16 Samuil

SAMUIL

Vuelvo a la finca el miércoles por la tarde, esperando otra noche tranquila evitando a Ana y las complicaciones que representa. En su lugar, la encuentro en una de las salitas más pequeñas del segundo piso, rodeada de cajas abiertas y papel de seda esparcido por la alfombra persa.

Y está jodidamente llorando.

No son las lágrimas dramáticas que esperaría de una princesita mimada haciendo un berrinche.

Estos son sollozos callados y entrecortados que sacuden sus hombros mientras está sentada, encogida en el sillón de cuero, con algo apretado contra su pecho.

Su cabello se ha soltado del peinado que llevaba antes, cayendo sobre sus hombros en ondas.

Todavía lleva el vestido color crema de esta mañana, pero está descalza, con los zapatos abandonados cerca de la puerta.

Debería irme, dar media vuelta y marcharme antes de que note que estoy aquí parado como un voyeur.

Pero algo me mantiene clavado en el lugar.

Tal vez es la absoluta vulnerabilidad que veo en su lenguaje corporal, plegada sobre sí misma como si intentara protegerse del dolor o del peligro.

Las lágrimas de las mujeres no suelen afectarme porque normalmente son falsas, una demostración para intentar conseguir lo que quieren.

Pero Ana no parece estar fingiendo. Demonios, ni siquiera sabe que estoy aquí, así que ¿para quién estaría actuando?

Doy un paso más hacia la habitación y la llamo en un tono suave. —Ana. Es la primera vez que digo su nombre sin su título delante, y me irrita que me guste cómo suena.

Ella levanta la vista bruscamente, sus ojos verdes enrojecidos e hinchados. Por un momento, simplemente me mira como si no pudiera procesar mi presencia. Luego se seca la cara con el dorso de la mano, intentando recomponerse y fracasando por completo.

—No te oí entrar —dice con la voz cargada de lágrimas, nada que ver con el tono seguro que suele blandir como un arma.

Avanzo más hacia la habitación y cierro la puerta detrás de mí por instinto. Sea lo que sea esto, no necesita que mi personal sea testigo. —¿Qué ha pasado?

Ella mira el sobre que tiene en las manos, amarillento por el tiempo y cubierto de una elegante caligrafía. —Mi padre envió reliquias familiares para la boda —hace un gesto vago hacia las cajas que la rodean—. Y esto.

—¿Qué es?

—Una carta —pasa los dedos por la escritura en el frente—. De mi madre. Escrita antes de que yo naciera.

Conozco la historia, por supuesto. Todos en nuestro mundo saben que Ekaterina Rostova murió al dar a luz a su única hija hace veinticinco años. Que Iván nunca se volvió a casar, ni siquiera miró a otra mujer, dejando a la princesa sin una figura materna mientras crecía.

—¿Nunca la habías leído antes? —me acerco más, atraído por su tristeza y vulnerabilidad.

—No sabía que existía —levanta la vista hacia mí, y el dolor crudo en su expresión me oprime el pecho—. Mi padre la guardó todos estos años. Esperando el momento adecuado, supongo. Imagino que mi boda le pareció apropiado.

Me siento en la silla frente a ella, manteniendo distancia para que no se sienta agobiada o presionada. —¿Qué dice?

Las manos de Ana tiemblan mientras despliega la carta, el papel crujiendo suavemente. —Sabía que podía no sobrevivir el parto. Los médicos le habían advertido que había complicaciones —su voz se quiebra en la última palabra—. Escribió esto por si no lo lograba.

El silencio se extiende entre nosotros mientras ella lee en silencio, con lágrimas corriendo por su rostro.

La observo, a esta mujer que no ha sido más que problemas desde que entró en mi vida, y veo algo que no esperaba.

Soledad. Supongo que es cierto lo que dicen.

Puedes estar rodeado de riqueza y gente y aún así sentirte como la persona más sola del planeta.

—Dice que espera que tenga sus ojos —la risa de Ana es amarga y quebrada.

Levanta la vista y señala sus ojos—. Se cumplió su deseo.

Todos los que conocieron a mi madre siempre me dicen que tengo sus ojos.

Esperaba que fuera fuerte como mi padre pero dulce como ella, y que encontraría...

—hace una pausa para darme una mirada irónica— un marido que viera más allá del título y las expectativas, a la persona que hay debajo.

No me estremezco, pero por alguna razón, el último deseo de esa mujer por su hija me golpea en las entrañas. Me inclino hacia adelante, con los codos sobre las rodillas, observándola con atención. —¿Qué más?

—Habla del peso de ser una Rostova. De cómo a veces la aplastaba, toda esa historia, responsabilidad y tradición.

De cómo aprendió a llevarla como una armadura en lugar de dejar que la destruyera.

—Ana me mira entonces, realmente me mira, y veo cómo la comprensión ilumina sus ojos—.

También estaba sola. Incluso rodeada de gente que la amaba, se sentía sola.

La vulnerabilidad en su voz es palpable.

