2 Pakhan Samuil Galkin

PAKHAN SAMUIL GALKIN

La gala benéfica es exactamente el tipo de mierda que detesto.

Arañas de cristal repletas de diamantes suficientes para financiar una guerra pequeña, políticos con trajes de mil dólares fingiendo que les importan los huérfanos, y aristócratas que nunca han trabajado en su vida bebiendo champán que cuesta más de lo que la mayoría gana en un mes.

Pero los negocios no se detienen porque yo esté incómodo, y esta noche hay tratos que cerrar, alianzas que fortalecer y territorio que discutir.

Ajusto los gemelos al entrar al salón de baile.

El peso de mi Glock presionando contra mis costillas bajo la chaqueta me tranquiliza.

Rara vez salgo sin él. El traje es italiano, negro, hecho a medida para adaptarse tanto a mi complexión como a mi arma.

Con los años he aprendido que aparentar el papel abre puertas que la violencia por sí sola no puede, aunque soy más que capaz de usar ambas cuando es necesario.

Un político me ve primero, su rostro redondo rompiendo en una sonrisa que no llega a sus ojos. Es uno de los nuestros, y ha sido útil para suavizar algunos problemas recientes con el ayuntamiento. —Samuil, me alegra que hayas venido.

—No me lo habría perdido. La mentira sale fácilmente. Le estrecho la mano, notando la debilidad en su agarre. Manos blandas. Vida blanda. Pero cumple su propósito, así que lo tolero.

Nos movemos a un rincón más tranquilo del salón, lejos de la multitud principal.

Dos hombres más se unen a nosotros en minutos, uno con un traje azul marino que controla los muelles, y otro cuya empresa constructora blanquea más dinero del que usa para construir edificios.

Ambos son sólidos, confiables y lo suficientemente inteligentes como para saber cuándo callarse.

—El cargamento llega el jueves —dice el hombre del traje azul marino, con voz baja. El traje le aprieta ligeramente el vientre, y tiene gotas de sudor en las sienes a pesar del aire fresco—. Pero tenemos un problema con el horario de inspección.

—¿Qué tipo de problema? Mantengo mi expresión neutral, pero mi mente ya está buscando soluciones. Los problemas son solo oportunidades para gente demasiado estúpida para ver los ángulos.

—Han adelantado el plazo. Tendremos doce horas en lugar de veinticuatro para sacar todo de los muelles y distribuirlo.

El hombre cambia de postura, con la mandíbula apretada. —Mis camiones pueden manejarlo, pero necesitaremos más conductores. De confianza.

—Yo me encargaré de los conductores. Mentalmente anoto llamar a Gregory más tarde. Él sabrá a quién recurrir, quién puede ser de confianza para callarse y hacer el trabajo sin hacer preguntas. —¿Y el inspector?

—Ya está solucionado. Me dedica una sonrisa untuosa. —Tiene una hija que empieza la universidad el año que viene. Es una escuela cara, así que le estamos ayudando con la matrícula.

—Bien. Mientras continúan hablando de logística, escaneo la sala, dividiendo mi atención entre la conversación y la multitud. Es un hábito necesario. Nunca sabes cuándo surgirá una amenaza.

Mi mirada recorre el lugar y se detiene en la mujer que se desliza por el salón como si fuera su dueña.

Y quizá lo sea, en cierto modo. La princesa Anastasia Rostova, la princesa de la Bratva y última heredera superviviente de uno de los linajes más antiguos de Rusia, hija de Ivan Rostova, y la mujer por la que cualquier hombre en esta sala mataría para poseerla.

Lleva un vestido de seda blanca que se adhiere a cada curva de su cuerpo antes de fluir hasta el suelo.

El escote se desploma profundamente entre sus pechos, mostrando una piel cremosa y un escote que vuelve estúpidos a los hombres.

