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ANA

Me despierto el domingo por la mañana con la luz del sol filtrándose a través de las cortinas de seda de mi dormitorio, y el primer pensamiento que cruza mi mente es el del poderoso Pakhan, Samuil Galkin.

Me giro sobre la espalda, mirando al techo ornamentado con sus frescos pintados a mano de ángeles y nubes, escenas de viejos cuentos de hadas rusos que mi madre encargó antes de morir.

La habitación está decorada en suaves tonos crema y dorados, con muebles antiguos que pertenecieron a mi abuela y rosas blancas frescas en jarrones de cristal sobre cada superficie.

Es bonito, caro y perfecto. Todo lo que he tenido siempre ha sido bonito, caro y perfecto.

Y estoy irritada conmigo misma porque nada de eso importa ahora.

No debería estar pensando en él. No debería importarme que me despidiera como si no fuera nadie, como si fuera una mujer más en esa gala en lugar de la princesa de la Bratva por la que cualquier hombre en esa sala haría lo que fuera con tal de acercarse a mí.

Pero me importa. Y eso es lo que más me cabrea.

Aparto las sábanas, las de algodón egipcio resbalando sobre mi piel, y camino descalza sobre la alfombra mullida hasta el baño.

El mármol del suelo está frío bajo mis pies desnudos.

Atrapo mi reflejo en el espejo de cuerpo entero y me detengo.

Llevo un camisón de seda, rosa pálido y casi inexistente.

Mi pelo rubio está enredado por el sueño, cayendo sobre mis hombros en ondas, y tengo ojeras porque no dormí bien.

No dejaba de revivir la gala, de ver cómo me miró con esos ojos oscuros y luego apartó la vista como si no fuera nada. Como si fuera ordinaria.

La ducha no sirve para despejarme. Me quedo bajo el agua caliente, dejando que caiga sobre mis hombros y por mi espalda, y sigo pensando en él.

En cómo estaba allí, con ese traje perfectamente ajustado, el tatuaje de la vid visible sobre el cuello, su complexión musculosa que hablaba de violencia y poder.

En cómo me estrechó la mano una vez, breve y profesional, y luego la soltó como si tocarme no significara nada.

Revivo el momento una y otra vez. La sensación de su palma contra la mía, áspera y callosa.

Cómo sus dedos rodearon mi mano exactamente dos segundos antes de soltarla.

La sonrisa educada que no llegó a sus ojos.

Cómo volvió a su conversación como si no lo hubiera interrumpido, como si fuera una molestia que había resuelto y descartado.

Todo el mundo me toca como si fuera preciosa. Como si fuera algo que hay que atesorar, proteger y adorar. Él me tocó como si fuera ordinaria.

Y maldita sea si eso no me fascina más que cualquier otra cosa.

Me seco y me pongo ropa informal, unos pantalones de cachemir gris suave y un jersey crema que se desliza por un hombro.

Es domingo, y no tengo obligaciones hoy, ningún papel que interpretar.

Pero no puedo dejar de recorrer mi dormitorio pensando en cómo me despidió.

Mis pies descalzos apenas hacen ruido al cruzar el suelo hacia la ventana, y luego alrededor de la habitación.

He pasado toda mi vida siendo el centro de atención.

Desde el momento en que nací, fui la princesa de la Bratva, la última heredera superviviente de uno de los linajes más antiguos de Rusia.

Los hombres se han desvivido por ganarse mi favor.

Las mujeres me han envidiado. Todos los que he conocido me han adorado, admirado y deseado.

No puedo contar la cantidad de hombres que han hablado con mi padre, intentando negociar algún tipo de trato para poder casarse conmigo.

Afortunadamente, padre nunca les hizo mucho caso.

Aunque últimamente me ha estado presionando para que encuentre marido.

Frunzo el ceño un segundo ante el pensamiento, y luego lo aparto.

No estoy lista aún para establecerme. E incluso si lo estuviera, no he encontrado a un hombre que me convenga.

Cuando llega la hora del almuerzo, me he convencido de que necesito saber más sobre Samuil Galkin. No porque me interese, me digo a mí misma. Solo porque siento curiosidad por el hombre que tuvo la audacia de despedirme.

El comedor es formal, todo madera oscura y lámparas de cristal, con una mesa que podría acomodar a veinte personas pero hoy solo tiene dos cubiertos.

Me he cambiado a un vestido azul marino, ceñido en la cintura con un escote discreto, el tipo de prenda que mi padre aprueba.

Conservador y elegante. La princesa interpretando su papel.

Llevo el recogido en un moño impecable y me he maquillado lo justo para parecer refinada sin que se note que me esfuerzo demasiado.

Mi padre está sentado a la cabecera de la mesa y yo ocupo mi sitio habitual a su derecha.

Tiene cincuenta años, sigue siendo atractivo a pesar de las canas, y hay una agudeza en su mirada que no pasa nada por alto.

