30 Samuil

SAMUIL

Los gritos de Ana me despiertan de golpe.

En un instante, estoy sentado en la cama.

Mi mano se dirige hacia la pistola en la mesilla de noche antes de que mis ojos se abran por completo, los reflejos toman el control.

Estoy de pie en cuestión de segundos, el arma en alto, escaneando la habitación en busca de amenazas.

Nada. La habitación está vacía excepto por Ana retorciéndose en la cama, su cuerpo enredado en las sábanas.

Un grito ahogado escapa de su garganta. Bajo el arma y me acerco a su lado, dejando el arma en la mesilla.

Mi corazón tarda un momento en calmarse, y entonces coloco suavemente una mano sobre su hombro y lo sacudo ligeramente.

—Ana —digo con voz baja y firme mientras me siento al borde de la cama—. Despierta.

No responde, aún atrapada en el infierno que su mente ha creado. Su rostro está pálido, húmedo de sudor, y su respiración es rápida y superficial.

—Princesa. Necesitas despertarte ya.

Sus ojos se abren de golpe, anchos y desenfocados. Por un momento no me reconoce, y veo un terror genuino en su expresión. Luego la conciencia regresa y jadea, llevándose una mano al pecho.

—Samuil —mi nombre sale entrecortado, apenas un susurro.

—Estás a salvo —le aparto el cabello húmedo de la frente—. Solo fue un sueño.

—No —niega con violencia, esforzándose por recuperar el aliento—. No fue solo un sueño. Fue un recuerdo. Lo sé.

—Cuéntame lo que viste —me acerco más, dándole toda mi atención—. Cada detalle que recuerdes, antes de que se desvanezca.

Se incorpora contra el cabecero, abrazando sus rodillas. El camisón de seda que lleva se pega a su cuerpo, delineando la curva de sus pechos y el plano de su estómago, pero por una vez no me distraigo por lo jodidamente hermosa que es.

—Corría por unos pasillos —su voz es más firme ahora, pero todavía temblorosa—.

Las paredes de piedra parecían muy antiguas, y muy frías —hace una pausa y tiembla, arropándose hasta la barbilla—.

Había antorchas que daban luz, pero estaba oscuro.

Y había gritos. No eran míos —niega con la cabeza—.

No sé quién gritaba, pero eran varias personas.

—¿Qué edad tenías?

—Era pequeña. Tal vez cinco o seis años. Mis piernas eran cortas y no podía correr muy rápido —cierra los ojos, concentrándose—. Alguien me agarró. Un hombre. No puedo ver su rostro claramente, pero estaba aterrado. No paraba de decirme que cerrara los ojos, que no mirara.

—Pero miraste de todos modos.

—Los niños nunca obedecen —una sonrisa amarga cruza su rostro—. Vi el símbolo. El mismo que estaba pintado en el coche de mi padre. Pero en el sueño, no era pintura.

—¿Qué era? —pregunto cuando no continúa. Tengo una idea de lo que será, pero es importante que me lo diga. Necesita enfrentarse a esta pesadilla, y la mejor manera es hablar de ello mientras está fresco, antes de que desaparezca como la mayoría de los sueños.

—Sangre —abre los ojos y me mira directamente—. Sangre fresca goteando por una pared de piedra. Podía olerla. Y los gritos se hacían cada vez más fuertes hasta que desperté.

Mierda. Esto no es solo imaginación infantil o imágenes de pesadilla al azar. Esto es algo que presenció, algo tan traumático que su mente lo enterró durante veinte años.

—¿Habías tenido este sueño antes?

—Nunca. No hasta después de ver esa foto que me enseñaste del símbolo en el coche de mi padre —abraza sus rodillas con más fuerza—. ¿Por qué alguien me haría olvidar algo así? ¿Por qué nadie habló nunca de ello?

—Porque lo que sucedió fue lo suficientemente peligroso como para querer protegerte del recuerdo —me levanto y me acerco a la ventana, mirando los terrenos oscuros—. O se estaban protegiendo a sí mismos de lo que pudieras recordar.

