Capítulo 10

El fuego que la eligió

Aquello dentro del fuego tenía el rostro de Yvaine Fenwick.

Isolde lo supo como una niña reconoce a una madre en un sueño que nunca le habían permitido recordar. Los rizos oscuros. La piel cálida. Los ojos que se parecían a los suyos, solo que más viejos, más tristes, llenos de llamas que habían esperado demasiado tiempo un nombre.

Baldric estaba junto a la pila de piedra, respirando con dificultad.

—Yvaine —dijo.

El fuego volvió el rostro hacia él.

—No —susurró Isolde.

Porque no era su madre.

No del todo.

La mujer en la llama sonrió con la boca de Yvaine, pero la sonrisa no le llegó a los ojos. Detrás de aquel rostro vivía algo más vasto que el dolor, más antiguo que la ley y más hambriento que cualquier corazón humano.

Baldric dio un paso hacia la pila.

—Ella te rechazó una vez. Yo no lo haré.

Isolde se incorporó. Le temblaban las rodillas, pero se puso de pie.

—No lo toques.

Él la miró por encima del hombro.

—¿Todavía los defiendes?

—Defiendo a todos.

Su risa se quebró a la mitad.

—Eso dice la gente cuando no puede elegir.

—Elijo no convertirme en ti.

El fuego se alzó más.

La bóveda respondió con gemidos de piedra y cadenas. Los eslabones rotos sobre la pila se balancearon más deprisa, arrojando sombras curvas sobre las paredes. El suelo bajo los pies de Isolde latía con calor, y la marca de su espalda ardía en respuesta.

Sobre la puerta sellada, algo golpeó la piedra.

Lucian.

Otra vez.

Y otra.

Su voz llegó débilmente.

—¡Isolde!

Ella se volvió hacia la puerta.

Oírlo bastó para doler.

Baldric se movió mientras ella miraba hacia otro lado.

Hundió la mano herida en la pila.

El fuego gritó.

No como una persona. Como metal desgarrándose, piedra partiéndose, años de dolor enterrado recibiendo aire de pronto. Baldric echó la cabeza hacia atrás cuando la luz roja y dorada le subió por el brazo y le cruzó el pecho.

—Lo tengo —jadeó—. Tengo su fuego.

—No —dijo Isolde—. Te tiene a ti.

El fuego con el rostro de Yvaine se inclinó sobre él.

—El dolor abre —dijo.

La sonrisa de Baldric vaciló.

La luz bajo su piel se intensificó. Demasiado. Su cuerpo temblaba, no por fuerza, sino porque algo lo estaba usando como puerta.

Isolde dio un paso hacia él.

—Baldric, suelta.

Sus ojos saltaron a los de ella. Durante un pequeño y terrible instante, el comandante rebelde desapareció y un hermano destrozado miró desde dentro.

—Puedo oírla.

—¿A tu hermana?

—Me está llamando.

El fuego volvió a sonreír.

Isolde comprendió.

No devolvía a los muertos. Hablaba con sus voces.

Alargó la mano hacia él.

La puerta de la bóveda tembló detrás de ella cuando Lucian la golpeó desde arriba.

El rostro de Baldric se torció.

—No.

Sacó la mano ardiente de la pila y avanzó tambaleándose hacia Isolde.

—Si quiere sangre Bendecida por la Ceniza —dijo—, entonces puede tener la tuya.

Sobre la bóveda, Lucian golpeó la puerta sellada hasta que sus manos sangraron fuego.

La grieta en el suelo del Tribunal se había cerrado en piedra negra, lisa como si jamás se hubiera abierto. Solo quedaba el calor, filtrándose en oleadas amargas. A su alrededor, el salón inferior se había convertido en un campo de batalla que intentaba recordar que era una corte.

Thierry mantenía al anciano del consejo a punta de espada, aunque con cortesía.

—Siéntese —dijo Thierry.

—¿Te atreves a amenazar al consejo?

