La Novia No Deseada del Pakhan (Los Pecados de la Bratva 7)

1 La Princesa Anastasia Rostova

LA PRINCESA ANASTASIA ROSTOVA

Las arañas de cristal proyectan una luz dorada sobre el salón de baile, iluminando a la multitud de políticos, aristócratas y familias de la Bratva que se han reunido para la gala benéfica de esta noche.

Me muevo entre ellos con la gracia aprendida que he perfeccionado durante veinticinco años de ser exactamente lo que esperan de mí.

La princesa Rostova y la última heredera superviviente de una de las más antiguas líneas de sangre real de Rusia.

La mujer que todo hombre desea y toda mujer aspira a ser.

Mi vestido blanco de seda se ajusta a mis curvas antes de fluir hasta el suelo, el escote profundo en V atrayendo las miradas hacia mis pechos exactamente como está planeado.

Los pendientes de diamantes capturan la luz con cada movimiento de mi cabeza, y esta noche he dejado suelto mi cabello rubio, cayendo en cascada sobre mis hombros desnudos.

El pequeño lunar en forma de corazón bajo mi oreja derecha asoma entre los mechones cuando inclino la cabeza de cierta manera.

—Anastasia, estás absolutamente radiante esta noche —dice un hombre mayor cuyo nombre no me molestó en recordar, tomando mi mano y besando mis nudillos. Sus ojos se detienen en mi pecho un instante demasiado largo.

—Eres muy amable —le ofrezco la sonrisa que he perfeccionado. Lo suficientemente cálida para parecer genuina, lo suficientemente distante para mantener el misterio. Ya me aburre, pero le dejo seguir parloteando sobre su último negocio mientras escudriño la sala por encima de su hombro.

Una mujer con un vestido esmeralda se acerca, sus ojos brillando con la desesperada necesidad de mi aprobación. —Ese vestido es impresionante. ¿Es de Valentino?

—Hecho a medida —respondo, porque por supuesto que lo es. Todo lo que llevo es a medida. Nunca en mi vida he usado ropa de confección, y no pienso empezar ahora.

Ella ríe como si hubiera dicho algo increíblemente ingenioso, y resisto el impulso de poner los ojos en blanco.

Esta es mi vida, un desfile interminable de personas que buscan mi atención por un motivo u otro.

Por lo que pueda hacer por ellas. Orbitan a mi alrededor como planetas alrededor del sol, y me he acostumbrado tanto a esta atracción gravitacional que apenas la noto ya.

Me excuso de la conversación con gracia y facilidad, y acepto una copa de champán de un camarero que pasa.

Las burbujas hacen cosquillas en mi garganta al dar un sorbo, mientras mi mirada se desliza sobre el mar de trajes de diseñador y vestidos caros.

Todos aquí son ricos. Todos aquí son poderosos.

Y todos aquí saben exactamente quién soy.

Mis ojos recorren la estancia y se detienen cuando veo al Pakhan Samuil Galkin.

Está cerca de la pared del fondo, rodeado por tres hombres con trajes oscuros que se inclinan hacia él mientras habla.

Pero no son los hombres lo que me llama la atención.

Es él. Alto, fácilmente más de uno ochenta, con unos hombros lo suficientemente anchos como para llenar su chaqueta negra de una manera que sugiere que los músculos que hay debajo no son solo para exhibición.

Su pelo negro corto tiene canas en las entradas, dándole un aspecto distinguido que de algún modo lo hace más atractivo en lugar de menos.

Es mayor que los hombres con los que suelo relacionarme, probablemente ronda los cuarenta y tantos, pero hay algo en la forma en que se comporta que hace que la edad sea irrelevante.

Atrae la atención sin decir una palabra, sin siquiera intentarlo. Mientras todos los demás en este salón están actuando, él simplemente existe, y esa existencia es suficiente para que la gente lo note. Me encuentro incapaz de apartar la mirada.

