CAPÍTULO 8

RAFFAELE

El camión desaparecido salió del depósito de Delaware a las nueve y doce.

El registro de la puerta dice nueve treinta y uno.

Diecinueve minutos no deberían significar nada.

Tessa los convierte en evidencia. Permanece junto al carril de carga vacío con el pelo recogido bajo un gorro de lana negro y el reloj de Daniel visible sobre un guante.

Lleva el abrigo abrochado hasta el cuello para protegerse del viento del río.

Los moretones de las costillas han pasado del morado al amarillo, pero todavía evita girarse demasiado rápido.

No debería estar aquí. Se lo dije antes de salir de casa.

Presentó cuatro números de envío vinculados a Calder Street Mobility y subió al vehículo blindado antes de que yo terminara de negarme.

Ahora se agacha junto a un precinto de carga desechado mientras Nico interroga al gerente del depósito.

La terminal de Vescari Logistics se extiende junto al río bajo nubes bajas.

Los contenedores de acero forman corredores sobre el asfalto.

Las grúas se mueven sobre nosotros con paciencia mecánica.

El aire huele a diésel, cuerda mojada y agua fría.

Recorro con la mirada la línea del tejado más cercano. Doce empleados a la vista. Nueve agentes de seguridad. Tres contratistas desconocidos en la puerta sur. Ninguna amenaza inmediata. Tessa levanta el precinto roto.

—Este no falló en la carretera.

El gerente del depósito, Denny Russo, frunce el ceño. Tiene cincuenta años, la cara enrojecida por el frío y por años de ignorar consejos médicos. El chaleco de seguridad naranja se le tensa sobre un abrigo grueso.

—¿Cómo lo sabe?

—El corte es limpio.

—Podrían haber sido cizallas en cualquier parte.

Ella señala un residuo oscuro en el interior.

—Grasa de almacén.

Denny me mira. No digo nada. Se agacha a regañadientes. Tessa gira el precinto hacia él.

—Si lo hubieran cortado después de la salida, la superficie interna estaría más limpia que la exterior. Este se retiró aquí, lo tiraron cerca de una bahía de mantenimiento y luego lo sustituyeron.

—¿Sustituido por qué?

—Un duplicado.

Denny se levanta.

—Eso requiere equipo.

—Y acceso a los números de precinto originales —dice ella.

Nico regresa.

—El teléfono del conductor está apagado. Su esposa dice que se fue a trabajar a las seis.

—¿El vehículo? —pregunto.

—Lo encontraron a tres manzanas de su casa.

Desaparición voluntaria o secuestro. Miro hacia la oficina de seguridad.

—Cierra el depósito.

Denny se tensa.

—Tenemos catorce salidas programadas.

—Cancélalas.

—Eso cuesta...

Lo miro. Se calla. Tessa se levanta con cuidado.

—El camión desaparecido transportaba equipo médico.

—Oficialmente —dice Nico.

Ella saca un impreso doblado del bolsillo.

—El número de carga estaba vinculado a una subvención de transporte de la fundación hace dos meses. Mismo identificador, carga diferente.

Denny niega con la cabeza.

—Eso es imposible. Los números no se repiten.

—Se supone que no.

Tessa camina hacia el edificio de seguridad. La alcanzo.

—Te quedas fuera.

—Los registros están dentro.

—Nico los traerá.

—Necesito el registro de precintos original.

—Necesitas dejar de comportarte como si descubrir una discrepancia te hiciera invulnerable.

Ella se detiene. El viento le arrastra mechones sueltos de pelo por la mejilla.

—No creo ser invulnerable.

—Actúas sola.

—Estoy en medio de tu depósito con nueve hombres armados.

—Doce.

—Eso no mejora tu argumento.

Una carretilla elevadora pasa por detrás de nosotros con la alarma de aviso sonando. Espero a que se aleje.

—Permaneces a mi lado.

Su expresión cambia.

—Podrías pedírmelo.

Miro las puertas, ventanas, trabajadores y carriles de contenedores. Cada segundo que paso negociando es un segundo en que el depósito queda expuesto.

—Quédate a mi lado.

—Eso ha sido una orden a la que le falta un verbo.

—Tessa.

Ella dobla el impreso y se lo guarda en el bolsillo.

—Pídelo.

La palabra significa más que este momento. Lo percibo.

—Quédate a mi lado.

La frase suena incompleta. Su mirada se mantiene firme.

—Por favor.

Algo en su rostro se relaja.

—Vale.

Entramos juntos. La sala de seguridad tiene cuatro monitores, dos escritorios y una pared de llaves etiquetadas por número de vehículo. Un joven despachador está sentado muy tieso bajo las luces fluorescentes. Su placa lo identifica como Owen Pike. No puede tener más de veinticuatro años.

La rodilla derecha le tiembla.

—¿Qué pasó con las imágenes de las nueve y doce? —pregunta Nico.

Owen señala los monitores.

—El sistema se saltó.

—Los sistemas no se saltan diecinueve minutos —dice Tessa.