Las implicaciones se asientan entre nosotros, pesadas y opresivas. Si Ana presenció algo relacionado con ese símbolo cuando era niña, y ahora el mismo símbolo aparece en el vehículo de su padre después de que desaparece, no estamos tratando con violencia al azar o un simple secuestro.

—Necesito que pienses con cuidado —me doy la vuelta para mirarla—. El hombre que te agarró, que te dijo que cerraras los ojos. ¿Recuerdas algo más sobre él? ¿Su voz? ¿Su tamaño? ¿Algo?

Permanece en silencio durante un largo momento, con el ceño fruncido en concentración. —Era alto. Más alto que mi padre. Y sus manos eran ásperas cuando me agarró de los hombros. Manos de trabajo, no suaves como las de los aristócratas que visitaban la finca.

—Uno de los hombres de tu padre, entonces. Alguien que trabajaba en seguridad o hacía trabajo físico.

—Tal vez —parece frustrada—. No puedo recordar su rostro. Cada vez que trato de enfocarme en él, el recuerdo se desvanece.

—Es normal con el trauma infantil… y los sueños. La mente se protege desenfocando ciertos detalles —vuelvo a la cama y me siento a su lado—. Pero el hecho de que estés recordando algo significa que el recuerdo está intentando salir a la superficie. Puede venir en fragmentos.

—No sé si quiero que vuelva —su voz es pequeña y vulnerable. Alargo la mano y aparto un mechón suelto de su cabello detrás de su oreja.

Permanecemos en silencio durante varios minutos. El reloj de la mesilla muestra que es más de las tres de la madrugada. El amanecer está a varias horas, pero sé que ninguno de los dos volverá a dormir esta noche.

Ana se acerca más, presionando contra mi costado. El calor de su cuerpo se funde con mi pecho desnudo. Cuando alza la mirada hacia mí, hay un fuego en sus ojos que no tiene nada que ver con el miedo ni las pesadillas.

—No quiero pensar más en eso —su mano se desliza por mi pecho—. Ahora no.

—Ana —intento sonar severo, pero mi voz sale ronca. Sé que quiere olvidar teniendo sexo y normalmente estaría más que dispuesto. Pero necesito estar seguro de que es realmente lo que desea. No quiero que luego se arrepienta.

—Por favor —se monta sobre mis piernas, sus muslos enmarcando mis caderas—. Necesito sentir algo que no sea miedo.

Al diablo. No soy lo bastante fuerte para resistirme cuando me mira así, cuando noto el calor de su coño contra mi polla, sus jugos empezando a humedecerme. ¡Siempre está tan jodidamente preparada para mí! ¿Qué hombre podría resistirse a una tentación tan hermosa?

Le agarro la nuca y la atraigo hacia un beso voraz. Responde al instante, su boca cediendo bajo la mía, su lengua luchando contra la mía con una urgencia que me pone duro de inmediato.

Sus manos recorren mi pecho con frenesí mientras deslizo las tiras de su camisón por sus hombros, dejando al descubierto sus pechos. Tetas perfectas, redondas y firmes con pezones ya erectos. Rompo el beso para llevarme uno a la boca, chupando con fuerza hasta hacerla gemir.

—Samuil —mi nombre es un quejido mientras frota su sexo contra mi erección.

La giro y la clavo contra el colchón. El camisón se remonta hasta su cintura y descubro que no lleva nada debajo.

—Vas a matarme —murmuro contra su garganta mientras me posiciono entre sus muslos.

—Bien —envuelve mis caderas con sus piernas y me atrae—. Muere feliz.

Entro en ella de una embestida, hundiéndome hasta el fondo.

Está estrecha, caliente y perfecta, su cuerpo aceptándome como si estuviéramos hechos para encajar.

No se achica ni pide delicadeza. Al contrario, responde a cada empujón, sus uñas clavándose en mis hombros con fuerza suficiente para dejar marcas.

El sexo es intenso y desesperado, ambos buscando escapar de la oscuridad que nos rodea. Cuando llega al clímax, muerde mi hombro para ahogar sus gritos. El dolor me empuja al borde y la sigo hacia el olvido.

Después, yacemos enredados, respirando con dificultad. La cabeza de Ana descansa sobre mi pecho, sus dedos dibujando patrones ociosos en mi piel. Debería decir algo, pero las palabras parecen insuficientes.

