31 Ana

ANA

Cada vez que cierro los ojos, regresan fragmentos de la pesadilla.

Me despierto sobresaltada una y otra vez, con el corazón acelerado y el sudor empapando mi camisón.

Cuando la luz pálida del amanecer se filtra por las cortinas, ya he renunciado a intentar descansar.

Mi mente no deja de divagar entre posibilidades terribles.

¿Y si mi padre está herido en algún lugar, esperando ser encontrado?

¿Y si está pidiendo ayuda y nadie puede oírle?

De manera realista, sé que con cada minuto que pasa, disminuye la probabilidad de que siga con vida.

Aparto las sábanas y busco a Samuil, pero su lado de la cama ya está frío.

Debo haberme quedado dormida un poco para no haberme percatado de su marcha.

La inquietud me empuja a salir del dormitorio y a recorrer los pasillos.

La finca ya está despierta, con el personal realizando sus rutinas matutinas en silencio.

Asienten con respeto al verme pasar, pero apenas registro su presencia.

En el salón, encuentro a la ama de llaves revisando listas de inventario. Alza la mirada cuando entro, y una expresión de sorpresa cruza su rostro marcado por los años.

—Señora Galkin. No esperaba verla tan temprano.

—No podía dormir —hago un gesto hacia los papeles esparcidos sobre la mesa—. ¿En qué estás trabajando?

—Solo las cuentas de la casa, señora. Nada que requiera su atención.

Pero necesito algo en lo que concentrarme, algo que mantenga mi mente ocupada antes de que se sumerja en pensamientos más oscuros. —Muéstramelo.

Vacila, luego desliza el libro de contabilidad sobre la mesa baja. Me siento frente a ella y examino las columnas de números, las anotaciones cuidadosas de gastos y compras. Todo está meticulosamente organizado, exactamente como esperaría de alguien que ha gestionado esta finca durante años.

—Una de las criadas no ha venido esta semana —comenta el ama de llaves en voz baja—. Su marido sufrió un accidente. Resultó gravemente herido, y los médicos dicen que quizá no vuelva a trabajar.

Mi atención se agudiza. —¿Qué criada?

—La joven que limpia la biblioteca. Lleva con nosotros desde que usted llegó.

La recuerdo. Tranquila, eficiente y siempre cuidadosa con los libros antiguos. —¿Qué le pasó a su marido?

—Trabaja en la construcción y se cayó de un andamio. La expresión del ama de llaves es cuidadosamente neutra, pero percibo la preocupación bajo su tono profesional—. Tienen tres hijos. Sin sus ingresos...

No necesita terminar la frase. —Págale todos los gastos médicos —digo sin dudar—. Todos. Y sigue pagando el salario de la familia con mis cuentas personales.

Los ojos del ama de llaves se abren de par en par. —Señora, es muy generoso, pero...

—Que nadie lo sepa —la miro directamente a los ojos—. Y menos mi marido. Esto queda entre nosotras. ¿Entendido?

—Por supuesto, señora Galkin —asiente lentamente, con respeto en sus facciones—. Lo manejaré con discreción.

No quiero elogios por esto. No necesito que nadie lo sepa.

Estas son las cosas que haces cuando tienes poder y recursos, los actos discretos que importan más que cualquier gesto grandioso.

Imagino que mi madre hacía lo mismo. Pero para mí, es mi forma de dar sin que la gente piense que lo hago solo por el agradecimiento.

El resto de la mañana transcurre en un torbellino de decisiones sobre renovaciones. Cortinas nuevas para el ala de invitados. Reparaciones en la fuente del patio. Baldosas de reemplazo para la sección dañada del vestíbulo. Me sumerjo en cada detalle, agradecida por la distracción.

A media tarde, llega un coche para llevarme al almuerzo del Círculo de Esposas Aristócratas. Pienso en cancelar, pero quedarme sola en la finca esperando noticias me volverá loca.

El almuerzo se celebra en un elegante club privado en el centro, como la mayoría de ellos. El comedor da a unos jardines bien cuidados, rodeados por una alta valla de ladrillo. Persianas discretas cubren las ventanas, permitiéndonos ver el exterior sin sufrir el resplandor del sol.

Varias de las damas me ofrecen condolencias por la desaparición de mi padre.

Su preocupación parece genuina, aunque aún no he aprendido a leer sus expresiones.

Son muy buenas ocultando sus pensamientos y sentimientos.

Ojalá yo fuera un poco más así. Cuando estoy enfadada, olvido por completo ser una princesa y cualquier filtro que pueda tener desaparece sin dejar rastro.

—Todas rezamos por el regreso sano y salvo de Iván —dice una de las mujeres mayores, apretándome la mano—. Es un buen hombre.

—Gracias —fuerzo una sonrisa—. Agradezco su amabilidad.

Nos sentamos a la mesa y los camareros sirven el primer plato. La conversación fluye a mi alrededor, centrándose en eventos benéficos y compromisos sociales próximos. Participo cuando es necesario, pero mi mente no deja de volver a mi padre.

—Princesa Anastasia —dice una de las mujeres, con un tono cuidadosamente casual—. ¿Habéis hablado tú y Samuil sobre el futuro del linaje Rostova?

Dejo el tenedor con lentitud. —No sé a qué te refieres.

