35 Ana #2

La oferta me sorprende, pero me descubro asintiendo.

Samuil selecciona una pistola más pequeña de la colección y la revisa con cuidado antes de entregármela.

Se coloca detrás de mí, su cuerpo presionando contra el mío mientras ajusta mi postura y corrige mi agarre del arma.

Sus manos son cálidas y firmes en mi cintura, su aliento rozando mi cuello mientras se inclina para hablar cerca de mi oído.

—Pies separados al ancho de los hombros.

Flexiona ligeramente las rodillas. No bloquees los codos.

—Su voz es baja e instructiva, cada palabra enviando escalofríos por mi espina dorsal que no tienen nada que ver con el arma en mis manos—.

Bien. Ahora concéntrate en el blanco. No pienses en nada más.

Solo respira y aprieta el gatillo lentamente.

Sigo sus instrucciones, hiperconsciente de cada punto donde su cuerpo toca el mío.

Su calor traspasa mi ropa, y puedo sentir los sólidos músculos de su pecho contra mi espalda, la fuerza en sus brazos mientras guían los míos hacia la posición correcta.

Cuando finalmente aprieto el gatillo, el retroceso recorre mis brazos, pero la bala impacta justo en el centro del blanco.

Un chorro de orgullo me recorre, y giro la cabeza para sonreírle.

—Lo hice.

—Lo hiciste. —Él me devuelve la sonrisa, y la expresión transforma su habitual rostro severo en algo más cálido y cercano—. Mejor que la última vez. Sigue practicando y serás tan buena como cualquiera de mis soldados.

Pasamos otros veinte minutos en el campo de tiro, con Samuil corrigiendo pacientemente mi postura y ofreciendo elogios discretos cuando acierto.

Para cuando terminamos, me duelen los brazos del retroceso repetido y los oídos me pitan a pesar de los protectores auditivos, pero me siento más segura que cuando entré.

Samuil limpia y guarda las armas, y luego salimos juntos del campo de tiro y nos dirigimos a los jardines.

El sol de la tarde es cálido en mi rostro mientras caminamos por los senderos de piedra que serpentean entre macizos de flores cuidadosamente mantenidos y setos podados.

Los guardias nos siguen a una distancia discreta, lo bastante cerca para responder a cualquier amenaza pero lo bastante lejos para darnos la ilusión de privacidad.

Aspiro el aroma de rosas y jazmín, dejando que el entorno pacífico alivie parte de la tensión que se ha acumulado en mi pecho desde esta mañana.

Caminamos en silencio durante varios minutos, y me descubro observando a Samuil por el rabillo del ojo.

Parece más relajado aquí fuera que dentro de la finca, con los hombros menos tensos y la expresión menos guardada.

La luz del sol atrapa las canas que salpican su pelo oscuro, y vuelvo a sorprenderme por lo atractivo que resulta, no por un convencional atractivo físico sino por esa presencia arrolladora que desprende.

—¿Por qué apartaste a Benedikt de mi seguridad? —La pregunta sale más brusca de lo que pretendía, pero llevo aguantándomela desde esta mañana y necesito saberlo.

Samuil me lanza una mirada, su expresión es inescrutable. —Tu padre te lo contó.

—Fue Benedikt quien se lo dijo a mi padre.

Yo estaba allí cuando pidió que lo reasignaran a mi protección —dejo de caminar y me giro para enfrentarme a él directamente—.

¿Por qué no me lo dijiste tú? Lleva protegiéndome desde que era una niña.

¿No merezco saber cuándo toman ese tipo de decisiones sobre mi propia seguridad?

—Lo que mereces es estar a salvo —la voz de Samuil es tranquila pero firme—. Eso es lo que importa. No tus sentimientos sobre quién te protege.

Siento el calor subiéndome a las mejillas ante el tono despectivo de sus palabras.

—Mis sentimientos importan cuando se trata de mi vida.

Benedikt me conoce mejor que nadie. Sabe a qué amenazas me enfrento, mis rutinas, todo.

Es mi mejor amigo, como un hermano para mí.

¿Qué razón podrías tener para apartarlo?

Samuil me estudia durante un largo momento, y puedo ver que valora cuánto contarme.

Finalmente, reanuda la marcha y yo me pongo a su lado.

—Benedikt te mira como un hombre enamorado, no como un guardaespaldas haciendo su trabajo —hace una pausa y me lanza una mirada de reojo—.

O como un hermano. Ese tipo de apego emocional vuelve descuidados a los hombres.

Los hace correr riesgos que no deberían porque piensan con el corazón en lugar de la cabeza.

