Capítulo 12 Sabotaje en la línea

La onda expansiva golpeó la mansión Thorne como un puño cerrado contra la madera y el cristal.

Un rugido sordo y subterráneo rodó desde las cumbres del norte, seguido de inmediato por el vibrar violento de cada cristal en la galería principal.

Sobre el aparador de caoba, una licorera de porcelana se tambaleó y cayó, derramando un centeno ambarino sobre el camino de mesa de lino, dibujando una mancha oscura que se extendía lentamente.

Elara ni se inmutó. Llevaba las últimas dos horas asentando el filo de su cuchillo Bowie contra una piedra de amolar, y ese raspar rítmico le había templado los nervios a un punto que ignoraba los truenos, el viento y la ruina inminente.

Levantó la cabeza, clavando la mirada en el hombre corpulento que se alzaba al otro lado del escritorio cubierto de mapas.

Silas se detuvo en seco a mitad del paso, con un lápiz de carboncillo suspendido sobre el plano topográfico del valle.

Durante una fracción de segundo, la habitación pareció contener el aliento.

Luego, las motas de polvo suspendidas en la luz moribunda del atardecer parecieron congelarse a medida que el peso de la detonación se asentaba entre ellos.

—El canal del sur —dijo Elara, con una voz tan plana y firme que no admitía réplica. Se levantó de la silla con tanta brusquedad que las patas de madera chirriaron ruidosamente contra el suelo—. Eso no ha sido una tormenta. Es la tubería principal.

Silas no desperdició aliento en negaciones ni rodeos.

Soltó el lápiz, cuya mina se partió contra la veta del roble, y se movió con una velocidad repentina y silenciosa hacia el pesado armario de nogal en la esquina.

Abrió la puerta de golpe, bloqueando la vista con su enorme silueta durante un latido antes de darse la vuelta con una cartuchera pesada y una escopeta recortada del calibre diez entre las manos.

—El consorcio Meridian no ha esperado a nuestra respuesta —dijo Silas, con una voz que descendió a un rugido bajo y áspero, haciendo vibrar las tablas del suelo.

Se cruzó la bandolera sobre el ancho pecho; el cuero crujió bajo el peso de los cartuchos de latón—.

Quieren el valle seco antes de que la comisión estatal de tierras llegue el próximo martes.

Si vuelan la válvula principal, asfixian la cuenca de plata y obligan a cada ranchero independiente a incumplir los pagos de sus bonos de riego.

—Mi tierra está en el extremo final de esa tubería —dijo Elara, rodeando el escritorio, sus botas taconearon con fuerza sobre la alfombra turca—.

Lo que significa que, ahora mismo, Silver Creek no solo se está quedando sin agua, sino que se está llenando de todo el lodo estancado que hayan desviado de las zanjas traseras.

No solo buscan matar de hambre al ganado.

Quieren ahogarnos en nuestro propio fango.

Silas buscó su abrigo de lana oscura, encajando sus anchos hombros en las mangas con una eficacia milimétrica.

Recogió su sombrero de ala ancha de la mesa auxiliar; sus movimientos estaban desprovistos de pánico, operando con la certeza fría y metódica de un hombre que había previsto este tipo exacto de sabotaje desde que el primer agrimensor clavó una estaca en el suelo del valle.

—Quédate aquí, Elara —dijo, y las palabras cayeron pesadas como plomo mientras se encajaba el sombrero—. Cierra los postigos de hierro de la planta baja. Mis capataces saldrán a caballo para revisar la brecha. Yo me encargaré de los rastreadores.

Elara se detuvo a un paso de él. El aroma a cedro, aceite de armas y aire frío de otoño emanaba de su abrigo de lana, penetrante y embriagador en el espacio cerrado del despacho.

Ella no parpadeó. Estiró dos dedos y lo aferró de la solapa del abrigo, frenando su avance con un tirón seco e inflexible.

—¿Aquí? —preguntó ella, con una voz peligrosamente baja—. ¿Quieres que me siente junto a la chimenea a tejer mientras nuestro sustento salta por los aires en las colinas?

—Te quiero viva —respondió Silas, clavando sus ojos de color gris pizarra en los de ella con una intensidad cruda y fija.

No levantó la voz; su dominio se cimentaba por completo en el muro enorme e inamovible de su presencia física y en la absoluta gravedad de su tono—.

El sindicato no ha enviado a unos vagabundos locales a poner diez kilos de pólvora negra bajo una válvula de hierro.

Han enviado a profesionales de Denver. Si sales a esas colinas esta noche, no vas a entrar en una disputa de tierras. Vas a entrar en un matadero.

—Qué bueno que he traído mi propia arma, entonces.

—Elara señaló con la barbilla hacia el vestíbulo, donde sus alforjas descansaban sobre el banco, sosteniéndole la mirada con la fría quietud de una emboscada—.

