13 Ana

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ANA

Me quedo helada en el instante en que sus dedos rodean mi muñeca.

El contacto envía una descarga eléctrica por mi brazo y, durante varios segundos, ninguno de los dos nos movemos.

Permanecemos allí, en el estrecho marco de la puerta, atrapados entre la partida y la permanencia, entre la cordura y... la estupidez.

Puedo sentir el calor que emana de su cuerpo. Está tan cerca que noto la tensión en su mandíbula, cómo su respiración se ha vuelto áspera e irregular. Todo en este momento parece peligroso, como estar al borde de un precipicio preguntándome cómo sería caer.

Debería apartarme. Volver a mi suite, cerrar la puerta con llave y fingir que esto nunca ha ocurrido. Sería lo inteligente. Lo seguro. Pero al parecer no estoy siendo muy lista ahora mismo, y lo último que me preocupa es la seguridad.

En cambio, levanto la barbilla y le miro a los ojos con una expresión que demuestra que no le tengo miedo. Siento cómo el calor sube por mi garganta, pero lo ignoro.

—Suéltame —digo en voz baja.

—Tú primero —responde con voz grave y ronca.

—No soy yo la que se aferra.

—No te esfuerzas mucho por irte.

La discusión se reanuda al instante, retomando exactamente donde la dejamos. Pero algo ha cambiado. Cuanto más discutimos, más nos acercamos. Cada insulto parece cargado de tensión sexual. Su pulgar roza el interior de mi muñeca y me pregunto si notará cómo se acelera mi pulso.

—Eres insoportable —le digo.

—Eres una mimada.

—Eres arrogante.

—Eres una consentida.

—Al menos soy honesta sobre lo que quiero —y en este momento, le quiero a él. Pero no se lo digo. En lugar de eso, continúo la discusión, hablando de tonterías que ni siquiera tienen sentido para mí—. No soy yo la que finge que este compromiso es un sacrificio noble.

Sus ojos se oscurecen. —¿Qué se supone que significa eso?

—Que parecías aliviado cuando dije que no me casaría contigo —¿por qué diablos he dicho eso? Casi sueno... lastimosa. ¡Ugh! Me enderezo hasta alcanzar mi altura regia, que apenas es de un metro sesenta y cinco, pero aún así—. Como si te hubieran concedido un indulto de una sentencia de muerte.

—Quizá lo era.

Las palabras duelen más de lo que deberían. Libero mi muñeca de su agarre con un tirón y doy un paso atrás. —Bueno, felicidades. Obtuviste exactamente lo que querías. Rehusé el matrimonio y ahora eres libre.

—Excepto que no soy libre —avanza, cerrando la distancia que acabo de crear—. Tu padre dejó claro que el compromiso sigue en pie, lo quieras o no. Así que ambos estamos atrapados en esta situación, princesa. La única diferencia es que yo no finjo que es algo que no es.

—¿Y qué es? —desafío—. Dime qué crees que es esto —agito la mano entre los dos para enfatizar.

—Un acuerdo de negocios. Una alianza entre familias que se han odiado durante generaciones. Nada más.

—Entonces ¿por qué sigues aquí? —mi voz se vuelve más baja—. Si solo son negocios, ¿por qué no te has ido?

—Porque esta es mi oficina.

Bueno, ahí me tiene. Estoy tan alterada que no puedo pensar con claridad. Si dejo caer mi ira por un segundo, empiezo a imaginar sus labios sobre los míos. A recordar cómo sus ojos se oscurecieron de pasión cuando me besó.

Mis pensamientos deben reflejarse en mi rostro porque, en un instante, él está allí con esa máscara de control y disciplina firmemente en su lugar. Al siguiente, está cerrando la distancia entre nosotros y su boca se estrella contra la mía.

El beso es un poco como el primero, pero si cabe, aún más intenso.

Sus manos me agarran por la cintura, atrayéndome hacia él con suficiente fuerza para robarme el aliento.

Debería empujarle y recordarle que acabo de decir que me alegraba de haberme negado a casarme con él.

