuosa pero tensa. Viste pantalones oscuros sencillos y una camisa gris, con las manos entrelazadas frente a él. El hombre que antes me miraba con odio apenas disimulado ahora parece casi humilde, lo que de inmediato pone mis sentidos en alerta.

—Pakhan —inclina la cabeza—. Gracias por recibirme.

—¿Qué quieres? —no me molesto en suavizar el tono.

—Quiero disculparme —la voz de Benedikt es firme—. Por mi comportamiento desde que me apartó del equipo de la princesa Anastasia. He estado... lidiando con el cambio. Ella ha estado bajo mi protección durante años, y soltar esa responsabilidad ha sido más difícil de lo que esperaba.

Lo estudio con cuidado, buscando algún signo de engaño. —Continúa.

—Me gustaría pedirle permiso para preparar una cena tradicional rusa para la familia más adelante esta semana —mira a Ana, luego a mí—.

Mi abuela me enseñó a cocinar cuando era joven.

Es algo que siempre he encontrado... relajante.

Pensé que podría ser un gesto de buena voluntad.

Una forma de mostrar mi gratitud por su paciencia conmigo.

La petición me pilla desprevenido. De todo lo que esperaba que Benedikt dijera, ofrecerse a cocinar no estaba en la lista.

—¿Estás pidiendo cocinar para nosotros? —repito, asegurándome de haber oído bien.

—Sí, Pakhan. Si me lo permite —no hay desafío en su voz, ni agenda oculta que pueda detectar. Solo un hombre intentando encontrar su lugar en una situación que ha cambiado drásticamente.

Considero negarme. Cada instinto me dice que mantenga a Benedikt a distancia, que nunca confíe plenamente en él. Pero Ana me mira con ojos esperanzados, y noto cuánto desea que esta tensión disminuya.

—Bien —asiento una vez—. El viernes por la noche. Coordinarás con el personal de cocina.

El alivio inunda el rostro de Benedikt. —Gracias, Pakhan. No le defraudaré.

Cuando se va, Ana deja su libro y se acerca a donde estoy. —Eso ha sido amable por tu parte.

—No confundas pragmatismo con amabilidad —pero mi tono carece del filo habitual—. Si ayuda a suavizar las cosas, habrá valido la pena.

Se eleva sobre las puntas de los pies y me besa en la mejilla. —Aún así. Gracias.

Esa noche, estoy en la biblioteca revisando informes de seguridad cuando oigo voces en el pasillo. Los trabajadores que contraté para desmontar y retirar la estantería derrumbada por fin han terminado. Salgo a inspeccionar su trabajo.

La enorme estantería ha sido completamente desmontada, sus piezas apiladas con cuidado contra la pared del fondo. El suelo está barrido, y los libros dañados se han clasificado en montones para reparación o desecho. Los trabajadores recogen sus herramientas cuando noto algo extraño.

En la viga de soporte donde antes estaba la estantería, hay una pequeña marca en la madera. Apenas es visible bajo años de polvo y suciedad acumulados, pero algo llama mi atención.

Atravieso la habitación y me agacho, apartando los restos con la mano. La marca se hace más clara y un escalofrío recorre mi espina dorsal. ¡El maldito símbolo!