Capítulo 5

La marca bajo el vestido

La habitación no respiraba.

Isolde permanecía de pie con la tela rasgada colgándole de un hombro, el aire frío rozando la marca que le cruzaba la espalda.

Su luz llenaba la pequeña estancia en oleadas lentas, negras y doradas, bordeadas de ceniza pálida.

El resplandor se deslizaba por las paredes, por las hierbas colgadas, por el rostro satisfecho de Morgaine.

Lucian miró la marca como si el mundo entero se hubiera reducido a aquella única cosa imposible.

Luego alzó la vista hacia el rostro de Isolde.

No había triunfo.

No había repugnancia.

Solo reconocimiento, tan afilado que dolía.

Morgaine solo aflojó el agarre cuando Lucian dio un paso hacia delante.

—Cuidado —dijo—. No querrás asustar a tu pequeña criada.

La voz de Lucian fue tranquila.

—Suéltala.

—Ya tengo lo que necesito.

—Suél-ta-la.

La última palabra golpeó las paredes.

Una llama saltó del frasco roto en el suelo, fina y azul. El polvo gris siseó al arder. Isolde tosió una vez y apretó el vestido rasgado contra su pecho.

Thierry se movió por el borde de la habitación.

—Morgaine, apártate del polvo.

—Qué amable. Aún te preocupas por mí.

—Me preocupo por todos los que están al alcance de tu estupidez.

Los ojos de ella destellaron.

Lucian cruzó la estancia.

Morgaine empujó a Isolde hacia él y retrocedió al mismo tiempo. Él la atrapó por los brazos antes de que chocara contra la mesa. Sus manos eran cálidas a través de la tela. Demasiado firmes. Demasiado suaves para un hombre que parecía a punto de desgarrar la piedra.

—Respira a través de la manga —dijo.

Isolde obedeció porque los pulmones habían empezado a escocerle.

Morgaine rió en voz baja.

—Ahí está. Protector ya.

Lucian no la miró.

—Thierry.

—La puerta está despejada —dijo Thierry—. El polvo se está extendiendo.

Perrin asomaba en el umbral roto, pálido pero terco.

—¿Debo traer agua?

—No —dijeron Thierry y Lucian al mismo tiempo.

Perrin retrocedió.

—Bien. No agua. Bueno saberlo.

La sonrisa de Morgaine se afinó.

—No puedes ocultar esto, Lucian. Vi la marca. También tu consejero. También el chico de los establos.

Perrin levantó una mano a medias.

—Yo no veo nada. A menudo. Por decisión propia.

—Basta —dijo Lucian.

Morgaine se volvió hacia él.

—Al consejo le encantará esto. Una sirvienta llevando el reclamo de un dragón. Una humana en tu ala sellada. Un vínculo que no informaste.

Isolde se soltó del agarre de Lucian.

Sus manos cayeron al instante.

—Estoy aquí —dijo ella.

Morgaine la miró como si le divirtiera que hablara un mueble.

—Sí. Por desgracia.

—Tú lo envenenaste.

La habitación volvió a cambiar.

Lucian se quedó inmóvil.

La mirada de Thierry saltó al cristal roto, luego a la manga de Morgaine.

El rostro de Morgaine no se movió lo bastante rápido.

Isolde lo vio. Lucian también.

—¿Qué ha dicho? —preguntó él.

Morgaine hizo un pequeño encogimiento elegante de hombros.

—La criada está asustada. Las muchachas asustadas dicen tonterías.

—Entonces niégalo.

—No voy a dignificar el pánico.

Lucian dio un paso más cerca.

La calma de Morgaine se agrietó en los bordes.

—¿Tomarías su palabra por encima de la mía?

—No —dijo él—. Tomaría tu silencio por encima de ambas.

La marca en la espalda de Isolde ardió con más fuerza.

Desde detrás del espejo, la voz de Maëlle llegó débil.

—Sácala de aquí.

Isolde se volvió.

—¿Abuela?

