37 Kiera

KIERA

El viaje de vuelta a la finca transcurre en silencio, solo interrumpido por el zumbido del motor y el ocasional crepitar de la radio mientras Luca se comunica con los otros vehículos de seguridad.

Estoy sentada pegada al costado de Emil en el asiento trasero, con la mano aferrada a su brazo ileso.

El otro brazo le cae al lado, con sangre filtrándose a través del vendaje improvisado que uno de sus hombres le hizo con una camisa rasgada.

No ha dicho ni una palabra desde que salimos del club. Tiene la mandíbula apretada, la mirada fija en algo fuera de la ventana que yo no alcanzo a ver. Las farolas proyectan sombras móviles sobre su rostro, acentuando la línea dura de su boca y la tensión en sus hombros.

Quiero decir algo. Lo que sea. Pero las palabras se me atoran en la garganta.

Alguien nos ha disparado. A él. Por mí, o por él, no lo sé. Pero la bala dio en el blanco, y ahora hay una herida en su brazo que podría haber sido mucho peor.

A menos que fuera otro intento contra mí. Con la Mafia, ¿quién sabe? Quizá los dos éramos el objetivo y el tirador calculó que al menos acertaría a uno.

Cuando por fin atravesamos las puertas de la finca, siento que parte de la tensión abandona mi cuerpo. La vista familiar de los extensos jardines y las ventanas iluminadas de la casa principal me brindan un extraño consuelo. Seguridad. O al menos su ilusión.

El coche se detiene en la entrada principal, y Luca es el primero en salir, abriendo la puerta de Emil. Emil se dispone a salir, y lo veo hacer una mueca. Solo una fracción de segundo, pero la capto.

—Estás herido —digo, con la voz un tanto cortante pero con un ligero temblor.

—No es nada. —Sale del coche con movimientos controlados y deliberados.

—No es nada. Te han disparado.

Se vuelve a mirarme, sus ojos oscuros son inescrutables. —He tenido peores.

La forma casual en que lo dice me revuelve el estómago. Claro que ha tenido peores. Esta es su vida. La violencia y el peligro, las balas, probablemente sean tan comunes para él como ir al gimnasio lo es para mí.

Luca nos escolta al interior y nos dirigimos directamente al ala médica. El doctor ya está esperando, un hombre de mediana edad con el pelo entrecano y manos firmes. No hace preguntas, solo indica a Emil que se siente en la mesa de examen y comienza a cortar el vendaje improvisado.

Me quedo en el umbral, observando. La herida está enrojecida e irritada, un profundo rozón en la parte externa del brazo. La sangre se ha secado en oscuros regueros hasta el codo, manchando la manga de su camisa.

—Entrada y salida limpias —dice el doctor con voz clínica—. Sin fragmentos. Has tenido suerte.

—Suerte —repite Emil con tono plano.

El doctor limpia la herida con rapidez y eficiencia, y veo cómo Emil aprieta la mandíbula, la única señal de que le duele. No emite ningún sonido, no se estremece, solo permanece sentado como una estatua mientras el doctor trabaja.

—Necesitará puntos —dice el doctor—. Y antibióticos para prevenir infecciones.

—Bien.

Observo cómo la aguja perfora su piel, uniendo los bordes de la herida. Cada puntada es precisa, metódica. Los ojos de Emil no se apartan de la pared frente a él, su expresión es impasible.

Cuando termina, el doctor envuelve el brazo con vendas blancas limpias y le entrega a Emil un frasco de pastillas. —Toma estos antibióticos dos veces al día. Mantén la herida limpia y seca. Vuelve en una semana para que la revise.

Emil asiente y se baja de la mesa. Sigue llevando puesta su camisa manchada de sangre, la tela rasgada y arruinada. Parece agotado, las arrugas alrededor de sus ojos más marcadas de lo habitual.

—Deberías descansar —le digo.

—Estoy bien.

—Emil...

—He dicho que estoy bien. —Su voz es ahora más dura, sin dejar lugar a discusión.

Me muerdo la lengua y lo sigo fuera del ala médica. Caminamos por los pasillos silenciosos de la finca, nuestros pasos resonando en los suelos de mármol. Cuando llegamos al corredor donde están nuestras habitaciones, se detiene.

—Duerme un poco —dice sin mirarme—. Hablaremos por la mañana.

Y entonces se va, desapareciendo en su habitación y cerrando la puerta tras de sí.

Me quedo allí un momento, mirando fijamente la puerta cerrada, antes de dirigirme a mi propia habitación. El espacio se siente demasiado grande y vacío. Me pongo el pijama y me meto en la cama, pero el sueño no llega.

Cada vez que cierro los ojos, veo a Emil lanzándose sobre mí. La sangre extendiéndose por su camisa.

Podría haber muerto.

El pensamiento me golpea como un tren de carga, robándome el aliento. Podría haber muerto protegiéndome. ¡Le dispararon! ¿Y si esa bala se hubiera alojado en su pecho en lugar de rozarle el brazo?

