Capítulo 3

Siete noches antes del Tribunal

—Di mi nombre.

La voz de Lucian no se elevó. No lo necesitaba.

La pequeña habitación contuvo el aliento a su alrededor. La lluvia rozaba la ventana estrecha. En algún lugar abajo, las campanas de la fortaleza dieron su última nota grave, y el sonido recorrió los muros como una advertencia destinada a la piedra, a los sirvientes y a los reyes por igual.

Isolde permanecía junto a la cama, con el colgante oculto bajo el corpiño y el calor ardiéndole a través de la tela. La luz de su espalda se había apagado, pero no del todo. Podía sentirla lamiéndole la piel en líneas finas e inquietas.

Thierry seguía en el umbral. Su rostro pensativo había perdido la calma habitual. Había visto el resplandor. Había visto la marca de Lucian responderle.

Nadie habló de ello.

Eso lo empeoraba.

—Mi señor —dijo Isolde.

Los ojos de Lucian se estrecharon.

—Eso no.

Thierry miró hacia el pasillo.

—Lucian, los jinetes del consejo…

—Pueden esperar en el salón de recepción.

—No les gustará.

—No vinieron para disfrutar.

Isolde intentó moverse hacia la puerta. Lucian no la tocó. Solo se desplazó medio paso, y el camino desapareció.

—Por favor —dijo ella en voz baja.

La expresión de él cambió con aquella palabra. No se suavizó. No del todo. Pero algo en su interior retrocedió, alejándose del mandato.

—¿Por qué tienes miedo de decirlo?

—Soy una sirvienta. Sería impropio.

—Discutiste conmigo por el café.

—Eso también fue impropio.

Thierry emitió un sonido que pudo haber sido una tos.

Lucian no apartó la mirada de ella.

—Conoces mi voz.

Todos en la habitación se quedaron inmóviles.

Isolde mantuvo el rostro inclinado.

—Todos en la fortaleza conocen su voz.

—No de esa manera.

El colgante presionaba contra su piel, casi doloroso ya.

Lucian vio cómo su mano se movía apenas hacia él.

—¿Qué escondes?

—Llaves de lavandería —dijo ella.

—¿Otra vez?

—Tengo una vida limitada, mi señor. Eso me da mentiras limitadas.

Durante un extraño segundo, la boca de él casi se curvó. Entonces las campanas volvieron a sonar.

Esta vez, más rápido.

Thierry se enderezó.

—Eso no es por los jinetes.

Lucian giró bruscamente.

—¿Qué ocurre?

Un guardia apareció al final del pasillo, sin aliento.

—Mi señor. Un mensaje de la puerta norte. Ha llegado el sello del consejo. Siete noches hasta el Tribunal de la Luna de Sangre.

El rostro de Lucian se cerró.

Isolde había oído a los sirvientes susurrar sobre el Tribunal durante años. Una reunión de casas dragón. Un lugar donde se contaban linajes, se pesaban alianzas, se firmaban castigos y las vidas humanas solo se mencionaban cuando resultaban útiles.

Siete noches.

Su abuela le había dicho una vez que siete noches podían enterrar a una mujer si las pasaba confiando en la persona equivocada.

Lucian volvió a mirar a Isolde.

Él había llegado al mismo número, al mismo peligro, por un camino distinto.

—Thierry —dijo—, despeja el pasillo.

Thierry no se movió.

—Es una pésima idea.

—No pregunté si era inteligente.

—No. Me pediste que te dejara a solas con una criada cuyo collar acaba de responder a tu pecho.

Isolde se quedó helada.

La mirada de Lucian se clavó en ella.

El colgante oculto ardía con tanta fuerza que una fina línea de plata ennegrecida se dejó ver por la abertura de su cuello.

El guardia al final del pasillo se inclinó hacia delante, curioso.

Thierry lo notó.

Lucian también.

Con un movimiento rápido, Lucian salió de la habitación y cerró la puerta tras de sí, dejando a Isolde sola en la penumbra repentina.

Su voz atravesó la madera, serena como una hoja desenvainada.

—Nadie entra en esta habitación.

Una pausa.

Luego Thierry, más bajo y más cortante.

—Y nadie menciona lo que ha visto.

Cuando la señora Corvin fue a buscar a Isolde, el colgante ya se había enfriado.

El ama de llaves entró sin llamar, miró una sola vez el rostro de Isolde y cerró la puerta tras de sí con el talón.

—¿Has estado llorando?

—No.

—Bien. Las lágrimas arrugan los cuellos.

—No estaba llorando.

—Mejor aún. Los mentirosos trabajan más deprisa cuando están asustados.

Isolde la miró fijamente.

La señora Corvin cruzó la habitación, le levantó la barbilla con dos dedos secos y le estudió los ojos.

—Tienes diez minutos para lavarte la cara, cambiarte el delantal y presentarte en la despensa inferior.

—Creí que estaba confinada.

—Lord Blackthorne da órdenes. Yo las hago útiles.

—¿Eso está permitido?

—No a menudo.

La mujer se acercó al baúl de Isolde y lo abrió. Sacó un delantal doblado, lo sacudió una vez y lo arrojó sobre la cama.

Isolde mantuvo una mano cerca del colgante, cuidándose de no tocarlo.

—¿Por qué la despensa inferior?

—Han llegado jinetes del consejo. Los nobles comen cuando se amenazan unos a otros. Les hace sentirse civilizados.

—¿Estará Lord Blackthorne allí?

La señora Corvin la miró un instante demasiado largo.

—Preguntas como alguien que espera que la respuesta sea no.

—Pregunto como alguien que dejó caer una bandeja la semana pasada y recuerda el precio.

—No la dejaste caer.

—Casi.

—Yo no castigo los casi.

