ROMAN

El aire nocturno me muerde la piel, pero apenas registro el frío. Me arden los pulmones, la adrenalina todavía corre por mis venas.

Anton yace inmóvil sobre el hormigón, el rostro convertido en una ruina de sangre y huesos. La pelea ha terminado. He ganado.

—Sube al coche —le repito a Vera, con la voz más áspera de lo que pretendía. Señalo el vehículo que espera.

—Estás herido. ¿No deberíamos llevarte a un hospital?

—Estoy bien —espeto, y Vera se queda en silencio.

No discute, solo se dirige rápidamente al coche con el libro de contabilidad apretado contra el pecho como un escudo.

Lev ya está dirigiendo a sus hombres, dando órdenes en voz baja mientras coordina la limpieza. La mansión está asegurada, la amenaza de Anton neutralizada. Bueno, hasta el próximo ataque. A estas alturas, casi los espero.

Me giro para seguir a Vera, pero al dar el primer paso, hago una mueca de nuevo. Un extraño tirón en el costado, seguido de un calor abrasador que se extiende por el torso como fuego.

Tropiezo y me llevo la mano a las costillas. Cuando la retiro, está cubierta de algo oscuro y húmedo.

Sangre.

Bajo la mirada y la veo extendiéndose por la camisa, una mancha carmesí que ya empapa la tela. Genial. La herida en las costillas sangra peor de lo que pensaba. La adrenalina que me ha mantenido en pie se desvanece de golpe, sustituida por una oleada de mareo que me hace tambalear.

—¿Roman? —la voz de Vera suena distante, como si me llamara desde el fondo del agua.

—Estoy bien —digo, pero las palabras me salen arrastradas—. Solo... volvamos a la casa de seguridad.

Intento dar otro paso, pero las piernas no me responden. El mundo se inclina, la mansión se difumina en un remolino de luces y sombras. Extiendo la mano para apoyarme en el coche, los dedos buscando agarre en el metal frío.

—¡Roman!

Vera está a mi lado, las manos en mi brazo, la voz tensa de preocupación.

—Dios, hay mucha sangre.

—No es nada —logro decir, aunque noto la mentira en mis propias palabras. El dolor empeora, un dolor profundo y palpitante que me irradia por todo el costado—. Solo un rasguño.

—Artyom, ¿a qué velocidad puedes conducir? —pregunta ella—. Sea cual sea, conduce más rápido.

Me ayuda a entrar en el asiento trasero. Me desplomo contra la tapicería de cuero, la cabeza cayendo hacia atrás contra el reposacabezas. El mundo sigue girando, los bordes de mi visión se difuminan en la oscuridad.

—Artyom, conduce —ordena Vera, y su voz atraviesa la niebla de mi mente—. A la casa de seguridad. Ahora.

El coche arranca bruscamente y el movimiento me revuelve el estómago. Cierro los ojos, intentando concentrarme en cualquier cosa que no sea el dolor.

—Déjame ver —dice Vera, con voz más suave—. Déjame ver la herida.

Me obligo a abrir los ojos y la observo mientras saca un botiquín de primeros auxilios de debajo del asiento delantero. Había olvidado que estaba ahí. Tiene las manos firmes mientras saca gasas y antiséptico, la expresión concentrada.

—Es grave, ¿verdad? —pregunto, aunque ya sé la respuesta.

—No pinta bien —admite—. Has perdido mucha sangre.

Me corta la camisa con unas tijeritas, los dedos suaves contra mi piel. Cuando la tela cae, la oigo contener el aliento.

—¿Cómo de grave? —pregunto, intentando girar la cabeza para ver.

—No mires —dice, presionando un puñado de gasas contra la herida—. Quédate quieto.

La presión trae una nueva oleada de dolor y no puedo evitar el gemido que se me escapa.

—Lo siento —susurra—. Sé que duele.

Quiero decirle que he pasado por cosas peores, y es verdad, pero las palabras me salen arrastradas.

La observo a través de una neblina de dolor y pérdida de sangre.

Tiene el rostro tenso de determinación, las manos moviéndose con eficiencia experta mientras trabaja para detener la hemorragia.

Esta no es la Vera que conocí en el cementerio, la mujer tan frágil que parecía que podría romperse en cualquier momento.

Esta es alguien completamente diferente.

—Se te da bien esto —logro decir con voz débil.

—He tenido práctica —dice con voz tensa—. Dmitri... la violencia lo seguía a casa demasiado a menudo. Aprendí a curarlo.

La mención del nombre de Dmitri me provoca una nueva oleada de ira, pero enseguida la sustituye la admiración por la mujer que tengo al lado. Sobrevivió a Dmitri. Sobrevivió tres años de matrimonio con un monstruo y salió más fuerte.

—Quédate conmigo, Roman —dice, y su voz atraviesa la niebla de mi mente—. Ni se te ocurra desmayarte.

—Lo intento —digo, aunque cada vez me cuesta más mantener los ojos abiertos. El mundo aparece y desaparece. Los sonidos van y vienen como olas en la orilla.

El coche toma un giro brusco y el movimiento me lanza una nueva oleada de dolor por el costado. No puedo evitar el grito que se me escapa, el cuerpo arqueándose contra el asiento.

—Lo siento —grita Artyom desde el asiento delantero—. Tráfico.

—No es culpa tuya —dice Vera, con la mano presionando mi hombro para mantenerme quieto—. Ya casi llegamos. Solo un poco más.

Siento la presión de sus manos contra la herida, pero cada vez me cuesta más concentrarme. Los bordes de mi visión se difuminan de nuevo.

