17 Ana

ANA

Me despierto con la carta de mi madre aún apretada en la mano, el papel ligeramente arrugado por haberme dormido abrazándola contra el pecho. La luz del sol se filtra por los altos ventanales de mi suite, iluminando motas de polvo que bailan en el aire como diminutas estrellas.

La noche anterior no deja de repetirse en mi mente.

No solo las palabras de mi madre, aunque todavía me hacen sentir un nudo en la garganta.

Sino Samuil. La forma en que se sentó frente a mí, su imponente figura acomodada en el sillón de cuero con una paciencia inesperada.

Escuchó sin interrumpir, sin ofrecerme consuelos vacíos.

Simplemente me miró como si realmente viera más allá de la fachada de princesa, hasta la hija solitaria que hay debajo.

No sé qué hacer con esa versión de él. Mostró una compasión genuina y se disculpó sin que se lo pidiera. Se quedó cuando claramente quería irse. No encaja con la imagen que me había hecho del frío y controlado Pakhan que apenas tolera mi presencia. Y eso me inquieta más de lo que quiero admitir.

Me ducho y me visto con unos vaqueros oscuros y un suéter de cachemira color crema, recogiéndome el pelo en una trenza suelta.

Cuando bajo a desayunar, encuentro a Benedikt esperando ya en el comedor, de pie junto a los ventanales con las manos entrelazadas a la espalda.

Viste su habitual traje oscuro, perfectamente cortado, con una expresión seria mientras observa los jardines.

—Buenos días, princesa —dice al verme entrar, y su expresión se suaviza—. Espero que hayas dormido bien.

—Bastante bien —respondo mientras sirvo café de la cafetera de plata en el aparador, añadiendo nata y azúcar—. ¿Has desayunado ya?

—Hace horas —responde mientras acerca mi silla—. He estado revisando los protocolos de seguridad de la propiedad. Hay algunas preocupaciones que necesito discutir con el Pakhan Galkin.

Me siento y tomo un cruasán de la cesta. —¿Qué tipo de preocupaciones?

—Las cámaras del perímetro tienen puntos ciegos. La seguridad en la verja es adecuada pero no óptima. Y hay demasiados miembros del personal con acceso sin restricciones a las alas privadas —explica, manteniendo su postura militarmente erguida—. Tu padre no aprobaría estas vulnerabilidades.

—Estoy segura de que Samuil tiene sus propias medidas de seguridad —digo mientras extiendo mantequilla sobre el cruasán, viendo cómo se derrite entre las capas crujientes—. Ha logrado mantenerse con vida todo este tiempo.

—Ese no es el punto —replica Benedikt con un tono más agudo—. Ahora estás tú aquí. Eso lo cambia todo. Tú eres de sangre real. Él no.

Lo miro fijamente, estudiando los rasgos duros de su rostro. Benedikt ha formado parte de mi vida desde que éramos niños. Siempre ha sido protector, a veces en exceso, pero lo quiero como a un hermano y su sobreprotección suele hacerme sonreír.

—¿Vienes a caminar conmigo? —dejo la taza de café—. Me vendría bien un poco de aire fresco.

Salimos por las puertas francesas que dan a la terraza trasera.

Los jardines de la propiedad son extensos, con arriates cuidados que dan paso a un bosque natural en los límites.

El aire matinal es fresco y limpio, cargado con aromas a pino y tierra húmeda.

Me ajusto el suéter mientras seguimos un camino de piedra que serpentea entre rosales de floración tardía.

—¿Cómo estás realmente aquí? —pregunta Benedikt después de varios minutos en silencio—. Y quiero la verdad, no la respuesta educada que le darías a tu padre.

—Es complicado —me detengo junto a una fuente, observando el agua caer sobre piedras pulidas—. Samuil no es lo que esperaba. Es difícil, controlador y absolutamente exasperante. Pero también es más complejo de lo que le había concedido.

—Complejo no significa seguro —Benedikt se acerca, bajando la voz aunque estamos solos—. No confío en este compromiso, Ana. No confío en él. Los Galkin y los Rostova nunca se han llevado bien, y de repente, tu padre organiza un matrimonio? Algo no cuadra.

—Lo sé —digo, deslizando los dedos por el agua fría de la fuente—. He estado intentando averiguar qué es lo que mi padre no me cuenta. Por qué este matrimonio es tan importante para él.

—Sea cual sea el motivo, te pone en peligro —Benedikt cierra el puño a su lado.

Esas palabras deberían asustarme. Deberían hacerme querer volver corriendo a la finca de mi padre y rechazar todo este acuerdo. Pero en lugar de eso, me encuentro defendiendo a Samuil—. Nunca ha sido otra cosa que honesto conmigo. Directo, sí. Frío, a veces. Pero no deshonesto.

