31 Kiera

KIERA

Cuando llegamos a la salida del casino, Emil se gira hacia mí con una expresión que no logro descifrar.

—Sube al coche —dice, asintiendo hacia la limusina que espera—. El conductor te llevará de vuelta a la mansión.

Parpadeo, confundida. —¿Qué? ¿No vienes?

—No. —Tiene la mandíbula apretada, la mirada perdida—. Vete.

—Emil, ¿qué ha pasado? ¿Qué ocurre?

—No pasa nada. Solo vete, Kiera. —Ya está volviéndose, su atención ya en otra parte.

Me quedo allí un momento, con ganas de discutir, pero algo en su tono me dice que no servirá de nada. Así que me subo sola a la limusina, deslizándome por el asiento de cuero mientras el conductor cierra la puerta tras de mí.

El trayecto de vuelta a la mansión es silencioso y largo.

Me siento en la parte trasera del coche, mirando las luces de la ciudad que pasan borrosas, intentando entender qué acaba de ocurrir.

Un momento antes, estábamos pasando una agradable velada juntos, y al siguiente, él estaba mirando esos libros de contabilidad y todo cambió.

Se volvió frío. Distante. Y ahora me ha despachado como si fuera un estorbo.

No duermo bien esa noche. Mi mente no deja de repasar la velada, intentando identificar el momento exacto en que todo cambió.

El casino era precioso. La conversación, fluida.

Y entonces él miró esos números y algo se rompió.

Me envió lejos. Se quedó atrás. Lo que fuera que descubrió en esos libros era lo suficientemente importante como para despedirme sin explicaciones.

Por la mañana, he decidido no darle más vueltas.

Emil tiene sus secretos, tanto en los negocios como en su vida personal.

Secretos que probablemente sea mejor que no conozca.

Después del desayuno, deambulo por la mansión, inquieta y aburrida.

El personal se mueve a mi alrededor, apenas reparando en mí salvo por algún que otro gesto de cortesía, y me doy cuenta de que no tengo nada que hacer.

Ningún trabajo al que ir. Ningún amigo al que llamar.

Ninguna vida fuera de estos muros más que la boda que se acerca hacia mí como un tren de mercancías.

Me encuentro en la biblioteca, pasando los dedos distraídamente por los lomos de los libros, cuando se me ocurre una idea. Necesito algo que hacer. Algo creativo y solo para mí.

Busco a una de las empleadas del servicio y le pregunto si tiene papel y lápices de colores. Parece sorprendida por la petición, pero asiente y desaparece. Veinte minutos después, regresa con una pila de papel de dibujo, una caja de lápices de colores y un juego de rotuladores de punta fina.

—¿Le sirve esto, señorita? —pregunta.

—Es perfecto —le digo, y lo digo en serio.

Me instalo en el jardín de invierno, extendiendo el papel sobre una mesa grande y ordenando los lápices por colores. La luz entra a raudales por las ventanas, y por primera vez desde que llegué a esta mansión, siento que algo parecido a la paz se apodera de mí.

Empiezo a esbozar el vestido de novia que llevo imaginando. No ese engendro que quería la organizadora de bodas. No el tradicional vestido blanco de voluminosa falda que me haría parecer un pastel glaseado. Algo más sencillo y que en realidad se parezca a mí.

El lápiz se desliza por el papel casi por sí solo.

Dibujo un vestido con líneas limpias, un corpiño ajustado que marcaría mi figura sin resultar obsceno, y una falda que fluye desde la cintura en suaves ondas.

Añado delicadas lentejuelas a lo largo del escote, solo las suficientes para captar la luz sin saturar el diseño.

La espalda es abierta, atrevida, con tirantes finos que se cruzan formando una X.

Es elegante, sensual y absolutamente perfecto.

Mientras trabajo, me doy cuenta de que este vestido representa algo más que tela e hilo.

Es mi declaración de independencia dentro de este matrimonio forzado.

Es mi manera de decir que, aunque Emil ha tomado el control de tantas cosas en mi vida, esto no puede controlarlo.

No puede controlar cómo me presento el día de nuestra boda.

El diseño es audaz y poco convencional, igual que yo intento ser.

Cada línea que trazo parece recuperar un pedazo de mí misma que creía perdido.

Me pierdo en el trabajo y pasan horas sin que me dé cuenta.

Los lápices de colores se deslizan por el papel, creando sombras y profundidad.

Perfecciono el diseño, añado detalles y sombreo la textura de la tela con esmerada precisión.

Las lentejuelas se vuelven más intrincadas a medida que trabajo, cada una un pequeño acto de rebeldía contra la visión de la organizadora de bodas.

Dibujo el vestido desde varios ángulos. Vista frontal, posterior y lateral.

Lo dibujo en diferentes tipos de cuerpo para asegurarme de que las proporciones funcionan, imaginando cómo se moverá al caminar y cómo se sentirá contra mi piel.

Ahora los detalles sensoriales me importan.

Pienso en el peso de la tela, en cómo la seda caería de forma diferente al satén.

Imagino las lentejuelas captando la luz al moverme, creando un sutil brillo que atraiga la mirada sin gritar por atención.

Me visualizo caminando hacia el altar con este vestido, sintiéndome poderosa, hermosa y en control de al menos esta única cosa.

Cuando por fin me aparto para contemplar lo que he creado, el sol ha cambiado de posición en el cielo y mis dedos están manchados de polvo de lápiz. Es precioso. De verdad que estoy orgullosa de ello.

Pero aún no he terminado.

Paso a una página en blanco y empiezo a esbozar el traje de boda de Emil.

Me lo imagino con un traje a medida, algo que complemente su tez morena y la intensidad de su mirada.

