ADELANTO

MARIA

Caminé por el pasillo vestida de blanco, lista para casarme con el príncipe de la mafia.

Salí convertida en la esposa de su padre, el rey.

Temblé cuando el monstruo despiadado reclamó mi inocencia.

Ahora anhelo las caricias que me enseñaron a temer.

Dijeron que era por mi familia. Por el honor. Por la supervivencia.

Que Matteo Davacalli me protegería.

Pero él es cruel. Silencioso. Distante. Esculpido como un dios. Roto como un hombre.

Me miró como si fuera su salvación, un alivio para sus pecados,

o una huida del amor que aún posee su corazón.

Le dije que no me tocara. Y no lo hizo,

no hasta que se lo supliqué, anhelando las manos de un hombre que aún sueña con ella.

Pero he visto sus manos temblar cuando lloro. He oído su respiración entrecortarse cuando susurro su nombre.

Su cuerpo es fuego, se filtra en mi piel, me marca, me hace anhelar más.

Y que Dios me ayude, lo anhelo.

Pero este mundo no permite finales felices.

Y tengo una memoria USB que esconde el único secreto que él haría cualquier cosa por ocultarme.

Necesito huir... Con todo lo que no pude decir...

Porque la noche en que finalmente le entregué mi cuerpo...

él me dio algo que jamás podré deshacer.

MATTEO

En otra vida, la habría visto casarse con mi hijo.

Pero en esta, la reclamé en el altar como mi esposa.

Apenas veinticuatro años. Intacta. Temblando vestida de blanco. La hija de mi mejor amigo.

Ella cree que la obligué. Quizás lo hice.

Pero era la única manera de mantenerla con vida.

Soy un hombre de control. De deber. De cadenas que yo mismo me impuse hace mucho tiempo.

Perseguido por fantasmas y un amor enterrado hace tiempo, no debería importarme.

Pero ella enciende algo en mí que nadie más pudo: misericordia.

Hice algo imperdonable. Y ahora necesito redención.

Debería mantenerme alejado. Pero cuando me mira con esos ojos grandes, empapados en lágrimas,

suplicando respuestas, suplicando el amor que nunca debí dar,

no puedo. No lo haré.

Sé que desearla es peligroso. Pero que Dios me ayude... la deseo más que al aire que respiro.

Era lo único a lo que debería haberme resistido. Al final, ni siquiera lo intenté.

Pero si ella supiera lo que he hecho. No solo me odiaría. Huiría.

Algunos juramentos están escritos con sangre. Otros... con traición.

Y maté al único hombre que ella amó.

Pero ahora

daría mi sangre por tener su corazón.

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CAPÍTULO UNO

Maria

Hay un zumbido de muerte en el aire, que se aferra a mi piel como electricidad estática mientras la tormenta ruge al otro lado de la ventana de mi dormitorio.

Es macabro, lo sé, pero no puedo quitarme de encima la sensación de que algo viene a por nosotros, algo que se enrosca en mi garganta y no me suelta.

No puedo concentrarme. Pinto para silenciar el ruido en mi cabeza, pero esta noche la tormenta de fuera es más fuerte de lo habitual, y también lo es el silencio dentro de mí. Algo se arrastra bajo mi piel, susurrándome que todo está a punto de cambiar.

El viento entra a ráfagas en mi habitación, y entonces llega el golpe. Un chasquido agudo en mi pecho, como si algo se quebrara en mi corazón.

—Oh —jadeo, casi derramando el vino sobre el caballete—. Vaya... eso ha sido extraño.

Inhalo lentamente, ahuyentando el escalofrío de mi pecho. El miedo no tiene cabida aquí. No en este cuerpo. No con el apellido Faravelli.

Miro las nubes oscuras que se ciernen cada vez más cerca de la mansión. El aroma de la lluvia entra por la ventana abierta. Cierro los ojos y dejo que me calme. No es la tormenta donde encuentro paz, sino en ese primer soplo de lluvia, en el breve silencio antes de que todo estalle.

Mi familia y yo llevamos viviendo en Florencia desde que tenía diez años. Este es el lugar que me formó y dio forma a las ideas y sueños que guardo en mi interior. No nací aquí, pero lo siento más como mi hogar que Nueva York.

Llevo la copa de nuevo a los labios para dar otro sorbo. Pero justo cuando el cristal me roza los labios, un grito desgarrador me taladra los oídos y se me cae la copa al suelo. Pequeños fragmentos se dispersan por todas partes, y otro lamento se abre paso hasta mi habitación.

¿Qué demonios está pasando?

El corazón me late con fuerza. Salto por encima de los pequeños fragmentos y corro hacia la puerta, descalza, con el alma en vilo.

Los gritos provienen del vestíbulo y resuenan por el pasillo como una profecía ya cumplida. El pavor se me clava en los huesos, cada vez más pesado con cada paso hacia lo alto de las escaleras. Me detengo y contemplo la escena que se despliega abajo.

Tres personas ocupan el centro del vestíbulo.

El segundo de mi padre, Elliot, está empapado en sangre y pálido como un muerto. Mira a papá con ojos sombríos. Mi madre yace a sus pies, desplomada en el suelo. Tiene el rostro enrojecido mientras grita como una posesa, y sus llantos resuenan hasta los cimientos de la casa.

