Capítulo 6 #2

—Estoy buscando. Buscando con toda mi alma.

Isolde se movió entre los estantes, buscando cualquier cosa que pudiera servir de arma. Un sacacorchos. Una botella rota. Una barra de hierro oxidada escondida junto a un barril.

Tomó la barra.

La puerta de la bodega volvió a temblar.

La madera se agrietó.

Perrin encontró el montaplatos cerca de la pared del fondo y lo abrió de un tirón.

—Buenas noticias. Más grande que un gato.

—¿Malas noticias?

—Sigue siendo más pequeño que yo.

—Entonces envía un mensaje.

—¿A quién? ¿A la cocina?

—A Lucian.

Perrin la miró fijamente.

—¿Quieres que envíe una nota a un señor dragón durante la cena por un ascensor de botellas?

—¿Tienes un plan mejor?

La puerta se partió por el centro.

Perrin agarró un trozo de papel de envolver de una caja y un pedazo de carbón del suelo.

—¿Qué escribo?

Isolde miró hacia la puerta que se rompía.

Luego a las paredes de la bodega, a la nota, al polvo Firebane, a los hombres que intentaban entrar.

—Los almacenes del este fueron una distracción. Morgaine envió hombres abajo.

—Demasiado largo.

—Entonces escribe: trampa abajo.

Él garabateó deprisa y ató el papel al cuello de una botella.

La puerta se rompió.

El primer hombre entró.

Isolde levantó la barra de hierro.

Él se rió.

Luego se detuvo cuando algo rugió sobre ellos.

No lo bastante alto para que toda la fortaleza lo oyera.

Lo bastante cerca para sacudir el polvo de las vigas.

Lucian había sentido su miedo.

El hombre se lanzó.

Isolde golpeó.

La barra le alcanzó la muñeca. La hoja curva cayó y patinó sobre las piedras. Perrin empujó la cuerda del montaplatos, enviando la botella hacia arriba, luego agarró otra botella y la rompió contra un barril.

—Atrás —gritó.

El segundo hombre entró con una ballesta.

Apuntó a Isolde.

Una ráfaga de calor golpeó la puerta de la bodega desde fuera.

La madera explotó hacia dentro.

Lucian atravesó el humo.

Tenía los ojos dorados.

El hombre de la ballesta disparó.

Lucian atrapó el virote antes de que alcanzara a Isolde.

Lo atrapó con una mano.

Durante un latido, nadie se movió.

Entonces el virote se convirtió en ceniza en su puño.

Perrin susurró:

—Nunca volveré a quejarme de su temperamento.

Lucian cruzó la bodega antes de que los hombres pudieran reaccionar.

Golpeó al primero en la mandíbula, lanzó al segundo contra una estantería de botellas y obligó al tercero a retroceder con una pared de calor que no tocó a Isolde, aunque ella estaba lo bastante cerca para sentir su tibieza en las mejillas.

La pelea terminó en menos de un minuto.

No de forma limpia. No con elegancia.

De forma definitiva.

Thierry llegó detrás de él con dos guardias, miró los estantes rotos, el vino derramado, la puerta agrietada y a Perrin sosteniendo media botella como una espada.

—Os dejo solos una cena.

Perrin bajó la botella.

—De nada.

Lucian se volvió hacia Isolde.

Su rostro estaba controlado, pero sus manos no. Una aún sostenía los restos quemados del virote. La otra se flexionó una vez a su costado, como si se hubiera impedido alcanzarla.

—¿Estás herida?

—No.

Su mirada la recorrió. Cuello. Mangas. Manos. Rostro. No confiaba en su respuesta.

—He dicho que no —añadió ella.

—Te he oído.

—No me crees.

—Estoy aprendiendo tus costumbres.

Eso debería haberla enfadado. En cambio, algo más suave se movió a través del miedo. También odió eso.

Thierry se agachó junto a uno de los hombres caídos y le apartó el cuello del abrigo. Una marca había sido quemada en la piel detrás de su oreja: una cabeza de lobo partida por una línea de ceniza.

Su expresión cambió.

Lucian lo vio.

—Baldric.

—O alguien usando su símbolo —dijo Thierry.

Isolde miró la marca.

—Morgaine envió la nota.

—Baldric envió a los hombres —respondió Thierry—. Cuchillos distintos. Misma habitación.

Lucian recogió la advertencia doblada de la cesta de Perrin. El polvo gris cubría el borde. Sus ojos se oscurecieron.

—Firebane.

Isolde observó su rostro.

—¿El mismo veneno del bosque?

—Sí.

—Entonces Morgaine lo tenía. Lo mostró en el ala occidental.

Thierry se puso de pie.

—Ahora tenemos el polvo.

Lucian dobló la nota con cuidado, usando el borde limpio.

—No es suficiente. Dirá que lo plantaron.

—¿Una criada? —preguntó Isolde.

—Cualquiera lo bastante necio para estar cerca de ti esta noche.

Las palabras fueron duras. No contra ella. A su alrededor. Un muro hecho de ira y preocupación.

Ella retrocedió.

—Entonces debería irme.

Los ojos de Lucian se estrecharon.

—¿Adónde?

—Lejos del salón. Lejos de Morgaine. Lejos de ti.

Perrin emitió un pequeño sonido.

—No me gusta este plan.

—A mí tampoco —dijo Lucian.

Isolde lo enfrentó.

