Capítulo 8 #2

Luego se volvió y caminó hasta el sello.

La puerta de la bóveda ya estaba caliente antes de que Isolde la tocara.

No era el calor del fuego en un hogar. Aquello parecía piel bajo fiebre, viva con algo atrapado demasiado tiempo y demasiado hondo. El símbolo de la mano y las alas ocupaba el centro, tallado en un metal negro que no era hierro, ni plata, ni nada que Isolde supiera nombrar.

Baldric arrastró a Maëlle más cerca.

Morgaine se mantuvo a un lado, con cuidado de no ponerse al alcance de las manos de Lucian. Así que era inteligente. El miedo le había enseñado distancia, aunque el orgullo le hubiera enseñado crueldad.

—La palma plana —dijo Morgaine.

Isolde miró a Maëlle.

La anciana negó con la cabeza una vez.

Despacio.

No.

Baldric lo vio y apretó su agarre.

Isolde puso la palma sobre el sello.

No ocurrió nada.

La sonrisa de Morgaine vaciló.

Baldric se inclinó hacia delante.

—¿Por qué no se abre?

Maëlle cerró los ojos.

La voz de Lucian llegó desde detrás de Isolde.

—Porque la sangre no es obediencia.

La marca en la espalda de Isolde se calentó. El colgante bajo su cuello se alzó contra su piel. El sello latió una vez bajo su mano.

Una fina línea se abrió en su palma.

Ella aspiró aire.

No solo por el dolor.

Por la avalancha de imágenes que llegó después.

Mujeres de pie en círculos de ceniza. Dragones inclinando la cabeza para ser sanados.

Niños de ambas líneas de sangre jugando bajo árboles blancos.

Luego fuego. Hombres con anillos del consejo.

Puertas cerradas. Nombres quemados de los libros de registro.

Yvaine Fenwick de pie ante esa misma bóveda, más joven que Maëlle, más valiente de lo que nadie le había permitido saber a Isolde.

La boca de su madre se movió en la visión.

No abras lo que ellos no pueden amar.

El sello bebió una gota de sangre.

La bóveda despertó.

Lucian trastabilló detrás de ella.

La luz dorada desgarró su camisa y reveló la marca sobre su corazón. El túnel se llenó de calor. Él apoyó una mano en la pared, luchando contra su propio fuego mientras este tiraba hacia la puerta.

Los ojos de Morgaine se abrieron con un asombro hambriento.

—Sí —susurró.

Thierry desenvainó por completo.

—Lucian.

—Lo sé —dijo Lucian entre dientes.

—No —raspó Maëlle—. Está tomando demasiado.

Isolde intentó apartar la mano.

El sello la retuvo.

Baldric miraba la línea creciente en la puerta. Durante un aliento, la victoria suavizó su rostro marcado hasta hacerlo parecer casi joven.

Entonces la bóveda habló.

No con palabras.

Con presión.

El túnel tembló. El polvo cayó del techo. Las luces blanco azuladas estallaron una a una, arrojando chispas sobre la piedra.

Perrin gritó detrás de Thierry:

—¡El techo!

Una grieta se abrió sobre ellos.

Lucian llegó hasta Isolde en dos zancadas. Cubrió con su mano la de ella sobre el sello, intentando arrancarla de allí.

Sus marcas ardieron juntas.

La puerta de la bóveda se abrió un dedo.

Un aliento de fuego rojo dorado salió rodando.

Morgaine retrocedió.

Baldric no.

El fuego tocó su hoja.

El metal se derritió desde la punta hacia abajo.

Él la soltó con una maldición.

Maëlle se retorció hasta liberarse y se lanzó hacia Isolde.

—¡Niña, suelta!

—¡No puedo!

La mano de Lucian se cerró sobre la suya. Su voz cayó cerca del oído de ella, tensa pero clara.

—Mírame.

Ella giró la cabeza.

El rostro de él estaba cerca, iluminado por el fuego de la bóveda, con los ojos ardiendo de oro y miedo humano a la vez.

—Quédate conmigo —dijo.

Entonces la puerta se abrió por completo.

El Ash Vault no parecía una cámara.

Parecía el interior de una estrella que había aprendido a odiar las paredes.

