Capítulo 4 #2

Las palabras fueron frías. Demasiado rápidas.

Lucian rodeó el escritorio.

—Sabes quién es.

—Sé lo que puede ser.

—Dilo.

La mandíbula de Renaud se movió una vez.

—Bendecida por la Ceniza.

Thierry dejó escapar un aliento silencioso.

Lucian miró el libro cerrado.

—¿Y Yvaine Fenwick?

La mirada de Renaud se endureció.

—Ese nombre debió permanecer enterrado.

—Puede que esté viva.

—Eso sería peor.

La habitación quedó muy quieta.

La voz de Lucian bajó.

—Explícate.

—El consejo no mató a todas las mujeres Bendecidas por la Ceniza, Lucian. A algunas las usaron. A algunas las quebraron. A algunas las guardaron bajo lugares que incluso los dragones evitan.

—El ala oeste.

Renaud no dijo nada.

Aquello fue respuesta suficiente.

Lucian se volvió hacia la puerta.

La voz de su padre lo golpeó por la espalda.

—Si abres esa ala, invitas al consejo a entrar en todos los secretos que esta casa ha sobrevivido ocultando.

Lucian se detuvo.

Durante un instante, el deber estuvo detrás de él con la voz de su padre. Entonces regresó a su mente el rostro de Isolde, pálido bajo la luz de la linterna, sosteniendo un mensaje marcado con sangre sobre una madre a la que le habían enseñado a llorar.

Abrió la puerta.

—Entonces será mejor que elijamos qué secretos merecen vivir.

Isolde llegó al corredor occidental con las mangas mojadas, un aro de llaves robado y Perrin caminando tres pasos detrás de ella, susurrando cada pensamiento terrible que le cruzaba la mente.

—Este plan es malo.

—Lo sé.

—No malo como sopa fría. Malo como tumbas.

—Entonces vete.

—Lo haría, pero soy leal de la forma más inconveniente.

Ella miró atrás.

—No tienes que ayudarme.

—Eso es lo que lo vuelve noble. O estúpido. Lo decidiremos luego.

El corredor se estrechaba a medida que subían.

Los pasadizos de servicio dieron paso a piedra más antigua, más fría bajo la mano, con líneas talladas desgastadas por el tiempo.

El aire olía a abandono. Sin cera, sin humo, sin calor de cocina.

Solo polvo y el tenue olor amargo de habitaciones selladas.

El colgante de Isolde se había convertido en una brújula.

Cada paso lo calentaba más.

En el último giro, Perrin se detuvo.

—Esa puerta no estaba aquí la semana pasada.

Isolde la enfrentó.

Madera negra. Bandas de hierro. Sin picaporte. En el centro, un símbolo tallado: una mano dentro de unas alas.

Las rodillas casi le cedieron.

Levantó el aro de llaves.

Perrin la miró fijamente.

—¿Crees que alguna encaja?

—No.

—Bien. Porque ninguna parece lo bastante antigua.

—Las traje para que la señora Corvin pueda decir que robé llaves, no que rompí maldiciones.

—Eso es… extrañamente práctico.

El colgante ardió.

Isolde lo sacó.

La mano de plata ennegrecida osciló una vez y luego se elevó de su palma como si la levantara un aliento. Tocó la talla.

La puerta se abrió sin hacer ruido.

Perrin susurró algo que pudo haber sido una oración.

Más allá se extendía un largo pasaje sin llama alguna. Líneas pálidas en el suelo daban luz suficiente para ver paredes cubiertas de figuras pintadas. Mujeres de cabello oscuro. Dragones inclinados. Cuencos de ceniza. Una corona partida y rehecha.

Isolde entró.

Perrin no.

Ella miró atrás.

Su rostro se había puesto blanco.

—No puedo.

—Está bien.

—No. Quiero decir que no puedo. —Presionó una mano contra un aire invisible—. Algo no me deja.

El ala la quería a ella.

Solo a ella.

Isolde tragó el miedo y siguió adelante sola.

A mitad del pasaje, una puerta permanecía abierta hacia una pequeña estancia. Dentro, hierbas secas colgaban del techo. Una cama estrecha descansaba contra la pared. Un cuenco quedaba bajo un espejo agrietado.

Y sobre la mesa había un chal.

El de Maëlle.

Isolde entró corriendo.

—¿Abuela?

No hubo respuesta.

Encontró una mancha roja en el borde de la mesa. No mucha. Suficiente.

Un sonido llegó desde detrás de la pared interior.

Tap.

Tap.

Tap.

Isolde lo siguió hasta el espejo.

Su reflejo parecía equivocado. Más viejo. Más pálido. La marca bajo su vestido dio un pulso brillante, y el cristal se nubló desde dentro.

Una mano se apoyó al otro lado.

Pequeña. Delgada. Familiar.