La observación me pilla completamente desprevenida. —Eso es ridículo. Benedikt siempre ha sido profesional conmigo.

—Profesional —el tono de Samuil deja claro que no se lo cree ni por un segundo—. Ese hombre te mira como si fueras lo único que le importa en el mundo. He visto cómo se coloca entre tú y todos los demás, incluido yo. Eso no es protección profesional. Eso roza la obsesión.

Quiero discutir e insistir en que Samuil está interpretando demasiado una simple lealtad.

Pero la verdad es que yo también he notado cómo me mira a veces Benedikt cuando cree que no me doy cuenta.

He sentido la intensidad de su protección, cómo va más allá de lo que exige el deber.

Simplemente nunca quise reconocerlo porque hacerlo significaría lidiar con ello, y no sabía cómo.

—Incluso si tienes razón —digo con cuidado—, sigue siendo la mejor persona para protegerme. Lo ha demostrado durante años.

—La mejor persona para protegerte es alguien que pueda pensar con claridad cuando tu vida esté en juego —Samuil se detiene de nuevo y se gira hacia mí, y hay algo en sus ojos que me corta la respiración—.

Alguien que no dude ni se cuestione a sí mismo porque esté demasiado ocupado sintiendo cosas que no debería sentir.

Necesito gente a tu alrededor que haga su trabajo sin que las emociones nublen su juicio.

—¿Como tú? —las palabras se me escapan antes de poder detenerlas, y de inmediato me arrepiento del desafío en mi tono.

Pero Samuil no pica el anzuelo. En lugar de eso, me mira con una mueca irónica. —Soy la peor persona para protegerte, princesa. Porque cuando se trata de ti, empiezo a darme cuenta de que tampoco puedo pensar con claridad.

La confesión queda suspendida en el aire entre nosotros, cargada de implicaciones. Mi corazón late con fuerza en el pecho, y soy muy consciente de lo cerca que estamos y de cómo la luz de la tarde hace que sus ojos oscuros parezcan casi cálidos.

—Entonces quizá —digo en voz baja—, los dos estamos en problemas.

La boca de Samuil se curva en algo que casi es una sonrisa. —Quizá lo estemos.

Reanudamos la marcha, y el silencio entre nosotros ahora se siente diferente. Menos tenso, más cómodo. Me descubro deseando saber más sobre este hombre con el que me casé, este Pakhan que oculta tanto de sí mismo tras muros cuya existencia apenas empiezo a vislumbrar.

—¿Cómo te convertiste en Pakhan? —pregunto al cabo de unos minutos—. Mi padre dijo que no naciste en el puesto. Que tuviste que luchar por él.

La expresión de Samuil se oscurece ligeramente, y me pregunto si habré ido demasiado lejos. Pero entonces habla, con voz baja y medida. —Mi padre fue Pakhan antes que yo. Pero no era un buen hombre, ni un buen líder. Era violento e impredecible, sobre todo cuando bebía. Lo cual ocurría a menudo.

Escucho sin interrumpir, intuyendo que esto es algo de lo que no habla fácilmente ni con frecuencia.

—Cuando tenía dieciséis años, llegó a casa borracho una noche.

Mi madre dijo algo que no le gustó, algo pequeño y sin importancia que ni siquiera recuerdo ahora.

Empezó a golpearla —la mandíbula de Samuil se tensa, y puedo ver el músculo palpitar bajo su piel—.

Intenté detenerlo. Intenté interponerme entre ellos.

Pero entonces era más grande y fuerte que yo, y me lanzó al otro lado de la habitación como si no fuera nada.

Mi pecho se oprime de horror ante la imagen que sus palabras crean. Quiero tender la mano y tocarlo, ofrecer algún tipo de consuelo, pero temo que si lo interrumpo, dejará de hablar.

—Cuando logré levantarme, ella ya estaba en el suelo. Sin moverse. Sin respirar —su voz baja aún más, y tengo que esforzarme para oírlo—. La había matado a golpes delante de mí. Y entonces me miró como si estuviera decidiendo si yo sería el siguiente.

—Samuil —su nombre sale como un susurro, mi garganta apretada por la emoción.

—Huí. Salí de la casa y fui a la única persona que pensé que podría ayudarme. Uno de los capitanes de mi padre, un hombre que siempre había sido decente conmigo. Me escondió durante tres días mientras mi padre destrozaba la ciudad buscándome. Y luego me ayudó a hacer lo que había que hacer.

No pregunto qué significa eso. No necesito hacerlo. La respuesta está escrita en la tensión de los hombros de Samuil y en cómo sus manos se han cerrado en puños a los lados.

—¿Tu padre se suicidó? —pregunto con cuidado.