El espejo se había vuelto negro.

Lucian también oyó a la anciana. Su rostro cambió.

Morgaine se movió hacia la puerta.

Thierry la bloqueó con la hoja inclinada hacia abajo, cortés como una reverencia.

—¿Te marchas tan pronto?

Ella le sonrió.

—Lamentarás tocar este asunto.

—Lamento la mayoría de las visitas de la corte. La tuya incluida.

Lucian se quitó el abrigo y lo colocó sobre los hombros de Isolde sin pedir permiso. Cubrió el vestido rasgado y casi toda la marca, pero no su calor.

Sus dedos rozaron la nuca de ella.

A Isolde se le quedó atrapado en la garganta un pequeño aliento sobresaltado.

Él lo oyó.

Morgaine también.

Sus ojos se afilaron con un odio nuevo.

Una campana sonó en algún lugar abajo.

Luego otra.

El humor de Thierry desapareció.

—No son campanas del consejo.

Perrin se inclinó hacia el corredor.

—Alarma del patio inferior.

Lucian se volvió hacia el umbral roto.

Un guardia gritó desde muy lejos en el pasillo.

—¡Fuego en los almacenes del este!

Morgaine sonrió.

Isolde lo vio antes de que la mujer lo ocultara.

Lucian vio que Isolde lo veía.

—Llévala a mi estudio —le dijo a Thierry.

Isolde giró la cabeza hacia él.

—No.

—No estás a salvo aquí.

—No voy a dejar a mi abuela dentro de un espejo.

Morgaine soltó una risa.

—Ay, dulce niña de ceniza. Ella nunca estuvo en el espejo.

Isolde se quedó fría.

La sonrisa de Morgaine se ensanchó.

—Estaba debajo.

El suelo bajo el espejo solo se abrió después de que Isolde lo tocara.

No para Lucian. No para Thierry. No para Perrin, que lo intentó primero con un candelabro y casi lo dejó caer sobre su propio pie. La piedra no se movió por ninguno de ellos.

Entonces Isolde puso la palma sobre el símbolo de ceniza tallado bajo el marco del espejo.

Un suave clic respondió.

Perrin retrocedió.

—Odio esta casa.

El suelo se partió siguiendo una costura oculta. Desde abajo subió aire frío, cargado con olor a piedra húmeda, hierbas viejas y algo amargo bajo todo ello.

Lucian atrapó a Isolde antes de que se inclinara demasiado sobre la abertura.

—No.

Ella forcejeó contra su agarre.

—Mi abuela está ahí abajo.

—Y hay fuego en los almacenes del este. Eso no fue un accidente.

—Entonces ve a apagarlo.

La mandíbula de él se endureció.

—No me ordenes que te deje junto a una trampa.

—No te lo pido como tu sirvienta.

Las palabras los golpearon a ambos.

Durante un momento, el ruido del corredor, la alarma lejana, incluso la respiración tranquila de Morgaine parecieron desvanecerse.

Lucian le soltó la muñeca despacio.

—No. No lo haces.

Thierry se aclaró la garganta.

—Muy conmovedor, pero el humo se está acercando.

Morgaine estaba junto a la pared, vigilada ahora por dos guardias. Sus ojos habían vuelto a enfriarse, pero Isolde vio el cálculo detrás de ellos. Una mujer como Morgaine no desperdiciaba el miedo. Lo convertía en una hoja y esperaba.

Lucian se volvió hacia uno de los guardias.

—Lady Valcour queda confinada en la suite de invitados del sur.

Morgaine alzó el mentón.

—No puedes confinarme.

—Puedo hacer cosas peores.

—No lo harás. No antes del Tribunal.

—No —dijo él—. Antes del Tribunal, necesito que estés lo bastante viva para responder preguntas.

Su sonrisa se borró.

El guardia la tomó del brazo. Ella no luchó. No lo necesitaba. Su mirada permaneció fija en Isolde.

