Capítulo 3 #2

Isolde vio que el jinete lo notaba.

Bien, pensó. Que recuerde el miedo.

Lucian dobló la carta una vez.

—Siete noches.

—Correcto.

—¿Con qué fundamento?

La sonrisa del jinete se afinó.

—Tu ausencia después de la reunión de los Valcour. El ataque que no informaste. Rumores de una herida privada. Y una marca.

La última palabra cayó en voz baja.

Isolde sintió que su cuerpo intentaba traicionarla.

No se movió.

La voz de Lucian bajó.

—Los rumores no son fundamento.

—Cuando los llevan tres casas nobles, se convierten en preocupación.

—Morgaine —dijo Thierry por lo bajo.

El jinete se giró apenas.

—Lady Valcour está entre quienes se preocupan por tu estabilidad.

El rostro de Lucian no reveló nada. Pero Isolde, que lo había visto herido en el bosque y casi indefenso en su habitación, vio cómo la ira se asentaba en él más hondo que cualquier voz alzada.

—Dile al consejo que asistiré —dijo.

—Con tu compañera vinculada, si existe.

La llama de una vela estalló en azul.

Lucian dio un paso al frente.

—Escoge tus próximas palabras con cuidado.

El jinete no retrocedió, pero su garganta se movió.

—Si no existe compañera alguna, sométete a un examen y aclara el asunto.

—¿Y si me niego?

—Entonces tu derecho a la sucesión Blackthorne puede quedar suspendido hasta que el Tribunal quede satisfecho.

Thierry soltó una maldición en voz baja.

La mano de Isolde se tensó alrededor de la bandeja vacía.

Lucian la miró entonces.

Solo un segundo.

Demasiado breve para la mayoría.

Lo bastante largo para el jinete.

Su mirada se deslizó hacia Isolde, interesada ahora.

—¿Cómo te llamas, muchacha?

Isolde cambió la voz antes de responder. Más suave. Más pequeña. Doblada por los bordes.

—Isolde Fenwick, señor.

El jinete frunció el ceño como si el sonido hubiese rozado algo que esperaba conocer.

Lucian oyó el cambio.

Por supuesto que lo oyó.

La esquina de su mandíbula se movió.

El jinete sonrió.

—Puedes irte.

Lucian no dijo nada.

Ese silencio dolió más que una despedida.

Isolde hizo una reverencia y salió por la puerta lateral, pero no regresó a la despensa.

Tomó el primer giro a la izquierda.

Luego la escalera estrecha hacia abajo.

Luego el viejo pasaje del que Perrin le había advertido.

Si el consejo quería nombres de la casa, ella necesitaba primero un nombre.

El de su madre.

La sala inferior de registros olía a polvo, sal y excrementos de ratón.

Isolde se deslizó dentro con una vela robada y cerró la puerta hasta dejar solo una fina línea de luz del corredor. Filas de estantes abarrotaban la habitación. Los libros de registro estaban apilados por año, casa, impuesto, nacimiento, muerte, servicio, castigo.

Vidas aplastadas entre cubiertas.

Tenía diez minutos como mucho antes de que la señora Corvin notara su ausencia.

Quizá cinco.

Fue primero a los registros de la casa.

Fenwick.

El nombre de su padre aparecía en un listado de sirvientes de hacía veintitrés años.

Garran Fenwick. Sangre de lobo. Cuentas inferiores. Autorizado para servicio en la finca.

Debajo, con una tinta distinta:

Yvaine Fenwick. Humana. Ayudante herbolaria. Retirada.

Sin fecha de muerte.

Sin parroquia de entierro.

Sin razón.

Los dedos de Isolde se tensaron sobre la página.

Retirada.

Como si su madre hubiera sido una silla rota.

Pasó páginas hacia atrás. Luego hacia delante. El papel raspaba bajo sus manos. La cera de la vela goteó sobre su pulgar, pero apenas la sintió.

Allí.

Una referencia separada, escrita con letra apretada:

Ver orden sellada del consejo: asunto doméstico relacionado con ceniza. Restringido.

Relacionado con ceniza.

La boca se le secó.

El colgante bajo su vestido volvió a calentarse, más suave esta vez. Tirando de ella.

Siguió aquella sensación hasta los estantes del fondo, donde los registros antiguos se inclinaban detrás de libros más nuevos. Un libro negro estaba encajado de lado, medio oculto por una caja de madera agrietada.

El lomo no tenía título.

Solo un símbolo estampado en el cuero.

Una mano envuelta en alas.

Isolde extendió la mano hacia él.

La puerta se abrió.

Sopló la vela por instinto.

La oscuridad tomó la habitación.

—Pequeña cosa atrevida —dijo un hombre desde la entrada.

No era Lucian.

No era Thierry.

La voz era más áspera, más vieja, con el acento de las tierras fronterizas.

Isolde retrocedió hasta chocar con el estante.

El hombre entró y cerró la puerta detrás de sí. La habitación perdió la luz del corredor. Ella podía oír su respiración. Lenta. Paciente. No estaba buscando a ciegas. Sabía dónde estaba ella.

—No grites —dijo—. Los dragones llegarán a ti antes que yo.

—¿Quién eres?

—Alguien que recuerda a tu madre.

El colgante le escoció.

La mano de Isolde fue hacia él.

El hombre emitió un sonido suave.

—Así que Garran lo conservó.

—¿Conoces a mi padre?

—Sé lo que no hizo.

Aquello golpeó demasiado cerca.

—Responde a mi pregunta.

—Me llamo Baldric Wulfran.

El hombre de la cicatriz de la advertencia de Perrin.

Isolde deslizó una mano detrás de sí, tocando el borde del estante. Si tiraba con fuerza suficiente, quizá los registros caerían. Quizá el ruido traería ayuda.

