29 Kiera

KIERA

Miro mi teléfono durante un largo momento antes de finalmente marcar el número de mi jefa. Es martes por la mañana, exactamente una semana desde el combate de honor, y ya no puedo aplazar esto más.

—Kiera —responde mi jefa al segundo timbrazo—. ¿Cómo te sientes?

—Mejor —miento—. Pero necesito tomar más tiempo libre. Para planificar la boda.

Hay una pausa. —¿Planificar la boda? Pensé que estabas enferma.

—Lo estaba. Lo estoy. Pero también me caso en tres semanas y hay mucho que hacer. —Las palabras saben amargas en mi boca. Tres semanas. Ese es todo el tiempo que me queda antes de convertirme en la señora Emil Nikitin.

—Oh. Bien, felicidades. —Suena genuinamente contenta, lo que me hace sentir peor—. Tómate todo el tiempo que necesites. Aquí nos las arreglaremos.

—Gracias. Lo agradezco mucho.

Cuelgo y arrojo el teléfono sobre la cama.

No puedo contarle la verdadera razón por la que no voy a volver al trabajo.

No puedo explicar que alguien intentó matarme, que mi apartamento fue saqueado y que hay gente buscándome activamente.

No puedo decir que la única razón por la que sigo viva es porque estoy atrapada en la mansión de un jefe de la mafia con guardias armados en cada entrada.

Capto mi reflejo en el espejo al otro lado de la habitación y frunzo el ceño ante mi expresión. Parezco casi derrotada, lo cual no se acerca ni un poco a la verdad. Quizá no pueda hacer nada respecto a la situación de la boda, pero estoy lejos de estar conquistada.

Las heridas de Emil por la pelea con mis hermanos están casi completamente curadas. Solo queda un leve moretón amarillo bajo su ojo izquierdo y un pequeño corte en el pómulo que ya está formando costra. El hombre se cura como un maldito superhéroe.

La semana pasada ha sido extraña. He pasado la mayor parte del tiempo entrenándome con Luca, aprendiendo técnicas de defensa personal que van más allá de los movimientos básicos que mis hermanos me enseñaron creciendo.

Luca es paciente pero exigente, empujándome hasta que mis músculos gritan y el sudor recorre mi espalda.

Estoy mejorando, volviéndome más rápida y fuerte.

Pero todavía no puedo quitarme la sensación de que me están entrenando para una guerra en la que nunca me inscribí.

He comido con Emil, principalmente desayunos y cenas, pero ha estado tan ocupado que no he pasado mucho tiempo con él de otra manera. Desaparece en su oficina durante horas, recibe llamadas en ruso que no puedo entender y se reúne con hombres que llevan pistolas bajo sus trajes caros.

No estoy segura de si eso es bueno o malo. Parte de mí se siente aliviada de tener espacio, de no sentir su intensa atención sobre mí cada segundo. Pero otra parte, una parte que no quiero reconocer, lo extraña. Extraña la forma en que me mira como si yo fuera lo único que importa en el mundo.

Estoy tratando de sacar lo mejor de esta situación.

De verdad que sí. Pero todavía estoy furiosa porque me están obligando a casarme con él.

Obligada. Esa es la palabra que sigue resonando en mi cabeza.

No tengo elección. Si no sigo adelante con esta boda, las vidas de mis hermanos están en peligro.

Especialmente la de Jack, con sus instintos de policía y su investigación privada sobre la organización de Emil.

No importa lo guapo que sea Emil, y Dios, es guapísimo. No importa cuánto dinero tenga, y claramente es una fortuna. No importa lo increíble que sea en la cama, y eso es quedarse corto. No quiero este estilo de vida.

He visto a los chicos entrar y salir de la propiedad toda la semana.

Hombres con trajes oscuros y bultos bajo las chaquetas que solo pueden ser armas.

