Capítulo 10 #2

—Creí que si alguien pagaba —dijo—, eso significaría que ella importaba.

—Ella importaba antes de que nadie pagara.

Las palabras lo golpearon más fuerte que el fuego.

La bóveda se partió.

Una oleada de calor lanzó a Isolde hacia atrás, pero Lucian la atrapó y giró, recibiendo la fuerza sobre sus propios hombros. Cayó sobre una rodilla. Ella sintió su dolor a través del vínculo y apoyó la mano contra su pecho.

—Ni se te ocurra —dijo.

La boca de él se movió con esfuerzo.

—Esa suele ser mi frase.

Ella casi rió. Le salió mitad sollozo, mitad aliento.

La figura de Yvaine estaba ahora junto a la pila rota. Maëlle apareció en la abertura de arriba, sostenida por Renaud, con el rostro mojado por unas lágrimas que por fin había dejado de combatir.

—Yvaine —dijo Maëlle.

El fantasma, recuerdo, resto —lo que fuera que la bóveda había retenido— se volvió hacia la anciana.

—Madre.

Maëlle hizo un sonido tan pequeño que dolió más que un grito.

Yvaine sonrió a Isolde.

—Vive siendo vista.

Luego el fuego deshizo su forma con suavidad, como la mañana desatando la niebla.

La pila se hundió hacia dentro.

Baldric extendió la mano hacia la luz que se apagaba. Ya no para apoderarse de ella. Para seguirla.

Isolde dio un paso adelante, pero Lucian la retuvo.

El suelo bajo Baldric cedió hacia un calor blanco. No hubo grito. Solo un último destello de luz gris ceniza, y después nada donde había estado arrodillado, salvo la marca quemada de una cabeza de lobo partida por el fuego.

La bóveda empezó a derrumbarse.

—Muévete —dijo Lucian.

Corrieron.

La piedra se rompía detrás de ellos. Las cadenas caían.

El fuego trepó por las paredes y se plegó hacia dentro, atraído de nuevo hacia la pila destruida como si la bóveda estuviera tragándose su propia rabia.

Lucian empujó a Isolde primero por la abertura.

Maëlle la atrapó. Renaud tiró de Lucian tras ella, a punto de caer también.

El suelo sellado del salón del Tribunal se abrió por última vez.

Luego se cerró.

Toda llama desapareció.

El salón quedó en un silencio atónito.

Morgaine estaba de rodillas cerca de la mesa del consejo, retenida por dos guardias. Su madre permanecía a su lado, con el rostro hueco pero firme.

El anciano del consejo miró a Isolde, luego a Lucian, después al suelo ennegrecido.

Nadie le dijo a Isolde que se arrodillara.

Nadie se atrevió.

Lucian se levantó despacio y enfrentó al consejo.

—Esta casa no la esconderá —dijo.

La boca del anciano se tensó.

—Tú no decides la ley solo.

—No —dijo Isolde.

Se colocó junto a Lucian.

No detrás de él.

A su lado.

—Y vosotros tampoco.

La señora Corvin fue la primera sirvienta en levantar la cabeza.

Luego Perrin.

Luego otros.

Renaud se quitó el anillo Blackthorne de la mano y lo dejó sobre la mesa rota del consejo.

—Mi hijo habla por esta casa —dijo—. Y por primera vez en años, tal vez valga la pena escucharlo.

Morgaine rió una vez, afilada y rota.

—Todos os arrepentiréis de esto.

Thierry miró a los guardias.

—Llevadla a algún sitio con menos discursos.

Morgaine fue conducida fuera, todavía orgullosa, todavía arruinada.

Esta vez, nadie la siguió.

Tres días después, los fresnos florecieron.

Nadie en Eldenmere recordaba haberlos visto florecer antes.

Los árboles siempre habían permanecido blancos y desnudos junto al borde del bosque, con ramas finas como huesos viejos.

Aquella mañana, pequeñas hojas plateadas se abrieron en cada rama, y flores pálidas cayeron sobre el camino como una lluvia suave.

Isolde se quedó bajo ellos sin esconder el rostro.

El pueblo observaba desde los umbrales.

Algunos con miedo.

Algunos con asombro.

Algunos con la vergüenza de quienes habían sido crueles cuando la crueldad era fácil.

Odette no salió.

Aveline miró desde la ventana y apartó la vista cuando Isolde se volvió.

Garran estaba junto a la verja de la vieja casa Fenwick, con el sombrero entre ambas manos. Había intentado hablar dos veces desde el Tribunal y había fallado las dos. A la tercera, solo consiguió pronunciar su nombre.

