Capítulo 7 #2

Renaud respondió esta vez. Su voz era áspera.

—Si Morgaine controla tu sangre y el fuego de Lucian, controla el miedo del consejo. Eso puede bastar para forzar un vínculo político, un reclamo, un trono.

La mandíbula de Lucian se endureció.

—No tendrá nada de eso.

Maëlle buscó la mano de Isolde.

—Niña, el Tribunal no es solo una corte. Es un escenario. Si te presentas allí como una marca oculta, te nombrarán amenaza. Si Lucian te esconde, lo nombrarán mentiroso. Si huyes, Baldric te tendrá antes del amanecer.

Isolde miró a Lucian.

Él parecía listo para responder por ambos.

Eso la decidió.

—Iré —dijo.

Lucian se volvió completamente hacia ella.

—No.

—Sí.

—Te encerrarán.

—Ya lo han hecho. Solo usan paredes más bonitas que las de Odette.

Su rostro cambió al oír aquel nombre, pero ella no lo suavizó.

—He pasado la vida entera oyendo que debía mantenerme abajo para que otros se sintieran seguros —dijo—. No entraré en el Tribunal como tu vergüenza.

La voz de Lucian bajó.

—Tú no eres vergüenza.

—Entonces no me escondas como si lo fuera.

Nadie se movió.

El fuego chasqueó una vez en el hogar.

Lucian dio un paso más cerca.

—Si estás a mi lado, vendrán a por ti con la ley en las manos.

—Entonces ponte a mi lado como debes.

La comisura de la boca de Thierry se elevó.

Maëlle cerró los ojos, pero no antes de que Isolde viera orgullo en ellos.

Lucian miró a Isolde durante un largo momento, luego inclinó apenas la cabeza.

No como un señor ante una sirvienta.

Como una persona aceptando el precio del valor de otra.

—Que así sea —dijo.

Desde el pasillo llegó un sonido suave.

Seda rozando piedra.

Morgaine había estado escuchando.

Morgaine no corrió.

Nunca hacía nada tan honesto.

Cuando Thierry abrió la puerta, ella estaba de pie en el corredor con Lady Séverine Valcour a su lado. Su madre parecía una versión más vieja y más fría de ella: cabello gris plateado, rostro pálido, ojos verdes que medían la debilidad con la misma calma con que un joyero mide piedras.

—Qué oportuno —dijo Morgaine—. Todos los importantes reunidos en una sola habitación.

La voz de Lucian cortó en tono bajo.

—No fuiste invitada.

Séverine sonrió.

—Mi hija no necesita invitación en una casa donde su futuro lleva años siendo discutido.

Isolde sintió cómo aquella frase recorría la habitación y golpeaba viejos acuerdos que nadie le había mostrado.

Lucian no parpadeó.

—No hay ningún futuro que discutir.

Morgaine miró a Isolde.

—¿Lo oyes? Los hombres pueden desechar promesas con tanta limpieza cuando aparece una nueva curiosidad.

—No soy su curiosidad —dijo Isolde.

—No. Eres su problema.

Lucian dio un paso adelante.

—Morgaine.

Ella ignoró la advertencia.

—El Tribunal pedirá orden. Yo puedo ofrecerla.

Thierry soltó un suspiro cansado.

—Aquí vamos.

Los ojos de Morgaine destellaron.

—Una unión pública entre la casa Blackthorne y la casa Valcour calmaría al consejo. Respondería a las dudas. Haría que la extraña marca de una sirvienta humana pareciera un truco fallido en lugar de una amenaza.

El rostro de Isolde se enfrió.

Ahí estaba.

No solo celos. Estrategia.

Séverine añadió:

—Nadie tiene por qué salir herido. La muchacha puede ser trasladada en silencio. Recibir una cabaña. Una pensión. Un nombre nuevo.

Maëlle rió una vez, aguda y amarga.

—Así suena la misericordia noble cuando quiere esconder el cuchillo.

La mirada de Lucian permaneció fija en Morgaine.

—Me envenenaste.

La sonrisa de Morgaine se mantuvo, pero sus ojos cambiaron.

Séverine habló primero.

—Cuidado, mi señor. Las acusaciones sin pruebas son de mal gusto.

—Tengo polvo de la bodega.

—Plantado.

—Hombres pagados en mi ala occidental.

—Confusión rebelde.

—Un frasco en tu mano.

Morgaine inclinó la cabeza.

—¿Visto por quién? ¿La criada de la espalda brillante? ¿El chico de los establos? ¿Tu consejero mascota?

Thierry se tocó el pecho.

—¿Mascota?

Lucian lo ignoró.

—Rechazo tu oferta.

La sonrisa de Morgaine desapareció.

La habitación pareció más fría sin ella.

—Deberías pensarlo.

—Ya lo hice.

—No. Has reaccionado. A ella. —Señaló a Isolde—. A un vínculo que no entiendes y a una chica que te costará todo.

Lucian se movió tan rápido que incluso Séverine retrocedió.

Se detuvo a escasos centímetros de Morgaine. No la tocó. No lo necesitaba.

—No vuelvas a señalarla.

La respiración de Morgaine tembló una vez. Solo una vez.

Isolde lo vio.

Séverine también.

Y algo dentro de Morgaine se desprendió limpiamente del orgullo y cayó en el odio.

Lucian fue el primero en apartarse, el insulto deliberado.

