Capítulo 2

El dragón que recordaba su voz

Las botas se detuvieron al pie de la escalera del ático.

Isolde sujetaba la puerta con una mano y el colgante de su madre con la otra. La vieja plata estaba caliente ahora, demasiado caliente para ser metal muerto, y la marca extendida sobre su espalda le respondía con pulsos lentos y luminosos bajo el vestido.

Garran entró en la habitación y cerró la puerta tras de sí.

—Guárdalo —susurró.

—Dijiste que mi madre lo llevaba.

—Ahora no.

—Me lo ocultaste.

Su rostro se tensó.

—Te mantuve con vida.

Abajo, la voz de Odette se elevó, suave y falsa.

—Los guardias de mi señor honran esta casa. Por supuesto que pueden interrogar a quien deseen.

Una silla rechinó.

Aveline dijo algo demasiado bajo para oírlo, seguido por la risita nerviosa de Rosceline.

Los dedos de Isolde se cerraron alrededor del colgante.

—Lo saben.

—No —dijo Garran—. Sospechan. Hay una diferencia.

—¿La hay?

Él no respondió lo bastante rápido.

Un puño golpeó la pared de la escalera abajo.

—Todas las mujeres de la casa. Ahora.

El corazón de Isolde dio un salto brusco.

Garran alargó la mano hacia el colgante, pero ella retrocedió. Su mano cayó entre los dos, vacía.

—Escúchame —dijo—. No hablarás a menos que te pregunten. No parecerás asustada. No mencionarás el bosque.

—¿Me vieron?

—No lo sé.

—Sabes más de lo que dices.

Sus ojos se desviaron hacia la puerta.

—Y cada palabra que digo pone otro cuchillo en tu garganta.

Aquello la hizo callar.

Por primera vez en años, había algo en su rostro además de debilidad. No valentía. Todavía no. Pero sí pena, vieja y desagradable, abriéndose paso por las grietas.

La escalera crujió.

Un peldaño.

Luego otro.

Garran giró la llave en la cerradura y se la guardó en el bolsillo.

Isolde lo miró fijamente.

—¿Qué haces?

—Comprar un momento.

—¿Para mí?

—Por una vez.

El guardia llegó al rellano.

—Abran.

Garran se colocó delante de Isolde.

La habitación era demasiado pequeña para la valentía. Demasiado pequeña para las mentiras. El techo inclinado les presionaba sobre la cabeza, y el espejo agrietado captaba el tenue resplandor que escapaba por debajo del cuello del vestido de Isolde.

Ella se ajustó mejor el chal.

El guardia volvió a golpear la puerta.

—Abra, Fenwick.

La voz de Garran cambió al responder. Se volvió plana, servil, familiar tras años de obediencia.

—Mi hija se está vistiendo.

—Entonces puede vestirse deprisa.

Isolde miró la diminuta ventana sobre el lavamanos. Demasiado estrecha para una persona adulta. El tejado al otro lado estaba resbaladizo por la niebla. No había escapatoria.

La marca ardía.

Abajo, otra voz entró en la casa.

No era la de un guardia.

Baja. Controlada. Tan tranquila que hizo que todos los demás sonidos se apartaran.

—Dejen a la muchacha.

Lucian Blackthorne.

Isolde dejó de respirar.

Incluso a través del suelo y la madera, lo reconoció. El bosque había grabado su voz en su memoria. La había seguido hasta casa, áspera por el dolor, diciéndole que corriera.

El guardia al otro lado de la puerta del ático se removió.

—¿Mi señor?

—He dado una orden.

—La búsqueda…

—La búsqueda está bajo mi mando.

Silencio.

Luego el guardia descendió.

Garran permaneció inmóvil hasta que el último paso se desvaneció. Solo entonces se volvió hacia Isolde, y su rostro había adquirido un tono ceniciento.

—Me ha salvado —susurró ella.

Garran miró hacia la puerta como si Lucian aún pudiera oírlo.

—O ha marcado la jaula antes de cerrarla.

Abajo, Lucian volvió a hablar.

—Fenwick.

Garran se estremeció.

—Trae a tu hija al castillo mañana antes del amanecer. Servirá en mi casa hasta que yo decida lo contrario.

Odette soltó un pequeño jadeo complacido.

El estómago de Isolde se hundió.

Lucian no la había delatado.

La había tomado.

Al amanecer, la casa Fenwick se había convertido en un lugar de crueldad sonriente.

Odette tarareaba mientras guardaba los vestidos más sencillos de Isolde en una gastada bolsa de tela. Aveline estaba sentada en la cama, observándola como si Isolde fuera a ser vendida en el mercado. Rosceline se apoyaba en el marco de la puerta, intentando parecer aburrida y fracasando.

—Deberías darnos las gracias —dijo Odette—. Un puesto dentro de Blackthorne Keep es más de lo que merece una chica como tú.

Isolde dobló su chal.

—¿Una chica como yo?

—Una callada —dijo Odette—. Una útil.

La boca de Aveline se curvó.

—Una criada sencilla quizá esté a salvo allí. Procura no mirar demasiado hacia arriba.

Rosceline rió.

—Ni respirar demasiado fuerte.

Isolde escondió el colgante en lo más profundo del forro de su bolsa. Había cosido un pequeño desgarro en la costura durante la noche, mientras la casa dormía. Los dedos aún le dolían de tanto forzar la aguja a través de la tela gruesa.

No les respondió.

Eso irritó a Aveline más que cualquier insulto.

—¿Crees que el castillo va a cambiarte? —preguntó Aveline—. Seguirás fregando cazuelas. Solo que más grandes.

—Me gustan las cazuelas limpias.

Rosceline parpadeó.

