36 Emil

EMIL

Por el rabillo del ojo, detecto movimiento en las sombras al otro lado de la calle. Una figura vestida de negro, y hay un destello metálico brillando en su mano.

Mi cuerpo reacciona antes de que mi mente procese por completo la amenaza.

El disparo resuena en el aire nocturno, agudo e inconfundible, y ya estoy en movimiento.

Agarro a Kiera y nos tiro ambos al suelo, mi cuerpo cubriéndola por completo al golpear contra el pavimento.

El impacto me sacude el hombro, pero no siento dolor, solo la necesidad desesperada de protegerla de lo que venga después.

—Quédate abajo —gruño contra su oído.

Otro disparo suena, la bala impacta en la pared de ladrillo detrás de nosotros. Fragmentos de mampostería llueven sobre mi espalda. Mis hombres gritan, armas en mano, buscando al tirador. Los civiles en la calle se dispersan, chillando, corriendo a cubrirse.

—¡Luca! —ladro.

Ya está en movimiento, corriendo hacia el callejón de donde vinieron los disparos. Dos de mis otros hombres lo siguen, armas desenfundadas, movimientos coordinados y eficientes. Desaparecen en la oscuridad entre los edificios.

Mi corazón late con fuerza por la adrenalina que inunda mi sistema. Mantengo a Kiera inmovilizada bajo mí, mi cuerpo más grande cubriendo por completo el suyo. Tiembla, su respiración es rápida y superficial contra mi pecho.

—Emil —jadea—. ¿Qué...?

—No te muevas —mi voz es dura, autoritaria. Escaneo la calle, buscando más amenazas. El tirador podría tener un cómplice. Podría ser un ataque coordinado. Mi mente evalúa posibilidades, calculando riesgos y planeando el siguiente movimiento.

La calle se ha vaciado. La gente ha huido a edificios cercanos o se ha escondido tras los coches. La música del club aún retumba a través de las paredes, ajena a la violencia exterior. A lo lejos, empiezan a sonar sirenas.

Necesito sacar a Kiera de aquí.

Empiezo a levantarme, manteniendo mi cuerpo entre ella y la dirección de los disparos. Cuando me inclino para mirarla, para asegurarme de que está bien, mi corazón late con fuerza y luego se detiene.

Hay sangre en su pecho.

Rojo oscuro, extendiéndose por el tejido verde esmeralda de su vestido. Tanta sangre.

—No —la palabra se desgarra de mi garganta—. No, no, no.

Mis manos se mueven hacia su pecho, buscando la herida, intentando encontrar dónde le han disparado. No puede estar herida. No puede ser. Yo la estaba cubriendo. La estaba protegiendo.

—Kiera, ¿dónde te han herido? Dime dónde...

—Emil, para —su voz tiembla pero es clara. Sus manos agarran las mías, deteniéndolas—. No soy yo. Eres tú.

Parpadeo, mi mente luchando por procesar sus palabras. No ella. Yo.

Miro hacia abajo y veo el desgarro en la manga de mi camisa, justo debajo del hombro. La sangre empapa la tela, corriendo por mi brazo. La herida arde ahora que soy consciente de ella, un dolor punzante que late al ritmo de mi corazón.

Una herida superficial. La bala solo me ha rozado. El alivio me golpea con tanta fuerza que casi duele. Ella está bien. No está herida. La sangre en su vestido es mía, transferida cuando cubrí su cuerpo con el mío.

—Dios mío —los ojos de Kiera están muy abiertos, su rostro pálido bajo la luz de la calle—. Estás sangrando. Emil, estás sangrando —grita, la comprensión rompiendo finalmente su estado de shock.

—No es nada —presiono la mano sobre la herida, aplicando presión. La hemorragia es abundante pero no arterial. He tenido peores. Mucho peores—. Solo un roce.

—¡Eso no es nada! —intenta incorporarse, pero la mantengo abajo con una mano en su hombro.

—Quédate agachada hasta que sepa que está despejado.

