12 Samuil

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SAMUIL

Miro desde arriba a la princesa Anastasia Rostova, que está al pie de las escaleras de mi casa, y mi primer instinto es llamar a Iván para que venga a recoger a su hija de inmediato.

Esto es una locura. No he accedido a que se mude a mi casa.

Coño, ni siquiera he recibido una llamada de cortesía para avisarme de que iba a enviar a su hija.

El compromiso ya era forzado de por sí sin añadir la convivencia a la lista de indignidades.

Pero incluso mientras pienso en ello, sé que no cambiará nada. Iván ha tomado esta decisión, y discutir con él no servirá de nada más que para empeorar la situación. Así que, en lugar de eso, relajo la mandíbula y me obligo a responder con algo que se asemeje a educación.

—¿Sabe tu padre que estás aquí? —Ya sé la respuesta, pero necesito oírselo decir.

—Él es quien me ha enviado —Su sonrisa es demasiado brillante y alegre, aunque un tanto forzada. Puede que no quiera casarse conmigo, pero disfruta viéndome en esta situación incómoda—. Al parecer, necesitamos tiempo para aprender a tolerarnos antes de la boda. Sus palabras, no las mías.

Detrás de ella, tres todoterrenos están cargados con cajas y maletas.

Su guardaespaldas está cerca, con una expresión oscura de furia apenas contenida.

Lo recuerdo de la finca de Ana, por supuesto, pero también de la gala que desencadenó toda esta puta situación.

Estaba entre las sombras, mirándome con un odio apenas controlado.

¿Qué diablos le he hecho para que me odie tanto?

Mentalmente, me encojo de hombros. Tal vez maté a un familiar o amigo suyo. No sería la primera vez, y desde luego no será la última. Me ocuparé de él más tarde. Por ahora, tengo que lidiar con mi nueva invitada.

—Descargan sus cosas —le digo al jefe de seguridad, que ha aparecido a mi lado—. Preparen la suite de visitas reales en el ala este.

—Sí, señor —responde, y acto seguido se pone a coordinar con el personal.

Bajo las escaleras y me detengo frente a Ana, manteniendo la voz lo suficientemente baja como para que solo ella pueda oírme—. Eres una invitada en mi casa, princesa. No una prisionera. Pero respetarás mis normas y mi privacidad. ¿Entendido?

—Perfectamente —sus ojos brillan con desafío—. Siempre que entiendas que yo tampoco he querido esto más que tú.

—Entonces estamos de acuerdo en algo —hago un gesto hacia la entrada—. Pasa. Te enseñaré tus habitaciones.

El interior de mi casa es exactamente como la diseñé. Suelos de madera oscura, techos altos y muebles caros pero funcionales. Sin decoración innecesaria ni arte pretencioso. Todo tiene un propósito. El espacio refleja disciplina y control, dos cosas que valoro por encima de casi todo lo demás.

Ana me sigue por el vestíbulo principal y sube la gran escalera hasta el segundo piso. Sus tacones repiquetean contra la madera, el sonido reverberando en el silencio. La conduzco por el pasillo este, pasando varias puertas cerradas, hasta llegar a la suite que he destinado a dignatarios.

Abro la puerta y me aparto—. Esto es tuyo.

Ella pasa a mi lado y atrapo el aroma de su perfume. Algo floral y caro que me recuerda al beso en mi despacho. Aparto el recuerdo y me centro en su reacción al espacio.

La suite es generosa. Un amplio dormitorio con cama de matrimonio, zona de estar con chimenea, baño privado con bañera de hidromasaje y un vestidor donde cabría un coche pequeño. Las ventanas dan al este, con vistas a los jardines y la línea de árboles más allá.

Ana se acerca a la ventana, mira durante exactamente tres segundos y luego se gira hacia mí—. Esto no va a funcionar.

—¿Perdona? —pregunta ella.

—La vista es horrible. Y esta habitación está en el lado opuesto de la finca respecto a tus aposentos privados —cruza los brazos—. Si se supone que debemos aprender a tolerarnos, ¿no debería estar más cerca?

—Estás lo bastante cerca —respondo con tono plano—. Mis aposentos privados están prohibidos. Este suite tiene todo lo que necesitas.

—Todo excepto proximidad con mi prometido —enfatiza la última palabra como si fuera un arma—. ¿Qué pensarán los demás si vivimos en alas separadas?

—Me importa una mierda lo que piensen los demás —las palabras salen duras y definitivas—. Querías espacio la otra noche en la cena. Ahora lo tienes. Estate agradecida.