Los ojos de Odette se afilaron.

—Cuidado, Isolde.

—Lo tengo.

Un carruaje esperaba fuera, con el escudo de los Blackthorne quemado en la puerta: alas plegadas alrededor de una corona de espinas.

Garran estaba junto a él, con el sombrero en las manos. No había dormido. Se le notaba en las sombras amoratadas bajo los ojos.

Tomó la bolsa de Isolde antes de que ella pudiera impedírselo.

—No tienes que llevar eso —dijo ella.

—Lo sé.

Era una pobre disculpa, pero era la única que él había sabido ofrecer jamás.

El camino hacia Blackthorne Keep ascendía entre campos húmedos, muros bajos de piedra y fresnos que brillaban pálidos en la niebla de la mañana. Isolde se sentó frente a su padre en el carruaje, con las manos juntas y la espalda rígida para que la marca no rozara contra el asiento.

Garran miró por la ventana.

—En el castillo responderás ante la señora Corvin en el servicio inferior. No vagues hacia el oeste. No entres en el ala antigua. No hables con los nobles a menos que ellos te hablen primero.

—Suenas como Odette.

Aquello le dolió. Ella lo vio.

Bien, pensó una parte amarga de sí misma. Que al menos una palabra acierte.

Luego llegó la culpa, suave e inoportuna.

Garran se frotó con el pulgar una cicatriz en el nudillo.

—Tu madre tampoco sabía cuándo bajar la cabeza.

Isolde se inclinó hacia delante.

—Háblame de ella.

—Aquí no.

—Nunca me hablas de ella en ninguna parte.

Las ruedas del carruaje golpearon un bache. Él usó la sacudida para evitarle la mirada.

—¿Lord Blackthorne la conocía?

—No.

—¿Y su padre?

Su silencio respondió demasiado.

Antes de que Isolde pudiera insistir, el carruaje redujo la marcha.

Blackthorne Keep se alzó ante ellos.

De cerca era peor.

La fortaleza se erguía sobre acantilados negros frente al mar, toda torres, balcones de hierro y ventanas estrechas llenas de luz dorada.

Los sirvientes se movían por el patio inferior con uniformes oscuros.

Los guardias vigilaban desde las murallas.

Sobre ellos, dragones tallados se enroscaban alrededor de los arcos de piedra, como si fueran a despertar si alguien entraba con una mentira en la boca.

El carruaje se detuvo ante la puerta del servicio.

Una mujer con un aro de llaves en la cintura esperaba allí. Era ancha de hombros, pulcra y no sonreía.

—Llegan tarde —dijo.

Garran hizo una reverencia.

—Señora Corvin.

Su mirada pasó a Isolde. No era cruel. Tampoco cálida.

—¿Esta es la muchacha?

—Sí.

La señora Corvin la observó de arriba abajo.

—Las bonitas traen problemas.

Isolde levantó el mentón.

—Yo he traído una bolsa.

La mujer se quedó mirándola.

Luego, contra todo pronóstico, soltó una carcajada breve.

—Entra, chica de la bolsa. Veremos qué clase de problema eres antes de la cena.

Desde un balcón alto sobre el patio, invisible para casi todos abajo, Lucian Blackthorne observó a Isolde Fenwick cruzar sus puertas.

La herida le dolió.

La marca le ardió.

Y, por primera vez desde el bosque, su dragón guardó silencio.

Un mes dentro de Blackthorne Keep enseñó a Isolde tres cosas.

La primera fue que las paredes lo oían todo.

Los sirvientes hablaban en voz baja en los pasillos y callaban cerca de los retratos.

Los guardias usaban señales con las manos en los corredores superiores.

Las puertas del ala oeste se cerraban con llave por ambos lados.

Por la noche, algo bajo la piedra hacía clic y gemía como cadenas moviéndose en sueños.

La segunda fue que Lucian Blackthorne no vivía como otros nobles.

No se demoraba en el desayuno mientras tocaban los músicos.

No reía sobre copas de vino ni llamaba criadas por diversión.

Se levantaba antes del amanecer, entrenaba en el patio oriental, se reunía con consejeros a las ocho y despedía a los aduladores con una mirada lo bastante afilada para cortar hueso.

La tercera era peor.

Él notaba lo que otros pasaban por alto.

Isolde había hecho todo lo posible por convertirse en parte del fondo del castillo.

Llevaba el vestido de sirvienta blanco y negro que le había dado la señora Corvin.

Se recogía los rizos con fuerza. Mantenía la voz baja, las respuestas cortas y la espalda cubierta incluso con el calor de las cocinas.

Y aun así, la mirada de Lucian la encontraba.

No a menudo.

Nunca durante mucho tiempo.

Pero lo suficiente.

—Bandeja arriba —dijo la señora Corvin una mañana lluviosa, entregándole a Isolde un servicio de plata—. Al estudio de Lord Blackthorne.

Isolde se detuvo.

—¿Puede llevarla Perrin?

Perrin Vale, que estaba lustrando botas junto a la puerta de la cocina de servicio, levantó la vista horrorizado.

—¿Por qué Perrin tendría que morir joven?

La señora Corvin le lanzó una mirada seca.

—Porque Perrin habla de sí mismo como un necio.

Él volvió a las botas.

—Un necio vivo.

Isolde casi sonrió.

La señora Corvin empujó la bandeja hacia ella.

—Tú lo preparaste. Tú lo llevas.

—Es solo café.

—La última chica lo hizo amargo. Él lanzó la taza por una ventana.

Perrin levantó un dedo.

—Para ser justos, era una ventana pequeña.

—Perrin.

Él bajó la cabeza.

Isolde tomó la bandeja.