Esta no es la princesa mimada que invadió mi restaurante ni la mujer decidida que se presentó en mi finca sin invitación.

Esta es alguien real, alguien que sufre y que ha pasado toda su vida intentando estar a la altura de un fantasma al que nunca tuvo la oportunidad de conocer.

—Mi madre escribe que espera que me case por amor, no por obligación.

—La sonrisa de Ana es triste y llena de conocimiento—.

Dice que el mundo de la Bratva ya es lo suficientemente duro como para estar atrapada en un matrimonio sin amor.

Que tuvo suerte de encontrar a mi padre, de tener esos años con él aunque fueran demasiado cortos.

—Tu padre la amaba muchísimo. —Las palabras me salen antes de poder detenerlas—. Todo el mundo lo sabía. Y lo siguen sabiendo.

—Sí. —Ana dobla la carta con cuidado, con reverencia, como si pudiera desintegrarse si no es lo suficientemente delicada—. Y ahora me está obligando a comprometerme con un hombre que apenas puede soportar estar en la misma habitación que yo. Me pregunto qué pensaría ella de eso.

La acusación duele porque es parcialmente cierta. Yo no quería este compromiso y no he ocultado mi resentimiento. Pero al verla aquí llorando por las palabras escritas por una madre que nunca conocerá, me doy cuenta de que algo ha cambiado entre nosotros.

—Lo siento. —La disculpa nos sorprende a ambos—. Por tu madre. Por todo esto.

Ana me estudia durante un largo momento, sus ojos verdes escudriñando mi rostro. —¿De verdad lo sientes? ¿O solo dices lo que crees que quiero oír?

—No digo cosas que no pienso. —Mantengo su mirada, dejando que vea la verdad en mis palabras—. La muerte de tu madre fue una tragedia. Y este compromiso es complicadísimo. Ambas cosas pueden ser ciertas.

Asiente lentamente, secándose los ojos de nuevo. Me levanto, necesitando distancia antes de que esta conversación se vuelva demasiado incómoda. —Deberías descansar. Es tarde.

—Samuil. —Me detiene antes de que llegue a la puerta—.

La carta dice una cosa más. Mi madre escribe que los matrimonios más fuertes se construyen entre personas que se desafían mutuamente.

Que se niegan a permitir que el otro se esconda, finja o se conforme con menos de lo que merece.

—Hace una pausa, con los ojos clavados en los míos—.

Dice que esos matrimonios son raros, pero que vale la pena luchar por ellos.

No respondo porque no hay nada seguro que decir.

En lugar de eso, la dejo allí rodeada por la historia de su familia y las palabras de su madre.

Un nudo se forma en mi estómago. Besarla ya fue bastante malo, pero eso fue por lujuria.

Es una atracción física y una necesidad corporal.

Pero ahora, verla así y hablar con ella sobre su madre...

acabamos de conectar, y no me gusta. Hace que todo sea aún más difícil.

El jueves por la mañana llega demasiado temprano.

Estoy en uno de mis complejos a las siete, necesitando la rutina familiar del entrenamiento y la disciplina para despejar mi mente después de anoche.

El piso principal de entrenamiento ya está ocupado cuando llego.

Una veintena de hombres están realizando ejercicios de combate, sus movimientos precisos y coordinados.

El sonido de los puños golpeando sacos pesados resuena en el espacio, mezclándose con instrucciones gritadas y el ocasional gruñido de dolor cuando alguien acierta un golpe particularmente fuerte.

Gregory está en el centro de todo, vistiendo pantalones tácticos negros y una camiseta ajustada gris que muestra los músculos que ha desarrollado con los años.

Está demostrando una técnica de desarme a un grupo de los chicos más nuevos, sus movimientos fluidos y precisos.

Cuando me ve, asiente en señal de reconocimiento pero no pierde la concentración.

Lo observo trabajar, recordando al aterrorizado chico de doce años que saqué de un coche destrozado hace ocho años.

Sus padres habían muerto al instante, víctimas de una disputa territorial que no tenía nada que ver con ellos y todo que ver con la violencia que define nuestro mundo.

Entonces era pequeño, todo ángulos afilados y ojos atormentados, mirándome como si yo pudiera ser otro monstruo venido a terminar lo que el accidente empezó.

En lugar de eso, lo llevé a casa. Pagué su educación y lo entrené en todo lo que sé sobre supervivencia en esta vida.

Se convirtió en lo más parecido a un hijo que tendré, y en algún momento empecé a asumir que heredaría todo lo que he construido.

No el nombre Galkin ni la espada antigua guardada en mi cámara privada, sino la organización en sí.

El poder, el territorio y el respeto que he ganado a través de décadas de violencia calculada y alianzas estratégicas.

El pensamiento me deja incómodo ahora. Una boda es inminente. Una esposa que lleva sangre real y viene con sus propias complicaciones. ¿Qué significa eso para el futuro de Gregory?

—Jefe. —Gregory aparece a mi lado, algo sin aliento por la sesión de entrenamiento—. No te esperaba tan temprano.