Él mira el anillo de ella, luego a mí.

—Una fluctuación eléctrica.

—No se registró ningún corte de luz —dice Nico.

La rodilla de Owen deja de moverse. Tessa se da cuenta. Se acerca al registro de precintos en vez de a él.

—¿Quién imprimió el duplicado?

—No se imprimió ningún duplicado.

Encuentra el número de carga. La entrada manuscrita es más oscura que las de arriba y abajo.

—Bolígrafo diferente —dice.

Denny cruza los brazos.

—Usamos lo que haya en el escritorio.

—No. Las entradas de la mañana están en azul, con bolígrafo. Esta es tinta de gel negra.

—Entonces alguien cambió de bolígrafo —dice Owen.

Tessa alza la página hacia la luz. La entrada negra no ha dejado marca de presión en la hoja de abajo. Fue añadida después de arrancar la página del bloc. No lo explica de inmediato.

—¿Cuándo escribiste esto? —pregunta.

—Durante el turno.

—¿A qué hora?

—No lo recuerdo.

—Pero sí recordaste una fluctuación de tensión.

Su expresión cambia. Nico cierra la puerta. Owen mira hacia ella. Dirección equivocada. Quien teme una acusación mira al acusador. Quien piensa en huir mira las salidas. Me interpongo entre él y la puerta. Mete la mano bajo el escritorio.

Le atrapo la muñeca antes de que desaparezca. No hay arma. Un teléfono pegado bajo el tablero. La pantalla muestra una llamada activa. Nico lo coge.

—Sin número.

Una voz sale del altavoz. Una sola palabra.

—Muévete.

Los monitores del sur se apagan. Empieza el tiroteo fuera. Tiro de Tessa al suelo, detrás del escritorio de acero, mientras las balas impactan en las ventanas de la sala de seguridad. El cristal se vuelve blanco pero aguanta. Nico desenfunda y avanza hacia la entrada lateral.

—Tres vehículos en la puerta sur —dice.

Pulso la radio.

—Cierren los carriles internos. Equipo dos al tejado. Que nadie dispare hacia los depósitos de combustible.

Tessa sigue agachada, con una mano apoyada en el suelo. Tiene el rostro pálido. Alerta. No paralizada.

—¿Adónde lleva esa puerta? —pregunta, señalando un panel estrecho detrás de la pared de llaves.

—Corredor de mantenimiento.

—¿Exterior?

—Carril de servicio norte.

Mira el mapa del terminal enmarcado junto a los monitores.

—La ruta del camión lo cruza.

Un todoterreno negro cruza por la cámara cuatro antes de que la señal se corte. Se dirige al norte. Lejos del ataque principal. El tiroteo en la puerta sur es una distracción.

—Están sacando algo por el carril de servicio —dice ella.

Veo el mismo patrón.

—Equipo cuatro, corredor norte.

Sin respuesta. El canal de radio interno se llena de estática. Otra vez saboteado. Nico abre la entrada lateral y dispara dos veces. Alguien cae fuera. Arrastro a Tessa hacia la puerta de mantenimiento.

—Quédate detrás de la pared.

—Puedo identificar el vehículo.

—Ya has identificado suficiente.

—Raffaele.

Un disparo atraviesa la esquina superior de la ventana.

Fragmentos de cristal golpean la pared. Desbloqueo el panel de mantenimiento y la empujo dentro.

El corredor es estrecho, de hormigón, iluminado por bombillas desnudas.

Avanzamos hacia el norte. Mi hombro roza la pared al girar la primera esquina.

Un disparo con silenciador suena delante. El impacto llega antes que el dolor. Un calor me desgarra el hombro izquierdo. Me estampo contra la pared. Tessa me agarra el brazo, pero cambia de agarre en cuanto ve la sangre.

—Te han dado.

—De lado a lado.

Pruebo el brazo. Todavía puedo moverlo. La bala pasó por el exterior del hombro, sin tocar el hueso. Unos pasos se alejan delante. Empujo a Tessa detrás de una columna y disparo hacia la puerta de servicio. El hombre desaparece fuera.

Un motor acelera. Tessa mira por la estrecha ventana de cristal armado.

—Furgoneta de reparto gris. Marlowe Medical Supply.

El nombre aparece en su listado.

—¿Matrícula?

La lee una vez. La repito por teléfono al equipo externo.

—Vehículo dirigiéndose al norte. No se acerquen por detrás. Conductor armado.

Tessa mira mi hombro. La sangre se extiende bajo mi abrigo.

—Necesitamos presión.

—Necesitamos asegurar el patio.

—Puedes lograr ambas cosas.

Se quita la bufanda, la dobla y la presiona contra la herida. El dolor se intensifica. Sus manos no tiemblan.

—Sostén esto.

—Necesito mi mano derecha.

—Tienes otra.

Me coloca la mano sobre la tela. La puerta de servicio se abre a nuestra espalda. Giro la pistola. Nico entra, con sangre en la mejilla que no es suya.