Dibujo una chaqueta de líneas limpias, con un estampado sutil entretejido en la tela.

Añado un chaleco, algo que resaltaría sus amplios hombros y su estrecha cintura.

La camisa es de un blanco inmaculado, la corbata de un gris oscuro que haría juego con sus ojos.

Mientras dibujo, me sorprendo pensando en él.

En cómo se mueve con ese poder contenido y la intensidad de su mirada cuando me observa.

En la contradicción entre el hombre que me hace reír y el hombre que golpea a otros en salas de interrogatorios.

Estoy creando un atuendo para un hombre que me aterra y me atrae por igual, y de algún modo, eso parece apropiado.

Añado detalles a la chaqueta, un bordado sutil en las solapas que recuerda a las lentejuelas de mi vestido.

Es un pequeño detalle, pero une nuestros conjuntos.

El bordado es intrincado, casi oculto a menos que mires de cerca, lo cual parece una metáfora de nuestra relación.

Estamos conectados de formas que no son evidentes para el mundo exterior, pero el vínculo está ahí, tejido en la esencia de lo que somos.

Cuando llega la hora de la cena, he llenado casi veinte páginas con bocetos.

Estoy emocionada, llena de energía creativa, ansiosa por enseñarle a Emil lo que he diseñado.

Emil llega a la cena con aspecto exhausto.

Tiene ojeras y la mandíbula tan apretada que temo que se rompa un diente.

Apenas me mira al sentarse y me doy cuenta de que lo que le preocupaba en el casino ha empeorado.

—Hola —digo, intentando sonar alegre—. ¿Qué tal tu día?

—Bien —responde, cortando su bistec sin mirarlo realmente.

Espero a que me pregunte por el mío, pero no lo hace. Come de forma mecánica, su mente claramente en otro lugar. El silencio se alarga entre nosotros, pesado e incómodo. Vuelvo a intentarlo.

—Hoy he hecho algo. Me gustaría enseñártelo.

—¿Mmm? —Alza la vista, pero sus ojos están ausentes, mirando a través de mí en lugar de a mí—. Qué bien.

Su desinterés duele más de lo que esperaba. Aun así, insisto, decidida a romper el muro que ha levantado.

—He diseñado mi vestido de novia —continúo, con voz más animada de lo que me siento—.

Y también el tuyo. Creo que combinan muy bien.

Las lentejuelas de mi vestido coinciden con el bordado de tu chaqueta, y los colores se complementan perfectamente.

Pensaba que podríamos ir mañana a la tienda de telas para elegir materiales.

Tengo algunas ideas sobre lo que funcionaría mejor y, si encontramos las telas adecuadas, podríamos crear algo especial.

Emil asiente distraído, bebiendo un sorbo de vino. Sus dedos tamborilean la mesa con un ritmo ansioso. No está aquí conmigo. No de verdad.

—Suena bien —dice, pero las palabras suenan huecas.

—¿Entonces puedo diseñarlos? —pregunto, necesitando confirmación, que se implique—. ¿Mi vestido y tu traje? Quiero decir, diseñarlos de verdad, no simplemente escoger algo de un perchero.

—Sí, claro —responde, sin escuchar realmente—. Lo que tú quieras.

Lo estudio durante un largo momento, preguntándome si será consciente de lo que está aceptando. ¿Entiende que no hablo solo de escoger un vestido? Hablo de crear algo que represente nuestro matrimonio. Algo que será fotografiado y recordado. Algo que importa. Algo que es mío.

Pero ya ha apartado la mirada, su atención perdida en lo que sea que consume sus pensamientos. Su bistec está a medio comer y no ha probado el vino en varios minutos. La distancia entre nosotros parece mayor que el ancho de la mesa.

Lo intento una vez más. —Emil, ¿estás seguro de que estás bien? Pareces muy distante esta noche.

Entonces me mira, y por un momento creo que tal vez me diga lo que le pasa. Sus ojos oscuros buscan los míos y veo algo cruzar su rostro. Conflicto. Preocupación. Pero entonces vuelve a cerrarse.

—Estoy bien —dice, y la mentira cuelga entre nosotros como algo tangible—. Solo cansado.

Terminamos la cena en silencio. Emil aparta su plato, habiendo apenas comido la mitad, y se levanta. —Tengo que trabajar —dice, y no es una pregunta ni una disculpa. Solo un hecho.

—Claro —respondo, intentando no sonar decepcionada. Intentando no sonar herida.

Se inclina y besa mi frente, otro de esos gestos automáticos que se sienten vacíos. Luego se va, desapareciendo hacia su oficina y dejándome sola en la mesa con mi postre intacto.

Me quedo allí un momento, sintiendo el peso de su ausencia. La emoción que sentí todo el día se desvanece, reemplazada por un vacío en el pecho. Empujo mi silla hacia atrás y encuentro a una empleada en la cocina.

—Me gustaría ir mañana a la tienda de telas —le digo—. ¿Se puede organizar?

—Por supuesto, señorita —responde—. Hablaré con el conductor. ¿A qué hora le gustaría ir?

—Por la mañana —digo—. Temprano, si es posible. Quiero tener tiempo suficiente para mirar.

Asiente y toma nota. Le doy las gracias y me dirijo a mi habitación. Mientras camino por el pasillo, pasando frente a la cerrada puerta de la oficina de Emil, oigo voces dentro.

Estoy a punto de seguir caminando cuando oigo el nombre de mi hermano.

—Jack Walker —dice alguien, y me quedo helada.

—Se está convirtiendo en un problema —responde otra voz.

—Hay que hacer algo con él —dice Emil en voz baja—. Antes de que lo maten.