Su pelo rubio cae en ondas sueltas sobre sus hombros desnudos, e incluso desde el otro extremo de la sala puedo ver cómo la luz lo acaricia, tornándolo dorado.

Es hermosa. Se lo concedo. Del tipo de belleza que ha sido perfeccionada y convertida en arma, cada movimiento calculado para atraer la mirada y retener la atención.

Su cintura es diminuta, sus caderas se ensanchan bajo la seda, y cuando gira para saludar a alguien, atisbo su trasero, redondo y firme bajo la tela.

—Joder —murmura el segundo hombre a mi lado, siguiendo mi mirada—. Es la hija de Rostova.

—Sé quién es. Mi voz es plana. Vuelvo mi atención al hombre del traje azul marino, que sigue hablando de horarios de inspección, pero ahora soy consciente de su presencia.

Es imposible no serlo. Se mueve entre la multitud como una reina entre plebeyos, y todos se doblegan a su voluntad.

Los hombres tropiezan por hablar con ella, las mujeres la miran con envidia apenas disimulada, y ella lo acepta todo con una sonrisa tan fría como hermosa.

Es todo lo que desprecio. Privilegiada. Consentida.

Nacida en el poder que no hizo nada por ganarse y manejándolo como un juguete.

Yo he construido mi imperio con sangre y balas, y me he abierto camino hasta la cima con pura maldita voluntad.

A ella se lo han dado todo en bandeja de plata y probablemente cree que se lo merece.

Terminamos nuestra discusión sobre el cargamento, y estoy a punto de sugerir pasar al siguiente tema cuando noto que se acerca. Avanza entre la multitud con determinación, sus ojos fijos en nuestro grupo, y sé con absoluta certeza que viene por mí.

Los hombres con los que estoy también notan su aproximación. Es jodidamente cómico cómo de repente se enderezan, meten tripa y sonríen.

Se detiene frente a nosotros y, de cerca, es aún más impresionante.

Sus ojos son azules, brillantes y penetrantes, con una inteligencia tras ellos que me sorprende.

El lunar en forma de corazón bajo su oreja derecha se hace visible cuando inclina la cabeza, una pequeña imperfección que de algún modo la hace más atractiva.

—Buenas noches —dice con una voz suave, culta, con solo un toque de acento que delata escuelas caras y tutores privados.

—Noches —respondo, manteniendo un tono educado pero distante. Es la hija de Ivan Rostova, lo que exige respeto, pero eso no significa que tenga que animarla.

—No creo que nos hayamos visto —extiende su mano y noto cómo sus pechos se mueven bajo la seda con el gesto.

El vestido está diseñado para llamar la atención hacia ellos, y funciona.

Son generosos y firmes, del tipo que llenaría perfectamente las manos de un hombre, y el escote muestra lo justo para hacerte desear ver más.

Le estrecho la mano brevemente, con profesionalidad, y luego la suelto. —Nos hemos visto —digo—, pero soy el Pakhan Samuil Galkin.

¿De verdad no me reconoce? He ido a su casa muchas veces a lo largo de los años para tratar con su padre, y la he visto, y conocido, en varias ocasiones. Entrecierro los ojos ligeramente. Quizá no me recuerda. Quizá me consideraba un campesino o un sirviente indigno de su atención.

—Princesa Anastasia Rostova —deja que su nombre quede suspendido en el aire como si debiera impresionarme o intimidarme, o cualquier reacción que esté acostumbrada a obtener de los hombres.

—Lo sé —me vuelvo hacia los hombres, despidiéndola. Tengo negocios que atender, y no tengo tiempo para princesitas mimadas que creen tener derecho a mi atención.

—Esperaba que pudiéramos hablar —se acerca más, introduciéndose en nuestro círculo, y capto el aroma de su perfume. Algo caro y floral, no demasiado fuerte o abrumador, sino justo lo necesario para resultar intrigante.

La miro, manteniendo una expresión neutra. —¿Sobre qué?