No soy tu protegida, Silas. Y desde luego no soy un trofeo ornamental que adquiriste en un acuerdo legal para decorar tu salón mientras juegas a la guerra con tu hermanastro y los matones de Meridian.

—Esto no es una discusión —dijo Silas, dando un paso al frente hasta que el ala de su sombrero casi rozó la de ella.

Su imponente corpulencia resultaba sofocante, una sombra invasora que habría doblegado a cualquiera—.

El contrato que firmamos esta mañana te convierte en copropietaria del imperio Thorne, lo que significa que mis órdenes tienen fuerza de ley en esta propiedad.

Te quedas detrás de los muros de piedra.

Elara soltó una carcajada corta y seca, desprovista de humor. Plantó los talones con firmeza en la alfombra, cuadrando los hombros bajo su desgastada chaqueta de lona.

—¿La ley? ¿Crees que un pedazo de pergamino firmado en la polvorienta oficina de Elias me va a mantener encadenada al hogar?

Si el canal del sur ha desaparecido, Silver Creek será una cuenca de pasto muerto antes de medianoche.

Mi padre lo perdió todo porque escuchó a hombres como tú que le decían que se mantuviera al margen y dejara que los profesionales se encargaran. Se acabó el quedarme al margen.

Silas la miró desde arriba, apretando la mandíbula con tanta fuerza que un músculo palpitó bajo la barba de tres días que sombreaba su mejilla hundida.

La pálida y dentada cicatriz que le recorría desde el lado izquierdo del mentón hasta perderse bajo el cuello pareció tensarse, blanqueándose contra el flujo de su sangre.

Durante tres largos segundos, el único sonido en el gran despacho fue el tictac frenético del reloj de pie en el pasillo y la cadencia pesada y acompasada de sus respiraciones.

Luego, sin una sola palabra más de disputa, Silas giró sobre sus talones.

No llamó a los mozos de cuadra. Salió a grandes zancadas por las puertas dobles de roble del despacho, y sus espuelas tintinearon con una advertencia metálica y afilada contra el suelo de piedra del pasillo.

Elara no vaciló; le siguió los pasos de cerca, bajando la mano de manera instintiva hacia la culata del Colt que llevaba sujeto al muslo.

El aire nocturno del exterior era gélido, impregnado de un fuerte olor a azufre quemado y agujas de pino secas que una ráfaga de viento antinatural traía desde la cumbre. El cielo sobre el horizonte sur estaba teñido de un púrpura lívido e insano donde la detonación había desgarrado la ladera.

Junto a los postes de amarre, tres jinetes ya estaban montando, con sus siluetas recortadas en la pálida luz de la luna.

Silas pasó de largo junto a ellos hacia su propio semental, un enorme capón negro como el carbón que compartía el temperamento de su amo.

Agarró el pomo, metió la bota en el estribo con fluida elegancia y alzó su pesado cuerpo sobre la silla con una agilidad depredadora.

La contempló desde lo alto de la montura, con el pecho agitado levemente bajo el chaleco de lana oscura y la canana destellando con un bronce apagado bajo la luna.

Elara no esperó a que hablara. Pasó de largo de su estribo directo hacia su yegua castaña, que ya estaba ensillada y resoplaba nerviosa por el olor a pólvora quemada que floataba en la brisa.

Aferró las riendas, metió el pie izquierdo en el estribo de hierro y se impulsó hacia la silla con un movimiento brusco y eficaz, acomodando su peso en el cuero con destreza experimentada.

Recogió las riendas, rozando con los dedos el frío bronce del bocado, y espoleó suavemente a su montura hasta que la castaña se colocó justo al lado del enorme caballo de Silas.

Sacó su Winchester de la funda bajo su pierna, accionando la palanca con un chasquido metálico y seco que resonó con claridad en el patio.

Silas vigiló cada uno de sus movimientos. La cruda luz de la luna delineaba las duras facciones de su rostro, esculpiéndolas de entre las sombras como un monumento tallado en granito. No le ordenó que bajara. No emitió otra inútil orden sobre la seguridad o los límites de la propiedad.

En su lugar, una sonrisa lenta y peligrosa curvó la comisura de sus labios; no era una sonrisa cálida, sino la expresión de un general que acaba de darse cuenta de que su comandante de batallón más impredecible ha ignorado la cadena de mando para flanquear directamente al enemigo.

Silas hizo girar a su caballo, clavando su mirada en la de ella con la valoración depredadora de un socio que reconoce un flanco asegurado justo a tiempo.

—Ten el rifle listo, esposa —dijo Silas, y su voz descendió a un tono bajo y vibrante que resonó a través de los maderos del porche y se hundió directamente en la tierra bajo los cascos de sus caballos—. Nos vamos de caza.