Al final, se duerme, su respiración volviéndose regular. Espero hasta estar seguro de que no despertará antes de escabullirme con cuidado de la cama.

No voy a dormir. Mi mente está demasiado activa, repasando todo lo que Ana describió.

Me pongo unos pantalones y una camisa y bajo a mi estudio.

El diario de Iván sigue sobre mi escritorio donde lo dejé hace horas.

Sirvo tres dedos de vodka y me acomodo en la silla, abriendo el libro de cuero por la sección que leía antes.

Las entradas de hace cuarenta años son escasas. El padre de Iván aún vivía entonces, dirigiendo el negocio de los Rostova. Pero hay referencias a "incidentes" que requerían "discreción" y "protección del linaje familiar".

Hojeo las páginas lentamente, comparando fechas con lo que Ana me contó sobre su edad durante la pesadilla y lo que mencionó antes. Entre los cinco y los once años, lo que situaría el incidente aproximadamente en...

Espera. Hay un vacío en el diario. Varias páginas han sido arrancadas, dejando solo bordes irregulares en el lomo. La sección faltante coincide exactamente con el año en que Ana habría tenido once.

Alguien quitó esas páginas. Y lo hizo mucho antes de que Iván escondiera este diario en el compartimento secreto. Lo que sea que ocurrió, lo que Ana presenció, alguien se aseguró de que no quedara constancia escrita.

Me reclino en la silla, observando los bordes rotos. A veces, lo ausente revela más que lo presente. Un suave golpe interrumpe mis pensamientos. Gregory entra sin esperar permiso, lo que significa que algo anda mal.

—¿Tampoco pudiste dormir? —parece tan cansado como yo.

Me encojo de hombros y señalo la silla frente a mi escritorio. —¿Tienes algo?

—Terminé de revisar los registros financieros del guardaespaldas desaparecido —deja una carpeta sobre el escritorio—. Nada inusual en superficie. Depósitos salariales normales, gastos corrientes. Pero hay un detalle que resalta.

Abro la carpeta y escaneo las secciones marcadas. —Una transferencia grande tres días antes de que Iván desapareciera.

—Una suma considerable a una cuenta que no podemos rastrear. Todavía —Gregory se inclina hacia adelante—. La coincidencia es demasiado oportuna.

—Alguien le pagó —las piezas empiezan a encajar—. ¿Para qué exactamente? ¿Ayudar con el secuestro? ¿Dar información? ¿Robar de la propiedad?

—O callar sobre algo que sabía —la expresión de Gregory es sombría—. En cualquier caso, está conectado con lo que le pasó a Iván.

—Encuentra esa cuenta. No me importa cómo ni a quién tengas que presionar. Quiero saber quién está pagando para guardar secretos.

—Ya estoy en eso.

Cuando Gregory se va, vuelvo al diario y releo cada entrada tres veces más, buscando patrones o significados ocultos. Cuanto más lo estudio, más me convenzo de que las páginas faltantes contenían algo crucial.

El cielo comienza a clarear cuando finalmente cierro el diario. Debería intentar dormir unas horas antes de que empiece el día, pero la inquietud me lleva a levantarme. Me acerco a la ventana y miro el patio. Una luz brilla cerca de la zona de entrenamiento, algo inusual a esta hora.

Benedikt está solo en el centro, lanzando cuchillos repetidamente contra un blanco de madera. Incluso desde aquí, noto la fuerza detrás de cada lanzamiento. Las hojas no solo se clavan: parten la madera.

Recoge los cuchillos y vuelve a su posición inicial, lanzando de nuevo. La misma violencia controlada, la misma precisión. El último cuchillo se clava en el centro exacto del blanco, justo donde estaría el corazón de un hombre.

Lo observo en silencio desde mi ventana mientras permanece allí, mirando fijamente el blanco. Sus hombros están tensos, sus manos convertidas en puños. Esto no es un hombre liberando frustración o quemando energía. Es un hombre preparándose para algo. O lidiando con la culpa de algo ya hecho.

No puedo evitar la sensación de que Benedikt carga con algo mucho más oscuro que simple preocupación por su empleador desaparecido.