—Sobre tu trabajo. He oído cosas impresionantes.

—¿Ah, sí? —no es una pregunta. Cambio el peso de mi cuerpo y sus ojos descienden a mi pecho por una fracción de segundo.

El tatuaje de la vid es visible sobre mi cuello, tinta oscura contra mi piel, y veo el momento en que lo nota.

Sus pupilas se dilatan ligeramente, y hay un destello de interés en su mirada.

El hombre del traje azul marino aclara su garganta. —Probablemente deberíamos terminar nuestra discusión, Jefe.

—Sí —ya me estoy apartando de ella, mi atención de vuelta en los negocios donde pertenece—. Deberíamos.

Espero que se marche, que capte la indirecta y pase a alguien que le dé la atención que claramente busca. En cambio, se queda allí un momento más, y puedo sentir sus ojos sobre mí. Finalmente, se aleja, con sus caderas balanceándose deliberadamente bajo la seda.

El segundo hombre la mira irse con expresión hambrienta. —Joder, daría mi huevo izquierdo por una noche con esa.

—Muestra algo de respeto —gruño con voz grave y baja. Puede que no quiera a la princesa husmeando a mi alrededor por atención, pero tampoco toleraré tal falta de respeto, especialmente de un maldito político que solo sobrevive porque la Bratva lo permite.

Traga con dificultad, su nuez de Adán subiendo y bajando, y luego asiente. Cuando abre la boca para disculparse, alzo una mano y niego con la cabeza. No hay nada que pueda decir, así que necesita mantener su maldita boca cerrada.

Avanzamos por la velada y llevo a cabo los negocios que vine a hacer.

Hablo con un concejal sobre permisos de zonificación, con un juez sobre un próximo juicio y con tres líderes diferentes de la Bratva sobre territorio y tributo.

Todo es necesario, parte de mantener el imperio que he construido, pero es agotador de una manera que la violencia nunca lo es.

Y durante todo el tiempo, la atrapo mirándome.

Ni siquiera es sutil. Cada vez que miro al otro lado de la sala, sus ojos están sobre mí.

Finge estar absorta en conversación con quienquiera que esté cerca, pero su atención sigue volviendo a mí.

Es divertido en cierto modo, esta princesita mimada a quien probablemente nunca le han dicho que no en toda su vida, de repente fascinada por el único hombre que no se ha postrado a sus pies.

Pero también hace saltar las alarmas. ¿Qué está tramando realmente?

Para cuando la velada empieza a declinar, mi paciencia con esta mierda se está agotando.

Me disculpo de una conversación con un banquero cuyo nombre ya he olvidado y salgo a la terraza.

El aire nocturno es fresco contra mi piel, y me tomo un momento para respirar, para dejar que la tensión se alivie de mis hombros.

Mi teléfono vibra en el bolsillo. El nombre de Gregory parpadea en la pantalla.

—Háblame —mantengo la voz baja, escaneando la terraza para asegurarme de que estoy solo.

—La situación en el este está controlada —la voz de Gregory es firme, profesional.

Ha estado conmigo desde los doce años, cuando sus padres murieron en un accidente de coche.

Al principio, lo acogí por deber, ya que es parte de la familia Bratva.

Pero se convirtió en algo así como un hijo para mí, y cuando tuvo la edad suficiente, empecé a involucrarlo más y más en el negocio. Ahora es mi mano derecha, mi sovietnik.

Discutimos algunos detalles más y luego cortamos. Mis ojos buscan las sombras cerca del extremo de la terraza, parcialmente ocultas por una columna. Benedikt, el guardaespaldas personal de la princesa, está allí, mirándome.

La luz del salón de baile ilumina su rostro y, por un instante, veo cómo su expresión se oscurece. Mi mano va automáticamente a mi costado y se cierne sobre mi Glock. Benedikt no parece contento de verme. De hecho, si no me equivoco, el grandullón parece que le gustaría verme muerto.