Nacido en la opulencia como yo, está acostumbrado a lo mejor de la vida.

Pero a diferencia de nuestros parientes reales que viven en palacios rusos, él se ha labrado respeto aquí en América con la Bratva y no teme hacer lo que sea necesario para conseguir lo que quiere.

Comemos en un silencio cómodo durante unos minutos, una buena comida que consiste en pollo asado, verduras y pan aún caliente del horno. Corto la comida en trozos pequeños, intentando parecer casual, pero los pensamientos sobre el Pakhan me consumen. Entonces decido tantear el terreno.

—El Pakhan Galkin estuvo en la gala anoche —mantengo un tono ligero, conversacional, como si simplemente hiciera una observación—. Parecía especialmente centrado en los negocios.

El tenedor de mi padre se detiene a mitad de camino hacia su boca. Lo deja con cuidado, la plata tintineando contra la fina porcelana, y me mira con esos ojos penetrantes que siempre han visto demasiado. Sé de inmediato que he cometido un error.

—¿Ah, sí? —No es una pregunta. Es una afirmación cargada de significado.

—Lo vi hablando con varios políticos y empresarios. Tiene una presencia imponente —doy un sorbo de agua, intentando mantener las manos firmes alrededor de la copa de cristal.

—Anastasia —la voz de mi padre es suave pero firme, el tono que usa cuando está a punto de decirme algo que no quiero oír—. No juegues conmigo. Te conozco desde que naciste. Sé cuándo algo... o alguien... ha llamado tu atención.

El calor me sube a las mejillas y odio que pueda leerme con tanta facilidad. —No estoy jugando. Solo hacía una observación sobre un hombre poderoso.

—Un hombre poderoso —mi padre se reclina en la silla, estudiándome con una intensidad que me hace querer retorcerme—. Sí, Samuil Galkin es poderoso. También es peligroso. Y no es un hombre que puedas manipular con tu encanto o tu belleza, por muy acostumbrada que estés a conseguir lo que quieres.

Las palabras duelen porque son ciertas. Dejo el tenedor, el apetito desaparecido de repente. —No intentaba manipular a nadie.

—¿No? —mi padre coge su copa de vino, haciendo girar el líquido rojo oscuro—. Conoces la historia entre nuestras familias —continúa, con la voz más baja ahora.

—Los Galkin y los Rostov nunca se han llevado bien. Incluso ahora, cuando Samuil y yo hacemos negocios juntos, la relación es tensa. Existe por necesidad, no por amistad o confianza. Hay demasiada historia ahí, demasiadas heridas antiguas que nunca terminaron de cicatrizar.

Asiento lentamente, manteniendo una expresión neutra. —Lo entiendo, papá. Sé que las familias siempre han estado enfrentadas.

—Entonces entiendes por qué perseguir algo con Samuil Galkin sería complicado en el mejor de los casos, peligroso en el peor —deja la copa de vino y me mira con preocupación—.

No es como los otros que caen a tus pies, Anastasia.

No se dejará encantar ni manipular. Y que nuestras familias hagan negocios juntas no cambia décadas de tensión.

—No estoy persiguiendo nada —digo, con la mentira fluyendo con facilidad—. Solo sentía curiosidad por él. Eso es todo.

Mi padre me estudia durante un largo momento y veo que no me cree. Pero también sabe cuándo dejar de presionar. —Ten cuidado, hija. Algunos hombres no están hechos para ser conquistados.

Le ofrezco mi sonrisa más tranquilizadora, la que dice que soy su hija obediente y sensata. —Por supuesto, papá. Siempre tengo cuidado.

Pero por dentro, mi mente ya está acelerándose. La tensión entre nuestras familias, la relación comercial forzada, el hecho de que Samuil no será fácil de conquistar. Nada de eso me desanima. Más bien al contrario, hace que el reto sea más intrigante.

Después del almuerzo, subo a cambiarme. Me pongo un suéter de cachemira color crema que cae con elegancia sobre un hombro, combinado con unos pantalones azul marino que abrazan mis curvas.

Joyas de oro sencillas, el pelo recogido en un moño desenfadado.

Voy a reunirme con varias jóvenes de familias prominentes de la Bratva para tomar el té de la tarde, y necesito parecer elegantemente natural.

Sin esforzarme demasiado, pero aún así pulida y arreglada.

El salón de té está en un hotel boutique del centro, y es precioso, todo en tonos crema y dorado con ventanales que dan a jardines cuidados.

El sol de la tarde se cuela por el cristal, proyectando una luz cálida sobre los suelos de madera pulida y los muebles delicados.

Somos cinco hoy, hijas de hombres poderosos, sentadas alrededor de una mesa baja llena de pasteles y tazas de porcelana fina.

El té es Earl Grey, servido en tazas tan delgadas que se puede ver la luz a través de ellas, y los pasteles son de la panadería francesa de la Quinta Avenida.