—Equipo sur controlado. Un muerto, dos detenidos. La furgoneta ha salido del recinto.

Le doy la matrícula. La transmite. Tessa se apoya en la pared un instante. Un gesto mínimo. Sus costillas magulladas. Lo noto. Ella nota que lo noto.

—No empieces.

—No deberías haber venido.

—Encontré el número de carga duplicado.

—Casi te disparan.

—A ti también.

—A mí me dispararon.

—Eso no te da la razón.

Nico nos mira a los dos.

—Esto parece privado.

—Encuentra a Owen —le digo.

—Huyó durante los primeros disparos.

—Entonces encuentra a su familia, sus cuentas y todas las cámaras entre aquí y su casa.

Nico se marcha. Tessa mantiene la presión sobre mi hombro mientras caminamos de regreso hacia la sala de seguridad. Observa el pasillo que tenemos delante. No a mí. En la salida, poso la mano derecha ligeramente en su cintura para ayudarla a pasar sobre los cristales rotos.

Se queda inmóvil. La retiro.

—¿Puedo?

Sus ojos se encuentran con los míos. La respuesta tarda más de lo que debería.

—Sí.

Vuelvo a posar la mano en su cintura. Sin más presión que la necesaria para mantenerla en equilibrio. Su abrigo conserva el calor de su cuerpo. Pasa por encima del cristal. El contacto dura tres segundos. Permanece conmigo mucho más. El patio queda controlado en veinte minutos.

Encuentran la furgoneta abandonada junto a una carretera de acceso industrial. El equipo médico del interior es legítimo. Bajo el doble fondo, mi equipo encuentra seis cajas selladas de armas registradas a nombre de un contratista de seguridad de Vescari. El conductor ha desaparecido.

El camión desaparecido no fue robado por su carga. Lo usaron para sacar armas bajo un manifiesto legítimo. Alguien dentro de mi organización no se limita a vender acceso. Está acumulando recursos. De vuelta en la propiedad, el médico me sutura el hombro en la sala de tratamiento de la planta baja.

Tessa permanece de pie junto al lavabo, con los brazos cruzados. Su bufanda descansa en una bolsa de residuos biológicos.

—Puedes irte —le digo.

—Rechazaste el hospital.

—Tengo un médico.

—Tienes a un hombre que acepta órdenes mientras sostiene una aguja.

El médico, el Dr. Salerno, continúa suturando sin expresión alguna. Me conoce desde que tenía catorce años. Aprendió hace mucho que la neutralidad es más segura. Cuando termina, da instrucciones sobre antibióticos, limitación de movimientos y signos de infección.

Tessa escucha con más atención que yo. Cuando se marcha, abre el armario y saca gasa limpia.

—Puedo arreglármelas.

—Estás usando la mano derecha para compensar la izquierda.

—He estado herido antes.

—Eso explica los malos hábitos.

Se acerca más. La habitación huele a antiséptico y al rastro ferroso de la sangre. El cabello se le ha soltado del gorro. Ondas oscuras le caen sobre la mandíbula y el cuello del abrigo. Una fina línea de suciedad le cruza la mejilla.

Levanto la mano. Me detengo antes de tocarla. Ve la intención.

—¿Puedo?

Su respiración cambia.

—Sí.

Le limpio la suciedad de la mejilla con el pulgar. Nada más. Me mira como si la contención fuera más inquietante que el contacto en sí. Luego retira el vendaje manchado de mi hombro y lo cambia.

Sus dedos son cuidadosos. Lo bastante profesionales para negar intimidad. No lo bastante indiferentes para que la negación resulte convincente.

—Conocías el nombre del vehículo por los archivos —digo.

—Marlowe Medical Supply recibió tres pagos de la fundación a través de Calder.

—Recordaste la matrícula.

—Recuerdo los detalles cuando alguien dispara cerca de ellos.

—Ahorraste tiempo.

—Tú perdiste sangre.

—Ambas cosas pueden ser ciertas.

Fija la gasa con esparadrapo. Su mirada se detiene en la vieja cicatriz de quemadura cerca de mi pulgar.

—¿Cómo te hiciste eso?

—Incendio de un coche.

—¿Cuándo?

—Hace años.

Sus ojos se alzan. La pregunta permanece. No la respondo. Todavía no. Cierra el armario médico.

—El ataque usó un código interno de tu estructura de seguridad.

—Sí.

—El mismo que el de la instalación de almacenamiento.

—Sí.

—Y Owen recibió instrucciones a través de una llamada activa.

—Sí.

Mira hacia la puerta.

—¿Quién sabía que yo iba a ir al patio?

—Tú. Yo. Nico. Denny. El conductor. El jefe de seguridad.

—¿Y Cesare?

—Le dije que la auditoría requería acceso operativo.

Su boca se tensa.

—Entonces la auditoría no solo activó al traidor.

—No.

Miro la sangre en la camisa descartada.

—Lo asustó lo suficiente como para atacar a plena luz del día.