Su mandíbula es afilada, sus rasgos duros pero perfectamente esculpidos. Se asoma un tatuaje bajo su cuello, enredaderas oscuras que comienzan bajo su oreja derecha y desaparecen por su cuello. El tatuaje destaca contra su piel, sin disculpas, y en completa contradicción con el entorno refinado.

Uno de los hombres dice algo, y él ríe. El sonido es grave y áspero, y lo siento en el estómago. Sus ojos verdes se arrugan en las comisuras, y por un momento, la dureza de su rostro se suaviza en algo casi cercano.

Doy otro sorbo de champán, con el pulso acelerándose de una manera que no tiene nada que ver con el alcohol.

Lo conozco, por supuesto. Conozco a todo el que es alguien, y Samuil Galkin es notorio en los círculos de la Bratva.

Ha hecho negocios con mi padre, así que lo he visto en nuestro palacio, pero nunca le presté mucha atención cuando estaba allí.

No se me permitía participar en los negocios, de todos modos.

Pero verlo aquí, en este entorno elegante... bueno, no puedo apartar los ojos de él.

Dejo mi copa en una mesa cercana y aliso mi vestido con las manos, asegurándome de que todo está en su sitio.

Mis pechos se mantienen altos y llenos en el escote pronunciado, mi cintura está bien ceñida, y la seda se ajusta a mi trasero de una manera que ha hecho que más de un hombre tropiece con sus palabras esta noche. Soy la perfección, y lo sé.

Con la confianza de una mujer que nunca ha sido rechazada, cruzo el salón hacia él.

La multitud se abre paso para mí sin que tenga que pedirlo.

Siempre lo hacen. Para cuando llego a su altura, los tres hombres con los que hablaba han notado mi aproximación, su conversación decayendo mientras se giran para mirar.

Uno de ellos da un codazo a Samuil, señalándome con la cabeza.

Se da la vuelta y esos ojos verdes se posan en mí con tal intensidad y fuerza que hacen que mi corazón se acelere.

De cerca, es incluso más imponente. La parte superior de mi cabeza apenas le llega al hombro y tengo que levantar la barbilla para encontrarme con su mirada.

Su traje es caro pero discreto, de esa calidad que no necesita etiquetas para demostrar su valía.

El tatuaje de la vid es más visible ahora, tinta oscura que sube por su cuello en intrincados patrones que me dan ganas de seguirlos con los dedos.

—Buenas noches —le ofrezco mi sonrisa más deslumbrante, esa que ha hecho que hombres adultos olviden sus propios nombres.

—Noches —su voz es profunda, áspera en los bordes como grava y humo. No me devuelve la sonrisa.

Espero la respuesta habitual. Los cumplidos, las palabras torpes y el intento desesperado de retener mi atención. En cambio, él solo me mira, con una expresión educada pero distante, como si fuera una desconocida con la que se cruza en la calle y no la mujer más deseada de la sala.

—No creo que nos hayamos presentado —extiendo la mano, esperando que la tome, la bese y la retenga un momento más de lo necesario, como todos los demás hombres esta noche. Nos hemos visto, brevemente cuando visita a mi padre, pero no quiero que sepa que lo recuerdo.

La estrecha una vez, firme y breve, antes de soltarla. —Nos hemos visto —dice—. Pero soy Pakhan Samuil Galkin.

—Princesa Anastasia Rostova —dejo que mi nombre flote en el aire entre nosotros.

—Lo sé —vuelve a los hombres con los que hablaba, descartándome efectivamente.

Me quedo allí, paralizada, con la mano todavía extendida en el espacio donde estuvo la suya. ¿Acaba de…? ¿De verdad acaba de descartarme?

—Esperaba que pudiéramos hablar —me acerco, invadiendo el círculo de hombres, obligándolo a reconocerme de nuevo.

