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ANA

El restaurante es exactamente lo que esperaba de un hombre como Samuil Galkin.

Exclusivo, elegante e imposible de entrar sin contactos.

Los paneles de madera oscura recubren las paredes, una luz ámbar suave proyecta sombras sobre los manteles blancos y el murmullo de las conversaciones llena el espacio.

Es martes por la noche y el lugar está lleno de gente importante.

Políticos, hombres de negocios y familias Bratva mantienen negociaciones discretas entre copas de vino caro.

Mi vestido negro de seda me llega justo media pulgada por debajo de las rodillas y se ajusta a cada curva. El escote es lo suficientemente pronunciado como para resultar interesante sin ser evidente. Mi cabello cae en ondas sueltas sobre mis hombros y he optado por un maquillaje sencillo.

La anfitriona en la entrada me reconoce al instante. Sus ojos se abren ligeramente y puedo ver los cálculos tras su sonrisa profesional. Sabe quién soy y que no tengo reserva. Pero también es consciente de que negarle la entrada a la hija de Ivan Rostova sería un error.

—Princesa Rostova —inclina la cabeza con respeto—. Bienvenida. ¿Va a reunirse con alguien esta noche?

—He venido a ver a Samuil —mantengo un tono ligero, casual, como si esto fuera lo más normal del mundo—. ¿Está disponible?

La anfitriona duda, mirando hacia el fondo del restaurante donde un comedor privado está separado por puertas de cristal esmerilado. —El señor Galkin está en una reunión en este momento. Quizá podría sentarla en la barra mientras espera.

—No será necesario —sonrío con educación y seguridad—. Le esperaré aquí.

Asiente, claramente incómoda pero sin ánimo de discutir.

Siento las miradas clavadas en mí mientras permanezco cerca de la entrada.

Los murmullos se extienden por el comedor.

La gente me reconoce y se pregunta qué hace aquí la princesa Rostova sin avisar.

Que se lo pregunten. No he venido por ellos.

En menos de cinco minutos, las puertas de cristal esmerilado se abren y aparece Samuil. Lleva pantalones oscuros y una camisa negra abotonada que se ajusta a sus anchos hombros. Su mandíbula está tensa, sus ojos oscuros clavados en mí con una expresión entre la irritación y la incredulidad.

Cruza el restaurante con zancadas largas y puedo sentir el cambio en el ambiente. Todos lo miran. Atrae la atención sin esfuerzo y me sorprendo observando cómo sus pasos largos y seguros lo acercan a mí.

—Princesa —su voz es baja cuando llega a mi altura, apenas contenida—. ¿Qué demonios haces aquí?

—Quería verte —mantengo su mirada sin pestañear—. No has devuelto mis llamadas.

—No las he devuelto porque no tengo nada que decirte —su mandíbula se tensa aún más y puedo ver el músculo palpitar—. No puedes aparecer así en mi restaurante sin avisar.

—¿Por qué no? —inclino ligeramente la cabeza, dejando que una sonrisa asome en mis labios—. Es tuyo. Soy una invitada. Me parece perfectamente razonable.

—Esto no es un juego —da un paso hacia mí, bajando aún más la voz para que solo yo lo oiga—. Estás montando un espectáculo.

—Estoy aquí manteniendo una conversación —mantengo un tono inocente, juguetón—. Si alguien está montando un espectáculo, eres tú.

Sus ojos se entrecierran, y por un momento creo que de verdad podría echarme. Pero entonces mira a su alrededor, a todos los ojos que nos observan en el comedor, y veo cómo hace los cálculos. No va a montar un espectáculo delante de sus invitados y socios.

Una mano cálida rodea mi brazo, con un agarre firme pero no doloroso. —Continuaremos esta conversación en mi oficina —gruñe con voz baja.

No espera mi respuesta. Se da la vuelta y camina hacia una puerta al fondo del restaurante, y yo lo sigo sin dudarlo.

No es que tuviera mucha opción, prácticamente tirando de mí por el brazo.

Mis tacones repiquetean contra el suelo de madera mientras avanzamos por el comedor, bajo miradas curiosas y conversaciones susurradas.