Me giro de lado, arropándome hasta la barbilla. Mi corazón late acelerado, mi mente da vueltas con imágenes que no puedo sacarme de la cabeza.

¿Cuándo ocurrió esto? ¿Cuándo empecé a preocuparme tanto por él que la idea de perderlo me aterra?

Se supone que debo odiarlo. Es un criminal, un asesino, un hombre que opera al margen de la ley y no se disculpa por ello. Me obligó a aceptar este compromiso, esta vida, y debería guardarle rencor por eso.

Pero no es así.

En algún momento, entre las discusiones, la pasión y los momentos tranquilos que hemos compartido, se me ha metido bajo la piel. Me importa. Más de lo que debería. Más de lo que es seguro.

Y verlo sangrando esta noche, saber que le habían disparado por protegerme, casi me deshizo. Me asustó como nada en mi vida lo había hecho. Ni siquiera cuando murieron mis padres y Kevin asumió el rol de padre.

Aprieto la cara contra la almohada, intentando calmar mis pensamientos acelerados. Pero es inútil. El sueño no llega y el miedo no se desvanece.

Pasan horas. Observo cómo las sombras en el techo cambian mientras la luna recorre el cielo. Finalmente, el agotamiento gana y caigo en un sueño inquieto lleno de disparos y sangre.

Cuando despierto, la luz del sol entra por las ventanas. Me siento aturdida, desorientada, como si no hubiera dormido nada. Me arrastro fuera de la cama y me dirijo al baño, salpicando agua fría en mi cara.

En el espejo, me veo pálida, con ojeras oscuras. Me veo como me siento. Agotada y preocupada.

Me visto con unos vaqueros y un suéter suave, luego bajo las escaleras. El aroma del café me atrae hacia la cocina, pero al pasar por la oficina de Emil, oigo voces.

Reduzco la velocidad, reconociendo el tono grave de Emil y las palabras medidas de Luca. Hablan de algo serio, sus voces son bajas e intensas.

Sin anunciarme, me acerco y me detengo en el umbral.

Ninguno de los dos me nota al principio.

Emil está sentado tras su escritorio, con el brazo herido apoyado en el reposabrazos.

Lleva una camisa gris oscuro y el vendaje es visible bajo la manga.

Luca está frente a él, con una tableta en las manos.

—Necesitamos reducir la lista —dice Emil—. Empezad por cualquiera que haya hecho amenazas en los últimos seis meses.

—Sigue siendo una lista larga, Pakhan —Luca desliza el dedo por algo en la tableta—. Dmitri Volkov está en la cima. Ha sido muy vocal con sus quejas desde que te hiciste con los contratos de transporte.

—Volkov solo habla. No tiene los recursos para algo así.

—¿Y qué hay de Sergei Kozlov? Perdió una cantidad importante de dinero cuando cerraste su negocio de apuestas.

Emil se recuesta en la silla, pensativo. —Kozlov es una posibilidad. Pero es más probable que venga directamente por mí, no a través de Kiera.

—Luego está Viktor Petrov. Lleva meses intentando expandirse en tu territorio. Eliminar a tu prometida te desestabilizaría, te haría vulnerable.

—Petrov es lo suficientemente inteligente como para saber que matar a Kiera iniciaría una guerra que no puede ganar.

Luca sigue revisando nombres. —Alexei Sokolov. Te culpa por la muerte de su hermano.

—Su hermano estaba robando a la familia. Conocía las consecuencias.

—Eso no significa que Alexei lo vea así.

Siguen enumerando nombres, cada uno acompañado de un agravio. Algunos son triviales, disputas por territorio o dinero. Otros son serios, rencores de sangre que se remontan años atrás.

Escucho, con el estómago encogiéndose con cada nombre. Hay demasiados. Demasiados.

¿Cómo van a averiguar quién está detrás de los disparos con una lista tan larga?

Debo haber hecho algún ruido porque ambos hombres alzan la mirada de repente, fijándose en mí. La expresión de Emil no cambia, pero Luca se endereza, cerrando la tableta.

—Kiera —dice Emil—. No te había oído entrar.

—Solo estaba… —hago un gesto vago hacia la cocina—. Yendo a desayunar.

Me estudia un momento y me pregunto qué ve. ¿Agotamiento? ¿El miedo a perderlo?

—Ya casi terminamos aquí —dice.

Asiento, pero no me muevo. No puedo. Mis piernas se sienten débiles y me apoyo en el marco de la puerta.

Tantos nombres. Tantas personas que quieren hacerle daño a través de mí.

—¿Estás bien? —pregunta Emil, con un tono más suave ahora.

—Estoy bien —miento.

No parece convencido, pero no insiste. —Ve a desayunar. Me uniré a ti en unos minutos.

Me obligo a moverme y me alejo de la oficina, bajando por el pasillo. Pero la conversación se queda conmigo, los nombres y agravios resonando en mi mente.