El fuego se movía sin madera. Se enroscaba por el suelo en ríos, trepaba por los pilares en láminas silenciosas y se reunía en el centro alrededor de una pila circular de piedra hundida en el suelo.

Sobre ella colgaba un círculo de cadenas de metal negro, rotas a distintas alturas, balanceándose aunque ningún viento las tocaba.

La mano de Isolde quedó libre al fin.

Lucian tiró de ella contra su pecho cuando la primera ola de calor salió. Pasó sobre ellos, a través de ellos, alrededor de ellos. La marca de su espalda respondió con una llamarada intensa, y la marca de él ardió contra su hombro a través de la tela rasgada que los separaba.

Durante un segundo, ella sintió su latido.

Rápido.

Vivo.

Entonces Maëlle gritó.

No de dolor.

De advertencia.

Baldric se había lanzado más allá de ellos, dentro de la bóveda.

—¡Baldric! —gritó Maëlle—. ¡No toques la pila!

Él la ignoró.

Su rostro había cambiado. Asombro y rabia se retorcían juntos mientras miraba el fuego.

—¿Lo sentís? —dijo—. ¿Sentís lo que nos enterraron?

Morgaine estaba en el umbral, con una mano sobre la boca, y todos sus cuidadosos planes ardían en sus ojos.

—Esto es más que un arma —susurró.

Thierry mantuvo la hoja alzada.

—Esa suele ser la parte en la que la gente sensata da un paso atrás.

Perrin, detrás de él, dijo:

—Yo llevo siendo sensato desde las escaleras.

El fuego de la bóveda se elevó.

No hacia Baldric.

Hacia Isolde.

Ella retrocedió, pero Lucian estaba allí. No la sujetaba como prisionera. La mantenía en pie.

Maëlle se colocó entre Isolde y la bóveda, pequeña, temblorosa y lo bastante obstinada como para enfrentarse a algo más antiguo que todas las coronas del salón de arriba.

—No —dijo la anciana.

El fuego se curvó alrededor de ella.

Durante un aliento imposible, Maëlle pareció más alta. Más joven. El cabello plateado se levantó alrededor de su rostro, y sus ojos brillaron con la misma luz blanco ceniza que vivía en la marca de Isolde.

—Abuela —susurró Isolde.

Maëlle no miró atrás.

—Nunca estabas destinada a abrirla con miedo.

Baldric llegó hasta la pila de piedra.

Dentro había un estanque oscuro que no reflejaba ningún rostro.

Hundió la mano hacia él.

Maëlle levantó ambos brazos.

Una luz blanco ceniza golpeó la pila antes de que Baldric pudiera tocarla. La fuerza lo lanzó de lado contra un pilar. Golpeó con dureza y cayó sobre una rodilla, aturdido pero vivo.

Morgaine gritó, no por él, sino por la oportunidad perdida.

La bóveda respondió.

Un sonido profundo se movió a través de la piedra, del túnel, de los huesos de Isolde. Las cadenas rotas sobre la pila empezaron a balancearse más rápido.

El agarre de Lucian se tensó.

—Nos vamos. Ahora.

La puerta de la bóveda comenzó a cerrarse.

Thierry agarró a Perrin y lo empujó hacia el pasaje.

—¡Muévete!

Morgaine retrocedió primero, de pronto menos elegante.

Baldric se levantó, con sangre en la comisura de la boca y los ojos fijos en Isolde.

—La eligió a ella.

Maëlle se volvió entonces.

Su rostro estaba pálido. Demasiado pálido.

—Corre —dijo.

Isolde extendió la mano hacia ella.

El fuego se alzó entre ambas.

No quemaba.

Bloqueaba.

Maëlle sonrió una vez, pequeña y rota.

—Te dije que te mantendría viva.

—¡No!

Lucian atrapó a Isolde cuando intentó lanzarse hacia delante.

El fuego de la bóveda se levantó detrás de Maëlle como alas hechas de ceniza y oro.

Entonces habló.

Esta vez, las palabras fueron claras.

No fuertes.

No humanas.

Pero cada alma en el pasaje las oyó.

—Yvaine —dijo el fuego.

Isolde se quedó inmóvil.

El fuego se volvió hacia ella.

—Yvaine Fenwick —susurró de nuevo, casi con ternura—. Has vuelto.