Capítulo 2 #2

El estudio estaba en el tercer piso, de cara al mar. Cuanto más se acercaba, más cálida se le volvía la espalda. Para cuando llegó a la puerta, la marca había empezado de nuevo su lento pulso.

Llamó.

—Adelante.

Lucian estaba junto a una mesa larga cubierta de mapas. Thierry Armand estaba con él, delgado y de cabello oscuro, con una mano apoyada sobre una pila de informes. Ambos dejaron de hablar cuando Isolde entró.

Ella cruzó la habitación, dejó la bandeja y mantuvo los ojos fijos en la taza.

—Su café, mi señor.

Lucian no respondió de inmediato.

Ella sintió cómo se volvía hacia ella.

Thierry también lo notó. Su mirada pasó de Lucian a Isolde, serena y pensativa.

—Eres nueva —dijo Thierry.

—Un mes, señor.

—Un mes basta para aprender qué escaleras crujen.

—La mayoría, señor.

Su sonrisa apareció rápido. Lucian no sonrió en absoluto.

—Tu nombre —dijo Lucian.

La mano de Isolde se tensó alrededor del borde de la bandeja.

—Isolde Fenwick, mi señor.

No ocurrió nada.

Ningún grito. Ninguna llama. Ninguna acusación.

Solo Lucian mirándola con aquellos ojos ámbar, como si su nombre hubiera llegado hasta una puerta cerrada dentro de él y no hubiese logrado abrirla.

—Fenwick —repitió.

—Mi padre sirve en las cuentas inferiores.

—Sé quién es tu padre.

Por supuesto que lo sabía.

Lucian levantó la taza y bebió. Sus hombros se relajaron apenas una fracción. Nadie más lo habría visto, pero Isolde sí. Había pasado la vida observando pequeños cambios en habitaciones peligrosas.

Thierry también lo vio.

La mirada de Lucian se agudizó por encima del borde de la taza.

—¿Quién te enseñó a preparar esto?

—Mi abuela.

—¿Su nombre?

Isolde recogió la bandeja.

—Las ancianas prefieren mantener sus nombres fuera de las casas nobles.

Thierry tosió en su mano.

Lucian dejó la taza.

—¿Siempre respondes de lado?

—Cuando las respuestas rectas son seguras.

Las palabras escaparon antes de que pudiera encerrarlas.

Las cejas de Thierry se alzaron.

Lucian rodeó la mesa.

No deprisa. No de forma amenazante. Eso lo empeoraba.

Isolde retrocedió una vez antes de que el orgullo la detuviera.

Él lo notó.

—¿Segura de mí? —preguntó.

Su marca ardió, intensa y punzante.

Ella bajó la mirada.

—De todos, mi señor.

La expresión de Lucian cambió, pero la puerta se abrió antes de que pudiera hablar.

Morgaine Valcour entró sin esperar a que la anunciaran.

Cabello rubio plateado. Vestido verde pálido. Una sonrisa pulida y fina.

—Lucian —dijo—. Tus guardias dijeron que estabas ocupado.

Thierry murmuró:

—Tenían razón.

Morgaine lo ignoró.

Sus ojos encontraron a Isolde.

Y se quedaron en ella.

—Qué sirvienta tan encantadora —dijo—. ¿Dónde encontraste esta?

Isolde ya conocía la crueldad noble.

Llevaba el perfume mejor que Odette.

Morgaine cruzó el estudio como si cada objeto hubiera sido colocado allí para recibir su aprobación. Su mirada recorrió el cabello recogido de Isolde, su cuello de sirvienta, sus manos, los puños sencillos en sus muñecas.

La mandíbula de Lucian se endureció.

—Di a qué has venido.

—Qué frío. —Morgaine apoyó una mano enguantada sobre su corazón—. Vine a preguntar por tu salud.

—Mi salud no es asunto de la corte.

—Lo es cuando la mitad de las casas nobles susurran que desapareciste en el bosque sangrando.

Thierry deslizó un informe debajo de otro.

—Las casas nobles susurran cuando cambia el tiempo.

—Y, aun así, algunos susurros echan dientes.

Morgaine miró la taza de café sobre el escritorio de Lucian.

—¿Ahora bebes de manos de los sirvientes?

La voz de Lucian bajó.

—Cuidado.

La palabra debería haberla advertido. En cambio, la complació. Isolde lo vio con claridad. A Morgaine le gustaba acercarse al borde de su temperamento. La hacía sentirse cerca de él.

Morgaine se volvió hacia Isolde.

—¿Cómo te llamas?

Isolde hizo una reverencia.

—Isolde Fenwick, mi señora.

—Fenwick. —La sonrisa de Morgaine permaneció—. Familia de sangre de lobo, ¿sí?

—Mi padre lo es.

—¿Y tú?

—Humana.

—Qué desafortunado.

Lucian dejó la taza con un leve clic.

Morgaine lo miró, luego volvió a mirar a Isolde. Algo parecido al interés se afiló detrás de sus ojos verdes.

—Puedes irte.

Isolde alcanzó la bandeja.

Lucian habló primero.

—Se irá cuando yo la despida.

El silencio cayó con dureza.

Las mejillas de Morgaine se colorearon, aunque solo un poco. Su control era mejor que su bondad.

—Por supuesto —dijo—. Tu casa. Tus reglas.

Isolde deseó que él la hubiera dejado ir.

La protección de un hombre como Lucian no era refugio. Era una antorcha sostenida sobre hierba seca. Todos veían dónde caía la luz.

—Mi señor —dijo en voz baja—, la cocina necesitará la bandeja.

Lucian la miró.

Durante un instante breve, ella creyó que él lo comprendía todo. Su miedo. Su advertencia. El peligro de ser señalada delante de una mujer como Morgaine.

—Ve —dijo.

Isolde hizo una reverencia y cruzó hacia la puerta.

Morgaine se movió al pasar ella, lo bastante cerca para que su manga rozara el brazo de Isolde.

Una pequeña presión. Un pellizco en la parte trasera de su vestido.

Isolde contuvo el aliento.

Morgaine había tirado de la costura del cuello.

No mucho.

Lo suficiente para probar.

Isolde se volvió de golpe.

Morgaine sonrió.

—Un hilo suelto.

—Gracias, mi señora.

La puerta se cerró detrás de Isolde antes de que las rodillas pudieran flaquearle.

Dentro del estudio, Lucian observó la puerta mucho después de que se cerrara.

Thierry esperó hasta que Morgaine se acercó a la ventana.

Entonces dijo:

—Eso ha estado mal hecho.

Lucian no lo miró.

—¿Por parte de quién?

—Tuya. De ella. De la criada. Posiblemente mía, por quedarme.

La sonrisa de Morgaine desapareció.

—Esa chica oculta algo.

Lucian se volvió hacia ella.

—La mayoría de las personas en este castillo lo hacen.

—No a ti.

—Especialmente a mí.

Ella lo estudió, y por primera vez la ira se filtró bajo la superficie pulida.

—Has cambiado desde el bosque.

Él dio un paso más cerca.

—¿Ah, sí?