—Eso es lo que más me preocupa —Benedikt se gira para mirarme de frente, y hay algo crudo en su expresión—.

Empiezas a verlo como algo más que un poderoso Pakhan con el que tu padre quiere que te cases.

Empiezas a preocuparte por lo que piensa y por cómo te ve.

Y eso te hace vulnerable de formas que no tienen nada que ver con la seguridad física.

Quiero discutir, pero la verdad es que tiene razón. Anoche, cuando Samuil se sentó conmigo mientras lloraba por la carta de mi madre, algo cambió. Se formó una grieta en la armadura que llevo puesta desde que se anunció este compromiso. Y no sé cómo volver a sellarla.

—Puedo cuidar de mí misma —digo por fin.

—Sé que puedes —la voz de Benedikt se suaviza—. Pero no deberías tener que hacerlo.

Regresamos a la casa en silencio, y puedo sentir el peso de su preocupación siguiéndome como una sombra.

A media tarde, estoy atrapada en lo que solo puede describirse como el infierno de la planificación de la boda.

La sala se ha convertido en un caos absoluto, con muestras de tela esparcidas por todas partes, arreglos florales abarrotando las mesas auxiliares y una organizadora de bodas que habla a toda velocidad sin dejar espacio para interrupciones.

Todo esto, por supuesto, gracias a mi padre.

Decidió que no podía confiar en mí para organizar mi propia boda.

—La ceremonia se celebrará en la capilla de la familia Galkin —anuncia Margaret, consultando su tablet—. El Pakhan Galkin fue muy específico al respecto. Sin excepciones.

—Ni siquiera he visto la capilla —me muevo en la silla, intentando encontrar una postura cómoda—. ¿Y si quiero algo diferente?

—Tu padre y el Pakhan Galkin ya han acordado el lugar —Margaret ni siquiera levanta la vista de sus notas—. La lista de invitados la están terminando ambas familias. Solo unas pocas personas, todas cuidadosamente seleccionadas por motivos de seguridad.

Ya lo sabía, porque Samuil me lo dijo la otra noche. A pesar de mi deseo de tener una gran boda al estilo Cenicienta, eso no va a ocurrir.

Contengo mi frustración—. ¿Y qué hay de la recepción? Me gustaría algo elegante pero no demasiado formal. Quizá un lugar al aire libre con luces de cuerda y...

—La recepción se celebrará en el salón de baile de la finca Galkin —la organizadora toma una nota en su tablet—.

El Pakhan Galkin ya ha aprobado el menú y el entretenimiento.

Orquesta clásica, platos tradicionales rusos junto a cocina americana y un estricto horario para los discursos y los brindis.

—Por supuesto que lo ha hecho —me levanto de golpe, necesitando moverme antes de decir algo de lo que me arrepienta—. ¿Qué se supone que puedo decidir yo sobre mi propia boda?

Ella parece genuinamente confundida por la pregunta—. Tu vestido, por supuesto. Y tus joyas, aunque entiendo que tu padre proporcionará reliquias familiares. También elegirás tu ramo entre las flores aprobadas.

—Qué generoso —el sarcasmo gotea en mi voz.

Me disculpo y me dirijo al estudio privado de Samuil, mis tacones repiqueteando con fuerza contra el suelo de mármol. Ni siquiera me molesto en llamar, simplemente empujo la pesada puerta y lo encuentro sentado detrás de su escritorio, revisando lo que parecen informes financieros.

Él alza la vista, sus oscuros ojos evaluándome—. ¿Algo va mal?

—Todo va mal —cierro la puerta detrás de mí con más fuerza de la necesaria—. Acabo de pasar una hora escuchando sobre mi boda. La boda en la que aparentemente no tengo voz para planificar.

Samuil deja su bolígrafo con cuidado deliberado—. Los arreglos los están manejando profesionales. Para eso les pagamos.

—No me importan los profesionales —me acerco más a su escritorio, apoyando las manos en la superficie pulida—. Se supone que esta es mi boda, Samuil. Mía. Pero cada decisión ha sido tomada por ti o por mi padre sin molestarse en preguntarme qué quiero yo.

—Lo que tú quieras no es la prioridad aquí —se reclina en su silla, su expresión inescrutable—.

Esta boda trata de solidificar una alianza entre nuestras familias.

Es sobre tradición y respeto y mostrar fuerza a todos los que están mirando.

Tus preferencias personales son secundarias frente a esas consideraciones.

—Secundarias —me río, pero no hay humor en ello—. Por supuesto que lo son. Porque yo soy secundaria, ¿verdad? Solo otra pieza que movéis en el tablero en el juego que sea que estés jugando con mi padre.

—Eso no es lo que he dicho.

—Es lo que querías decir —me enderezo, cruzando los brazos—.

