CAPÍTULO CUARENTA Y NUEVE

Un hombre yacía boca abajo; el otro estaba de rodillas. Kang y yo avanzamos con las armas desenfundadas, apuntándoles.

—¡Hansen! —grité. No respondió.

Kang fue a reducir al tirador. Reilly venía unos pasos detrás de nosotros.

Me arrodillé junto a Hansen al llegar a su lado. Temblaba y seguía aferrando el arma con fuerza.

—Suelta esto por ahora —dije mientras le quitaba la pistola con cuidado—. Ya está todo bajo control.

Me miró con ojos vidriosos e intentó hablar, pero de su boca entreabierta no salió palabra alguna. Entonces rompió a sollozar. Se le entrecortaba la respiración mientras las lágrimas le brotaban de los ojos y le rodaban por las mejillas.

—Tranquilo —le miré el brazo y ajusté el cinturón antes de palparle la nuca. La bala del tirador no le había dado—. Estás bien. Estás vivo, estamos aquí contigo.

—Si no hubieras disparado, yo...

—Pero disparé, y sigues aquí. Eso es lo único que importa. Vamos, levántate —enfundé el arma y lo ayudé a ponerse en pie—. Quiero que esperes en el coche hasta que te vea un paramédico.

Hansen aminoró el paso al pasar junto al tirador. Kang le estaba tomando el pulso. No hacía falta: el agujero en la cabeza del tirador lo decía todo.

Le di un toque a Hansen para que siguiera adelante.

—Aquí no hay nada que ver. Sigamos andando.

De todos los agentes novatos, Hansen siempre me había llamado la atención. Era un tipo con iniciativa, nunca le daba miedo arrimar el hombro ni mancharse las manos, y siempre tenía ganas de aprender. Había depositado grandes esperanzas en él.

Pero el hombre que caminaba a mi lado esa noche era otro.

Senté a Hansen en el asiento del copiloto. Seguía temblando y tenía la mirada perdida, como si no me viera.

—¿Dónde está el cuerpo de Pratt? —pregunté.

No respondió; su mirada turbia se perdió en su regazo. Le levanté la barbilla y le giré la cara para que me mirara a los ojos. No había nada. Absolutamente nada.

Cerré la puerta y fui a buscar a Pratt. Reilly ya lo había encontrado calle abajo, en la acera frente a mi casa. Por la expresión de Reilly, la remota esperanza de que Pratt siguiera con vida se esfumó. La caballería había llegado demasiado tarde.

Si me preguntan, esa noche perdimos a dos agentes. Aunque la bala del tirador le había pasado a milímetros de la nuca y había sobrevivido, en el fondo sabía que las probabilidades de que se recuperara eran escasas. Aquel roce con la muerte lo había sacudido como nada en su vida.

—¿Cómo está el agente Hansen? —preguntó Reilly.

—Aparte de la herida de bala en el brazo izquierdo, está vivo, pero...

Reilly asintió, dando a entender que me comprendía.

—¿Cómo supiste que el tipo iba a disparar?

—Por sus ojos. Lo teníamos acorralado y él lo sabía.

—Salvaste a Hansen —Reilly señaló mi coche con la cabeza.

—¿Eso crees? ¿Lo has visto?

—Dale tiempo para recuperarse. Unas semanas de baja y terapia podrían devolverlo a la normalidad.

Reilly estaba soltando un montón de gilipolleces. Él lo sabía. Yo lo sabía. Pero eso era lo que se suponía que debían decir los supervisores, ¿no?

Mientras los servicios de emergencia llenaban la calle, mis vecinos empezaron a asomarse a los porches y jardines delanteros.

No podía culparlos. No todos los días había un tiroteo frente a sus puertas.

Evité cruzar la mirada con ninguno de ellos.

Me pregunté cuántos me habrían visto matar a aquel hombre de un disparo.

Los medios ya habían llegado. Mis vecinos podían encender la tele y enterarse de todo por ahí.

Kang estaba junto al cuerpo del tirador cuando llegué a su lado. Preguntó por Hansen y le dije lo mismo que a Reilly, pero se notaba que Kang sabía lo que pasaba. Había oído sollozar a Hansen.

—¿Alguna idea de quién es el tirador? —pregunté.

—No lleva documentación. Tendremos que tomarle las huellas y ver si sale algo.

Me arrodillé y levanté la manta que habían echado sobre el cuerpo. Saqué la linterna del cinturón y le iluminé la cara para verlo mejor.

—¿Crees que es de aquí o lo enviaron desde China?

—Difícil saberlo —Kang se arrodilló a mi lado—. No ha pasado mucho tiempo desde que encontraron a Xiaolian. ¿Una semana? Podrían haberlo enviado desde el extranjero, o podría ser alguien de aquí que trabaja para alguien en China.

—Mi instinto me dice que no es de aquí. Tampoco veo tatuajes que lo vinculen con ninguna de las grandes facciones de la Tríada en la ciudad. Eso me indica que no trabaja para nadie en concreto. Es un asesino a sueldo.

—Y con un modus operandi violento y despiadado —añadió Kang.

—Si es de China, la ropa indica que viene de una gran ciudad: Pekín, Shanghái o Hong Kong.

—O Taiwán, que es de donde vino el barco —Kang empezó a mirar las etiquetas de la ropa—. Camisa de Prada y vaqueros Guess.

Le quitó un zapato y miró la etiqueta del interior antes de enseñármela. Era una marca desconocida. ¿Significaba algo? Quizá. Averiguar dónde se fabricaba y vendía esa marca podría indicarnos de dónde era.

—¿Algo? —preguntó Reilly acercándose por detrás.

Me levanté.

—Nada que permita identificarlo de inmediato. No tiene tatuajes de bandas visibles. No parece de aquí. Pasaremos sus huellas por la base de datos y haremos circular su foto. Con suerte, sacaremos algo en claro y daremos con quien lo contrató.

—Si resulta ser ciudadano chino, deja de ser problema nuestro.

El Departamento de Justicia puede hacerse cargo, aunque sabemos que no se van a molestar, porque esto no huele precisamente a «amenaza para la seguridad nacional».

Los de arriba lo verán así: hemos atrapado al asesino en masa.

Los medios exigirán respuestas sobre quién es y por qué lo hizo, y nosotros diremos que seguimos investigando pero que es posible que actuara solo.

—Eso es una mierda —dije.

—Lo sé, Abby, pero si es un ciudadano chino, queda fuera de nuestra jurisdicción. Para el FBI, hemos cumplido con nuestra parte. Atrapamos al responsable de matar a veinte personas hoy, y quizás a más.

Reilly tenía razón. Además, no teníamos claro por qué el tirador había aparecido en mi casa. ¿Iba a por Xiaolian o a por mi familia? Fuera como fuera, hasta que no viera su cadáver, quería creer que seguía viva.

Aunque su desaparición me desconcertaba, su existencia me intrigaba aún más.

¿Cómo diablos podía una niña pequeña tener las respuestas a tantas preguntas que me rondaban la cabeza?

La más inquietante de todas, la que más me atormentaba: ¿por qué nos parecíamos tanto? ¿Estábamos destinadas a encontrarnos?