4 Samuil

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SAMUIL

La reunión se alarga más de lo que me gustaría, pero esa es la naturaleza de dirigir un imperio construido sobre sangre y disciplina.

Tres de mis capitanes están sentados frente a mí en mi oficina, discutiendo rutas de envíos y disputas territoriales que requieren mi atención inmediata.

Llevo unos vaqueros oscuros y una camisa gris de vestir que empieza a arrugarse por tanto papeleo, mapas y tareas triviales.

Mi oficina refleja todo lo que he construido desde la nada.

Paneles de madera oscura cubren las paredes, estanterías de suelo a techo llenas de volúmenes encuadernados en piel que he leído de verdad, no solo para decorar.

Un enorme escritorio de caoba domina la habitación, y detrás de mí, las ventanas dan a la reluciente silueta de la ciudad.

Cada luz allá afuera representa a alguien viviendo su vida, inconsciente del imperio que controlo desde esta habitación.

El primer capitán, un hombre que lleva conmigo doce años, se inclina hacia adelante. —El territorio sur necesita refuerzos. La banda de Volkov se está volviendo atrevida, probando límites que no deberían probar.

—Encárgate —respondo con voz fría y definitiva—. No me importa cómo. Solo asegúrate de que entiendan el mensaje. Quien cruce nuestras líneas sangrará por ello.

—Entendido, jefe.

El segundo capitán menciona un problema con un envío. La aduana está siendo difícil, haciendo preguntas que no tienen derecho a hacer. Alguien ha sido sobornado por un competidor, intentando ralentizar nuestras operaciones y hacernos perder dinero.

—Averigua quién aceptó el soborno —digo, con la mandíbula apretada—, y pon un ejemplo.

El tercer capitán asiente, tomando notas en su tableta.

Estos hombres saben cómo trabajo. No tolero la incompetencia, y desde luego no tolero la traición.

La Bratva no es una democracia. Es una jerarquía construida sobre respeto, miedo y lealtad absoluta.

Quien olvide eso lo aprende por las malas, y la lección suele terminar con sangre o una bala.

Estamos terminando los últimos detalles cuando suena mi teléfono. El sonido corta la conversación, agudo e intrusivo. Miro la pantalla. Número desconocido. Mi primer instinto es ignorarlo. No contesto llamadas de números que no reconozco. Pero algo me hace dudar, me hace responder.

—Diga —mi tono es cortante, impaciente.

—Samuil Galkin —la voz al otro lado es femenina, joven y demasiado satisfecha de sí misma—. Espero no estar interrumpiendo algo importante.

La reconozco de inmediato. La princesa Anastasia Rostova.

La niña mimada que se me acercó en la gala de anoche, esperando que me postrara a sus pies como cualquier otro patético idiota en aquel salón.

Me reclino en la silla, y los tres capitanes intercambian miradas.

Saben que es mejor no hablar cuando estoy en una llamada.

—¿Cómo conseguiste este número? —mantengo mi voz neutra, controlada.

—Tengo mis formas —responde, sonando divertida, como si todo esto fuera algún tipo de juego.

—Esta es una línea privada —hago un gesto brusco hacia los capitanes, indicándoles que se larguen.

Se levantan de inmediato, recogen sus cosas y salen de la oficina sin pronunciar palabra.

La puerta se cierra tras ellos con un clic suave, y me quedo solo con esta mujer irritante al otro lado de la línea.

—Sé que es privada —dice, y puedo escuchar la sonrisa en su voz—. Por eso me tomó tres llamadas conseguirlo. Si pretendes ignorarme, Samuil, seguiré buscando formas de contactarte. Soy muy persistente cuando quiero algo.

—¿Qué quieres, princesa? —no me molesto en ocultar mi irritación.

—Quiero entender por qué me rechazaste anoche —su tono es ligero, juguetón, pero hay algo debajo.

Una curiosidad real, no el interés fingido que la mayoría de las mujeres muestran cuando intentan meterse en mi cama o en mi cuenta bancaria—.

Eres el primer hombre que me ha tratado como si fuera ordinaria. Eso me resulta fascinante.

—Eres ordinaria —las palabras salen más duras de lo que pretendo, pero no me retracto—. Eres una niña mimada a la que le han dado todo en bandeja de plata.

Hay una pausa al otro lado, y espero que cuelgue. La mayoría de las mujeres lo haría. Pero ella no lo hace.

—Tienes razón —dice, y la admisión me sorprende—. Me lo han dado todo. Pero eso no significa que no sea inteligente.

—¿Y cuál es tu punto? —pregunto.

—Mi punto es que eres diferente. No eres como los otros hombres que conozco. Todos quieren algo de mí o quieren usarme para llegar a mi padre. Pero tú no quieres nada. Anoche me miraste como si fuera invisible. Como si no importara.

—No importas —me levanto y me acerco a la ventana, con el teléfono pegado a la oreja. La ciudad se extiende bajo mis pies, millones de luces en la oscuridad.

