Epílogo

El primer asiento humano en la cámara del Consejo Dragón era demasiado alto.

Isolde lo notó antes de que nadie hablara.

Sus botas no llegaban del todo al suelo.

Perrin también lo notó.

Se inclinó desde detrás de su silla y susurró:

—¿Quieres que vaya a buscar un cojín?

Isolde mantuvo el rostro sereno.

—Te lo lanzaré.

—Entonces ya será mejor que la última reunión del consejo.

Thierry, sentado dos lugares más allá, se cubrió la boca con una mano.

—Por favor, continuad. Esta ya es la mejor sesión de reforma legal a la que he asistido.

Al otro lado de la cámara, uno de los viejos señores dragón frunció el ceño.

—¿Hay algo divertido?

—Sí —dijo Thierry—. Pero intento ser respetuoso.

—Inténtalo con más empeño —murmuró Lucian.

—Siempre intento exactamente lo suficiente.

Isolde bajó la mirada hacia la mesa tallada frente a ella.

Piedra negra. Vetas de plata. Símbolos antiguos.

Durante siglos, los humanos habían permanecido en los márgenes de salas como aquella. Habían servido vino, llevado mensajes, limpiado ceniza derramada e inclinado la mirada mientras las decisiones se tomaban por encima de sus cabezas.

Ese día había doce sillas.

Seis para las casas dragón.

Tres para representantes humanos.

Dos para los clanes de sangre de lobo.

Una quedaba vacía.

Para los muertos.

Maëlle había insistido en ello.

—Los que fueron borrados también deben tener un lugar —había dicho aquella mañana, mientras ataba el cabello de Isolde con unas manos que ya temblaban menos que antes.

Ahora la silla vacía estaba junto a Isolde.

Sobre el asiento descansaba el colgante ennegrecido de Yvaine Fenwick.

Nadie lo tocaba.

Nadie se atrevía.

Lucian estaba de pie al fondo de la cámara, no sobre un trono. Había mandado retirar la tarima elevada tres semanas antes.

Los carpinteros casi se desmayaron.

Renaud observó en silencio, luego le entregó un martillo a uno de ellos.

Aquello causó más susurros que la propia reforma.

Lucian miró los rostros reunidos.

—El primer asunto es la ley del servicio.

Una dama dragón vestida con seda violeta alzó el mentón.

—Los sirvientes de casa siempre han estado vinculados por contrato doméstico.

Isolde se volvió hacia ella.

—¿Contratos firmados por quién?

La mujer parpadeó.

—Por el cabeza de familia.

—¿No por el sirviente?

—Es la costumbre.

—Es robo con zapatos elegantes.

Perrin emitió un sonido ahogado detrás de ella.

Thierry parecía encantado.

Los labios de la dama dragón se tensaron.

—Hablas con demasiada audacia para alguien sentada desde hace tan poco.

Isolde sonrió.

—La silla es incómoda. Me da fuerza.

Algunos representantes humanos rieron en voz baja.

Incluso un anciano de sangre de lobo sonrió.

Lucian no rió, pero sus ojos se entibiaron.

La marca bajo el cuello de Isolde respondió con un calor suave. No era una orden. No era una advertencia.

Era un recordatorio.

Estaba allí.

Vista.

Por elección.

Las puertas de la cámara se abrieron a mitad de la segunda votación.

La señora Corvin entró sin disculparse, como si las cámaras del consejo fueran simples cocinas más grandes y con peores modales.

—Mi señor —dijo.

Lucian se volvió.

—Señora Corvin.

—Un mensajero de las aldeas del sur.

La sala se tensó.

Seis meses atrás, aquellas palabras habrían significado rebelión, fuego u otro cuerpo en el camino.

Ahora entró una joven con lluvia en la capa y barro en el dobladillo. No podía tener más de diecinueve años. Sus ojos fueron primero a los dragones, luego a Isolde.

No había miedo.

Había esperanza.

—Me dijeron que trajera esto a la mujer Bendecida por la Ceniza.

Un señor dragón murmuró:

—No existe tal cargo.

Isolde se puso de pie.

—Ahora sí.

La mensajera cruzó la sala y le entregó una tela doblada.

Dentro había una pequeña piedra.

Gris pálida.

Marcada por el fuego.

La respiración de Isolde se aquietó.

Lucian estuvo a su lado antes de que ella lo llamara. No tomó la piedra. Solo la miró.

—¿Qué es? —preguntó.

La mensajera tragó saliva.

—Salió de nuestro pozo. El agua se volvió cálida. Luego la piedra subió desde el fondo.

Perrin se inclinó sobre el hombro de Isolde.

—Los pozos no suelen dar regalos.

—No —dijo Thierry—. Prefieren los secretos.

Isolde giró la piedra en la mano.

Un símbolo había sido quemado en ella.

Una mano.

Alas.

Y debajo de ellas, no una corona.