Abre la puerta y hace un gesto brusco para que pase primero.

La escalera es estrecha, con poca luz, y conduce a lo que supongo que es su despacho privado. Lo siento detrás de mí mientras subo, su presencia abrumadora en el espacio reducido. Cuando llegamos arriba, se adelanta para abrir otra puerta con llave, empujándola y apartándose.

—Adentro.

Entro en su despacho, y es exactamente lo que esperaba.

Masculino, poderoso, meticulosamente organizado.

Un gran escritorio domina el centro de la habitación, con sillones de cuero oscuro frente a él.

Ventanales de suelo a techo ofrecen vistas de la ciudad, y una pared está cubierta de estanterías repletas de volúmenes encuadernados en piel que parecen bien leídos.

Hay un carrito bar en un rincón con botellas caras de whisky y vodka.

La puerta se cierra detrás de mí con un clic seco, y me giro para enfrentarme a él.

Está de pie con los brazos cruzados sobre su pecho ancho, y la tensión se refleja en cada línea de su cuerpo.

La camisa se tensa sobre sus hombros, y mi mirada se desliza hacia la forma en que la tela se ajusta a su musculatura.

Tiene el físico de un hombre que ha pasado la vida luchando, y hay algo innegablemente atractivo en ese poder bruto.

—¿Por qué estás aquí, princesa? —Su voz es dura, impaciente, y hace que mi título suene insultante—. Y no me des una respuesta de mierda sobre querer verme.

—No es una respuesta de mierda —avanzó más dentro del despacho, dejando que mis dedos rozaran el borde de su escritorio.

—He estado pensando en ti —dejé que mi voz se suavizara, girándome hacia él con una pequeña sonrisa—. Pensé que quizá podríamos almorzar algún día. Hay un sitio maravilloso en el centro que acaba de abrir. Muy privado, muy exclusivo.

—No.

La negativa rotunda no me sorprende, pero sí me irrita. Me reclino contra su escritorio, cruzando los tobillos de manera que mi vestido sube por mis muslos. —Ni siquiera lo has pensado.

—No necesito pensarlo —no se mueve de su posición cerca de la puerta, pero sus ojos oscuros siguen el movimiento de mi vestido y se quedan en la piel expuesta—. La respuesta es no.

—¿Y qué tal una cena, entonces? —inclino la cabeza, estudiándolo—. Soy flexible. Podríamos ir donde tú quieras. Elección tuya por completo.

—Sigue siendo no.

—¿Un café? —dejo que un deje de coquetería se cuele en mi tono—. Seguro que puedes sacar treinta minutos para un café. Todo el mundo toma café.

—No contigo.

Me aparto del escritorio y me acerco un poco más, observando cómo se tensa su mandíbula. Se esfuerza tanto por mantener ese control férreo, pero veo las grietas que se forman. —Estás siendo muy difícil, Samuil. La mayoría de los hombres estarían encantados de pasar tiempo conmigo.

—No soy la mayoría de los hombres —su voz se vuelve más grave, más áspera—. Y tienes que irte.

—No quiero irme —me acerco aún más, lo suficiente para oler su colonia. Reconozco que es una marca masculina de lujo, muy cara y bastante excitante—. Quiero conocerte mejor. ¿Es eso tan terrible?

—Sí —descruza los brazos, y veo cómo la tensión se acumula en sus hombros.

Lo miro a través de mis pestañas, dejando que mi voz se vuelva suave y sugerente. —Almuerzo, cena o incluso solo una copa aquí en tu despacho. No soy exigente.

—La respuesta es no, Anastasia —dice mi nombre como una advertencia—. ¿Cuántas veces tengo que decirlo?

—Hasta que me des una razón de verdad —la frustración se filtra en mi tono ahora, y no me molesto en ocultarla—. Sigues negándote sin explicar por qué. ¿Tienes novia? ¿Una esposa? ¿Otra mujer que te espera?

—No.

—Entonces, ¿cuál es el problema? —me acerco aún más, hasta que casi nos rozamos. Tengo que levantar la cabeza para mirarlo y noto el calor que emana de su cuerpo—. ¿Por qué no quieres cenar conmigo ni una sola vez?