Pero mi cuerpo tiene otras ideas. Mis manos se aferran a su camisa, acercándole en lugar de apartarle.

Cuando su lengua entra en mi boca, le respondo con igual intensidad.

Lo que comienza como ira se transforma en algo completamente distinto. Sus manos suben por mis costados, sus pulgares rozan el contorno de mis pechos a través de la fina tela de mi jersey. Me arqueo ante el contacto y él emite un sonido gutural que hace que el calor se acumule entre mis muslos.

Durante varios minutos imprudentes, ninguno de los dos recuerda por qué estábamos discutiendo.

Descubro que el controlado y disciplinado Pakhan esconde una pasión peligrosa bajo esa fachada cuidadosamente mantenida.

Su beso es exigente, posesivo y me reclama de una manera que debería aterrorizarme, pero que en cambio me hace desear más.

Mucho más.

Sus manos bajan hasta mis caderas y me levantan ligeramente, de modo que quedo más pegada a él. Puedo sentir su erección a través del pantalón, y saber que le afecto así me provoca una oleada de emoción. Mis piernas se enroscan instintivamente alrededor de su cintura y él gime contra mi boca.

El encuentro escala rápidamente. Sus manos se deslizan bajo mi jersey, sus palmas ardientes contra mi piel desnuda. Inclino la cabeza hacia atrás, ofreciéndole mi cuello, y él aprovecha la oportunidad al instante. Su boca recorre la columna de mi cuello, sus dientes rozan la piel sensible y jadeo.

—Samuil —susurro, y el sonido de su nombre parece romper el hechizo bajo el cual estábamos sumidos.

Él se aparta bruscamente, dejándome de nuevo sobre mis pies con tal fuerza que me tambaleo ligeramente. Su respiración es agitada, el pelo desordenado por mis dedos, y se le nota visiblemente enfadado consigo mismo por haber perdido el control.

—Esto ha sido un error —dice con brusquedad.

Parpadeo, y vuelvo a parpadear mientras intento recuperar el aliento. ¿Qué diablos acaba de pasar? —Un error —repito con tono plano.

—Sí. —Da otro paso atrás, poniendo distancia entre nosotros—. Esto no puede volver a ocurrir.

—¿Por qué no? —reto, con ira y orgullo herido reemplazando la pasión de antes—. ¿Porque tienes miedo de perder el control? ¿Porque el gran Samuil Galkin podría sentir algo de verdad?

—Porque complica una situación ya de por sí imposible. —Aprieta la mandíbula—. Vete a tu habitación, Anastasia.

—No me des órdenes.

—No es una orden. Es una petición. —Su voz se suaviza ligeramente—. Por favor. Solo vete.

Ese "por favor" es lo que me termina de convencer. Me giro sin añadir nada más y camino por el pasillo hacia el ala este, mis tacones repiqueteando contra el suelo de madera. No miro atrás, aunque noto su mirada clavada en mí todo el camino.

La tarde es miserable. Me refugio en mi suite decidida a odiarlo, a centrarme en todas las razones por las que este compromiso es una pésima idea.

Pero cada vez que intento enfadarme de verdad, recuerdo cómo me besó, y se me sube el rubor a las mejillas.

Un ardor creciente permanece entre mis piernas, y lo maldigo por detener las cosas justo cuando comenzaban a ponerse interesantes.

Dormir resulta imposible. Paso horas tumbada en la enorme cama, mirando al techo.

Echo de menos mi cama familiar, cómoda y llena de almohadas mullidas.

Echo de menos mi edredón, mi habitación, mi hogar.

Aquí soy una extraña. El personal puede saber quién soy, pero no me conocen de verdad.

Por primera vez en mi vida, me siento sola y no deseada. Y da un poco de miedo.

Cuando llega la mañana, estoy agotada, irritada y decidida a fingir que anoche nunca ocurrió.

Me visto con cuidado con unos pantalones negros de corte impecable y una blusa de seda color crema, recogiéndome el pelo en una coleta pulcra.

Mis conjuntos son mi armadura y siempre me visto para la situación que espero enfrentar.