—¿Agradecida? —su voz se eleva—. ¿Crees que debería estar agradecida por haber sido enviada a vivir con un hombre que apenas conozco, en una habitación que parece un exilio?

—Es una suite para invitados, no una celda de prisión —me dirijo hacia la puerta—. Traerán tus cosas en breve. La cena es a las siete. No llegues tarde.

—Espera —da un paso hacia mí—. No hemos terminado de hablar esto.

—Sí, hemos terminado —me detengo en el marco de la puerta y la miro—. Bienvenida a tu nuevo hogar, princesa. Intenta no romper nada.

Salgo antes de que pueda responder, cerrando la puerta tras de mí con más fuerza de la necesaria. El sonido resuena por el pasillo mientras bajo las escaleras, lamentando ya cada decisión que me ha llevado a este momento.

Mi teléfono vibra en el bolsillo. Lo saco y veo un mensaje de uno de mis capitanes: Problema en el almacén. Necesito que vengas ahora.

Perfecto. Justo lo que necesitaba encima de todo lo demás, pero agradezco la distracción. Cojo las llaves y salgo por la entrada lateral, subiendo a mi Mercedes negro. El trayecto al almacén no es largo, pero cuando llego, mi humor ha pasado de irritado a peligroso.

El almacén es una de las varias propiedades que poseo en las afueras de la ciudad.

Oficialmente, se usa para almacenamiento y distribución.

Extraoficialmente, es donde manejo asuntos disciplinarios que requieren privacidad.

El tipo de negocios que no pueden hacerse en salas de juntas o restaurantes.

Dentro, tres de mis hombres de más confianza esperan con un cuarto hombre que reconozco al instante.

Uno de mis soldados, de unos treinta y cinco años, que lleva cinco años en la organización.

Está de rodillas en el centro del suelo de hormigón, con las manos atadas a la espalda con bridas, y su pálido rostro ya muestra signos de una paliza.

—¿Qué ha pasado? —pregunto.

Mi capitán avanza, sosteniendo una tableta. —Hemos encontrado discrepancias en las cuentas que gestiona. Pequeñas cantidades al principio, pero suman. Ha estado desviando dinero durante al menos seis meses.

Tomo la tableta y reviso las pruebas. Los números no mienten. Retiros que no coinciden con facturas, transferencias a cuentas que no existen en nuestro sistema, y patrones que solo son obvios cuando sabes qué buscar.

Robar a la Bratva es una de las formas más rápidas de ganarse un castigo severo. Todo el mundo lo sabe. No es un secreto. Y aun así, este estúpido imbécil pensó que podía robarme y salirse con la suya.

Devuelvo la tableta y me acerco al hombre arrodillado. Él levanta la vista hacia mí, y veo miedo en sus ojos. Bien. Debería tener miedo.

—Sabes lo que has hecho —digo en voz baja.

—Por favor —su voz tiembla—. Puedo explicarlo. Necesitaba el dinero. Mi hija, está enferma, y las facturas médicas...

—Basta —me agacho para quedar a su altura—. No me insultes con excusas. Si necesitabas dinero, deberías haber pedido. Cuido de los míos. Pero no pediste. Robaste. Y ahora hay consecuencias.

Me levanto y me quito la chaqueta, entregándosela a uno de mis hombres. Luego me arremango las mangas, tomándome mi tiempo con cada pliegue. El hombre del suelo empieza a temblar.

Lo que ocurre después es rápido y brutal. No disfruto de la violencia por sí misma, pero entiendo su necesidad. En este mundo, la debilidad es muerte. La misericordia se ve como vulnerabilidad. Y si dejo que un hombre me robe sin consecuencias, otros seguirán.

Cuando termino, mis nudillos están ensangrentados y el hombre está inconsciente en el suelo. Mis hombres se encargarán del resto. Saben qué hacer.

Me lavo las manos en el lavabo industrial cerca de la pared del fondo, observando cómo el agua se tiñe de rosa al girar hacia el desagüe. Bajo los trajes caros y la actitud controlada, esto es lo que soy: un hombre peligroso que construyó su imperio con fuerza y no teme usarla.

El trayecto de vuelta a la finca es silencioso. Me concentro en la carretera, en las curvas y puntos de referencia familiares, dejando que la violencia se desvanezca en el fondo donde pertenece para cuando cruzo la verja.

