ADELANTO #2

Su mirada se demora un segundo de más, como si buscara algo bajo mi dolor.

Aparto los ojos de Matteo Davacalli y doy un paso adelante.

Miro hacia el fondo de la fosa, donde el ataúd ya descansa.

Nunca imaginé que mi año terminaría así.

Antonio nunca pareció de los que mueren.

Es... era... invencible en mi mente. Mi hermano superhéroe, el que derrotaba a todos los monstruos que acechaban en la noche.

Y ahí está, en una caja, a dos metros bajo tierra.

—Mi hai lasciato il cuore spezzato, fratello.

Me dejaste el corazón destrozado, hermano. Las lágrimas vuelven a rodarme por las mejillas. El viento sopla de nuevo y levanta los mechones de pelo que me caen sobre el rostro.

—Te quiero por toda la eternidad.

Me aparto de la tumba y dejo que los demás lancen sus rosas. Mi padre se ha llevado a mi madre a un lado, para darle la intimidad de alejarse de la multitud.

Levanto la cabeza de nuevo y, como antes, él me está observando. Sus ojos son como láseres: precisos y letales en su agudeza. Su expresión es inescrutable. No consigo descifrarla lo suficiente como para adivinar qué estará pensando.

Lo único que sé es que la mera presencia de este hombre basta para inquietarme. Si el Señor de la Guerra está aquí, la muerte y el caos no andan muy lejos.

Me echo agua fría en la cara para despejarme. El chardonnay por fin me ha pasado factura y mi cuerpo empieza a notar el bajón. Levanto la cabeza y contemplo mi rostro desmaquillado en el espejo.

Tengo los ojos inyectados en sangre de tanto llorar. El moño que me hice esta mañana ha aguantado todo el día. Las mejillas me arden por el agua helada, pero por lo demás, no tengo tan mal aspecto.

—Rímel corrido, ojos rojos: toca disimular el desastre.

Rebusco debajo del lavabo y saco el corrector. Si no tuviera que bajar a alternar con el resto de esta gente, ya iría por mi segunda botella de chardonnay. Es lo que mi hermano habría querido.

Antonio siempre decía: «Cualquier momento es bueno para el espumoso».

Se me escapa una risa ahogada mientras me aplico el corrector. Las lágrimas se me agolpan en los ojos, pero hago lo posible por contenerlas. Lo último que necesito ahora es arruinarme el maquillaje por segunda vez.

Bajar. Hablar con mis padres, sobre todo con mi padre. Luego ahogar las penas en la cama.

Ese es mi plan, y uno sólido. Estoy segura de que el vino será mejor compañía que la gente que hay ahora en mi casa.

Salgo de mi habitación unos veinte minutos después. Voy hasta la puerta del cuarto de mis padres y la entreabro. Allí encuentro a mi madre tumbada en la cama, con el pecho subiendo y bajando suavemente.

Las pastillas han hecho efecto.

No me gusta que tenga que recurrir a las pastillas para sobrellevar esto, pero yo misma me tomé un Xanax esta mañana para aguantar el día. Si esto la ayuda a dormir y evita que se ponga histérica, todos salimos ganando. Odio oír sus gritos desgarradores. Odio no poder aliviar su dolor.

—Joder, Antonio —maldigo a mi hermano mientras bajo las escaleras en busca de mi padre. Todavía hay gente merodeando por la casa para «consolarnos». Pero conozco este mundo como la palma de mi mano. Esta gente no son más que tiburones al acecho, atraídos por el olor a sangre.

El heredero de los Faravelli ha muerto y la familia está debilitada.

La ira vuelve a apoderarse de mí. Me han arrebatado a mi hermano por pura codicia y sed de poder. Siento una sed de sangre innegable que me consume. Quiero matar. Quien haya asesinado a Antonio se arrepentirá del día en que tocó a una Faravelli.

—Maria, ¿un momento, por favor? —me llama una mujer que no reconozco al verme pasar por el pasillo.

—Tengo que ir a buscar a mi padre —digo con una sonrisa de disculpa, aunque en realidad no quiero más condolencias falsas—. Volveré.

Se le caen los hombros de decepción, pero me importa un bledo si eso la entristece. Estoy de luto. Ella no.

Doblo la esquina y me detengo en seco al ver a mi padre y a Matteo Davacalli entrar en su despacho. Llevan todo el día cuchicheando. Al principio pensé que simplemente se estaban poniendo al día, pero ahora mi sexto sentido me alerta: algo no va bien.

—¿Qué tramas, Papá? —susurro para mis adentros. Espero a que se cierre la puerta y me acerco de puntillas para escuchar lo que dicen.

Me quedo fuera del estudio de mi padre. Oigo las voces amortiguadas de los dos hombres en el interior. Hay algo en el Sr. Davacalli que despierta algo en mí. No sé si es miedo o algo más. Sacudo la cabeza para ahuyentar cualquier pensamiento inapropiado.

Estoy en el velorio de mi hermano, por el amor de Dios.

Me acerco más a la puerta y aguzo el oído para captar lo que pasa dentro.

Distingo las palabras «urgente» y «necesario».

Que yo sepa, mi padre se ha mantenido alejado de cualquier conexión importante dentro de la mafia, sobre todo del sector italiano, que es precisamente donde opera Matteo Davacalli.

Entonces, ¿por qué se reúne con él? ¿Qué puede tener que decirle este hombre a mi padre?