Las sirenas se acercan. Múltiples vehículos llegan a toda velocidad. Aprieto la mandíbula. Lo último que necesito es que la policía me detenga mientras aún hay una amenaza activa contra Kiera. Pero Luca está ahí fuera, persiguiendo al tirador. No puedo irme sin él.

—Tenemos que llevarte al hospital —dice Kiera, su voz subiendo de tono con el pánico. Mira mi brazo, la sangre que se filtra entre mis dedos a pesar de la presión que aplico.

—Nada de hospitales —vuelvo a escanear la calle, buscando cualquier señal de peligro. Mis hombres han formado un perímetro protector a nuestro alrededor, armas en mano y ojos alerta—. Tenemos un médico en la finca.

—Emil...

—He dicho que no al hospital —mi tono no admite discusión. Los hospitales significan preguntas, informes y participación policial. No me puedo permitir ese tipo de atención ahora mismo.

El primer coche de policía frena en seco al final de la manzana, luces destellantes. Dos agentes saltan, cubriéndose tras su vehículo, armas desenfundadas.

—Mierda —mascullo.

Llegan más coches. La calle se inunda de luces rojas y azules, las sirenas ensordecedoras. Los agentes gritan, ordenando a todos que permanezcan en el suelo y muestren las manos.

Lento, levanto una mano, manteniendo la otra presionando la herida. Mis hombres hacen lo mismo, movimientos cuidados y deliberados. Lo último que necesitamos es un policía nervioso que empeore la situación.

—Todos mantengan la calma —les digo a mis hombres en ruso—. Bajen las armas. Despacio.

Ellos obedecen, dejando sus armas en el suelo y retrocediendo con las manos visibles. Conocemos el procedimiento. Ya hemos pasado por esto antes.

Uno de los agentes se acerca con cautela, con el arma apuntándonos. —Nadie se mueva. Mantengan las manos donde pueda verlas.

—Nosotros somos las víctimas aquí —digo con voz firme a pesar del dolor que irradia de mi brazo—. Alguien nos disparó desde el otro lado de la calle. Mis hombres fueron tras el tirador.

Los ojos del agente se posan en mi brazo sangrante, luego en Kiera, que está en el suelo a mi lado. —¿Está herida?

—No. Solo está conmocionada.

—Señor, necesito que se aleje de ella y⁠—

—Es mi hermana.

La voz corta el caos, aguda y familiar. Giro la cabeza y veo a Jack Walker abriéndose paso entre la fila de agentes, con su placa en alto. Su rostro es una máscara de shock y furia al captar la escena. Yo, sangrando. Kiera en el suelo. La sangre en su vestido.

—Jack —susurra Kiera.

Él se precipita hacia ella, arrodillándose a su lado. Sus manos revolotean sobre su cuerpo, buscando heridas, su entrenamiento como policía luchando contra el pánico de hermano. —¿Estás herida? Kiera, háblame. ¿Estás herida?

—Estoy bien —agarra sus manos, apretándolas—. Estoy bien. Es la sangre de Emil, no la mía.

Los ojos de Jack se clavan en mí, y la mirada que me lanza podría arrancar pintura. —¿Qué demonios ha pasado?

—Alguien nos disparó —mantengo la voz serena y profesional—. Mis hombres fueron tras el tirador.

Como si estuviera esperando su momento, Luca emerge del callejón al otro lado de la calle, respirando con dificultad. Está solo. Aprieto la mandíbula. No lo atrapó.

Se acerca trotando, asintiendo a los agentes que intentan detenerlo. —Estoy con ellos —dice, mostrando algún tipo de identificación. Probablemente falsa, pero lo suficientemente convincente.

—¿Lo agarraste? —pregunto en ruso.

—No —la expresión de Luca es sombría—. Tenía un coche esperando. Pero encontré esto. —Sostiene una sudadera negra, colgándola de un dedo.

Jack se pone de pie, sacando guantes de látex de su bolsillo con eficiencia experta. —Dame eso.

Luca se lo entrega, y Jack lo mete cuidadosamente en una bolsa de pruebas, sus movimientos precisos y metódicos.

—Analizaremos el ADN —dice, más para sí mismo que para nosotros—.

Huellas, fibras, cualquier cosa que podamos obtener.

