Capítulo 11 La obsesión como arma

La mañana no trajo tregua al calor, sino un resplandor mortecino y amarillento que se filtraba por los cristales sucios del despacho, transformando el humo de leña que flotaba en el interior en una densa bruma de color ámbar.

Elara permanecía de pie junto al pesado escritorio de caoba, con los dedos apoyados apenas en el bronce frío del tintero.

El mundo exterior se había reducido al perímetro del rancho, asfixiado por las cenizas de un verano agonizante, pero dentro, el aire se sentía espeso, cargado de una presión muy distinta.

Había pasado las horas previas al amanecer con la vista clavada en las vigas del techo del dormitorio principal, negándose su mente a encajar en los viejos surcos de la ira.

Cada relato que había construido durante los últimos tres años, cada gota de veneno que había guardado para el hombre que supuestamente había destruido a su padre, yacía en ruinas sobre las tablas del suelo.

Silas no había robado Silver Creek por codicia.

Había detenido un puñal que caía con la mano desnuda, dejando que la hoja le rebanara la garganta para que ella no tuviera que sentir el filo.

Era una forma de caridad asombrosa y monstruosa. Y la aterrorizaba mucho más de lo que jamás lo había hecho su enemistad.

La pesada puerta chirrió al abrirse. Silas entró sin hacer ruido, con el chaleco oscuro ceñido al pecho, trayendo consigo el aroma sutil y familiar a aceite de lámpara y lana húmeda.

No parecía un salvador; parecía un verdugo que se hubiera detenido a revisar su libro de cuentas.

Dejó caer un fajo de telegramas interceptados sobre el secante antes de apoyarse contra el borde de la estantería, asentando sus pesadas botas con un golpe sordo en la alfombra.

—La oficina de telégrafos del pueblo está cerrada —dijo Silas, y su voz descendió a ese tono bajo y plano que parecía vibrar directamente a través del suelo—.

Meridian Trust cortó las líneas antes del amanecer.

Ya no les interesa negociar condiciones.

Quieren el agua, y no les importa tener que convertir toda la cuenca en un cementerio para conseguirla.

Elara ni pestañeó. Tomó el papel de arriba, recorriendo con la mirada el código cifrado que utilizaban los agentes del sindicato que operaban desde la terminal del tren.

La antigua Elara —la muchacha que se aferraba a la idea romántica del legado independiente de su padre— habría maldecido, habría empuñado un rifle y cabalgado para morir sola entre los matorrales.

Aquella muchacha estaba muerta. Silas la había matado o, al menos, la había sitiado hasta consumirla.

—Están usando los viejos campamentos madereros como base de operaciones —dijo Elara, y su voz adquirió una cadencia cortante y táctica—.

Tres millas al norte de nuestro límite. Si esperamos a que ataquen la compuerta de riego superior, lucharemos bajo sus condiciones.

Les estaremos dejando decidir el escenario de batalla.

Silas inclinó la cabeza. La línea pálida y tenue de la vieja cicatriz de su mandíbula captó la enfermiza luz de la mañana mientras entornaba los ojos.

—¿Y qué propones? ¿Quieres huir?

—No —dijo ella, levantando la barbilla con una determinación serena y peligrosa—.

Quiero dejar de jugar a la defensiva. Si estás tan obsesionado con conservar este valle como todos dicen, entonces tienes suficientes armas y hombres para convertir esos campamentos madereros en un matadero.

No esperaremos a que vuelvan a quemarnos para echarnos.

Cacemos al comité local antes de que puedan coordinar el próximo despojo de tierras.

El silencio en la habitación se prolongó, pesado y denso como el fieltro húmedo.

Silas la observó con una fijeza implacable, sin parpadear, siguiendo con la mirada cada mínimo ajuste en su postura.

No hubo suavidad en su expresión, ni aprobación paternal ni alivio.

En su lugar, algo más oscuro y afilado brilló en las profundidades gris pizarra de sus ojos: el reconocimiento de un igual que daba un paso al frente en el campo de batalla.

Había esperado un lastre cuando se casó con ella para asegurar los derechos de agua; había esperado tener que domar a una gata montés enjaulada.

En cambio, ella le estaba ofreciendo mostrar los colmillos.

—Estás pidiendo ir a la guerra —murmuró Silas, y las palabras cayeron como perdigones de plomo en un balde.

—Te estoy pidiendo que dejes de tratarme como a una pieza de porcelana que guardas bajo llave en un cajón —respondió Elara, dando un paso al frente hasta que el pesado roble del escritorio fue el único obstáculo entre ambos.

El pulso le golpeaba las costillas, pero sus manos no temblaron—.

¿Quieres proteger Silver Creek? Bien. Hagamos que sea mutuo.

Tú aportas la fuerza de los hombres a sueldo de los Thorne, y yo aportaré el conocimiento del terreno de cada arroyo y sendero de ovejas entre aquí y la terminal del tren.

No los echaremos por la vía legal. Los eliminaremos de forma permanente.

Silas no se movió. Durante un largo instante, el único sonido fue el crujido seco del viento contra las contraventanas, estrellando la ceniza contra los cristales.

Luego, una levísima mueca desdibujó la comisura de sus labios; no era una sonrisa, sino la tensión de un cable tirante al límite de su resistencia.

—No estás buscando un protector —dijo él en voz baja, con una aspereza de piedra—. Quieres un cómplice.

—Llámalo como mejor te ayude a dormir, Silas. El resultado es el mismo.

Se dio la vuelta y caminó hacia el ventanal alto para ocultar el súbito y traicionero calor que le encendió el pecho.

Aquel matrimonio era una farsa, una ficción legal diseñada para confundir a los tribunales del condado y mantener a raya a los abogados del sindicato.

Sin embargo, allí de pie, planeando una carnicería bajo la luz estancada de la mañana, la farsa se sentía infinitamente más real que cualquier otra cosa que hubiera conocido.

Odiaba la facilidad con la que se deslizaba en su órbita.

Odiaba que la imponente anchura de su presencia ya no la hiciera buscar instintivamente el cuchillo que llevaba oculto en la pretina, sino que, por el contrario, le diera deseos de apoyarse contra él, solo para comprobar si sería capaz de sostenerla.

A sus espaldas, las tablas del suelo crujieron bajo el peso de Silas. Él no acortó la distancia que los separaba, pero ella sintió la pesada y opresiva fuerza de su atención, como una mano física posada entre sus omóplatos.

—El sindicato tiene cincuenta hombres en la terminal —dijo Silas, bajando la voz hasta que apenas llegó al otro lado del escritorio—.

Tienen a los jueces en el bolsillo y a los agentes de la ley federal en nómina.

Si vamos a por sus hombres, no habrá vuelta atrás.

Nos convertiremos en los forajidos que siempre han dicho que somos.

—Bien —susurró Elara, contemplando las colinas grises y calcinadas donde alguna vez había pastado el ganado de su padre—. Entonces démosles un motivo real para tener miedo.

Escuchó el paso lento y pausado de sus botas rodeando el escritorio.

Cuando se detuvo, estaba tan cerca que el aroma a cedro y tabaco de pipa que desprendía se abría paso a través del olor a humo.

No la tocó, pero la imponente corpulencia de su figura proyectaba una sombra larga y oscura sobre las tablas del suelo donde ella se encontraba.

Silas dio un paso más, clavando sus ojos oscuros en los de ella con un calor posesivo e implacable.

—¿Quieres jugar con fuego, Elara? —murmuró, y su tono grave vibró directamente bajo las suelas de sus botas—. Solo asegúrate de que no te importe quemarte cuando encendamos la cerilla.