Una puerta.

El bastón de Maëlle golpeó una vez el suelo desde la entrada lateral.

Todos se volvieron.

La anciana estaba envuelta en un chal oscuro, con el cabello plateado mal sujeto y los ojos tan afilados como siempre.

—Os lo dije —dijo.

Isolde levantó la piedra.

—¿Qué me dijiste?

—Que la bóveda nunca estuvo solo bajo Blackthorne Keep.

La sala estalló.

Las voces se alzaron. Las sillas rechinaron. Un consejero exigió que registraran a la mensajera. Otro acusó a las aldeas del sur de sembrar el pánico. El anciano de sangre de lobo soltó una risa baja, sin humor.

Lucian levantó una mano.

La sala se calmó.

No al instante.

Pero lo suficiente.

Miró a Isolde.

—Tú decides.

No mi orden.

No mi protección.

Tú decides.

Ella lo amó por aquello más que por cualquier gran discurso que hubiera pronunciado ante el consejo.

Isolde enfrentó a la mensajera.

—¿Hay alguien herido?

—No.

—¿Algún incendio?

—No.

—¿Alguna voz saliendo del pozo?

Perrin susurró:

—Esa pregunta no debería sonar normal.

La mensajera negó con la cabeza.

—No hay voces. Solo calor.

Isolde cerró los dedos alrededor de la piedra.

La marca en su espalda se calentó, firme y tranquila.

—No es una amenaza —dijo.

La dama dragón vestida de violeta soltó una burla.

—No puedes saberlo.

Isolde la miró.

—No. Pero sé que el miedo hace malas leyes. Ya lo hemos comprobado durante demasiado tiempo.

Siguió el silencio.

No acuerdo.

Todavía no.

Pero sí escucha.

Y eso era un comienzo.

Más tarde, cuando la sesión terminó, Isolde encontró a Lucian en el jardín en ruinas bajo la torre occidental.

La entrada del Ash Vault había sido sellada con piedra viva y cubierta con flores de raíz blanca traídas de Eldenmere. Maëlle decía que las flores recordaban cosas más dulces que los muros.

Lucian estaba junto a los nuevos brotes, con el abrigo abierto contra el viento del atardecer.

—Desapareciste —dijo Isolde.

—Caminé.

—¿Te quedaste meditando con cara sombría?

—Un poco.

—Bien. Odiaría que la reforma te cambiara por completo.

Él la miró de reojo.

—Disfrutas insultándome.

—Disfruto siendo precisa.

La boca de él se curvó.

—Thierry es una mala influencia.

—Perrin es peor.

—La señora Corvin es el verdadero peligro.

—Esa mujer podría gobernar Alderoche antes del desayuno.

—Ya gobierna las cocinas. El resto podría seguir.

Permanecieron juntos mientras el viento del mar se movía por el jardín.

Abajo, bajo los acantilados, las olas golpeaban la piedra negra y se retiraban en líneas blancas. Sobre ellos, los dragones rodeaban el cielo, pero los caminos del pueblo ya no se vaciaban cuando unas alas pasaban por encima.

Los niños salían a mirar.

Algunos incluso saludaban.

Isolde sacó la piedra marcada del bolsillo y la dejó sobre el muro del jardín.

Lucian la miró.

—¿Irás al sur?

—Sí.

—Eso pensé.

—¿No vas a discutir?

—Lo consideré.

—¿Y?

—Disfruto seguir vivo.

Ella rió.

El sonido recorrió el jardín con facilidad, y ya no le resultó extraño.

Lucian buscó su mano. Despacio. Dándole tiempo para negarse.

Ella no lo hizo.

Sus dedos se unieron sobre el frío muro de piedra.

—¿Y si hay más puertas? —preguntó él.

—Entonces las abriremos con cuidado.

—¿Y si algo espera detrás?

Ella miró hacia los fresnos más allá del camino inferior, con sus hojas plateadas brillando bajo la luz que se apagaba.

—Entonces nos encontrará de pie.

El pulgar de Lucian rozó una vez sus nudillos.

—Uno junto al otro —dijo.

Isolde sonrió.

—Estás aprendiendo.

—Dolorosamente.

—Suele ser la forma más honesta.

La última luz tocó Blackthorne Keep, suavizando sus torres hasta que dejaron de parecer dientes contra el cielo. En el pueblo de abajo, las lámparas aparecieron una a una. Manos humanas las encendían. Manos de sangre de lobo las cargaban. Fuego de dragón las calentaba.

Isolde se apoyó contra el muro del jardín y dejó que la tarde se asentara a su alrededor.

Durante la mayor parte de su vida, el silencio había sido un escondite.

Ahora era otra cosa.

Paz.

A su espalda, las puertas de la fortaleza permanecían abiertas.

Al frente, el camino esperaba.

Y por primera vez, nadie le dijo que corriera.