Pero podrían ser semanas de procesamiento, quizá más dependiendo de la acumulación de casos.

—Semanas —repito sin emoción.

—Sí —Jack sella la bolsa de pruebas y me mira—. Así funciona esto.

Semanas. Kiera podría estar muerta en semanas. Demonios, podría estar muerta mañana si este cabrón lo intenta de nuevo.

Llegan más agentes, asegurando la escena y tomando declaraciones a los testigos. El club se ha vaciado, y ahora la gente se agolpa en la acera, con sus móviles en mano grabando todo lo posible. Esto estará en todas las noticias para mañana.

Jack ayuda a Kiera a levantarse, con el brazo alrededor de sus hombros. Ella sigue temblando, su rostro pálido, los ojos demasiado abiertos. El shock está asentándose.

—Necesito tomar vuestras declaraciones —dice Jack, mirándonos alternativamente—. Los dos.

—Más tarde —me pongo de pie, ignorando cómo el movimiento hace que mi brazo palpite. La sangre sigue filtrándose entre mis dedos—. Necesito llevarla a un lugar seguro.

—Necesitas ir al hospital —replica Jack—. Estás sangrando por todas partes.

—Tengo un médico.

—Claro que lo tienes —la voz de Jack es amarga. Se vuelve hacia Kiera, su expresión suavizándose—. ¿Segura que estás bien?

Ella asiente, pero puedo ver la mentira en la tensión alrededor de sus ojos. No está bien. Está aterrorizada.

Jack la abraza, y veo cómo le tiemblan los hombros. Está llorando, lágrimas silenciosas que intenta ocultar. Algo se retuerce en mi pecho, agudo e incómodo.

Cuando Jack la suelta, se vuelve hacia mí. Su expresión es dura, su máscara de policía firmemente en su lugar. —Necesito hablar contigo. A solas.

Miro a Kiera. Uno de mis hombres la está atendiendo, cubriéndola con su chaqueta. Está a salvo por el momento.

—Vale.

Jack me lleva unos pasos más allá, fuera del alcance del oído de los otros agentes. Cruza los brazos sobre el pecho, con la mandíbula apretada. —Así será su vida contigo. Lo entiendes, ¿verdad?

No respondo. No hay nada que decir.

—Alguien acaba de intentar matarla —su voz es baja, intensa—. Por tu culpa. Por lo que eres y lo que haces.

—Lo sé.

—¿De verdad? —se acerca un paso más, con los ojos ardiendo—. Porque desde donde yo estoy, parece que no puedes protegerla. Te han disparado. Si esa bala hubiera ido unos centímetros más a la derecha, la habría alcanzado a ella en vez de a ti.

Las palabras golpean como un puñetazo porque tiene razón. Si me hubiera movido una fracción de segundo más despacio, si la puntería del tirador hubiera sido ligeramente distinta, Kiera estaría muerta ahora mismo, desangrándose en el pavimento mientras yo miraba impotente.

—No está a salvo contigo —continúa Jack—. Nunca lo estará mientras esté contigo. Tienes que verlo.

Miro más allá de él, hacia donde Kiera está de pie junto a la entrada del club. Está acurrucada bajo la chaqueta enorme, con los brazos alrededor de sí misma, la mirada perdida. Parece pequeña. Vulnerable.

Podría haber muerto esta noche.

Y habría sido mi culpa.

Mi estilo de vida, mis enemigos, mi mundo. Cualquiera cercano a mí se convierte en un objetivo. Siempre lo he sabido. Por eso mantengo a la gente a distancia y nunca he dejado que nadie se acerque demasiado.

Pero Kiera es diferente. Se ha metido bajo mi piel como nadie más lo ha hecho. La idea de dejarla ir, de permitir que se marche, hace que algo en mi pecho se contraiga dolorosamente.

Pero ¿puedo quedármela? ¿Realmente puedo protegerla de las amenazas que conlleva ser mía?

Esta noche ha demostrado que no.

La miro, realmente la miro, y la pregunta quema en mi mente como ácido.

¿Podría dejarla ir, incluso por su propia seguridad?