Asienten respetuosamente cuando me ven, me llaman «señorita Walker» en inglés con acento, pero sus ojos son fríos y calculadores.

Estos son hombres peligrosos. Asesinos, probablemente.

Y se supone que debo ser la esposa del Pakhan.

Un golpe en la puerta interrumpe mi espiral de pensamientos.

—¿Señorita Walker? —Una voz de mujer, suave y con acento—. La costurera ha llegado para su prueba.

Ah, sí. El vestido de novia. Porque aparentemente necesito un vestido a medida para este matrimonio forzado.

Abro la puerta y encuentro a una de las empleadas domésticas, una mujer de mediana edad cuyo nombre todavía no he aprendido. Me lleva escaleras abajo a un salón en el que no he estado antes, donde una costurera ha instalado un espejo portátil y un maniquí.

La costurera es mayor, quizá sesenta años, con ojos penetrantes y manos rápidas. Habla en un inglés entrecortado mezclado con ruso y me hace señas para que me suba a una pequeña plataforma mientras prende y ajusta la tela blanca que cubre mi cuerpo.

—Eres tan afortunada —dice por lo menos por décima vez—. Casarte con el Pakhan. Un hombre tan poderoso. Tan guapo.

Me obligo a sonreír y no digo nada.

—Casi todas las mujeres solteras de la ciudad darían su brazo derecho por estar en tu lugar —continúa, mientras sus agujas relucen al trabajar—. Y algunas que no están solteras también, si sabes a lo que me refiero.

No estoy de acuerdo, pero me muerdo la lengua. ¿Qué sentido tendría? Ella no entendería. Nadie entendería a menos que estuviera viviéndolo.

La prueba dura más de una hora. Para cuando termina, me duelen los pies de estar de pie y me duele la mandíbula de apretarla tanto. La costurera recoge sus cosas, sigue parloteando sobre lo afortunada que soy y finalmente se va.

Apenas tengo tiempo de volver a ponerme los vaqueros y el jersey antes de que otro golpe suene en la puerta.

La organizadora de bodas.

Es más joven que la costurera, quizás cuarenta años, con el pelo rubio perfectamente peinado y una tableta agarrada en sus manos con manicura.

Se instala en la misma sala de estar, extendiendo muestras de tela y muestras de color sobre la mesa de centro como si se estuviera preparando para una batalla.

—Ahora —dice con brusquedad—, hablemos de la ceremonia. Estoy pensando en una ortodoxa rusa tradicional, muy formal y elegante. Claro, con una paleta de colores en oro y blanco. Rosas, muchas rosas. Y para la recepción⁠⁠—

—Espera —la interrumpo—. No quiero algo tan formal.

Me parpadea como si hubiera hablado en otro idioma. —Pero te casas con el Pakhan. Tiene que ser formal. Tiene que ser grandioso.

—¿Por qué?

—Porque es lo que se espera. Esto es una declaración, señorita Walker. Una declaración de poder y unidad. Toda la organización estará mirando.

Nunca fui de esas niñas que planeaban su boda de pequeña. Mientras otras soñaban con vestidos blancos y arreglos florales, a mí me interesaba más diseñar moda y jugar al fútbol con mis hermanos. Nunca imaginé una boda grande y formal como la que esta organizadora está describiendo. Suena sofocante.

—Quiero algo más pequeño —digo con firmeza—. Más íntimo. Menos… llamativo.

—Eso no es posible.

—¿Por qué no?

—Porque la boda del Pakhan es un evento público. Habrá cientos de invitados. Gente importante. No puedes simplemente⁠⁠—

—Puedo y lo haré —levanto la voz—. Si me obligan a casarme con él, lo menos que puede hacer es permitirme tener la boda que quiero.

Los ojos de la organizadora se abren de par en par. —¿Obligada? Señorita Walker, no creo⁠⁠—

Me estremezco. No debería haber dicho eso. Hago un gesto rápido con la mano para desviar el tema. —Obligada a casarme con él en una ceremonia —digo, tratando de improvisar—. ¿Puedes reducirlo o no?