—Tu padre les dijo que me dejaran servir. Morgaine me arrastró abajo. Los hombres de Baldric vinieron por mí. El consejo te está observando. Cada minuto que permanezco cerca de ti les facilita probar lo que ya sospechan.

—Y huir te vuelve fácil de capturar.

—Quedarme me vuelve fácil de usar.

Él no tuvo una respuesta rápida.

La bodega olía a humo, vino roto y madera chamuscada. Encima de ellos, la cena continuaba. Isolde podía oír ahora una música tenue, una melodía cruel tocada para gente que fingía no saber que la sangre se movía bajo sus pies.

Lucian se acercó.

No lo suficiente para atraparla.

Lo suficiente para que ella viera la marca de quemadura en su palma donde el virote lo había alcanzado.

—No eres una carga que piense pasar de mano en mano.

—Nunca te pedí que me llevaras.

—Lo sé. —Su voz cambió. Más áspera. Más baja—. Ese es parte del problema.

Sus miradas se sostuvieron.

Por una vez, nadie los interrumpió.

Entonces un guardia bajó corriendo por la escalera rota.

—Mi señor. La mesa principal pregunta por la muchacha.

Lucian no se volvió.

—¿Quién?

El guardia vaciló.

—Lady Valcour.

Isolde soltó una risa. Pequeña. Cansada. Casi sorprendida de sí misma.

Lucian la miró.

Ella tomó una botella limpia de vino del estante, limpió el polvo del cuello con la manga y levantó el mentón.

—Entonces no deberíamos hacerla esperar.

Cuando Isolde regresó al gran salón, todas las conversaciones se debilitaron.

No se detuvieron.

Los nobles eran demasiado hábiles para eso.

Pero la sala se dio cuenta.

Ella llevaba la botella de vino con ambas manos.

Lucian caminaba detrás de ella a una distancia que parecía formal, a menos que uno lo conociera lo suficiente para leer la violencia contenida e inmóvil en sus hombros.

Thierry volvió a su lugar con un vendaje nuevo bajo la manga.

Perrin desapareció hacia el arco de servicio, benditamente vivo y ya susurrándole algo a la señora Corvin.

Morgaine observó acercarse a Isolde.

Su sonrisa era perfecta.

—Encontraste la bodega —dijo.

Isolde sirvió el vino.

—Sí, mi señora.

—¿Y la botella?

—También.

—Qué afortunado.

—Mucho.

Lucian se sentó.

Renaud lo miró a él, luego a Isolde, y después a la leve marca de quemadura en el puño de Lucian. Su rostro no reveló nada, pero sus dedos se cerraron alrededor de la copa.

El jinete del consejo se inclinó hacia delante.

—Hubo un disturbio abajo.

Thierry levantó el tenedor.

—Ratas.

El jinete lo miró fijamente.

—¿Ratas?

—Grandes. Organizadas. De pésimos modales.

Nadie rió.

Morgaine dejó su copa.

—Isolde, tienes el cuello torcido.

La mano de Isolde se quedó inmóvil sobre la botella.

La silla de Lucian emitió el más mínimo sonido contra el suelo.

Los ojos de Morgaine se encendieron de placer. Había encontrado el hilo y pensaba tirar de él delante de todos.

—Acércate —dijo—. Te lo arreglaré.

—No, mi señora.

La negativa cortó el salón.

Que una sirvienta rechazara a una noble no era poca cosa. Era una chispa cayendo sobre paja seca.

Las cejas de Morgaine se alzaron.

—¿No?

Isolde hizo una reverencia.

—Tengo las manos ocupadas.

—Deja la botella.

El jinete del consejo observaba atentamente.

El rostro de Renaud se endureció.

Lucian estaba ya completamente inmóvil.

Isolde dejó la botella sobre la mesa.

Morgaine se levantó.

Paso a paso, con gracia, rodeó la mesa principal y se colocó frente a Isolde. Olía a rosas, humo y veneno gris.

—Tan encantadora —dijo Morgaine en voz baja—. Tan obediente cuando te miran.

Isolde sostuvo su mirada por primera vez en el salón.

—No siempre.

La sonrisa de Morgaine se afinó.

Su mano se alzó.

Antes de que pudiera tocar el cuello, un estruendo sonó fuera.

No venía de la bodega.

Ni de las cocinas.

Las ventanas orientales destellaron en naranja.

Alguien gritó desde el patio.

—¡Camino de suministros!

Otra voz siguió, más aguda y aterrada.

—¡Rebeldes en la puerta inferior!

El salón estalló.

Las sillas chirriaron hacia atrás. Los guardias corrieron hacia las puertas. Los nobles se pusieron de pie con la conmoción y la ira rompiendo sus rostros pulidos.

Lucian se movió hacia Isolde, pero Morgaine se movió primero.

Se inclinó cerca, con los labios junto al oído de Isolde.

—Márchate antes del amanecer —susurró—. O les mostraré lo que hay bajo tu vestido y dejaré que el consejo decida cuán humana eres.

Luego se apartó, con el rostro otra vez sereno.

Lucian llegó al lado de Isolde.

—¿Qué ha dicho?

Isolde miró más allá de él, hacia las ventanas.

El fuego se alzaba más allá del muro inferior.

Los gritos llegaban desde el camino.

En medio del caos, una figura permanecía de pie fuera de la puerta lejana, ancha de hombros e inmóvil mientras los demás corrían.

Baldric Wulfran levantó una mano.

No como saludo.

Como advertencia.

La marca en la espalda de Isolde ardió como un hierro vivo.

Entonces la puerta exterior explotó hacia dentro.