—Esto será para bien de tu familia, Marcelo —la voz profunda de Matteo Davacalli se filtra a través de la puerta. Le siguen pasos pesados y me pongo rígida. Me aparto y me apresuro a esconderme tras la esquina.

Segundos después, la puerta se abre y sale el mismísimo rey de la mafia. Como antes, su presencia imponente exige atención. Es casi imposible apartar la mirada. Se me entreabren los labios mientras lo observo, esta vez protegida por la pared.

Saca fácilmente una cabeza a la mayoría de los hombres que han asistido al funeral, incluido mi padre.

Lleva el pelo negro corto peinado hacia atrás, un estilo que revela los rasgos afilados de su rostro: mandíbula cincelada y pómulos altos que parecen capaces de cortar diamantes.

Por no hablar de cómo el traje a medida se le ciñe al cuerpo, invitándote a preguntarte qué tan esculpido estará en realidad.

Una oleada de calor me recorre el cuerpo y contengo la respiración, avergonzada de lo intensamente que lo estoy mirando. No puede ser que esté... comiéndome con los ojos al viejo amigo de mi padre. No puede ser que—mierda.

Matteo dobla la esquina y choca de lleno conmigo. Su mano sale disparada para sujetarme y evitar que pierda el equilibrio. Pequeñas chispas de electricidad me recorren desde donde su palma me toca la espalda.

Huele a whisky caro y a algo más oscuro, algo peligroso. Su agarre es firme, cálido, reconfortante. Me echo hacia atrás, resistiendo el impulso de estremecerme, y bajo la mirada al suelo. Sus ojos me recorren: lentos, evaluadores.

—Cuidado, señorita Faravelli. Parece que ha visto un fantasma.

—Lo siento mucho. No lo vi, Sr. Davacalli. Iba a ver a mi padre.

¿Por qué me estoy justificando? Esta es mi casa. Vivo aquí. Si acaso, él debería ser quien explique por qué estaba—

—Está bien —su voz profunda se filtra en mis oídos y casi pierdo la compostura. Es una sinfonía sedosa, aterciopelada, que acaricia mi tímpano.

¿Hace calor aquí? Mi pecho sube y baja mientras intento respirar todo el aire posible antes de soltar el aliento. Un escalofrío me recorre la columna hasta que enderezo la espalda y recuerdo dónde estoy.

—Eh, gracias por... eh... venir al funeral. Estoy segura de que mi papá apreció su presencia.

Me obligo a esbozar una sonrisa y lo miro a los ojos.

Me mira fijamente a los ojos, como si buscara algo. Su mirada es inquietante; me siento como si estuviera bajo un microscopio. Carraspeo y aparto la vista, incapaz de soportar el peso de su presencia.

Este hombre es intimidante. He conocido a muchos hombres peligrosos y despiadados en este mundo, pero hay un peligro silencioso en Matteo que me oprime el pecho.

—Buen viaje de regreso a Estados Unidos.

Le dedico una última sonrisa y paso a su lado en dirección al estudio de mi padre. Casi he llegado a la puerta cuando vuelve a hablar.

—En realidad, creo que me quedaré un tiempo. Algunos asuntos requieren mi atención urgente aquí en Florencia —dice a mis espaldas—. La veré, señorita Faravelli. Bastante a menudo, me imagino.

No sé por qué, pero sus palabras me recorren la espalda como una premonición. Una promesa. Una amenaza. Sea lo que sea lo que quiere este hombre, es más que una simple visita de cortesía.

Miro por encima del hombro hacia donde estaba, pero ya no está. Me quedo inmóvil unos segundos, a la espera. El encuentro con Matteo no era algo que hubiera previsto. Intento sacármelo de la cabeza y sigo hacia el estudio de mi padre.

Me detengo ante la puerta, levanto el puño y llamo.

—Entra —oigo su voz amortiguada desde dentro.

Suelto un suspiro tembloroso mientras me preparo para lo que me espere dentro. Mamá siempre ha sido la más fácil de tratar de los dos.

Abro la puerta. Encuentro a papá junto al pequeño carrito de bar, sirviéndose un whisky con hielo. Solo por la elección de bebida, sé que está hundido en su dolor: papá solo recurre al whisky cuando algo se ha roto dentro de él.

—Papá, ¿stai bene?

Entro con cautela, como si me acercara a un jabalí salvaje. Mis tacones repiquetean contra el suelo de madera y el intenso aroma a roble y humo de puro me inunda la nariz.

Gruñe a modo de respuesta y da un sorbo a su bebida.

Se gira para mirarme. Sus ojos castaños oscuros arden de desesperación y de algo más que no logro identificar.

Me indica con un gesto que me siente en el sofá de dos plazas del centro del estudio.

Me acerco al costoso asiento de cuero y me acomodo en la tela fría.

El aire está cargado y mi corazón late con la anticipación de lo que flota en él. Tengo la sensación de que lo que vaya a decir cambiará toda la trayectoria de mi vida.

Intento que mi mente no se adelante, pero no puedo evitarlo. Hay algo que no me cuadra, algo que me inquieta en lo más hondo.

—¿Cómo está tu madre? —Papá se apoya en el carrito de bar y me mira. Está dando largas—. ¿Está dormida? El médico dijo que le dio una de esas pastillas para calmarla.

Asiento una vez.