—Isolde.

Ella se detuvo.

Lucian esperó a unos pasos, dándole la elección de quedarse o marcharse. Había mejorado en eso. No era perfecto. Pero había mejorado.

Garran miró las flores de fresno sobre el camino.

—A tu madre le habría gustado esto.

A Isolde se le apretó la garganta.

—Sí —dijo—. Creo que sí.

Él asintió. Tenía los ojos rojos, los hombros más pequeños de lo que ella recordaba.

—Debí habértelo contado.

—Sí.

—Debí protegerte.

—Sí.

Él se encogió, pero no se defendió. Eso importaba. No lo suficiente para borrar nada. Sí lo suficiente para empezar el largo trabajo de la verdad.

—Lo siento —dijo.

Isolde sostuvo aquellas palabras en silencio durante un momento, luego dejó que se asentaran donde les correspondía.

—Lo sé.

No era perdón.

No era castigo.

Una puerta dejada sin llave.

En Blackthorne Keep, el consejo permanecía bajo custodia hasta que pudiera formarse una nueva audiencia con testigos dragones, humanos y de sangre de lobo presentes.

Renaud había abierto sus libros de cuentas.

Thierry había sonreído como un hombre al que le habían servido un banquete.

La señora Corvin había tomado el mando de la casa antes de que a nadie se le ocurriera darle permiso.

Perrin les había dicho a todos que había salvado la fortaleza dos veces y herido su dignidad cuatro.

Nadie discutió.

Maëlle estaba sentada ahora bajo los fresnos, en una silla que el propio Lucian había bajado del carruaje. Sostenía el colgante de Yvaine con ambas manos, pasando el pulgar sobre la plata ennegrecida.

—Estaría orgullosa —dijo Maëlle.

Isolde se sentó a su lado.

—¿De mí?

—Primero de sí misma. Siempre fue un poco vanidosa cuando se demostraba que tenía razón.

Isolde rió.

La sorprendió.

El sonido salió fácil, y porque salió fácil, las lágrimas lo siguieron. Maëlle la atrajo hacia sí con un brazo delgado, y durante un rato ninguna de las dos habló.

Más tarde, cuando el sol descendía sobre Eldenmere y las torres negras de la fortaleza se volvían doradas a lo lejos, Lucian encontró a Isolde cerca del sendero del bosque.

—Estás callada —dijo.

—Estoy escuchando.

—¿Qué?

Ella levantó la vista hacia las hojas de fresno moviéndose con el viento.

—Nada que me pida correr.

Él se colocó a su lado.

No demasiado cerca.

Lo bastante.

—He hablado con los guardias del consejo —dijo—. Morgaine será juzgada. Séverine ha aceptado declarar. También mi padre.

—¿Y tú?

—Renunciaré a la sucesión si las viejas leyes permanecen.

Ella se volvió hacia él.

—¿Renunciarías al trono?

—Prefiero estar de pie sin él que gobernar con cadenas.

Isolde lo estudió. El hombre ante ella seguía siendo Lucian Blackthorne: orgulloso, difícil, nacido para dominar las habitaciones antes de entrar en ellas. Pero había aprendido a bajar la mano antes de que se convirtiera en jaula. Había aprendido a preguntar.

—¿Qué quieres de mí? —preguntó ella.

Su respuesta llegó en voz baja.

—Nada que tú no elijas.

El vínculo se calentó entre ellos.

Sin tirar.

Sin exigir.

Esperando.

Isolde dio un paso más cerca y puso la mano sobre la marca bajo su camisa. A él se le cortó el aliento, pero no se movió.

—Elijo estar a tu lado —dijo ella—. No bajo tu nombre. No escondida en tus muros.

La mano de él se alzó, luego se detuvo.

Ella sonrió apenas.

—Puedes.

Él le tocó la mejilla con dedos cuidadosos, como si la ternura exigiera más valor que el fuego.

—A mi lado —dijo.

—Sí.

Las flores de fresno cayeron a su alrededor, pálidas sobre el abrigo oscuro de él, brillantes entre los rizos negros de ella. Sobre el pueblo, ninguna sombra de dragón pasó para asustar a los niños y hacerlos entrar en casa. Ninguna campana llamó a los humanos a inclinarse.

Por primera vez en su vida, Isolde miró hacia Blackthorne Keep y no vio una jaula.

Vio una puerta.

Y caminó hacia ella por elección.