Samuil me lanza una mirada y hay algo en sus ojos que no logro descifrar. No es interés ni atracción. Solo un leve y educado reconocimiento de mi existencia. —¿Sobre qué?

—Sobre… —vacilo, porque en realidad no había planeado llegar tan lejos. Nunca lo necesito. Los hombres suelen tropezarse por mantener mi atención—. Sobre tu trabajo. He oído cosas impresionantes.

—¿Ah, sí? —no es una pregunta. Cambia el peso de su cuerpo y atisbo la funda del arma bajo su chaqueta.

La visión me provoca una sacudida de emoción que me sorprende.

A pesar de haber crecido rodeada de la Bratva y la violencia, aunque siempre a distancia, ya que mi padre se esfuerza por protegerme de ese mundo desagradable, la visión de esa pistola hace algo en mi interior.

Uno de los otros hombres se aclara la garganta. —Deberíamos terminar nuestra conversación, jefe.

—Sí —la atención de Samuil ya está de vuelta en ellos, sus anchos hombros girados lejos de mí—. Deberíamos.

Espero que me invite a unirme a ellos, que pida mi número de teléfono, que haga cualquier cosa que reconozca el hecho de que estoy aquí, de que existo, de que soy la maldita Anastasia Rostova y los hombres no me descartan así como así.

No lo hace.

La conversación continúa como si yo ni siquiera estuviera allí, y después de un momento de quedarme plantada como una idiota, me doy la vuelta y me alejo.

Mi cara arde de vergüenza e ira. Tomo otra copa de champán de un camarero que pasa y me la bebo de un trago.

Al otro lado de la sala, puedo ver la cabeza oscura de Samuil por encima de la multitud, todavía inmerso en su discusión, completamente indiferente a mi existencia.

Por primera vez en mi vida, un hombre me ha mirado y me ha encontrado deficiente. O peor, completamente insignificante.

El pensamiento debería enfurecerme. Debería hacerme salir de esta gala con el orgullo herido y el ego magullado. En cambio, me encuentro observándolo. Estudiándolo. La forma en que se mueve y parece dominar el espacio a su alrededor sin esfuerzo.

La noche se arrastra y yo cumplo mi papel.

Sonrío y me río en los momentos adecuados, acepto cumplidos y esquivo insinuaciones.

Pero mi atención sigue volviendo a Samuil.

Se mueve por la sala como un depredador, todo poder contenido y violencia apenas reprimida.

Los hombres se apartan a su paso. Las mujeres lo miran con ojos hambrientos.

Y él no se da cuenta de nada, su atención centrada únicamente en el negocio que lo trajo aquí esta noche.

No está aquí por el espectáculo. No está aquí para ser visto o admirado.

Está aquí porque tiene algo que hacer y, una vez terminado, se irá sin mirar atrás.

Samuil Galkin no se preocupa por impresionar a nadie.

No lo necesita. Su reputación lo precede y su poder habla por sí mismo.

Es todo lo que estos otros hombres pretenden ser. Y me descartó sin pensarlo dos veces.

Para cuando me deslizo en la parte trasera de la limusina de mi padre, la irritación se ha transformado en algo completamente distinto. Las luces de la ciudad se desdibujan tras la ventana mientras el conductor se aleja del lugar y apoyo los dedos contra el cristal frío.

Samuil Galkin me miró y no vio nada que valiera su tiempo. Me trató como si fuera ordinaria, olvidable, solo otro rostro bonito en una sala llena de rostros bonitos. Y en lugar de aplastar mi ego, ha removido algo dentro de mí que no sentía desde hacía mucho tiempo. Emoción.

Lo quiero. No solo su atención o su admiración. Lo quiero todo. Quiero hacerlo mío, que me adore y me venere.

El coche toma una curva y la gala desaparece tras nosotros. Miro hacia la oscuridad, mi reflejo fantasmal en el cristal, y me hago una promesa en silencio. Sin importar lo que cueste, Samuil Galkin será mío.