32 Samuil

SAMUIL

Mi capitán me mira fijamente. —Hemos encontrado a Ivan Rostov —jadea—. Está vivo.

—¿Dónde? —Mi voz corta el caos repentino en el vestíbulo.

—Una propiedad de caza abandonada a unos sesenta kilómetros al norte —la respiración del capitán sigue entrecortada—. Una cabaña cerca del bosque estatal. Lo vimos a través de las ventanas.

—¿Cuántos guardias?

—Al menos ocho que pudimos ver. Quizá más dentro.

Ya estoy en movimiento, sacando el teléfono del bolsillo y marcando. Envío un mensaje breve para reunir a los hombres y traer armas.

Ana aparece a mi lado, su rostro pálido pero decidido. —Voy contigo.

Todos mis instintos gritan que lo prohíba y la encierre en la finca donde estará segura mientras yo me ocupo de esto.

Pero veo la mirada en sus ojos y sé que no se quedará atrás.

Es su padre y está decidida a estar allí cuando lo rescatemos.

No la culpo, pero eso no significa que tenga que gustarme.

—Te quedas en el vehículo bajo fuerte custodia —digo con severidad—. No te mueves a menos que yo diga que es seguro. ¿Entendido?

Ella asiente rápidamente. —Entendido.

En quince minutos, el convoy está reunido en el patio. Seis vehículos, veinte de mis soldados más experimentados y suficiente potencia de fuego para empezar una pequeña guerra. Reviso personalmente cada arma. Nada se pasa por alto.

Asigno a Ana al tercer vehículo con cuatro de mis mejores hombres protegiéndola. Se sube sin discutir, con las manos apretadas sobre el regazo.

El viaje al norte lleva casi una hora. Estudio el paisaje mientras pasamos, buscando cualquier cosa fuera de lugar. Podría ser una trampa. Alguien podría estar llevándonos a una emboscada. Pero no tenemos opción. Si hay una posibilidad de que Ivan esté vivo, tenemos que aprovecharla.

Mi teléfono vibra con actualizaciones de los otros vehículos. Todos están en posición, acercándose desde diferentes ángulos para rodear la propiedad. Nadie entra o sale sin que lo sepamos.

La cabaña de caza aparece entre los árboles. Es vieja, con madera gastada y un techo hundido, rodeada de bosque denso. El lugar perfecto para esconder a alguien. Lo suficientemente remoto como para que los gritos no se escuchen.

Pero algo no está bien. Los pelos de mi nuca se erizan en señal de advertencia.

Hago una señal para que el convoy se detenga a unos cuatrocientos metros y cojo los prismáticos.

A través de las lentes, cuento a los guardias armados alrededor de la cabaña.

Ocho visibles desde este ángulo. Quizá más en los otros lados.

Son demasiados. Muchos más de los necesarios para vigilar a un solo prisionero. O esto es una trampa, o se están preparando para un asedio.

Bajo los prismáticos y alcanzo la radio. —Hay una puta cantidad de guardias, así que vigilen sus espaldas. Disparen a matar.

La estática crepita, luego llegan las confirmaciones de cada vehículo.

Miro hacia atrás, al SUV donde espera Ana. Me está observando a través de la ventana, su rostro tenso por la preocupación. Le hago un gesto de asentimiento, luego señalo el vehículo, ordenándole en silencio que se quede allí, antes de volver mi atención a la cabaña.

Doy la orden. —Vamos.

El convoy se divide, los vehículos se dispersan en diferentes direcciones para rodear la propiedad. Mi conductor toma el camino de acceso principal, sin preocuparse ya por el sigilo. La velocidad y la fuerza abrumadora son nuestras ventajas ahora.

Los disparos estallan antes incluso de que salgamos de los vehículos.

Los secuestradores abren fuego desde sus posiciones alrededor de la cabaña, las balas impactando contra nuestros SUV blindados.

Mis hombres responden al fuego de inmediato, usando los vehículos como cobertura mientras avanzan entre los árboles.

Salgo y me muevo, con la pistola en una mano y la radio en la otra.

La batalla es intensa pero breve. Mis soldados están mejor entrenados y armados, y saben exactamente lo que hacen. Los secuestradores caen uno a uno, sus posiciones defensivas colapsando bajo el asalto coordinado.

Lidero el asalto hacia la cabaña, disparando a un hombre que intenta bloquear la puerta. Cae con fuerza, la sangre extendiéndose por su pecho. Otro guardia aparece desde la esquina, y le disparo dos veces antes de que pueda levantar su arma.

Mis hombres se mueven como una máquina bien engrasada, eliminando amenazas sistemáticamente y asegurando posiciones.

Por esto insisto en el entrenamiento. Muchos Pakhan no se molestan y dejan que sus hombres lo descubran por sí mismos.

Si son lo suficientemente buenos, vivirán.

Si no, mueren. Yo prefiero que mis hombres vivan y puedan protegerme el culo cuando sea necesario.

En cuestión de minutos, los disparos se reducen a esporádicos mientras los últimos guardias yacen muertos o intentan escapar hacia el bosque.

