Capítulo 6

El precio de ser vista

El primer cuerno de la corte vespertina aún no había terminado de apagarse cuando la señora Corvin empezó a vestir a Isolde para la trampa.

No seda. No joyas. Nada que pudiera hacerla parecer perteneciente a la mesa principal.

Un vestido limpio de sirvienta.

Un cuello blanco y rígido.

Un delantal negro atado lo bastante fuerte para recordarle que se esperaba que se inclinara.

Isolde permanecía de pie en el pequeño vestidor junto al salón de los sirvientes mientras Maëlle, pálida pero atenta a todo, estaba sentada cerca del hogar envuelta en una manta.

Perrin rondaba junto a la puerta con una bandeja que no tenía motivo para cargar.

Thierry se apoyaba contra la pared opuesta, con los brazos cruzados, demasiado tranquilo para un hombre que había sangrado dos veces a través de la manga aquella tarde.

Lucian no se había movido de la ventana.

La luz del atardecer lo tallaba en líneas duras. Sostenía el aviso del consejo en una mano y la lista de sirvientes en la otra. Isolde no necesitaba volver a ver los papeles. Las palabras ya se le habían grabado en la mente.

Asignada a servir la mesa principal junto a Lady Morgaine Valcour.

—Rotundamente no —dijo Lucian.

La señora Corvin le enderezó el cuello.

—Ha dicho eso seis veces, mi señor.

—Y sigue siendo verdad.

—También sigue siendo inútil.

Perrin levantó una mano.

—Para que conste, estoy de acuerdo con la verdad inútil.

Thierry lo miró.

—Nadie pidió que constara.

—Alguien debería. Seguimos perdiendo libros.

Maëlle tosió, e Isolde se volvió al instante.

—Estoy bien —dijo la anciana.

—No lo estás.

—Estoy viva. A mi edad, eso gana la mayoría de las discusiones.

Lucian cruzó la habitación.

—No servirás esta noche.

Isolde sostuvo su mirada.

—Si me niego, el consejo preguntará por qué.

—Que me pregunten a mí.

—Ya sospechan de ti.

—Puedo sobrevivir a las sospechas.

—¿Puedes sobrevivir a las pruebas?

Aquello lo detuvo.

No porque no tuviera respuesta, sino porque ella había encontrado la única que él no quería dar.

Thierry se apartó de la pared.

—Morgaine quiere una reacción pública. De él. De ti. De la marca, si consigue provocarla.

—Entonces no reaccionaré —dijo Isolde.

Perrin la miró.

—Lo dices como si los sentimientos pidieran permiso.

La señora Corvin ató el delantal a la espalda de Isolde, con cuidado de no tocar el lugar donde la marca yacía oculta bajo el lino y la lana.

—Tu tarea es sencilla. Lleva el vino. No te acerques demasiado a las velas. No permitas que Lady Valcour toque tu cuello. Si habla, responde lo menos posible.

—Cena encantadora —murmuró Perrin.

La voz de Lucian bajó.

—Si Morgaine intenta tocarte, retrocede.

—¿Y si retroceder me expone?

—Entonces pondré fin a la cena.

Los ojos de Maëlle se afilaron.

—Eso es exactamente lo que quieren.

Lucian la miró.

Las manos delgadas de la anciana se apretaron alrededor de la manta.

—Un señor dragón defendiendo a una sirvienta humana delante del consejo. El vínculo será evidente antes de que nadie vea una marca.

Isolde sintió que la habitación se cerraba a su alrededor.

La verdad era sencilla. Ningún camino era seguro.

Se acercó a Lucian y extendió la mano.

—La lista.

Los ojos de él buscaron su rostro, luego bajaron a su palma abierta.

—¿Para qué?

—Para entrar en la sala sabiendo cuál es la trampa. No imaginándola.

Durante un instante, él no hizo nada. Luego colocó el papel en su mano.

Sus dedos se rozaron.

La marca en la espalda de Isolde se calentó, pero no ardió.

Lucian lo notó. Su respiración cambió.

También la de ella.

Thierry miró al techo como si le pidiera paciencia a la piedra.

Isolde dobló la lista y la guardó en el bolsillo del delantal.

—Serviré.

La mandíbula de Lucian se movió una vez.

—Y yo observaré.

Maëlle susurró:

—Ellos también.

Desde el gran salón de abajo sonó el segundo cuerno.

La señora Corvin abrió la puerta.

—Entonces camina como una criada —dijo— y escucha como una mujer que quiere vivir.

El gran salón relucía como un cuchillo recién lavado.

Velas negras ardían a lo largo de las paredes.

Los platos de plata atrapaban la luz del fuego.

Los nobles dragón estaban sentados bajo estandartes marcados con alas, garras, coronas y viejos colores familiares.

Sus voces eran bajas, sus sonrisas medidas, sus ojos afilados por el placer de contemplar a una casa bajo presión.

Isolde entró con los demás sirvientes por el arco lateral.

Al principio, nadie miró a los sirvientes.

Era la costumbre del poder.

Entonces Morgaine Valcour volvió la cabeza.

Isolde sintió aquella mirada como un dedo frío en la nuca.

Morgaine estaba sentada a tres asientos de Lucian, vestida de verde oscuro aquella noche. El color hacía brillar su cabello pálido y conseguía que sus ojos parecieran casi amables desde lejos. De cerca, no había nada amable en ella.

Lord Renaud ocupaba la cabecera de la mesa, severo y silencioso. Lucian permaneció junto a su silla hasta que Isolde entró; luego se sentó con una lentitud controlada. Thierry tomó su lugar más abajo, donde correspondía a los consejeros, aunque rara vez se quedaba callado.

El jinete del consejo de antes levantó su copa.