—¿Roman? —la voz de Vera me llega distante, como si me llamara desde el fondo de un largo túnel—. Roman, quédate conmigo.

Intento responder, pero las palabras no salen. Tengo los ojos demasiado pesados, el cuerpo demasiado débil. Siento que me desvanezco, que la oscuridad se cierra a mi alrededor.

—No —dice Vera con voz cortante—. De ninguna manera. Quédate conmigo, Roman. ¿Me oyes? Quédate conmigo.

Su voz es como un ancla que me arrastra de vuelta desde el abismo. Me obligo a abrir los ojos y busco su rostro en la tenue luz del coche. Tiene los ojos muy abiertos por el miedo, pero hay una feroz determinación en su mandíbula apretada.

El coche reduce la velocidad y gira por un camino lleno de baches. Cada sacudida me atraviesa con oleadas de dolor, pero me muerdo la lengua y me niego a emitir un solo quejido.

—Hemos llegado —dice Artyom.

El coche se detiene y la puerta trasera se abre. Aparece Lev con el rostro sombrío. ¿Cómo ha llegado aquí? Debe de haber tomado otro coche, pero tengo los pensamientos confusos.

—Yelena está esperando —dice—. Llevémoslo adentro.

Entre los dos logran sacarme del coche y meterme en la casa de seguridad. El movimiento me da ganas de vomitar, pero aprieto los dientes y lo soporto. No mostraré debilidad delante de mis hombres.

Yelena espera en la sala de estar, con el maletín médico ya abierto sobre la mesa de centro. Me echa un vistazo y su expresión se tensa.

—Ponedlo en el sofá —dice—. Ahora.

Me recuestan en el sofá de cuero y no puedo evitar que se me escape un suspiro de alivio. Los suaves cojines son un cambio bienvenido tras el duro asiento del coche.

Yelena corta el vendaje improvisado que Vera me puso. Cuando la herida queda al descubierto, la oigo contener el aliento.

—¿Tan mal está? —pregunto con una risa débil.

—La bala ha entrado muy profunda —dice con voz sombría—. Probablemente no ha tocado nada vital, pero has perdido mucha sangre. Hay que sacarla, y pronto.

—Nada de hospitales —digo con voz débil pero firme—. Nada de registros oficiales.

Asiente mientras saca los instrumentos.

—Entiendo. Puedo hacerlo yo misma, pero esto va a doler como el demonio.

—Puedo soportarlo —digo, aunque ni yo mismo me lo creo.

Vera aparece a mi lado y me coge la mano.

—Aprieta si lo necesitas —dice—. No te preocupes por mi mano.

Asiento con los ojos ya fijos en el techo mientras Yelena se prepara. El primer contacto de las pinzas es un dolor agudo y abrasador que me hace jadear. Aprieto la mano de Vera hasta que se me ponen los nudillos blancos.

—Respira —dice con voz firme—. Respira conmigo.

Intento seguir sus instrucciones, pero es difícil. El dolor es abrumador, una agonía abrasadora que amenaza con consumirme.

—Ya casi está —dice Yelena con voz tensa—. Solo un poco más.

El dolor se intensifica y siento que la conciencia empieza a abandonarme de nuevo. Los bordes de mi visión se difuminan, los sonidos a mi alrededor se distorsionan hasta convertirse en un rugido sin sentido.

—Roman —dice Vera, y su voz atraviesa la niebla—. Quédate conmigo. ¿Recuerdas lo que me dijiste? No vas a dejarme, no vas a dejar a nuestro bebé.

Nuestro bebé. Las palabras atraviesan la bruma y me anclan al presente. Me obligo a abrir los ojos y a enfocar su rostro. Está llorando, lágrimas silenciosas le recorren las mejillas, pero su expresión es decidida.

Yelena trabaja deprisa, lo que es un pequeño alivio. El dolor agudo empieza a desvanecerse, sustituido por una molestia sorda casi tolerable.

—Listo —dice por fin mientras ata el último punto—. Vas a vivir gracias a mi trabajo.

Intento sonreír, pero me sale una mueca.

—Vas a tener que descansar —dice mientras guarda los instrumentos—. Primero las costillas, ahora esto. Eres un desastre, Roman.

—Te escucho.

Se marcha, y Lev aparece con un vaso de agua y unos analgésicos. Los tomo agradecido; el líquido fresco me alivia la garganta seca.

—Descansa un poco —dice—. Yo me encargo de todo aquí.

Asiento, con los párpados ya pesados. Pero antes de dejarme llevar, necesito saber algo.

—Vera —digo con voz débil—. El libro de contabilidad. ¿Dónde está?

Lo saca de debajo del sofá, donde debió de esconderlo mientras me metían dentro.

—Aquí mismo —dice—. A salvo.

—Bien. —Le busco la mano y entrelazamos los dedos—. Tienes que esconderlo en algún lugar donde nadie lo encuentre. Que nadie sepa dónde está, ni siquiera Lev ni yo.

Asiente con expresión seria.

—Lo haré.

—Y el bebé —digo, y noto que la voz se me apaga—. Prométeme que protegerás al bebé. Pase lo que pase.

—No te va a pasar nada —dice con la voz cargada de emoción.

—Prométemelo —insisto—. Prométeme que mantendrás a salvo a nuestro hijo.

Se le llenan los ojos de lágrimas, pero asiente.

—Lo prometo —dice—. Protegeré a nuestro bebé con mi vida.

—Bien —digo mientras los ojos se me cierran por fin—. Eso es... bien...

La oscuridad me reclama entonces y me arrastra a un sueño profundo y sin sueños. Lo último que percibo es la voz de Vera y la sensación de su mano en la mía.