10 Samuil

SAMUIL

La cena de anoche fue un desastre. Volví a casa con un dolor de cabeza punzante que aún me martillea detrás de los ojos esta mañana.

La declaración de la princesa Ana de que no se casará conmigo solo empeora la situación.

Por supuesto, Iván se negó a cancelar el compromiso, como sabía que haría.

Me ha clavado sus garras y no piensa soltarme fácilmente, sin importar cuánto proteste su hija.

Una parte de mí se sintió aliviada cuando dijo que no se casaría conmigo, pero otra parte se sintió inesperadamente decepcionada.

La contradicción me enfurece más que nada.

No suelo lidiar con emociones complicadas.

No cuestiono mis reacciones. Y sin embargo, aquí estoy, conduciendo por la ciudad al amanecer, sin poder entender qué coño quiero en realidad.

Entro en el garaje privado bajo mi residencia y apago el motor. El silencio resulta opresivo. Permanezco sentado un momento, con las manos aún agarrando el volante, mientras intento poner orden en el caos de mi cabeza.

Ana Rostova es hermosa, inteligente y complicada.

El beso en mi despacho me dejó completamente estupefacto.

A pesar de su naturaleza coqueta, esperaba que fuera fría, no que me besara con una pasión que rivalizaba con la mía.

El lecho matrimonial no sería frío y solitario, ¡sería jodidamente ardiente!

Pero también tiene veinticinco años, es increíblemente caprichosa y viene con un equipaje político que no necesito. Casarme con ella me ataría aún más a la familia Rostova, y prefiero evitar ese vínculo. Nuestras familias han estado unidas durante generaciones sin necesidad de matrimonios.

—Joder —mascullo por fin al salir del coche.

Me dirijo directamente a una habitación privada en el tercer piso.

Pocas personas tienen permiso para entrar en este espacio.

Gregory ha estado dentro quizá dos veces en todos los años que lleva viviendo aquí.

La puerta es de acero reforzado disimulado como madera, y es mi refugio privado donde guardo objetos de valor que no quiero exhibir o que prefiero que nadie sepa.

Dentro, la habitación es austera. Suelos de madera oscura, paredes desnudas, una única ventana con cristal antibalas que da a los jardines. En el centro hay una vitrina blindada de cristal y acero reforzado donde descansa la antigua espada de los Galkin.

Me acerco lentamente, mis pasos resonando en el espacio silencioso.

La espada tiene más de trescientos años, transmitida de padre a hijo primogénito durante generaciones.

La hoja es larga y elegante, el acero aún afilado pese a su edad.

La empuñadura es ornamentada, envuelta en cuero que ha sido reemplazado innumerables veces a lo largo de los siglos.

Y allí, grabado en la guarda, está el escudo de la familia Galkin.

De pie ante ella, siento el peso de la responsabilidad que conlleva mi linaje. No se trata solo de ser el Pakhan o dirigir la organización y mantener el poder. Eso son negocios. Esto es algo más antiguo, que precede a la Bratva por siglos.

Según la tradición familiar, los Galkin fueron guardianes mucho antes de ser jefes criminales.

Protegimos a la realeza durante generaciones.

Los Rostova representaban el lado opuesto de esa historia.

Reyes y guerreros. Gobernantes y protectores.

Dos caras de la misma moneda, pero destinadas a no tocarse.

Unir a ambas familias siempre se ha considerado peligroso.

Miro fijamente la espada, intentando comprender por qué tantos antepasados se esforzaron tanto en mantener separados los linajes. ¿Qué protegían? ¿Qué temían que ocurriría si un Galkin se casaba con una Rostova? Como estoy a punto de hacer.

Me alejo de la vitrina y salgo de la habitación, cerrándola con llave. El dolor de cabeza no ha mejorado. Más bien ha empeorado.