Abro la puerta de la cabaña de una patada con el arma en alto. El interior está oscuro y huele a moho y sangre vieja. Es una sola habitación con una mesa, sillas y una cama en el rincón. Y allí, atado a una silla en el centro de la habitación, está Ivan Rostova.

Está vivo. Magullado y ensangrentado, pero vivo.

—Samuil —su voz es áspera, forzada—. Ya era hora, maldita sea.

Me acerco a él, ya buscando el cuchillo para cortar sus ataduras.

Pero un movimiento llama mi atención y giro justo cuando un guardia se abalanza desde detrás de una mesa volcada.

El cabrón es rápido. Choca contra mí antes de que pueda disparar, haciendo que mi pistola salga volando de mi mano.

Caemos al suelo enredados, forcejeando por dominar al otro.

Es fuerte, desesperado y no tiene nada que perder. Su puño impacta contra mi mandíbula y el dolor explota en mi cráneo. Le devuelvo el favor, clavándole el codo en las costillas con suficiente fuerza como para oír algo romperse.

Rodamos por el suelo, forcejeando y golpeándonos.

Él me agarra el cuello y aprieta. Puntos negros bailan en los bordes de mi visión antes de que levante la rodilla y se la clave en el estómago, una, dos veces, hasta que su agarre se afloja.

Entonces le agarro la cabeza y giro. El crujido de los huesos de su cuello resuena en el repentino silencio.

Su cuerpo queda flácido y lo aparto de mí, jadeando por aire.

Me arde la garganta y me palpita la mandíbula, pero esa mierda tendrá que esperar.

—Dramático, como siempre —murmura Ivan desde su silla.

Agarro mi cuchillo y corto sus ataduras. —¿Puedes caminar?

—Puedo intentarlo, maldita sea —se pone de pie lentamente, haciendo una mueca de dolor. Tiene la pierna izquierda lesionada, quizá rota. La sangre mancha su camisa por múltiples heridas.

La puerta se abre de golpe y Ana entra corriendo, con el rostro surcado por lágrimas. —¡Papá!

Echa los brazos al cuello de Ivan, sollozando contra su hombro. Él la abraza con su brazo sano, murmurando palabras de consuelo en ruso.

Me aparto para darles espacio y me giro hacia los hombres que entran corriendo en la cabaña.

Un simple movimiento de cabeza y varios se dirigen a la parte trasera, donde hay un par de puertas.

Lo había planeado con antelación y había traído a mi médico privado, que ahora se acerca a Ivan y comienza a examinar sus heridas.

Tras unos minutos, el médico se vuelve hacia mí. —Tiene al menos dos costillas rotas y está severamente deshidratado. Probablemente deberíamos llevarlo al hospital.

—Nada de hospitales —digo secamente—. Estaría demasiado expuesto allí. Volvemos a la finca.

Ivan asiente en acuerdo, sin soltar a Ana.

Mientras el médico venda las costillas de Ivan para el viaje de vuelta, recorro la cabaña con varios soldados.

Los guardias que no matamos huyeron por senderos ocultos en el bosque, abandonando armas y suministros en su prisa por escapar.

Encontramos mapas, equipos de comunicación y suficiente munición como para sugerir que estaban preparados para un largo asedio.

En la habitación principal, echo un último vistazo para asegurarme de que no me he dejado nada.

Una enorme viga maestra llama mi atención.

Va del suelo al techo, sosteniendo el tejado que se hunde.

Tallado profundamente en la madera está ese jodido símbolo.

No pintado como el del vehículo de Ivan.

Este es antiguo, los bordes desgastados por el tiempo y la intemperie.

Paso los dedos por el tallado. Alguien eligió esta cabaña deliberadamente.

No solo porque estuviera aislada, sino por lo que este símbolo representaba.

—Samuil —se acerca uno de mis capitanes—. ¿Qué quieres que hagamos con la seguridad en la finca Rostova?

Me aparto del símbolo. —La finca está comprometida. Si la penetraron una vez, pueden hacerlo de nuevo —miro a Ivan, a quien los médicos ayudan a ponerse en pie.

El consejero principal de Ivan da un paso al frente, con el rostro tenso por la desaprobación. —Con respeto, Pakhan Galkin, él pertenece a su propia casa. La finca Rostova ha sido el asiento del poder real durante generaciones.

—Y está comprometida —digo fríamente—. Sus tradiciones no significan nada si Ivan está muerto. Se quedará en mi finca bajo mi protección hasta que eliminemos esta amenaza.

El consejero abre la boca para discutir, pero Ivan levanta la mano. —Samuil tiene razón. Nos trasladamos a la finca Galkin. Hagan los preparativos.

El convoy se forma de nuevo, esta vez con Ivan en el vehículo principal rodeado de médicos y guardias. Ana viaja con su padre, negándose a separarse de él.

Mientras nos preparamos para partir, echo un último vistazo al antiguo símbolo tallado en la madera. Marcas frescas de cuchillo lo rodean. Alguien intentó destruir el tallado recientemente, pero se detuvo antes de terminar el trabajo.