Quizá la ayuda equivocada.

Baldric pareció leerle el pensamiento.

—Astuta. Pero lenta.

—¿Qué quieres?

—Evitar que mueras en una bonita jaula de piedra.

—¿Atrapándome en una sala de registros?

—Diciéndote la verdad antes de que Blackthorne te enseñe una mentira más limpia.

El nombre dejó un sabor amargo en su boca. Isolde lo oyó.

—Lord Blackthorne me salvó de los guardias.

—¿De verdad? —Baldric se acercó. Ella olió lluvia, cuero y hierro frío—. ¿O te trasladó a su fortaleza, donde cada puerta tiene su cerradura?

Isolde no dijo nada.

Eso le complació menos que el miedo.

—Bien. Aún puedes pensar. —El papel crujió. Había encontrado el libro negro sin luz—. Tu madre tenía esa misma costumbre. No la salvó, pero hizo que fuera más difícil romperla.

Isolde se lanzó hacia su voz.

Él le atrapó la muñeca, no con fuerza suficiente para hacerle daño, pero sí para detenerla.

—Tranquila.

—Dame el libro.

—No estás preparada para lo que hay dentro.

—Todos siguen diciendo eso.

—Por una vez, puede que todos tengan razón.

Unos pasos pasaron al otro lado de la puerta.

Baldric se movió con una rapidez sorprendente. Su mano cubrió la boca de Isolde, y la arrastró hacia atrás, entre los estantes.

Ella forcejeó.

Él se inclinó cerca de su oído.

—Si gritas —susurró—, sabrán lo que eres.

Los pasos se detuvieron.

Una llave giró en la cerradura.

La luz se derramó bajo la puerta.

La puerta se abrió despacio.

El aliento de Isolde chocaba contra la palma de Baldric. Su agarre era firme, pero no cruel. Eso casi la asustaba más. Los hombres que creen estar salvándote pueden arrastrarte a la ruina con manos seguras.

Una linterna se alzó.

La señora Corvin estaba en el umbral.

Su mirada recorrió la habitación una vez.

Demasiado alto.

Demasiado limpio.

No donde ellos estaban agazapados entre los estantes bajos.

—¿Quién está ahí? —preguntó.

Baldric no se movió.

Isolde podía sentir el cuchillo en su cinturón contra la cadera. También podía sentir su latido, pesado y controlado. Él no temía a la señora Corvin.

Estaba esperando.

El ama de llaves dio un paso dentro.

—¿Fenwick?

El corazón de Isolde se sacudió.

La señora Corvin lo sabía.

O lo sospechaba.

La luz de la linterna se arrastró más cerca sobre las tablas del suelo. Un paso más y vería el borde de la falda de Isolde.

Los dedos de Baldric se tensaron una vez en advertencia.

Entonces una voz habló desde el pasillo.

—Señora Corvin.

Lucian.

La señora Corvin se volvió.

—Mi señor.

—¿Por qué está abierta esta puerta?

—El pestillo estaba flojo.

—¿En una sala de registros cerrada con llave?

—Estaba investigando el insulto a mi labor doméstica.

Una breve pausa.

Incluso aterrada, Isolde casi la admiró.

Lucian apareció detrás de la señora Corvin. La luz de la linterna rozó su rostro, severo y dorado pálido en los bordes. Miró más allá del ama de llaves, hacia los estantes.

Directamente hacia Isolde.

No.

No hacia ella.

Hacia el colgante.

Su marca debía haberlo sentido. El vínculo, o el feo milagro que los había atado, tiró a través de la habitación con manos invisibles.

Baldric sintió el cambio en ella. Su boca volvió a acercarse a su oído.

—¿Ves? —respiró—. Siempre te encontrará.

Los ojos de Lucian se afilaron.

Había oído algo.

La señora Corvin giró la cabeza.

—¿Mi señor?

—Déjenos.

—Con respeto, no.

La mirada de Lucian no abandonó los estantes.

—No era una petición.

—Con respeto —repitió ella, más firme—, está a punto de cometer un error público en una habitación privada.

Eso lo detuvo.

Durante un instante, la fortaleza pareció equilibrarse sobre la punta de un cuchillo: Lucian en el umbral, la señora Corvin con su linterna, Isolde oculta en el polvo y Baldric sujetando el libro negro contra el costado como prueba robada de un mundo enterrado.

Entonces sonó una campana arriba.

No la campana de la torre.

Una alarma más pequeña.

Tres golpes rápidos.

La voz de Thierry llegó desde el pasillo, urgente ahora.

—Lucian. Jinetes en el camino del este. Uno de los nuestros fue encontrado muerto cerca de los viejos mojones.

El rostro de la señora Corvin cambió.

Lucian no se volvió de inmediato. Sus ojos seguían fijos en las sombras entre los estantes.

—¿Quién? —preguntó.

Thierry respondió:

—Un mensajero del consejo.

Baldric se quedó inmóvil detrás de Isolde.

Por primera vez, estaba sorprendido.

Lucian por fin apartó la mirada.

—Sellen las puertas.

—La puerta este ya está comprometida.

Una segunda voz irrumpió, jadeante y joven.

Perrin.

—Mi señor, perdóneme, pero hay más. El mensajero llevaba esto cosido en el abrigo.

Entró en el umbral y extendió una tira de tela.

Lino blanco.

Sangre seca de color marrón.

Y tres palabras escritas con mano temblorosa.

Yvaine Fenwick vive.

Isolde emitió un sonido contra la mano de Baldric antes de poder contenerlo.

Lucian volvió la cabeza.

Esta vez, sus ojos la encontraron en la oscuridad.