Más tarde, Gregory se une a mí para entrenar con armas en uno de los complejos familiares en las afueras de la ciudad. Las instalaciones son privadas, seguras, utilizadas solo por mis hombres de mayor confianza. Tenemos un gimnasio completo, un campo de tiro y una zona de combate.

Gregory ya está calentando cuando llego. Se ha quitado la ropa hasta quedar en camiseta y pantalones de entrenamiento, sus movimientos precisos y controlados mientras ejecuta una serie de golpes contra un saco pesado.

—Llegas temprano —digo, dejando mi equipo.

—No podía dormir —responde sin mirarme, siguiendo con los golpes al saco, cada vez con más fuerza.

Lo observo un momento. Hoy hay un filo en sus movimientos, una agresividad que va más allá de la intensidad normal del entrenamiento. Cada golpe es más fuerte de lo necesario, su respiración controlada pero la mandíbula tensa.

—¿Quieres hablar de ello? —Me quito la chaqueta y empiezo a vendarme las manos.

—No hay nada de qué hablar —otra combinación brutal contra el saco—. Solo necesitaba quemar energía.

Nos trasladamos a las colchonetas de combate cuando termina con el saco. La superficie de goma está fría bajo mis pies descalzos mientras adopto una postura de lucha. Gregory hace lo mismo, su pecho aún subiendo y bajando por el esfuerzo con el saco, el sudor ya brillando en sus hombros y brazos.

—Vamos, pues —digo, levantando las manos.

Se lanza contra mí de inmediato, más rápido de lo habitual. Un jab, un cruzado y un gancho. Las combinaciones son rápidas y precisas, pero carecen de refinamiento. Solo fuerza bruta y frustración. Esquivo los dos primeros golpes y bloqueo el gancho, sintiendo su impacto reverberar por mi antebrazo.

—Tranquilo —digo, pero ya está moviéndose de nuevo.

Una patada circular se dirige hacia mis costillas.

Giro y la recibo en la cadera, el impacto lo suficientemente fuerte como para hacerme gruñir.

Gregory sigue con un revés giratorio que esquivo, luego contraataca con una patada baja dirigida a mi muslo.

La para, pero no limpiamente. Noto que hace una mueca de dolor.

—¿Qué demonios te pasa? —pregunto, rodeándolo.

—Nada —responde, respirando con más fuerza ahora, la mandíbula apretada—. Solo entrenando.

Intercambiamos otra serie de golpes. Es bueno. Lo he entrenado bien, pero hoy pelea como si tuviera algo que demostrar. Sus movimientos son agresivos, casi temerarios. Un oponente hábil lo aprovecharía. Y lo hago.

Cuando lanza un jab descuidado, me meto dentro de su guardia y agarro su muñeca, usando su propio impulso para tirarlo hacia adelante. Giro la cadera y ejecuto un derribo limpio. Golpea el tatami con fuerza, el aire sale de sus pulmones con un gruñido audible.

Por un segundo, se queda allí tirado. Luego rueda y se levanta con una velocidad que demuestra su entrenamiento.

Pero capto un destello en sus ojos. No es frustración.

No sé exactamente qué es, pero lo está carcomiendo.

Lo que significa que también me molesta a mí, especialmente porque no quiere hablar de ello.

—Otra vez —dice, respirando con dificultad.

Hacemos otro asalto. Esta vez, dejo que marque el ritmo. Sus combinaciones se vuelven más descuidadas a medida que aparece la fatiga, pero su intensidad no ha disminuido. Más bien ha aumentado. Hay una desesperación en sus movimientos ahora, como si intentara golpear algo fuera de sí mismo.

Bloqueo una patada alta y contraataco con un rodillazo dirigido a su torso. Se gira, recibiendo la mayor parte en la cadera, pero siento cómo absorbe el impacto. Nos enganchamos, y por un momento quedamos trabados, ambos respirando con dificultad y cubiertos de sudor.

—Háblame —digo en voz baja.

—No hay nada que decir —responde, pero su voz se quiebra ligeramente, y sé que miente.