La voz de Maëlle llegó como un aliento bajo una puerta.

—Isolde.

—¡Abuela!

—No confíes en Baldric.

—¿Dónde estás?

—No hay tiempo. Escucha. A tu madre no se la llevaron porque sanara a un dragón. —La voz de la anciana se quebró—. Se la llevaron porque se negó a abrir el Ash Vault.

El suelo bajo los pies de Isolde se calentó.

A sus espaldas, la puerta abierta se cerró de golpe.

Otra voz habló en la estancia.

Suave. Refinada. Fría.

—Vaya —dijo Morgaine Valcour, saliendo de detrás de una cortina de hierbas colgadas—. Eso explica por qué Lucian no puede dejar de mirarte.

Isolde retrocedió hacia el espejo.

Morgaine estaba entre ella y la puerta, vestida de seda azul pálido como si hubiera entrado en un salón de té y no en un ala sellada. El broche de dragón plateado en su hombro atrapó aquella luz extraña y la arrojó contra la pared.

—Me seguiste —dijo Isolde.

—Hice que te guiaran. —Morgaine tocó una ramita de hierba seca y dejó que se deshiciera entre sus dedos enguantados—. Los sirvientes son fáciles de mover. Un poco de miedo aquí, una moneda allá. Un susurro descuidado hace el resto.

—¿Dónde está mi abuela?

—Eso depende. ¿Cuánto vale una anciana para ti?

La mano de Isolde se cerró alrededor del colgante.

—Si le haces daño…

Morgaine rió suavemente.

—Ahí está. No la criada callada. No los ojos bajos. Me preguntaba cuánto tardaría.

Al otro lado del espejo, Maëlle golpeó el cristal una vez. Su rostro apareció como una mancha pálida, tensa y furiosa.

—¡Corre, niña!

Morgaine no miró atrás.

—Lo dice a menudo, ¿verdad? Corre. Escóndete. Inclínate. Vive pequeña. —Su sonrisa se afinó—. Qué agotador.

Isolde se movió hacia la izquierda.

Morgaine se movió con ella.

—No me quieres a mí —dijo Isolde—. Quieres a Lord Blackthorne.

—Quiero lo que jamás debió verse amenazado por ti.

—Yo no pedí nada de esto.

—No. Eso es lo que lo vuelve insultante.

La puerta detrás de Morgaine tembló.

Una vez.

Fuerte.

La voz de Lucian llegó desde el otro lado.

—Ábrela.

Los ojos de Morgaine destellaron.

El corazón de Isolde saltó antes de que pudiera impedirlo.

Morgaine también lo vio.

—Oh —dijo—. Esto es peor de lo que creía.

La puerta volvió a temblar. Perrin gritó algo afuera, seguido por la voz más afilada de Thierry ordenándole que retrocediera.

Morgaine metió la mano en la manga y sacó un frasquito delgado de cristal lleno de polvo gris.

Isolde reconoció el olor antes de comprender por qué.

Escarcha amarga.

Veneno de dragón.

—Tú lo atacaste —dijo.

La sonrisa de Morgaine desapareció.

—Cuidado, pequeña niña de ceniza.

—Envenenaste a Lucian.

—Lo debilité. Hay una diferencia.

—¿Para obligar qué?

—Un vínculo que debía estar donde el poder pudiera usarlo como correspondía.

La habitación se inclinó alrededor de Isolde.

Morgaine había intentado atar a Lucian a sí misma.

En cambio, el veneno lo había enviado al bosque.

Hacia Isolde.

La puerta se agrietó por la bisagra.

Morgaine se movió rápido. Agarró a Isolde por el cuello del vestido y tiró de ella hacia delante. El colgante ardió entre ambas. Isolde la empujó, pero la fuerza de dragón de Morgaine convirtió su agarre en hierro.

El frasco cayó y se hizo añicos.

El polvo gris estalló sobre el suelo.

Detrás del espejo, Maëlle gritó:

—¡No lo respires!

Isolde volvió el rostro, pero el polvo se alzó en una nube fría.

La marca en su espalda ardió con tanta fuerza que le arrancó un grito de la garganta.

La puerta explotó hacia dentro.

Lucian entró con fuego en los ojos y furia tallada en cada línea de su cuerpo. Thierry estaba detrás de él con una hoja desenvainada. Perrin se agachaba junto a la pared, pálido pero vivo.

Morgaine aún sujetaba el cuello de Isolde.

Un tirón.

La tela se rasgó.

El aire golpeó la espalda de Isolde.

Lucian se detuvo.

Todos se detuvieron.

La marca de dragón resplandeciente se extendía por la piel de Isolde, negra y dorada, viva con fuego blanco de ceniza.

La sonrisa de Morgaine regresó, lenta y triunfal.

—Ninguna humana sana tan rápido —dijo—. Y ninguna criada lleva el reclamo de un dragón.