Espero paz cuando cruzo la puerta. Una tranquila velada para relajarme, tal vez un trago en mi despacho antes de acostarme. En cambio, me encuentro a la princesa Anastasia Rostova sentada en uno de mis sillones de cuero con una copa de cristal en la mano.

Se ha cambiado de ropa. Ha desaparecido el conjunto elegante de antes y ahora lleva mallas negras que se ajustan a cada curva y un suéter holgado que no para de resbalarse por un hombro.

El pelo lo lleva suelto, cayendo en ondas oscuras alrededor del rostro.

Parece cómoda y como en casa—en mi despacho privado.

—¿Cómo has entrado aquí? —cierro la puerta tras de mí.

—Le pregunté a uno de tus empleados dónde guardas el buen licor —toma un sorbo de la copa—. Fueron muy amables.

—Esta habitación está prohibida.

—Como tu dormitorio, al parecer. Y el ala oeste. Y la mitad de la planta baja —deja la copa en la mesita sin usar un posavasos—. Tu casa tiene más zonas restringidas que una base militar.

Me acerco al carrito del bar y me sirvo un whisky solo. —¿Qué quieres, Anastasia?

—Quiero irme a casa —su voz pierde el tono juguetón—. Odio esta casa. Odio este compromiso. Y sobre todo, te odio a ti.

—El sentimiento es mutuo —doy un largo trago, dejando que el ardor se asiente en mi pecho—. Pero los dos estamos atrapados en esta situación, así que más nos vale sacarle el mejor partido.

—¿Sacarle el mejor partido? —se levanta, y noto cómo el suéter se ha deslizado aún más por su hombro, dejando al descubierto la piel suave y la tira de lo que lleve debajo—. Me has metido en una habitación al otro extremo de la finca como si fuera un pariente vergonzoso al que quieres esconder.

—Te di privacidad.

—Me diste exilio —se acerca, y vuelvo a percibir ese perfume—. Si vamos a casarnos, al menos tenemos que fingir que podemos estar en la misma habitación.

—Ya estamos en la misma habitación —dejo mi copa—. Y fuiste tú quien dijo que no te casarías conmigo.

—Cambié de opinión —sus ojos brillan—. O más bien, mi padre la cambió por mí.

—Así que esto es desafiarlo —doy un paso hacia ella—. Me usas para rebelarte contra las órdenes de papá.

—No estoy usando a nadie —otro paso más. Ya casi nos rozamos—. Intento sobrevivir a una situación que ninguno de los dos quería.

—Entonces deja de quejarte del alojamiento —mi voz se hace más grave—. Tienes un techo sobre la cabeza, comida, seguridad. ¿Qué más quieres?

—Quiero que dejes de tratarme como una molestia —levanta la barbilla—. Quiero que reconozcas que este compromiso nos afecta a los dos. Quiero⁠—

—¿Qué? —ahora invado su espacio por completo, lo bastante cerca para ver las motas doradas en sus ojos marrones—. ¿Qué quieres de mí, princesa?

Ella no retrocede. En cambio, se mantiene firme y me mira con la misma intensidad. —Quiero que dejes de fingir que no te atraigo.

Las palabras quedan suspendidas en el aire entre nosotros. La tensión del beso en mi despacho resurge al instante, crepitando como electricidad. Puedo ver el latido de su pulso en el cuello, rápido y fuerte. Sus labios están ligeramente entreabiertos, y recuerdo exactamente cómo sabían.

—Estás jugando un juego peligroso —digo en voz baja.

—Quizá me gusta el peligro —su voz es apenas un susurro—. Quizá por eso no puedo dejar de pensar en ti. —Hace una pausa, apretando ligeramente los labios—. Pero eso no significa que quiera casarme contigo.

Durante un largo momento, ninguno se mueve. Permanecemos ahí en mi despacho, lo bastante cerca para tocarnos, ambos negándonos a ser los primeros en ceder. El aire parece espeso, cargado de todo lo que no decimos.

Entonces Ana da un paso atrás, rompiendo el hechizo. —Debería irme. Es tarde.

Se dirige hacia la puerta, y la dejo pasar. Pero el marco es estrecho, y cuando pasa, su cuerpo roza el mío. Solo un instante. Lo justo para sentir la curva de su cadera y la suavidad de su pecho rozando mi brazo.

Mi mano se lanza antes de que pueda pensarlo, atrapando su muñeca. Ella se detiene de inmediato, volviéndose a mirarme. Sus ojos están muy abiertos, su respiración entrecortada.

Ninguno de los dos cede.