Lo suelto y retrocedo. Viene hacia mí otra vez, pero esta vez estoy preparado.

Esquivo su puñetazo, giro detrás de él y le coloco el antebrazo en la garganta por detrás.

No con suficiente fuerza para cortarle el aire por completo, pero lo suficiente para dejar claro el mensaje. Lo suficiente para detenerlo.

Forcejea un momento, luego se queda quieto. Su respiración es entrecortada, su corazón late tan fuerte que puedo sentirlo contra mi pecho.

—Habla —digo en voz baja.

Golpea dos veces para rendirse, y lo suelto de inmediato. Tropieza unos pasos hacia adelante, con las manos en las rodillas, respirando como si acabara de correr un maratón.

—Son solo presiones del negocio —se endereza, secándose el sudor de la cara con el dorso de la mano.

Lo estudio con atención. Tiene los hombros tensos, la mandíbula aún apretada. Hay algo que no me está diciendo, pero también sé que presionarlo demasiado solo hará que se cierre por completo.

—De acuerdo —digo al final—. Terminamos por hoy.

Asiente, sin mirarme a los ojos. Nos dirigimos a las duchas en silencio, y no puedo quitarme la sensación de que algo ha cambiado entre nosotros.

Gregory siempre ha sido sólido y confiable, la única persona en la que podía contar sin dudar.

Pero hoy, por primera vez, me pregunto si hay algo en su vida que se me está escapando.

Esa tarde, asisto a una reunión de varios líderes poderosos de la Bratva en un club privado del centro.

Lo que debería ser una reunión rutinaria para discutir acuerdos territoriales y problemas en la cadena de suministro se vuelve irritante rápidamente cuando corren rumores de mi compromiso.

Las felicitaciones comienzan antes incluso de que me siente.

—Samuil, he oído las noticias —un jefe mayor que controla los muelles me da una palmada en el hombro—. Felicidades por el compromiso. La princesa Anastasia es todo un premio.

—Gracias —respondo con tono neutro, aceptando un vaso de vodka de uno de los camareros.

—Unir a las familias Rostova y Galkin —otro jefe, más joven y ambicioso, se inclina hacia adelante con interés evidente—. Eso va a cambiar el equilibrio de poder significativamente.

—Es un matrimonio, no una fusión —digo con sequedad.

Pero las especulaciones continúan durante toda la reunión.

Algunos me felicitan con calidez genuina.

Otros observan con ojos calculadores, intentando descifrar qué significa esto para sus propias posiciones.

Más de uno parece nervioso ante la noticia, con sonrisas tensas y preguntas cuidadosamente formuladas.

El nombre Rostova inspira respeto en múltiples territorios. Su linaje se remonta siglos atrás, y sus conexiones se extienden tanto en empresas legítimas como criminales. Casarme con esa familia no solo me une a Iván. Me une a toda una red de poder e influencia.

La reunión se prolonga durante horas. Se discuten negocios, se llegan a acuerdos, pero la tensión subyacente nunca desaparece del todo. Todos están demasiado ocupados intentando averiguar cómo afecta mi compromiso a ellos como para centrarse adecuadamente en el orden del día.

Cuando la reunión empieza a disolverse, estoy listo para marcharme. Me levanto, intercambiando cumplidos finales con los hombres más cercanos, cuando un jefe anciano me aparta.

Tiene más de setenta años, uno de los líderes activos más antiguos que aún opera. Su territorio es pequeño pero estratégicamente importante, y ha sobrevivido más que la mayoría siendo inteligente y cauteloso. Me indica que me aleje de los demás, con expresión seria.

—Felicidades por tu compromiso —dice en voz baja, su voz áspera por la edad.

—Gracias.

Me estudia durante un largo momento, sus ojos pálidos agudos a pesar de sus años. Luego se inclina más cerca, bajando aún más la voz.

—Si fuera tú, averiguaría por qué los últimos tres hombres que intentaron casarse con una Rostova terminaron muertos.