—Thierry, acompáñalas fuera.

Séverine tomó a su hija del brazo.

—Estás creando enemigos que no puedes permitirte.

Lucian miró atrás.

—No. Al fin estoy contando los que ya estaban aquí.

La mirada de Morgaine se deslizó hacia Maëlle.

Un gesto pequeño.

Rápido.

Isolde lo notó porque el miedo le había enseñado a leer habitaciones.

Pero antes de que pudiera hablar, las campanas de la torre sonaron.

Una.

Dos.

Tres.

Un guardia apareció en la puerta.

—Mi señor, el consejo exige su presencia en el salón inferior. De inmediato.

Lucian miró a Isolde.

Ella dijo:

—Ve.

—No.

—Quieren separarnos.

—Sí.

—Entonces hazles creer que funcionó.

Los ojos de Thierry se afilaron.

—No es una mala idea.

—Es terrible —dijo Perrin desde algún lugar detrás del guardia—. Estaba escuchando con respeto.

Maëlle gruñó.

—El muchacho tiene sentido común.

Lucian miró a Isolde como si memorizara la línea de su rostro.

—Quédate con la señora Corvin —dijo.

Morgaine se alejó con su madre, sus pasos suaves por el corredor.

No miró atrás.

Eso, más que cualquier otra cosa, inquietó a Isolde.

Lucian estuvo fuera menos de una hora.

Fue suficiente.

La fortaleza se asentó en esa extraña quietud que llega después del desastre. Los guardias se movían en parejas. Los sirvientes susurraban en los rincones. Fuera, la lluvia empezó a caer, suave al principio, luego más fuerte contra las ventanas.

Isolde permaneció en la pequeña sala contigua a la cámara de la sanadora, donde se suponía que Maëlle debía descansar.

La señora Corvin estaba junto a la puerta.

Perrin se sentaba en el suelo con un cuchillo que claramente no sabía cómo sujetar.

Maëlle fingía dormir bajo tres mantas y no engañaba a nadie.

Isolde aún podía sentir a Lucian dentro de la fortaleza.

No pensamientos. No palabras.

Un tirón.

Un calor detrás de las costillas.

Le enfadaba que una parte de ella encontrara consuelo en eso.

—Te importa —dijo Maëlle sin abrir los ojos.

Isolde miró a la anciana.

—Descansa.

—Ya he descansado bastante para una vida.

La señora Corvin dijo:

—No has descansado ni diez minutos.

—El tiempo se vuelve flexible después de los setenta.

Perrin asintió.

—Eso explica a los viejos.

La señora Corvin lo fulminó con la mirada.

Él encontró de pronto gran interés en el suelo.

Isolde se sentó junto a Maëlle.

—No sé qué siento.

—Eso rara vez es verdad.

—Esta noche sí.

Maëlle abrió los ojos.

—Entonces sabe lo que eliges. Los sentimientos son clima. Las decisiones construyen casas.

Un golpe seco sonó en la puerta.

La señora Corvin la abrió apenas un palmo.

Una criada joven estaba fuera, empapada por la lluvia y sin aliento.

—Herida en la cocina. Señora Corvin, la necesitan.

La señora Corvin no se movió.

—¿Quién te envía?

—La cocinera.

—¿Cuál?

La criada vaciló.

Demasiado.

La señora Corvin fue a cerrar la puerta, pero la criada empujó algo por la abertura.

Una cuenta de cristal.

Golpeó el suelo y estalló.

Humo blanco llenó la habitación.

Perrin gritó.

Isolde intentó agarrar a Maëlle, pero unas manos la sujetaron por detrás. No lo bastante fuertes para ser de dragón. Humanas. Dos personas. Quizá tres. La habitación se convirtió en formas, tos y sillas raspando el suelo.

La señora Corvin estrelló a un atacante contra la pared.

Perrin blandió su cuchillo por el mango y golpeó sin querer la rodilla de alguien.

—Perdón —jadeó, y luego golpeó otra vez con más confianza.

Isolde encontró la manga de Maëlle.

Por un segundo.

Luego la manga desapareció.

—¡Abuela!

Una puerta se abrió de golpe al fondo de la cámara de la sanadora. Pasaje oculto. Claro. Cada habitación de Blackthorne Keep tenía un secreto, y todos parecían odiarla.

Isolde atravesó el humo.

Llegó al pasaje a tiempo para ver cómo una figura oscura arrastraba a Maëlle hacia el giro estrecho.

Cabello plateado.

Una mano delgada.

Luego nada.

Isolde corrió tras ellos.

El pasaje terminaba en una pequeña escalera exterior resbaladiza por la lluvia. El viento le golpeó el rostro. Tropezó hasta salir al patio detrás del ala de la sanadora.

Vacío.

Sin pasos.

Sin carruaje.

Sin Maëlle.

Solo un chal yacía sobre las piedras mojadas.

Isolde lo recogió con manos temblorosas.

El chal de Maëlle.

La sangre marcaba una esquina.

Un puñal lo clavaba al suelo.

Mango de plata. Piedra verde.

Valcour.

Detrás de ella, la campana de la torre sonó una vez.

La voz de Lucian desgarró el patio desde el arco abierto.

—¡Isolde!

Ella se volvió con el chal entre las manos.

Desde la línea del tejado, arriba, Morgaine Valcour miró hacia abajo a través de la lluvia y sonrió.