—Porque eres la hija de Ivan Rostova —sus ojos oscuros e intensos no se apartan de los míos—. Porque tienes veinticinco años y yo cuarenta y siete. Porque esto es una pérdida de tiempo para los dos.

—Esas no son razones —aprieto los puños a los lados—. Son excusas. Me estás evitando. —Ladeo la cabeza, sinceramente confundida por su negativa a pasar tiempo conmigo. Nunca me había pasado algo así en la vida.

—No te estoy evitando —su voz denota una paciencia al límite—. Te estoy diciendo que no. Hay diferencia.

—¿La hay? —levanto la barbilla, negándome a retroceder aunque mi instinto me diga que estoy presionando demasiado—. Porque da la impresión de que te esfuerzas por mantenerte alejado de mí. Eso requiere trabajo, Samuil.

—Actúas como una niña malcriada a la que nunca le han dicho que no —sus palabras salen cortantes, como cuchillas—. No soportas que no esté interesado.

La acusación duele más de lo que quiero admitir y siento cómo el calor sube a mis mejillas.

Él da un paso hacia mí y, de repente, el aire entre nosotros se carga de algo peligroso.

—Crees que esto es un juego romántico donde la princesa seduce al pretendiente reacio.

No lo es. No soy un premio que puedas ganar.

—Nunca dije que lo fueras —mi tono es un poco cortante.

Algo se rompe en él. Lo veo, el momento en que su control se resquebraja.

Su mano sale disparada y me agarra del brazo, atrayéndome contra él con tanta fuerza que me hace jadear, mis pechos prácticamente aplastados contra su duro torso.

Su otra mano se enreda en mi pelo y me inclina la cabeza hacia atrás. Entonces, su boca choca contra la mía.

El beso es rudo y exigente, sus labios duros contra los míos, casi castigadores. Probablemente intenta asustarme, pero el efecto es el contrario. Mis piernas tiemblan mientras mi corazón se acelera, golpeando mi caja torácica como si quisiera salir de ella.

Le devuelvo el beso con la misma intensidad, mis manos aferrándose a su camisa.

Lo atraigo más hacia mí hasta que ni un cabello podría pasar entre nosotros.

Su pecho, sólido contra el mío, es puro músculo y fuerza contenida.

Siento el rápido latir de su corazón y cómo responde su cuerpo a pesar de su férreo control.

Su mano se tensa en mi pelo, inclinando mi cabeza exactamente como él quiere, y dejo que tome lo que necesita.

Dios, este beso no se parece a nada que haya experimentado.

Otros hombres han sido respetuosos y aburridos cuando les he permitido besarme.

Algunos, torpes y babosos. Pero el beso de Samuil...

es mejor de lo que jamás imaginé. Sospechaba que sería fantástico, pero no tenía idea de cuánto.

Y esto siendo un beso duro, lleno de ira.

¿Cómo sería si intentara seducirme? Se me debilitan las rodillas solo de pensarlo.

Y entonces, tan repentinamente como comenzó, termina. Me suelta y retrocede, respirando con dificultad. Nos miramos fijamente durante un largo instante, ambos aturdidos por lo ocurrido.

Mis labios están hinchados, el corazón me late a mil por hora y me cuesta recuperar el aliento. El hombre casi me ha dejado sin respiración en segundos y me está costando recuperar la compostura.

Tomo un aliento tembloroso y me giro, intentando componerme.

Una fotografía enmarcada en una de las estanterías, medio oculta entre libros, capta mi atención.

Muestra a un Samuil más joven, quizá en sus treinta, con la mano en el hombro de un adolescente.

Ambos sonríen y hay algo cálido en la expresión de Samuil. Algo casi paternal.

Me acerco sin pensar, atraída por la imagen. En la parte inferior hay una dedicatoria demasiado pequeña para leerla, así que me inclino.

—Al mejor papá del mundo.

Mi mente se queda en blanco por un momento, intentando procesar lo que veo. Miro la fotografía con sorpresa. ¿Samuil tiene un hijo?

Oh, diablos, no.