Aquello casi arrancó una sonrisa a Isolde.

La voz de la señora Corvin bajó.

—Muchacha.

El cambio fue pequeño. Suficiente para que Isolde escuchara.

—Si alguien pregunta por el estudio de Lord Blackthorne, tú nunca estuviste allí.

—Llevé café.

—No llevaste nada. No viste nada. No oíste campanas salvo las públicas.

—¿Por qué me ayuda?

—Estoy ayudando a la fortaleza.

—No es lo mismo.

—A veces sí.

Antes de que Isolde pudiera insistir, un grito se alzó desde abajo. No un alarido. Una llamada aguda de un sirviente a otro. Se abrieron puertas. Los pasos se movieron deprisa.

La mandíbula de la señora Corvin se tensó.

—Date prisa.

La despensa inferior olía a cera, manzanas, carne fría y pan reciente. Los sirvientes llenaban bandejas en un silencio tenso. Perrin estaba junto a los estantes del vino, fingiendo contar botellas mientras vigilaba el pasillo.

Cuando Isolde entró, él soltó el aire.

—Estás viva.

—Por ahora.

—Excelente. Prefiero que mis amigos respiren. Facilita la conversación.

—¿Me llamas amiga?

—Después de lo que acabo de presenciar, o eres amiga o desastre. Amiga suena más amable.

Un cocinero demasiado ocupado para fijarse en quién la llevaba empujó una bandeja de plata a las manos de Isolde. La señora Corvin señaló hacia el corredor de servicio.

—Salón de recepción. Cabeza baja.

Perrin se inclinó hacia Isolde cuando ella pasó.

—Los caminos están bloqueados.

Ella se detuvo.

—¿Qué?

—Puerta norte. Camino del este. Sendero del pueblo. Todos vigilados.

—¿Por orden de quién?

Él negó apenas con la cabeza.

—Esa es la parte fea. No de Lord Blackthorne.

La bandeja se volvió de pronto inestable.

Al otro lado del corredor, dos jóvenes lacayos pasaron apresurados con ropa blanca doblada.

Uno susurró:

—Dicen que tiene una marca.

El otro siseó:

—Cállate.

La espalda de Isolde se calentó bajo el vestido.

Perrin también lo oyó. Su rostro nervioso se afiló de preocupación.

—Necesitas saber otra cosa —murmuró.

—¿Qué?

Miró más allá de ella, hacia la escalera que descendía al viejo pasaje de registros.

—Un hombre llegó esta mañana a la puerta inferior preguntando por Maëlle Fenwick.

A Isolde se le cortó el aliento.

—No llevaba anillo noble —dijo Perrin—. Pero los guardias lo dejaron entrar como si temieran decirle que no.

—¿Qué aspecto tenía?

—Grande. Ojos grises. Una cicatriz aquí. —Perrin trazó una línea a lo largo de su mandíbula.

Isolde nunca había visto a un hombre así.

Y, sin embargo, el colgante bajo su vestido dio un pulso duro, como si lo conociera.

Desde el salón de recepción, la voz de Lucian cortó el corredor.

—Traigan los papeles.

La señora Corvin se volvió y señaló a Isolde.

La bandeja en las manos de Isolde ya no sostenía comida.

Solo cartas selladas.

Una llevaba la marca roja y negra del Consejo Dragón.

El salón de recepción de Blackthorne Keep estaba construido para hacer que los visitantes se sintieran pequeños.

Lo conseguía.

El techo se alzaba tres pisos sobre sus cabezas, cruzado por vigas negras talladas con formas aladas.

Ventanas estrechas miraban hacia el mar, donde las olas blancas golpeaban los acantilados con tanta fuerza que lanzaban espuma al aire.

Al fondo, bajo un estandarte de la casa Blackthorne, Lucian estaba de pie con Thierry a su derecha y tres jinetes del consejo frente a él.

Los jinetes llevaban abrigos oscuros abrochados con cierres de plata. Su líder, un hombre delgado con el cabello del color del hierro viejo, no se sentó. Tenía la postura satisfecha de alguien que había llegado con problemas y esperaba que le dieran las gracias por ello.

Isolde entró por la puerta lateral con la bandeja firme entre las manos.

Lucian la vio al instante.

Ella lo sintió antes de mirarlo. El pequeño tirón en la habitación. El calor en la columna. La extraña quietud dentro de su pecho, como si el miedo se hubiera hecho a un lado para dejar espacio a algo peor.

Reconocimiento.

Bajó la mirada y cruzó el salón.

Los ojos del jinete del consejo la siguieron.

—¿Nueva sirvienta? —preguntó.

Lucian no respondió.

Thierry extendió la mano hacia las cartas.

—¿El sello del consejo?

Isolde le entregó la bandeja, pero el jinete tocó uno de los sobres con dos dedos antes de que Thierry pudiera tomarlo.

—Lord Blackthorne debe recibirlo directamente.

Lucian tendió la mano.

El jinete sonrió.

—Protocolo.

—Entonces entrégalo.

Isolde empezó a retroceder.

—Espera —dijo el jinete.

Ella se detuvo.

Los ojos de Lucian se volvieron fríos.

—¿Por qué?

—El consejo ha ordenado que todos los nombres de la casa sean registrados antes del Tribunal. Sirvientes incluidos. Sin excepciones.

La mano de Thierry se detuvo sobre la bandeja.

—Eso es excesivo.

—Eso es la ley.

—Es una inspección disfrazada de ley.

El jinete lo miró sin interés.

—El consejo no se viste para obtener tu aprobación, Armand.

Lucian rompió el sello.

La cera crujió más fuerte de lo que debería.

Su mirada recorrió la primera página. Su expresión no cambió, pero el aire a su alrededor se calentó. Dos velas en la mesa lateral se inclinaron hacia él.