—No podía dormir —señalo hacia los nuevos—. Están mejorando.

—Unos más rápido que otros —coge una toalla de un banco cercano y se seca el sudor de la cara.

Observamos el entrenamiento en un silencio cómodo durante unos minutos. Esto es territorio familiar, terreno seguro donde ambos conocemos las reglas y expectativas. Pero la tensión no dicha de nuestra última conversación sobre el compromiso sigue flotando entre nosotros.

—¿Cómo se está adaptando la princesa Anastasia? —El tono de Gregory es cuidadosamente neutro.

—Está ahí —mantengo mi expresión inexpresiva—. Haciéndose en casa, quiera yo o no.

—Eso debe ser difícil para ti —algo fugaz cruza su rostro demasiado rápido para que lo lea—. Que invadan así tu espacio.

—Es temporal —las palabras suenan huecas incluso para mis propios oídos—. Una vez que la boda se celebre y la alianza esté asegurada, las cosas volverán a la normalidad.

Gregory asiente pero no parece convencido. —Si tú lo dices.

Quiero preguntarle qué piensa, qué le molesta realmente de este compromiso, pero el momento pasa cuando uno de los entrenadores reclama su atención. Se excusa y vuelve al entrenamiento, dejándome solo con pensamientos que preferiría no tener.

A media tarde, estoy de vuelta en la finca. Al entrar por el portón espero el silencio habitual de un día entre semana, pero hay un SUV negro desconocido aparcado en la entrada circular. Caro, bien cuidado, con cristales tintados que gritan seguridad profesional.

Salgo del coche y me dirijo a la entrada principal cuando se abre la puerta del SUV. Un hombre sale, alto y de hombros anchos, con un traje oscuro tan bien ajustado que oculta las armas que sé que lleva. Su rostro es duro, de ángulos marcados y mirada fría.

Benedikt. El guardaespaldas de toda la vida de Ana en la finca de los Rostova.

—Pakhan Galkin —inclina la cabeza respetuosamente, pero sus ojos contradicen el gesto educado—. Ivan Rostova me ha enviado con más pertenencias de la princesa Anastasia. También me ha enviado para quedarme como protección adicional durante la transición.

Traducción: Ivan no confía en que yo mantenga a salvo a su hija, así que ha colocado a uno de sus hombres en mi casa. El insulto es claro aunque esté envuelto en lenguaje diplomático.

—Por supuesto —mantengo mi tono neutro—. Haré que mi personal te muestre las habitaciones de invitados.

—No será necesario —la sonrisa de Benedikt no llega a sus ojos—. Me quedaré en el ala este, cerca de la suite de la princesa Anastasia. Órdenes de Ivan.

La presunción me irrita, pero lo dejo pasar. Pelear con el hombre de Ivan por los arreglos de alojamiento no vale el dolor de cabeza político. —Bien. Ponte cómodo.

Paso junto a él hacia la entrada, pero siento su mirada en mi espalda.

Cuando miro por encima del hombro, capto la expresión en su rostro antes de que pueda ocultarla.

Odio puro, sin disimulo. No la cautela profesional de un soldado evaluando a otro, sino algo personal y visceral que hace que mis instintos se activen con advertencia.

Dentro, encuentro a Ana en el salón principal, dirigiendo al personal mientras desempacan más cajas de la finca Rostova.

Lleva vaqueros oscuros y un suéter azul claro, con el pelo recogido en una coleta.

Así parece más joven, menos la princesa pulida y más la mujer que vi llorar por la carta de su madre anoche.

—Samuil —su rostro se ilumina al verme, y algo en esa sonrisa genuina me oprime el pecho—. Benedikt ha llegado con más de mis cosas.

—Eso he visto —observo cómo Benedikt entra detrás de mí, su atención centrándose inmediatamente en Ana—. Se quedará en el ala este.

—Perfecto —Ana cruza la habitación para saludar a su guardaespaldas, y veo cómo toda su actitud se suaviza cuando ella se acerca—. Gracias por traer todo.

—Cualquier cosa por ti, princesa —la voz de Benedikt es cálida, totalmente opuesta a cómo me habló a mí—. Tu padre quiere asegurarse de que estés cómoda y segura.

—Lo estoy —mira hacia mí—. Samuil ha sido muy complaciente.

La mandíbula de Benedikt se tensa casi imperceptiblemente. —Me alegra oírlo.

Observo la interacción con atención, notando cómo Benedikt se posiciona ligeramente entre Ana y yo.

Cómo sus ojos siguen cada uno de sus movimientos con una intensidad que va más allá del deber profesional.

Cómo la mira cuando cree que nadie lo ve, como si fuera algo precioso que necesita protección contra amenazas que solo él puede ver.

Ana ríe ante algo que dice Benedikt, su mano tocando su brazo con familiaridad casual, y algo caliente y desconocido se retuerce en mi estómago.

Por primera vez en mi vida, me doy cuenta de que puedo estar celoso.