—Me han amenazado toda la noche. Aprendí mirando.

Perrin arrastró a la criada herida de la señora Corvin detrás de un banco y se agachó cuando un guardia noble pasó corriendo.

—Que nadie la pise —gritó—. Es pequeña y ya está bastante disgustada.

Maëlle estaba junto a la tarima rota, con una mano apretada sobre el brazo de Renaud para mantenerse en pie. Su rostro se había vuelto gris cuando la bóveda se tragó a Isolde, pero su voz aún cortaba el salón.

—Fuego Blackthorne —llamó—. No fuerza. Equilibrio.

Lucian se volvió hacia ella.

—Entonces dime cómo.

—Si rompes la puerta, la alimentas.

—Ella está dentro.

—Sí —dijo Maëlle, y el dolor de su respuesta hizo que la habitación pareciera más fría—. Así que ayúdala sin intentar poseer la puerta.

Morgaine estaba cerca del banco del consejo, con dos guardias bloqueándole el paso. Se le había soltado el cabello. Un moretón le oscurecía una mejilla donde el humo o la piedra la habían golpeado. Aun así, consiguió parecer orgullosa, como si la ruina misma estuviera mal vestida para su gusto.

—Esto no ha terminado —le dijo al anciano—. Nombradme protectora de la casa. Puedo restaurar el orden.

Séverine miró a su hija como si estuviera viendo a una desconocida.

—Basta —dijo.

Morgaine se volvió.

—Tú me enseñaste esto.

—Te enseñé a sobrevivir en la corte.

—Me enseñaste que el amor era debilidad.

—No te enseñé a envenenar al hombre que decías querer.

Las palabras llegaron lejos.

Varios nobles se volvieron.

El rostro de Morgaine perdió el color.

Thierry arqueó una ceja.

—Me encanta cuando las familias me ahorran trabajo.

La expresión del anciano cambió. El miedo lo había vuelto prudente; la prueba pública lo volvió práctico.

—Lady Valcour —dijo—, responderéis por…

Morgaine arrebató una daga caída del suelo y atrapó a Séverine por la manga, arrastrándola contra la mesa del consejo.

—No digas otra palabra —siseó Morgaine.

Lucian miró de Morgaine al suelo sellado.

Cada latido que pasaba arriba era un latido que Isolde pasaba abajo.

Renaud se colocó junto a él.

—Ve con ella.

Lucian miró a su padre.

El viejo lord extendió la mano. En la palma llevaba un anillo de hierro negro tallado con el mismo símbolo de la mano y las alas.

—Guardé una llave —dijo Renaud—. Yvaine me la dio la noche en que le fallé.

Los ojos de Maëlle se llenaron de lágrimas, pero ninguna cayó.

Lucian tomó el anillo.

—¿Cómo funciona?

La voz de Renaud se quebró al fin.

—Pide perdón. De verdad.

Lucian presionó el anillo contra el suelo sellado.

Su marca se encendió.

Por primera vez en su vida, Lucian Blackthorne inclinó la cabeza ante la piedra bajo su propia fortaleza.

—Lo siento —dijo.

El suelo se abrió.

Baldric fue hacia Isolde con fuego reptándole por la piel.

Ella se movió hacia un lado, lo bastante rápido para evitar su primer agarre, no lo suficiente para el segundo. Sus dedos se cerraron alrededor de su muñeca, ardiendo. El dolor le subió por el brazo.

El fuego de la bóveda se abalanzó hacia ellos.

—Úsalo —dijo Baldric—. Úsalo contra ellos. Contra el consejo. Contra cada dragón que haya obligado a los humanos a arrastrarse.

—No lo haré.

—Te arrebataron a tu madre.

—Lo sé.

—Ocultaron tu sangre.

—Sí.

—Te habrían encerrado antes del amanecer.

La voz de Isolde tembló, pero se mantuvo firme.

—Y tú me habrías convertido en arma antes de medianoche.

Su agarre se aflojó.

Solo un poco.