—Esta fortaleza devora a las chicas que creen que el amor las vuelve elegidas —dijo Morgaine.

Isolde respondió antes de que el miedo pudiera cerrarle la boca.

—Entonces debería tener cuidado con lo que se traga.

Perrin parpadeó al mirarla.

—Eso ha estado bien.

—Muévete —le dijo Thierry.

Lucian se volvió hacia Thierry.

—Lleva hombres a los almacenes del este. Encuentra el origen del fuego. En silencio.

Thierry miró el suelo abierto.

—¿Y tú?

—Voy abajo.

—Por supuesto.

—Con Isolde.

—Esa era la parte insensata que esperaba.

Isolde se arrodilló junto a la abertura. Unos escalones estrechos desaparecían en la piedra oscura de abajo.

—Yo ya estoy bajando.

Lucian recogió una linterna caída de la mesa, la encendió con un toque de su dedo y se la entregó. La llama ardió dorada en lugar de naranja.

—Quédate detrás de mí.

—No.

—Isolde.

Ahí estaba otra vez.

Su nombre en boca de él.

No sirvienta. No humana. No muchacha.

Isolde sostuvo la linterna con más fuerza.

—Si la puerta se abrió por mi sangre, puede cerrarse ante la tuya.

Perrin murmuró:

—Voto por no comprobarlo quedándonos atrapados bajo tierra.

Lucian lo miró.

—Tú vienes.

El rostro de Perrin se desplomó.

—Eso parece un castigo por ser leal.

—Lo es.

Los tres descendieron.

El pasaje de abajo era tan estrecho que Lucian tuvo que girar los hombros.

Las paredes estaban talladas con líneas poco profundas que atrapaban el resplandor de la linterna.

Manos de mujeres. Alas de dragón. Coronas rotas.

Los mismos símbolos una y otra vez, como si alguien hubiera intentado escribir una advertencia para personas que habían olvidado leer.

A mitad del descenso, Isolde oyó un raspón.

Luego un susurro.

—Niña.

Casi echó a correr.

Lucian la atrapó por la cintura antes de que resbalara en el peldaño húmedo.

El contacto duró solo un aliento, pero envió calor por la marca y a través de la mano de él. Lucian la soltó como si la contención le costara.

Al pie de la escalera, el pasaje se ensanchaba en una pequeña sala subterránea.

Maëlle yacía junto a una pila de piedra, las muñecas atadas con cordón de plata, el rostro pálido, pero los ojos abiertos.

Isolde cayó de rodillas.

—Abuela.

La mirada de Maëlle pasó más allá de ella, hacia Lucian.

Luego a su pecho.

—Muchacho necio —raspó la anciana—. Dejaste que el vínculo despertara antes de saber qué dormía bajo tu casa.

Lucian cortó el cordón de plata con una hoja que había sacado de su bota.

El cordón humeó al partirse.

Maëlle tomó aire con fuerza, pero no gritó. Isolde le sostuvo los hombros y sintió lo ligera que se había vuelto, todo hueso y voluntad obstinada bajo el chal.

—¿Quién la ató? —preguntó Lucian.

Maëlle le dirigió una mirada seca.

—¿Te parezco aficionada a las damas de la corte?

—¿Morgaine?

—Trajo hombres. No guardias. No sirvientes. Manos pagadas.

Perrin se agachó cerca de la puerta, vigilando el pasaje con la pata de una silla rota que había encontrado en alguna parte.

—Las manos pagadas son peores que los guardias. Los guardias al menos disfrutan los uniformes.

Lucian lo ignoró.

—¿Por qué traerla aquí?

—Para hacer que la chica viniera tras de mí.

Isolde apretó la mano de Maëlle.

—Vine.

—Sí. Ese es el problema de amar a los necios. Son previsibles.

—Pensé que estabas muerta.

—También lo pensó mucha gente. Me pareció útil.

Isolde la miró fijamente.

Maëlle cerró los ojos un instante.

—Ahora no.

—Sí, ahora.