En la cocina, me sirvo una taza de café y me siento a la mesa, pero no me lo bebo. Me limito a mirar el líquido oscuro, con los pensamientos dando vueltas en mi cabeza.

Esta es mi vida ahora. Peligro y violencia y una lista de enemigos tan larga que parece imposible seguirles la pista a todos.

No sé cuánto tiempo llevo sentada ahí cuando oigo pasos. Levanto la vista y veo que se acerca un miembro del personal.

—Señorita Walker, hay un paquete para usted en la entrada principal.

—¿Un paquete?

—Sí, señorita. Telas y materiales, creo.

El vestido de novia. Casi lo había olvidado.

Sigo al empleado hasta la entrada, donde hay apiladas varias cajas grandes. La tienda de telas debe haber enviado todo lo demás que pedí. Firmo el recibo y hago que lleven las cajas a mi habitación.

El resto del día me pierdo en el trabajo. Extiendo las telas por el suelo, comparando colores y texturas. Dibujo, mido y corto, mis manos se mueven con un propósito que calma mi mente acelerada.

El vestido de novia va tomando forma lentamente. La seda se siente como agua bajo mis dedos, suave y fresca. Empiezo por el corpiño, colocando alfileres y cosiendo, ajustando el calce hasta que queda perfecto.

Luego paso a la ropa de Emil. La tela gris carbón es rica y elegante, y ya puedo imaginarme cómo le quedará. Fuerte y autoritario, pero con un toque sutil que es único en él.

Pasan las horas. La luz exterior cambia del sol brillante de la tarde al resplandor más suave del atardecer. Me duele la espalda de estar encorvada sobre la tela, pero no me detengo. No puedo. Esto es lo único que controlo ahora mismo, lo único que tiene sentido.

Un golpe en la puerta me sobresalta. Levanto la vista, dándome cuenta de lo tarde que es. La habitación está oscura, iluminada solo por la lámpara del escritorio.

—Adelante —digo, recogiendo rápidamente la tela y escondiéndola detrás de la cama. Quiero que sea una sorpresa.

La puerta se abre y Emil entra. Se ha cambiado a unos vaqueros oscuros y una camisa negra, con las mangas remangadas hasta los codos. El vendaje de su brazo destaca blanco sobre su piel bronceada.

—Llevas aquí todo el día —dice, escudriñando la habitación con la mirada.

—He estado trabajando.

—¿En qué?

—En... proyectos —me levanto, quitándome las pelusas de la tela de los vaqueros—. ¿Cómo está tu brazo?

—Bien.

—¿Te duele?

—No mucho.

No le creo, pero no discuto. —¿Has cenado?

—Todavía no. Vine a ver si querías acompañarme.

La oferta me sorprende. Después de lo de anoche, después de todo, esperaba que mantuviera las distancias. Pero aquí está, de pie en el umbral de mi puerta, mirándome con una expresión que no logro descifrar.

—Claro —digo—. Podría comer algo.

Bajamos al comedor, donde el personal ya ha puesto la mesa. Solo estamos nosotros dos, la gran habitación se siente íntima a pesar de su tamaño.

Comemos en un silencio relativo, solo interrumpido por el tintineo de los cubiertos. Le lanzo miradas furtivas, notando la tensión en sus hombros, la forma en que aprieta la mandíbula cuando mueve el brazo herido.

—¿Has avanzado algo? —pregunto al fin—. ¿Con la lista?

—Algo. Lo hemos reducido a una docena de posibilidades.

—Una docena. —Dejo el tenedor—. Eso sigue siendo mucho.

—Es mejor que cincuenta.

—No mucho mejor.

Me mira, sus ojos oscuros intensos. —Lo resolveremos, Kiera. Lo prometo.

Quiero creerle. Quiero confiar en que puede mantenerme a salvo y encontrar a quien está detrás de esto antes de que lo intenten de nuevo.

Pero el miedo sigue ahí, enroscado en mi pecho.

Después de cenar, subimos las escaleras juntos. Cuando llegamos a mi puerta, se detiene.

—Sobre la boda —dice.

—¿Qué pasa con la boda?

Vacila, y veo algo fugaz en su rostro. Inseguridad, tal vez. O duda.

—Deberíamos hablar de los detalles. La lista de invitados, la ceremonia...

—Pensé que la organizadora se encargaba de todo eso.

—Lo hace. Pero hay decisiones que tomar.

Cruzo los brazos, estudiándolo. —Has estado evitando esta conversación.

—He estado ocupado.

—Siempre estás ocupado.

Se pasa una mano por el pelo, un gesto que he aprendido a reconocer como de frustración. —Es complicado.

—¿Qué tiene de complicado planificar una boda?

—Todo. —Me mira, y hay algo en sus ojos que me hace contener la respiración—. Kiera, necesito preguntarte algo.

—Vale.

Da un paso hacia mí, y puedo oler su colonia, sentir el calor que emana de su cuerpo. —¿Te gustaría volver a tu vida anterior? ¿No casarte?