ROMAN #3

La sala estalla. Esta vez Vera no tiene que explicar nada. Pueden verlo por sí mismos, de puño y letra de Dmitri, las iniciales de Anton garabateadas junto a una conspiración que se remonta años atrás. Y junto a una de las últimas entradas, las dos palabras que lo hunden.

K informado.

Konstantin se aparta de la mesa.

—Esto es absurdo.

Pavel levanta la vista.

—¿Lo es?

—No pienso quedarme aquí sentado mientras me juzgan hombres que me lo deben todo.

—Por eso mismo —dice Pavel— lo hará.

La expresión de Konstantin se vacía, y la sala cambia a su alrededor.

Lo percibo. Hombres que hace unos minutos no le sostenían la mirada ahora lo miran directamente.

Un anciano cierra en silencio el archivo financiero.

Otro aparta su silla del extremo de Konstantin, un centímetro, no más.

Pequeños movimientos. Mi padre los capta todos.

Recorre la sala con la mirada, lentamente: a Pavel, al libro de cuentas, a mí, y por último a Vera.

Y por primera vez en mi vida, Konstantin Volkonsky parece un hombre que puede sangrar.

No débil. Nunca ha sido débil, ni un solo segundo de su vida.

Pero mortal. Acorralado. El viejo lobo que por fin ha sentido a la manada volverse contra él, y sabe, antes que ninguno de ellos, cómo termina esto.

—Hay que autenticar las pruebas —dice un anciano.

—De acuerdo —responde otro—. Cada cuenta. Cada firma.

Konstantin clava la mirada en él. Bien. Que duela. Todavía no lo están condenando.

Pavel asiente.

—Hasta que se complete esa revisión, Konstantin debería renunciar a la autoridad operativa.

—No.

La palabra corta el aire.

Pavel lo mira.

—Konstantin...

—He dicho que no. No me vas a despojar de nada. Yo construí esta familia.

—La comprometiste —responde Pavel—. Si estos registros son legítimos...

—No lo son.

—¿Y si lo son?

Konstantin dilata las fosas nasales, pero no responde.

Pavel me mira.

—Hasta que se revisen las pruebas, Roman conserva el control del territorio de Dmitri. La autoridad de Konstantin queda suspendida.

Ahí está. No la muerte, no el encarcelamiento, sino la humillación. Mi padre ha perdido lo único que valoraba más que a cualquiera de sus hijos: el control.

Me mira.

—Crees que has ganado.

Me obligo a enderezarme a pesar del dolor.

—No.

Frunce el ceño.

—¿Entonces qué?

—Creo que he terminado.

Algo destella en sus ojos.

—¿Terminado?

—Contigo.

La sala desaparece a nuestro alrededor.

—Pasé años esperando que admitieras que estabas equivocado. Luego pasé años diciéndome que no me importaba.

Se me cierra la garganta, y lo odio.

—Resulta que ya no necesito ninguna de las dos cosas.

Konstantin me mira fijamente. Luego se ríe, y no hay nada de diversión en esa risa.

—Volverás arrastrándote. Siempre lo haces.

—Esta vez no.

Su mirada se desliza hacia Vera, y algo cambia en él.

Es algo pequeño. El hombro derecho le cae, apenas un centímetro. Pero he visto a mi padre meter la mano en esa chaqueta demasiadas veces como para confundirlo con otra cosa, y mi cuerpo sabe lo que viene antes de que mi mente pueda nombrarlo.

No me está mirando a mí. Está mirando a mi esposa.

Lev se abalanza. Yo soy más rápido.

Todo se reduce a un solo punto. Lo que decida esta sala, lo que fuera mi padre, nada de eso existe ya. Solo está Vera, y la criatura que lleva dentro, y la familia que elegí por encima de la suya.

La mano de Konstantin asoma de la chaqueta.

La mía ya está en alto.

El disparo retumba en la sala. Vera se estremece contra mi costado. Mi padre se detiene.

Durante un largo momento, permanece de pie, y luego el arma se le escurre de los dedos y golpea el suelo.

Nuestras miradas se cruzan, y no hay furia en la suya, ni odio.

Solo estupor. La incredulidad de un hombre que nunca imaginó que el hijo al que arrojó a la oscuridad sería el que quedaría en pie sobre él.

Entonces mi padre se desploma junto a la silla en el extremo de la mesa. La silla que solía ser suya.

Nadie respira. Me zumban los oídos. La sangre se extiende bajo su cuerpo, oscura contra el suelo, y no siento absolutamente nada.

Lo miro fijamente. Mi padre. El hombre que me hizo, muerto por aquello mismo que él creó.

Sigo esperando que me golpee: el dolor, la culpa, o esa oscuridad que podría pasar por satisfacción.

No llega nada. Solo un extraño vacío silencioso, como si una puerta que estuvo abierta toda mi vida por fin se hubiera cerrado de golpe.

Entonces la mano de Vera se desliza en la mía, y me vuelvo hacia ella.

—¿Estás herida?

—No.

La examino de todos modos, recorro con la mirada su rostro, su pecho, su vientre, buscando sangre que no encuentro. Está ilesa. Solo entonces me permito respirar.

Pavel se levanta lentamente de su silla y pasea la mirada del cuerpo de Konstantin al arma que yace a centímetros de su mano.

—Él sacó primero —dice.

Nadie lo contradice. Otro anciano se agacha y aleja el arma del cuerpo de una patada.

—Las pruebas seguirán siendo revisadas —continúa Pavel—. Pero creo que Konstantin ya ha respondido a una pregunta por nosotros.

Me vuelvo hacia Vera y la atraigo contra mi pecho. Cuando le beso la coronilla, suspira.

—Vamos a casa.