Al bajar las escaleras, sigo el sonido de las voces hasta un comedor formal.

Samuil está sentado al extremo de una larga mesa, vestido con un traje oscuro que se ajusta a la perfección a su cuerpo poderoso.

Levanta la mirada cuando entro, y por un instante, algo reluce en sus ojos antes de que la máscara vuelva a colocarse.

Pero no estamos solos.

Gregory, el hijo de Samuil, ya está sentado a la mesa, con una taza de café en la mano.

Cuando entro, alterna la mirada entre Samuil y yo con clara curiosidad.

Es más joven de lo que esperaba, quizá de unos veinticinco años, pelo oscuro y facciones afiladas.

Viste informalmente con vaqueros y una camisa, un atuendo más relajado que el de su padre.

—Buenos días, princesa Anastasia —dice Gregory con cortesía, poniéndose de pie al verme entrar.

—Por favor, solo Ana —digo, ocupando el asiento frente a él mientras acepto el café que un miembro del personal me sirve al instante—. Y tú debes ser Gregory.

—Culpable —responde con una sonrisa amistosa—. He oído mucho sobre ti.

—Seguro que todo malo —comento, mirando de reojo a Samuil, quien observa el intercambio con una expresión inescrutable.

—En realidad, no —Gregory sonríe más—. Samuil ha estado sorprendentemente callado sobre el compromiso.

Estudio a Gregory con atención, recordando la fotografía en el despacho de Samuil.

Noto de inmediato que no se parecen ni un poco.

Los rasgos de Gregory son más suaves, su cuerpo más esbelto.

Debió de heredar su aspecto de su madre.

De repente, me pregunto quién era su madre y qué le pasó.

¿Samuil la amó? ¿Es por eso que rechaza el matrimonio, porque perdió a la única mujer que amaría?

Llega el desayuno, y la conversación gira hacia temas neutrales. Negocios. Pero cuando se menciona el compromiso, noto una extraña tensión en el ambiente. Gregory ofrece felicitaciones que suenan genuinas, pero hay algo en sus ojos que no coincide del todo con sus palabras.

Decidida a recuperar cierto control sobre la situación, dejo la taza de café y sonrío con vivacidad. —Deberíamos hablar de la boda.

El tenedor de Samuil se detiene a medio camino hacia su boca. —¿Qué hay que hablar?

—Bueno, como última heredera real de la línea Rostova, tengo ciertas expectativas —respondo, manteniendo un tono ligero y conversacional—.

La ceremonia debe reflejar la posición de ambas familias.

Un gran salón de baile, obviamente. Tradiciones históricas.

Invitados aristocráticos de los círculos rusos y estadounidenses.

Gregory se mueve en su asiento, de repente muy interesado en sus huevos.

—Estoy pensando en un vestido de gala —continúo, entusiasmándome con el tema—. Algo con una cola larga. Y el banquete debe ser una celebración digna de la realeza rusa y de la Bratva. Al menos trescientos invitados. Quizá más.

—Ana —dice Samuil en voz baja.

Pero no he terminado. —Hay que coordinarse con la iglesia ortodoxa para la ceremonia. Y está el tema de la presentación de la dote, la bendición de las familias y los bailes tradicionales. Estas cosas requieren tiempo para organizarse correctamente.

—Anastasia —su voz es más firme ahora.

—¿Qué? —lo miro con fingida inocencia, abriendo deliberadamente los ojos—. Oh, ¿es que no sabes bailar? —Antes de que pueda responder, continúo—. No te preocupes. Podemos traer profesores.

Samuil deposita el tenedor con mucho cuidado. Cuando habla, su voz es plana y definitiva. —No habrá ningún espectáculo real. Ningún vestido con cola larga. Ni trescientos invitados.

—Pero...

—La fecha de la boda ya está decidida. —Me mira directamente, y veo algo en sus ojos que me inquieta—. La ceremonia será la próxima semana.

Las palabras me golpean como un puñetazo. —¿La próxima semana? Mi padre dijo seis semanas.

—Los planes cambian. —La expresión de Samuil no varía—. La boda será la próxima semana. Es definitivo.