—Entonces, ¿por qué contestaste el teléfono? —Ahora su voz es suave, casi burlona—. Podrías haberlo ignorado. Pero no lo hiciste.

—Porque no sabía que eras tú —respondo fríamente. ¿Qué coño hago todavía en esta llamada? Debería colgar, pero por alguna estúpida razón, estoy intrigado—. ¿Qué quieres realmente de mí, Anastasia? —pregunto de nuevo, perdiendo la paciencia.

—Quiero saber qué te impulsa. Qué hace que un hombre como tú funcione. Qué te importa más allá del poder y el territorio.

—No me importa nada más allá del poder y el territorio —la mentira sale con facilidad.

—No te creo —suena segura, confiada de una manera que me irrita más de lo que debería—. Creo que te importa más de lo que dejas ver. Creo que eres disciplinado y controlado porque tienes que serlo, no porque quieras. Creo que hay algo debajo de toda esa armadura que llevas.

—No tienes ni puta idea de mí.

—Pero me gustaría tenerla —su tono es sedoso y tentador.

—No —me alejo de la ventana y vuelvo a mi escritorio—. No estoy interesado en jugar contigo, princesa. Busca a alguien más que te entretenga.

—Pero eres el único que me interesa —su voz baja aún más y mi mandíbula se tensa—. Eres el único hombre que me ha mirado y no ha visto nada especial. ¿Sabes lo raro que es eso?

—Ese es tu problema, no el mío.

—Quizá —hace una pausa y puedo escuchar su respiración al otro lado de la línea—. Pero creo que te afecté anoche, aunque no quieras admitirlo.

Es demasiado inteligente para su propio bien. Siento la irritación crecer en mi pecho, mezclándose con... ¿qué, respeto? Tiene razón. Me afectó y odio que lo sepa.

—Esta conversación ha terminado —digo con voz dura—. No llames a este número otra vez.

Cuelgo y dejo el teléfono sobre el escritorio con más fuerza de la necesaria. El silencio en la oficina es ensordecedor. Me quedo allí parado un largo rato, mirando el teléfono como si fuera un arma que acaba de dispararse en mi mano.

Joder.

Me siento de nuevo y acerco un montón de papeles, decidido a concentrarme en algo productivo, pero las palabras se vuelven borrosas y me sorprendo repasando partes de la conversación.

Veinte minutos después, sigo mirando el mismo párrafo cuando Gregory entra. Es mi aprendiz, lo más cercano que tengo a una familia, y me conoce lo suficiente como para leer mis estados de ánimo. Cierra la puerta y se sienta frente a mi escritorio, sus ojos oscuros estudiándome con cuidado.

—¿Todo bien, Samuil? —se recuesta en la silla, relajado pero alerta—. Pareces distraído.

—Estoy bien —dejo los papeles y me reclino en la silla—. Solo lidio con alguna tontería.

—¿Qué tipo de tontería?

—Nada importante —cambio de tema rápidamente, sin querer admitir que una princesa de veinticinco años arruinó toda mi noche—. ¿Cómo fue la reunión con los proveedores?

Gregory me estudia un momento y veo las preguntas en sus ojos. Pero es lo suficientemente inteligente como para no insistir. —Fue bien. Aceptaron nuestras condiciones y el cargamento llega el jueves.

—Bien —asiento, obligándome a concentrarme en los negocios—. Asegúrate de que la seguridad sea estricta. No quiero sorpresas.

Hablamos otros quince minutos sobre logística y horarios, y cuando Gregory se va, casi me he convencido de que la llamada con Anastasia no significó nada. Casi.

Es pasada la medianoche cuando llaman a la puerta de mi oficina.

Levanto la vista de los informes que estaba revisando, sintiendo un destello de irritación.

No me gusta que me interrumpan a esta hora, pero el golpe es distintivo.

Uno de mis informantes, un hombre que me trae inteligencia que no consigo en ningún otro lado.

—Adelante.

La puerta se abre y él entra. Es de estatura y complexión media, el tipo de hombre que pasa desapercibido en las multitudes y desaparece cuando lo necesita. Eso es lo que lo hace valioso. Cruza hasta mi escritorio y deja una carpeta sin decir palabra.

—¿Qué es? —pregunto, abriendo la carpeta.

—Iván Róstova —su voz es baja, profesional—. Ha estado haciendo indagaciones últimamente. Discretas, pero mis fuentes las detectaron.

Reviso la primera página y mi mandíbula se tensa.

Alianzas matrimoniales. Está buscando posibles candidatos para la princesa, contactando familias en Moscú y América.

No es inusual. Las familias Bratva organizan matrimonios todo el tiempo, consolidando poder y formando alianzas a través de la sangre.

Pero entonces veo la segunda página y mi mandíbula se aprieta tanto que me sorprende que no se me rompan los dientes. Ahí, en negrita, está mi nombre. ¡Está considerándome como futuro marido de la princesa Anastasia!