Macarons en tonos pastel, petit fours con diseños intrincados y pequeños eclairs de chocolate que parecen casi demasiado bonitos para comer están colocados estratégicamente para verse tan apetitosos como hermosos.

La conversación empieza como era de esperar. Moda, próximos eventos y cotilleos sobre quién se acuesta con quién. Sorbo mi té y asiento en los momentos adecuados, interpretando mi papel. Pero luego la conduzco hacia donde quiero que vaya.

—Hablé con el Pakhan Samuil Galkin anoche —digo con naturalidad, escogiendo un macarrón de lavanda de la bandeja—. En la gala. Es bastante impresionante.

La reacción es inmediata. Tres de las mujeres intercambian miradas, y una de ellas incluso se ríe, un sonido cortante que rompe el ambiente refinado.

—¿Samuil Galkin? —La morena a mi izquierda, hija de un magnate naviero, niega con la cabeza con una sonrisa de complicidad—. Buena suerte con eso, Ana.

—¿Qué quieres decir? —Muerdo el macarrón, la delicada cáscara crujiendo entre mis dientes.

—Ha rechazado a todas las mujeres que se le han acercado —interviene otra, una pelirroja cuyo padre controla la mitad de la construcción en la ciudad, inclinándose hacia delante con ojos ávidos—. Y quiero decir todas las mujeres. Guapas, ricas, bien conectadas. Da igual. No está interesado.

—Svetlana Petrova lo intentó el año pasado —añade la morena, dejando su taza de té con un delicado tintineo—.

Ya conoces a Svetlana. Preciosa, culta, de una de las familias más antiguas.

Prácticamente se le tiró encima en una cena de negocios.

Llevaba un vestido que no dejaba nada a la imaginación, le tocaba el brazo cada vez que podía y se reía de todo lo que decía.

Él fue educado, pero dejó claro que no estaba interesado. Ella se fue llorando.

—¿Y te acuerdas de Irina? —aporta otra, una rubia de facciones marcadas—. Le envió regalos durante meses. Relojes caros, vodka raro, hasta entradas para la ópera. Devolvió todo con una nota educada agradeciéndole pero rechazando. Cada maldito regalo.

—Quizá prefiere a los hombres —sugiere alguien, cogiendo un petit four.

—No —la morena lo tiene claro, negando con firmeza—. Mi padre lleva años haciendo negocios con él. Simplemente no está interesado en el matrimonio. Ni en relaciones. Ni en nada que no implique su negocio y su poder. Está casado con la Bratva. Eso dice mi padre.

Bebo un sorbo de té, manteniendo una expresión neutra, pero por dentro algo cambia. Por primera vez, me doy cuenta de que quizá este no sea un juego que pueda jugar y ganar.

—Es atractivo, eso sí —digo, tantaneando el terreno.

—¿Atractivo? —La pelirroja se ríe—. Está jodidamente irresistible. Pero también tiene cuarenta y siete años y la disponibilidad emocional de un muro de ladrillo. Créeme, Anastasia. Estás perdiendo el tiempo.

Pasan a otros temas, pero apenas escucho.

Nunca he fracasado en nada que realmente haya querido.

Para cuando regreso a casa esa noche, el sol se está poniendo y mi decisión está tomada.

Me cambio a algo cómodo, unos pantalones de pijama de seda negra y un camisón a juego, con el pelo suelto sobre los hombros, y me acomodo en la cama.

Cojo el móvil de la mesilla, la pantalla iluminándose al tacto.

Mis manos están más firmes de lo que esperaba.

Hacen falta tres llamadas, pero al final consigo lo que necesito.

La primera es a una amiga cuyo hermano trabaja en telecomunicaciones.

La segunda, a una mujer cuyo padre se encarga de la seguridad de varias familias Pakhan.

La tercera, a alguien a quien no debería llamar pero que me debe un favor.

Y entonces lo tengo. El número privado de Samuil Galkin. Miro el número en la pantalla y sonrío. Siempre han venido a mí. Los hombres me han perseguido, suplicado mi atención, hecho todo lo posible por ganarse mi favor. Pero Samuil Galkin no vendrá a mí. Eso lo ha dejado claro.

Así que iré yo a él.

Guardo el número en el móvil bajo una simple inicial.

S. Nada más. Luego dejo el teléfono en la mesilla y me acerco a la ventana, mirando los jardines de abajo.

Las rosas están en flor, rojas, blancas y rosas, y el aire de la tarde es fresco contra el cristal.

El cielo está pintado de tonos naranjas y morados, la última luz del día desvaneciéndose en la oscuridad.

La determinación late en mi pecho. Soy la princesa Anastasia Rostova, y nunca he fracasado en nada que realmente haya querido.

Si Samuil Galkin no viene a mí, iré yo a él.