—Yo… no puedo. La familia del Pakhan, su organización, esperan⁠⁠—

—Consigue a Emil —espeto—. Tráelo aquí ahora mismo.

Duda, luego saca su teléfono y hace una llamada rápida.

Cinco minutos después, Emil entra en la sala de estar.

Lleva pantalones oscuros y una camisa blanca de botones con las mangas enrolladas, revelando los tatuajes en sus antebrazos.

Su pelo está ligeramente despeinado, como si se lo hubiera pasado la mano, y hay una tensión en sus hombros que sugiere que he interrumpido algo importante.

—¿Qué pasa? —pregunta, sus ojos oscuros moviéndose entre mí y la organizadora.

—Ella quiere un circo —digo, señalando las muestras de tela—. Yo quiero algo sencillo. Ella no escucha.

Emil mira a la organizadora. —Explícate.

La organizadora empieza a repetir el mismo discurso sobre tradición, expectativas y declaraciones públicas. Emil escucha sin interrumpir, su expresión impenetrable.

Cuando termina, se vuelve hacia mí. —¿Qué es lo que quieres?

—Algo pequeño. Solo familia y amigos cercanos. Nada de paleta de colores en oro y blanco. Nada de cientos de rosas. Nada de declaraciones.

—La organización espera⁠⁠—

—No me importa lo que esperen —lo interrumpo—. Esta también es mi boda. Si tengo que hacerlo, al menos debería tener algo que decir en cómo sucede.

Emil me estudia durante un largo momento. Puedo verlo sopesando opciones, calculando consecuencias. Finalmente, mira a la organizadora.

—Encuentra un término medio —dice—. Mantenlo lo suficientemente formal para satisfacer la tradición, pero redúcelo. Menos invitados. Decoraciones más sencillas. Trabaja con lo que Kiera quiere.

—Pero Pakhan⁠⁠—

—Es una orden.

La boca de la organizadora se cierra de golpe. Asiente con rigidez y empieza a recoger sus muestras.

—No —digo. Ambos me miran—. No hay término medio. Lo menos que pueden hacer es permitirme tener la boda que quiero. No un compromiso. No una versión diluida de lo que su organización espera. Lo que yo quiero.

La mandíbula de Emil se tensa. Por un momento, creo que va a discutir. Luego asiente una vez, de manera firme y definitiva.

—Haz lo que ella dice —le dice a la organizadora.

La mujer parece que va a desmayarse, pero asiente y rápidamente guarda sus cosas. En cuanto se va, Emil se vuelve hacia mí.

—¿Algo más?

—No.

Me estudia por otro momento, luego se va sin decir nada más.

Me quedo allí en la sala de estar vacía, con el corazón palpitando. Gané, pienso. Realmente gané algo.

Es una pequeña victoria, pero por ahora, aceptaré lo que pueda conseguir.

Subo las escaleras y me tomo una ducha larga y caliente, dejando que el agua arrastre la tensión de los ajustes y las discusiones. Cuando termino, me visto con ropa cómoda y bajo las escaleras. No estoy segura de qué busco. Comida, tal vez. O simplemente un cambio de escenario de mi habitación.

Cuando llego al pie de las escaleras, escucho voces que vienen de la sala principal. Múltiples voces. Voces de mujeres.

Me detengo, la curiosidad superando la precaución, y me muevo silenciosamente hacia el sonido.

Cuando llego a la entrada, me quedo helada.

Emil está sentado en uno de los sillones de cuero, relajado y autoritario, mientras varias mujeres están dispuestas a su alrededor en los sofás y sillas. Todas son hermosas, todas vestidas con ropa cara, y todas lo miran con expresiones que van desde la admiración hasta el deseo descarado.

Parece un señor celebrando una corte con un montón de damas.