Dime una cosa, Samuil. En este matrimonio que estás orquestando con tanto cuidado, ¿dónde encajo exactamente yo?

¿Se supone que debo sonreír bonito en tus cenas de negocios?

¿Dar herederos a tu antojo? ¿Quedarme callada y agradecer que me hayas permitido entrar en tu vida perfectamente controlada?

Su mandíbula se tensa y veo el destello de ira en sus ojos. —Estás siendo dramática.

—Estoy siendo honesta —me acerco al escritorio, reduciendo la distancia entre nosotros—. Quieres una esposa que siga tus reglas y acepte tus decisiones sin cuestionarlas. Pero esa no soy yo, y nunca lo seré.

Samuil se levanta y, de repente, estamos demasiado cerca, el aire entre nosotros cargado de la misma electricidad peligrosa que ha ido creciendo desde aquel primer beso. —Entonces, ¿qué es lo que quieres, Ana? Dime qué te haría feliz y lo consideraré.

—Quiero una sociedad —las palabras salen antes de que me dé cuenta de lo que estoy diciendo, pero una vez que empiezo, no puedo parar—.

Quiero a alguien que me vea como a un igual, no como una responsabilidad u obligación.

Quiero un matrimonio que sea más que un simple arreglo político envuelto en tradición.

—Eso no es del todo realista —pero su voz se ha vuelto más grave, áspera. Sus ojos bajan hasta mi garganta y trago con dificultad—. Lo sabes tan bien como yo.

—Quizá no me importe lo realista —levanto la barbilla, negándome a retroceder aunque todos mis instintos me digan que estoy jugando con fuego—. Quizá quiera algo más de lo que todos esperan.

—Y quizá me estés pidiendo algo que no puedo darte —extiende la mano, agarrando mi muñeca con una presión firme pero no dolorosa—. No soy el hombre que quieres que sea, Ana. No voy a cambiar quién soy ni cómo manejo mi vida solo porque tú has decidido que quieres romance y sociedad.

—No te pido que cambies —me ruborizo pero alzo aún más la barbilla—. ¡Y nunca he dicho nada sobre romance! Te pido que me encuentres a medio camino.

—A medio camino —me atrae hacia él y puedo sentir el calor que emana de su cuerpo—. Ni siquiera sabes lo que estás pidiendo.

—Entonces muéstramelo —el desafío queda suspendido entre nosotros, peligroso y tentador—. Muéstrame cómo será este matrimonio, Samuil. Porque ahora mismo, solo veo una jaula disfrazada de seda blanca y tradición familiar.

Los dos sabemos que no estoy hablando de ser socios de negocios. Puede que esté diciendo las palabras, pero en el fondo, lo estoy desafiando, y él lo sabe. ¿Será este un matrimonio solo de nombre, o habrá... otros deberes?

Por un momento, creo que va a besarme. Sus ojos se posan en mis labios y su agarre en mi muñeca se tensa.

La tensión se enrosca aún más, dificultando mi respiración.

Mis rodillas tiemblan ligeramente ante la expectativa de sentir esos labios sobre los míos otra vez.

Pero entonces me suelta bruscamente y retrocede, poniendo distancia entre nosotros.

—Los planes de la boda siguen como están —su voz vuelve a ser fría, controlada.

Me giro hacia la puerta, con furia y frustración ardiendo en mi pecho. —Dios no permita que nada en tu mundo perfecto sea negociable.

Me voy antes de que pueda responder, antes de decir algo que empeore aún más la situación. Mis tacones resuenan en el pasillo mientras avanzo con paso firme hacia la escalera principal, necesitando espacio, aire y cualquier cosa que me ayude a pensar con claridad.

Estoy a mitad del pasillo cuando oigo voces provenientes de una de las habitaciones laterales.

La puerta está entreabierta y reconozco los tonos graves de dos de los capitanes de Samuil.

Debería seguir caminando y darles privacidad para cualquier asunto que estén discutiendo.

Y ya me estoy alejando para hacer precisamente eso, pero entonces capto un fragmento de su conversación y me detengo en seco.

—El jefe parece diferente últimamente —la primera voz no me resulta familiar—. Más tenso de lo habitual.

—Es el compromiso —el segundo hombre suena mayor, con un acento más marcado—. Nunca pensé que vería el día en que el Pakhan Galkin aceptaría casarse con alguien.

—Sí, bueno, juró hace años que nunca tendría hijos. Mejor que la princesa Rostova no espere bebés en el corto plazo.

Espera, ¿qué? ¿Nunca tener hijos? Pero ¿y Gregory?

Y entonces caigo en la cuenta. La principal razón por la que quería escapar de este matrimonio era porque no quería hijos ni una familia prefabricada. Pero si Gregory no es el hijo de Samuil...