—La casa Blackthorne ha ofrecido una hospitalidad generosa.

Thierry murmuró:

—No nos dieron tiempo para esconder los cuchillos.

La boca de Lucian no se movió.

—Compórtate.

—¿Mal o nada?

—En silencio.

Isolde tomó una botella de la bandeja de vino y avanzó por la mesa junto a otras dos criadas. Tenía las manos firmes. Eso la sorprendió. El miedo estaba dentro de ella, sí, pero se había convertido en una forma dura que podía cargar.

Sirvió primero a Renaud.

Él no la miró.

Por eso, casi se sintió agradecida.

Luego al jinete del consejo.

Luego a Morgaine.

Morgaine cubrió la parte superior de su copa con una mano enguantada.

—Ese no.

Isolde bajó la botella.

—¿Mi señora?

—El tinto de la bodega inferior. El más viejo.

La señora Corvin, de pie junto a la pared, se tensó.

No había ningún tinto de la bodega inferior en la mesa de servicio. La bodega inferior estaba bajo el lado oeste de la fortaleza, cerca de los pasajes sellados.

Isolde lo entendió de inmediato.

Morgaine quería alejarla de la multitud.

Alejarla de la vista directa de Lucian.

Lucian empezó a levantarse.

Isolde habló primero.

—Por supuesto, mi señora.

Los ojos de él se clavaron en ella.

Ella no le devolvió la mirada. Si lo hacía, todo el salón vería la discusión entre ambos.

Morgaine sonrió.

—Toma las escaleras laterales. El corredor principal está lleno.

Thierry dejó su copa.

—Puedo enviar a un lacayo.

—Qué considerado —dijo Morgaine—. Pero pedí a la muchacha.

El jinete del consejo observaba ahora con abierto interés.

Los dedos de Renaud golpearon una sola vez la mesa.

—Dejen que la sirvienta traiga el vino.

La mirada de Lucian se desplazó hacia su padre.

Aquella pequeña traición cayó con más fuerza que cualquier insulto que Morgaine hubiera podido ofrecer.

Isolde hizo una reverencia.

—Volveré enseguida.

Salió por el arco lateral, pero no sola.

Perrin apareció al fondo del pasillo con una cesta vacía bajo un brazo.

—No —susurró ella.

—Sí —susurró él.

—Vuelve.

—Me dijeron que llevara ropa blanca.

—No hay ropa blanca en la bodega.

—Exacto. Nadie sospechará de una mentira tan mala.

Ella casi sonrió.

Casi.

Tomaron las escaleras laterales hacia abajo. El aire se enfriaba con cada peldaño. Al fondo, el corredor se dividía: la bodega de vino a la derecha, el pasaje occidental a la izquierda.

Una linterna ardía en la bifurcación.

Junto a ella, clavada en la pared con un pequeño cuchillo negro, había una nota doblada.

El nombre de Isolde estaba escrito sobre ella.

El humor de Perrin desapareció.

—No toques eso.

Isolde ya lo había hecho.

La nota se abrió con una sola línea.

Márchate antes del amanecer, o el consejo verá tu espalda.

Debajo de las palabras había una mancha de polvo gris.

Firebane.

Detrás de ellos, la puerta de la escalera hizo clic.

Cerrada desde el otro lado.

Perrin tiró de la puerta hasta que el picaporte traqueteó.

—Está cerrada.

—Lo he oído.

—Lo dije por esperanza. A la esperanza le encanta equivocarse.

Isolde sostuvo la nota lejos del cuerpo. El polvo gris se pegaba al borde inferior, apagado y de aspecto inofensivo. Las cosas inofensivas rara vez necesitaban esconderse dentro de amenazas.

—Necesitamos otra forma de subir —dijo.

Perrin se apartó de la puerta.

—La bodega tiene un montaplatos.

—¿Lo bastante grande?

—Para botellas, pan, quizá un gato muy seguro de sí mismo.

—Nosotros no.

—No, a menos que podamos cambiar de forma, y a mí se me pasó esa bendición.

Un sonido llegó desde el pasaje de la izquierda.

No eran pasos.

Metal arrastrándose sobre piedra.

Perrin se quedó inmóvil.

—Dime que eso son las tuberías.

—¿En esta casa?

—Justo.

Isolde dobló la nota alrededor del polvo sin volver a tocarlo y la metió en la cesta vacía que llevaba Perrin.

—Llévate esto si nos separamos.

—¿Por qué íbamos a separarnos?

El sonido volvió.

Más cerca.

Un hombre salió del pasaje occidental.

No llevaba librea. Su abrigo era marrón y sencillo, las botas embarradas, y una tira de tela negra le cubría la parte inferior del rostro. En la mano derecha sostenía una hoja curva. Detrás de él venían otros dos hombres.

Manos pagadas.

De Morgaine.

O de Baldric.

Quizá la diferencia ya no importaba.

Perrin levantó la cesta.

—Venimos por vino.

El primer hombre lo miró.

Perrin bajó la cesta.

—¿Demasiado débil?

Isolde agarró una botella de una estantería cercana y la lanzó.

Se hizo añicos contra la linterna.

El fuego se alzó de golpe.

Los hombres maldijeron y retrocedieron. Isolde atrapó a Perrin por la manga y corrió hacia la bodega. Él no necesitó que lo animaran dos veces.

La puerta de la bodega estaba abierta. Entraron corriendo.

Filas de botellas cubrían las paredes, vidrio verde y marrón dormido bajo el polvo. El suelo descendía hacia una rejilla de desagüe. Los barriles llenaban la pared del fondo.

Perrin cerró la puerta de golpe y bajó la barra.

Un segundo después, la puerta tembló.

Con fuerza.

—Eso no va a aguantar —dijo.

—Busca el montaplatos.