El fuego con el rostro de Yvaine se inclinó cerca.

—Abre —susurró—. Sangra. Arde. Acaba con la vieja ley.

Durante un aliento, Isolde quiso hacerlo.

Vio la cocina de Odette. El silencio de Garran. La sonrisa de Aveline. La mano de Morgaine desgarrándole el cuello. Al anciano del consejo ordenándole arrodillarse. Cada puerta cerrada porque alguien había decidido que su vida era más segura cuando permanecía pequeña.

La ira dentro de ella era real.

Merecía un nombre.

Pero no merecía un trono.

Una línea dorada se abrió en la pared de la bóveda.

Lucian cruzó por ella con fuego sobre los hombros y ceniza en el rostro.

Baldric tiró de Isolde hacia atrás.

—Quédate ahí.

Lucian se detuvo.

Sus ojos fueron a la muñeca quemada de Isolde. Algo duro le cruzó el rostro, pero no se precipitó. Había aprendido.

Isolde lo vio.

La bóveda también.

Aquello en el fuego se volvió de ella hacia él.

—Blackthorne —dijo.

Lucian se irguió.

—Estoy aquí.

—Cierra lo que tu sangre abrió.

—Mi sangre no abrió esta herida sola.

—No —dijo Isolde.

La bóveda se aquietó.

Ella miró el fuego que llevaba el rostro de su madre.

—¿Dónde está Yvaine Fenwick?

El rostro parpadeó.

Por primera vez, el fuego no respondió enseguida.

—¿Dónde está mi madre? —preguntó Isolde de nuevo.

La llama se afinó.

Detrás de ella apareció una segunda figura. Tenue. Humana. Cansada. Yvaine estaba de pie como detrás de un cristal, con una palma levantada.

A Isolde le falló el aliento.

La boca de Yvaine se movió.

No llegó mucho sonido, pero sí lo suficiente.

—Mi pequeña ceniza.

Isolde dio un paso adelante.

Lucian se movió con ella, sin bloquearla, solo cerca.

Los ojos de Yvaine pasaron a él.

—No permitas que la usen.

—No lo permitiré —dijo él.

Isolde miró a su madre.

—¿Estás viva?

Yvaine sonrió, y aquella respuesta dolió antes de llegar.

—No como esperabas.

Baldric emitió un sonido roto.

—No. La bóveda puede devolverlos.

Yvaine se volvió hacia él.

—No, Baldric. Solo recuerda.

Su rostro se derrumbó.

El fuego se alzó, furioso por haber sido nombrado.

Isolde comprendió entonces.

La bóveda no era malvada. No estaba viva como ellos estaban vivos. Era memoria, dolor, fuego y antiguos juramentos retorcidos por quienes habían intentado mandarla.

Extendió su mano sangrante.

Lucian la miró.

Ella le ofreció la otra mano.

—No control —dijo.

Él la tomó.

Su fuego encontró la sangre de ella, no como amo y llave, sino como respuesta y testigo.

La bóveda volvió a gritar.

Baldric se lanzó hacia la pila.

La figura desvanecida de Yvaine se interpuso entre él y el fuego.

—No más —dijo.

Isolde presionó su palma contra la de Lucian.

La luz blanco ceniza y el oro Blackthorne se extendieron por el suelo de la bóveda.

La pila se agrietó.

La grieta en la pila se ensanchó con un sonido como una campana golpeada bajo el agua.

Baldric llegó demasiado tarde.

El fuego se alzó a su alrededor, no tragándoselo, no dándole la venganza que había suplicado, sino mostrándoselo todo de una vez: el rostro de su hermana, las puertas del consejo cerradas ante los hambrientos, los rebeldes a los que había conducido a la muerte, la muchacha a la que había intentado convertir en espada.

Cayó de rodillas.

—No —susurró.

Isolde quiso apartar la mirada.

No lo hizo.

Baldric levantó los ojos hacia ella. Por primera vez, no había orden en ellos.

Solo vergüenza.