Capítulo 8 El borde de la cama

El fuego del hogar se había reducido a brasas mortecinas, proyectando sombras alargadas y danzantes sobre el alto techo del dormitorio principal.

Elara permanecía inmóvil en el lado derecho del inmenso colchón de cuatro postes, con la mirada fija en las molduras de yeso donde una guirnalda de hojas de roble talladas atrapaba los destellos anaranjados de la luz agonizante.

El lino bajo su cuerpo era demasiado fino, demasiado pesado; olía ligeramente a lejía y almidón en lugar del familiar polvo tostado por el sol del barracón de Silver Creek.

Su mano derecha descansaba bajo el almohadón, donde el mango frío y liso de la navaja de su padre le presionaba los nudillos.

Era una defensa estúpida e insignificante contra un hombre que gobernaba sobre tres condados de tierras de pasto y un ejército privado de matones, pero le servía de ancla.

Cada crujido de la vieja estructura de madera bajo la casa sonaba como un explorador tanteando una cancela.

La pesada puerta de roble se abrió con un chasquido.

Silas cruzó el umbral sin pronunciar palabra, deslizando el cerrojo hasta el fondo con un golpe seco y rotundo.

Se quitó el chaleco de lana con un encogimiento de hombros y lo arrojó sobre el respaldo de una silla de listones con pausada precisión.

Se desató la corbata de seda negra, dejándola caer como una serpiente muerta sobre la cómoda, y a continuación comenzó a desabrocharse las mangas de la camisa, doblando los puños antes de abrir los botones de hueso a lo largo de su pecho.

Se movía con la economía de movimientos propia de un hombre acostumbrado a pasar largas jornadas sobre la silla de montar, totalmente indiferente a su presencia o al hecho de que ella lo estuviera observando desde la penumbra.

—Estás malgastando buen sebo dejando que se apague el fuego —dijo Silas, con una voz áspera y grave que pareció vibrar directamente a través de las tablas del suelo.

—Prefiero el frío —respondió Elara con tono cortante—. Mantiene los sentidos despejados.

—Tú misma.

No se molestó en ponerse un camisón de dormir.

Se desnudó hasta quedarse solo en pantalones; la pálida y dentada línea de su vieja cicatriz en la mandíbula captó la luz ambarina de las brasas mientras se sentaba al borde del colchón para descalzarse las botas.

El cuero cayó al suelo con dos golpes sordos y pesados.

Al alzar las piernas y deslizarse bajo las mantas por el extremo izquierdo, la enorme cama se hundió, arrastrándola hacia él en una marea involuntaria antes de que ella apoyara la cadera contra el colchón y tensara los músculos para mantenerse firme en su sitio.

Yacían a leguas de distancia en lo emocional y, sin embargo, el espacio entre ambos se antojaba imposiblemente delgado: una franja de lino y aire cargada de desconfianza mutua.

Podía oír el ritmo lento y acompasado de su respiración, pausada e imperturbable, en marcado contraste con sus propias inhalaciones contenidas y recelosas.

Las horas se disolvieron al compás del tictac del reloj de pie en el vestíbulo inferior.

La habitación se fue enfriando a medida que las brasas se convertían en ceniza, dejando tras de sí un relente que trepaba desde el suelo.

Elara no era capaz de desatarse las botas; las había dejado bien ajustadas, lista para huir si los jinetes del sindicato atacaban el perímetro.

Cada vez que el viento sacudía los cristales de la ventana, el pulso le martilleaba contra las costillas.

En la quietud profunda y helada de la madrugada, Silas se movió. La pesada manta de lana se deslizó del hombro de Elara cuando él se giró, y su mano rozó su brazo desnudo al estirarse para volver a subir el cobertor.

El repentino contacto la atravesó como una descarga eléctrica. Elara reaccionó por puro y primitivo instinto. Su mano derecha surgió disparada de debajo del almohadón, aferrando con fuerza la navaja; la hoja captó un tenue y agonizante destello de las brasas al alzarse entre ambos.

Él ni siquiera pestañeó. Con los reflejos aterradoramente serenos de un hombre curtido al filo de la violencia, la ancha mano de Silas emergió de la oscuridad. Sus dedos se cerraron en torno a la muñeca de ella como un grillete de acero, frenando la navaja a escasos centímetros de su pecho.

Durante un largo y suspendido segundo, ninguno de los dos se movió.

—Eres rápida —murmuró Silas, con una vibración baja y rasposa en la penumbra—. Pero no lo suficiente.

No intentó arrebatarle el arma. Se limitó a mantener su muñeca inmovilizada contra el colchón, presionando el pulgar justo lo necesario sobre su pulso para sentir el galope frenético de su corazón.

El calor de su cuerpo se irradiaba a través de la estrecha separación, denso e inquietante, derritiendo la frialdad de sus venas y provocándole un leve mareo.

—Suéltame —susurró ella, con la voz atenazada, negándose a mostrar el miedo que le arañaba la garganta.

Lenta, deliberadamente, Silas aflojó la presión; sus dedos se deslizaron de su piel, pero permanecieron lo bastante cerca como para que ella sintiera el calor de su mano suspendida sobre la suya.

Elara retiró la mano, con los dedos temblándole levemente mientras volvía a deslizar la navaja bajo el almohadón. Se giró sobre un costado, dándole la espalda, rígida como una barra de hierro.

Ninguno de los dos habló. El silencio regresó, aún más denso, cargado por la repentina certeza de cuán frágiles eran las defensas que levantaban el uno contra el otro.

—Tranquilízate, Elara —retumbó la voz grave de Silas en la oscuridad, teñida de un matiz seco y burlón que demostraba que no le había afectado en lo más mínimo, o que sabía fingirlo a la perfección—. Si quisiera reclamar mis derechos por la fuerza, no me habría molestado en firmar con una pluma.