Muerte. Justo como lo había presentido.

Trago con dificultad, intentando deshacer el nudo que se me ha formado en la garganta.

Respira, Maria. Respira.

—Papá...

Ni siquiera reconozco mi propia voz. Suena como la de una extraña.

Los dos hombres vuelven la cabeza hacia donde estoy, en lo alto de las escaleras. Mi padre ha perdido todo el color del rostro. Mi madre sigue lamentándose en el suelo, y Elliot parece un hombre destrozado.

Abro la boca para preguntar qué ha pasado, pero en lo más profundo de mi alma, ya lo sé. Sentí el vínculo romperse; creo que lo supe antes que ninguno de ellos.

—Antonio está muerto, cara.

Cuatro palabras. Eso basta para destrozar mi mundo.

—Se ha ido, cara.

Me aferro a la barandilla para no caer. Me llevo la mano al corazón y me obligo a respirar.

Pero si... acabo de hablar con él esta mañana. Es imposible que mi gemelo esté... No. No. No. Esto no es real. Antonio estaba aquí hace un momento. Riendo. Respirando. Viviendo.

El mundo se inclina bajo mis pies. Las rodillas me golpean contra el frío suelo de mármol, pero apenas registro el impacto bajo el peso aplastante que siento en el pecho. Respiro en jadeos cortos y entrecortados, con las costillas hundiéndose como si me hubieran vaciado los pulmones de un golpe.

Abro la boca y, como mi madre, dejo escapar el lamento más desgarrador: uno que brota de las partes más rotas y amargas de mi alma.

Mi hermano está muerto.

48 horas después

Mi hermano está muerto. Nunca volveré a escuchar su risa estruendosa resonando por los pasillos vacíos. Nunca volveré a compartir un café con él por las mañanas después de correr. Este mundo... lo único que hace es arrebatarnos lo que amamos.

Intento que la amargura no me consuma, pero es difícil. Parpadeo para contener las lágrimas que amenazan con desbordarse. He llorado lo suficiente para llenar el lago de Como. Las últimas cuarenta y ocho horas no han sido más que lágrimas y angustia.

—Il mio bambino, Dio ha preso il mio bambino.

Mi bebé, Dios se llevó a mi bebé. Los llantos de mi madre resuenan por todo el cementerio. Se aferra a mi padre como si le fuera la vida en ello; él lleva puestas las gafas de sol, el rostro estoico e inmutable.

Los llantos me perforan hasta las cámaras más profundas del corazón. Lo oigo quebrarse, ese órgano blando haciéndose añicos como cristal bajo el peso de una montaña. Las lágrimas me recorren el rostro mientras permanezco junto a mi madre, que solloza, con una sola rosa blanca en la mano.

La brisa sopla, se entrelaza en mi cabello y me besa las mejillas como si el cielo la hubiera enviado para secarme las lágrimas.

—Y así del polvo fuiste formado, y al polvo volverás.

El pastor alza la mano y traza una cruz en el aire. El ataúd comienza a descender, y los lamentos de mi madre arrecian.

—Te encomendamos al descanso eterno, Antonio Marcelo Faravelli. Que el Señor te reciba con los brazos abiertos en las puertas del cielo y que encuentres la paz eterna.

El suave lamento del violín comienza a sonar. Los presentes observan con pesar cómo mi hermano encuentra su última morada en la tierra.

Mierda. Pensé que podría superar este día. Pensé que de alguna manera lo lograría, pero ahora... me doy cuenta de que estoy pendiendo de un hilo.

Dolor. Esto solo puede describirse como el dolor más desgarrador que he experimentado en toda mi vida. Quiero ser fuerte. Quiero mantenerme firme, pero...

Levanto la mirada y me quedo helada.

Frente a mí, un par de ojos castaños oscuros se clavan en los míos. Fríos. Calculadores. Son una tormenta eléctrica que ruge y brama en silencioso dominio, prometiendo destrucción sin pronunciar palabra. Se me corta la respiración. El pulso se me entrecorta.

Estoy mirando el rostro de un hombre al que no he visto desde que tenía diez años: un hombre del pasado, ahora revestido de carne y poder. Un nombre que altera el aire de cualquier habitación y detiene el aliento de todos.

Temido como un dios. Obedecido como un rey.

Lo llaman el Señor de la Guerra.

Matteo Davacalli.

Y no sin razón. Porque no negocia. Aniquila.

Dicen que una vez eliminó a toda una familia rival en una sola noche. Sin supervivientes. Sin piedad. Solo sangre y silencio.

¿Qué hace aquí? Sabía que, en el pasado, él y mi padre habían sido amigos.

Pero con el paso de los años, cuando nos mudamos a Florencia, el hombre nos dio la espalda.

Por lo que recuerdo, despreciaba a mi padre por querer sacarnos de Nueva York antes de las guerras territoriales que casi le costaron la vida a su hijo, Daniele.

Entonces, ¿por qué está aquí ahora? Quizás sea simplemente una cortesía, una especie de obligación que quiere cumplir para honrar a su viejo amigo.

Mis padres dan un paso adelante; los lamentos de mi madre se han atenuado un poco. Arrojan las rosas a la tumba y retroceden.