—Bueno, eres la última princesa real —intercambia miradas con las otras mujeres—. Una de las familias reales más antiguas de Rusia. La responsabilidad de continuar ese legado recae ahora en ti.

Siento cómo el calor me sube por el cuello. Sé exactamente hacia dónde va esta conversación.

—No hay mayor honor —añade otra mujer— que presentar a tu familia con el próximo heredero. Sobre todo dada tu posición única.

Sonrío con educación, diciendo lo que exige el protocolo. —Por supuesto. Es algo que consideraremos a su debido tiempo.

Pero por dentro, me estremezco. Están hablando de tener hijos y de mi deber de engendrar un heredero para cumplir con mi papel como la última princesa Rostova.

Nunca he querido tener hijos. Cuando creía que Gregory era el hijo de Samuil, esa fue una de las principales razones por las que quería romper el compromiso.

Me negaba a convertirme en madre instantánea del hijo de otra persona.

Saber que Gregory no era el hijo biológico de Samuil me alivió esa ansiedad, al igual que escuchar a Samuil decirme que él tampoco quería hijos.

La conversación continúa a mi alrededor, las mujeres hablan de embarazos, partos y las alegrías de la maternidad.

Asiento en los momentos adecuados, hago comentarios pertinentes, pero por dentro me estoy encogiendo.

Cuando termina el almuerzo, estoy agotada de mantener la fachada amable.

Me meto en el coche y me recuesto en el asiento de cuero, cerrando los ojos.

—¿De vuelta a la finca, señora Galkin? —pregunta el conductor.

—Sí. Rápido, por favor.

El trayecto se hace eterno. Cuando por fin pasamos por las puertas, salgo del coche antes de que se detenga por completo.

Necesito saber si hay noticias de mi padre.

Encuentro a Samuil en su estudio con Gregory, ambos inclinados sobre un mapa extendido sobre el escritorio.

Levantan la vista cuando irrumpo por la puerta.

—¿Alguna noticia? —pregunto rápidamente, mi mirada saltando entre Samuil y Gregory.

Samuil se endereza, su expresión cuidadosamente controlada. —Gregory, déjanos un momento.

Gregory asiente y se dirige hacia la puerta, pero no antes de que yo capte la mirada que intercambia con Samuil. No sé qué se están comunicando en silencio, pero es obvio que es algo.

Cuando estamos solos, Samuil rodea el escritorio. —Todas las pistas han terminado en decepción. Pero no nos detenemos.

—Lleva días —mi voz se quiebra—. Cada hora que pasa significa que es menos probable que lo encuentren con vida. Lo sabes.

—Lo sé —da un paso más cerca, su presencia sólida y reconfortante—. Pero también sé que tu padre es un superviviente. Si alguien puede aguantar, es Ivan Rostova.

Una lágrima se escapa antes de que pueda detenerla. Samuil alarga la mano y la seca suavemente con el pulgar. La ternura del gesto me sorprende, pero la agradezco.

Me atrae hacia un beso profundo y prolongado.

Su boca está cálida y exigente, y por unos preciosos momentos olvido la desaparición de mi padre.

Olvido a las mujeres del almuerzo y sus expectativas.

Olvido todo excepto el tacto de las manos de Samuil en mi cintura, su sabor y cómo me hace sentir segura incluso cuando el mundo se desmorona.

Cuando por fin nos separamos, me falta el aliento.

—Te avisaré en cuanto haya noticias —dice en voz baja—. Lo prometo.

Asiento, sin confiar en mi voz. Luego, de mala gana, salgo del estudio, cerrando la puerta tras de mí. Me quedo un momento apoyada contra la puerta, con los dedos rozando mis labios. ¡Cómo besa ese hombre! Solo un leve roce de sus labios y todos mis pensamientos salen volando.

El pasillo está vacío y en silencio, y respiro hondo. Mi mente da vueltas con tantos pensamientos que no oigo que alguien carraspea hasta que lo hace por segunda vez.

Me giro. Gregory está en el pasillo contiguo, su expresión seria. Mira a ambos lados, asegurándose de que estamos solos, y luego se acerca.

—Hay algo que debes entender sobre amar a un Pakhan.

—¿Qué quieres decir? —contengo la respiración.

—Las amenazas más peligrosas nunca vienen de familias rivales —su voz es baja, urgente—. Vienen de quienes están más cerca de él.

Antes de que pueda preguntarle qué significa, antes de que pueda exigir una explicación, Gregory se aleja. Sus pasos se pierden en el pasillo, dejándome sola con su inquietante advertencia resonando en mi mente.

¿Qué demonios ha sido eso? ¿Era una advertencia para mí? ¿Quién ha dicho que amo a Samuil? Mi corazón se contrae ante el pensamiento. Me importa, claro. ¿Pero amor? Eso es ir demasiado lejos. ¿Intentaba Gregory advertirme a mí o a Samuil? Ese hombre es tan confuso.

Un griterío estalla en el vestíbulo. Me apresuro hacia el alboroto, con el corazón desbocado. El personal se aparta cuando paso corriendo. Cuando llego a la entrada, Samuil ya está allí, con la mano apoyada en la pistola de su cintura.

Uno de sus capitanes irrumpe por la puerta principal. Su rostro está pálido, su respiración entrecortada. Tiene la ropa manchada de tierra y el pelo húmedo de sudor.

Clava la mirada en Samuil. —Hemos encontrado a Ivan Rostov —jadea—. Está vivo.