CAPÍTULO CUARENTA Y OCHO

Hansen se apretó el cinturón alrededor del brazo izquierdo, justo por encima del codo. La bala le había atravesado de lado a lado. Pratt no había tenido tanta suerte. Le habían disparado en la cara a quemarropa y había caído como una marioneta a la que le cortan los hilos.

Al llegar a casa de Abby, los dos agentes habían decidido inspeccionar el perímetro de la propiedad.

Cuando salieron por un lateral de la casa, vieron la silueta de un hombre de pie en la acera.

Parecía llevar dos bolsas de la compra. El sol ya se había puesto, y las únicas farolas se encontraban en los extremos opuestos de Pfeiffer Street, donde esta se cruzaba con Stockton y Grant.

La zona frente a la casa de Abby estaba más oscura.

Se acercaron al hombre para preguntarle si necesitaba ayuda. Pratt iba delante y se identificó como agente del FBI. Fue entonces cuando el hombre abrió fuego.

Hansen tuvo el tiempo justo para desenfundar y devolver el fuego mientras corría a cubrirse tras un coche cercano.

El intercambio fue breve, pero cuando Hansen se asomó por encima del capó, el tirador había desaparecido.

Comprobó el estado de Pratt y confirmó su sospecha inicial antes de llamar a Reilly.

Después ignoró la orden de quedarse donde estaba y salió en busca del tipo que había intentado matarlo.

¿Adónde te has metido, cabrón?

Hansen escudriñó la calle en ambas direcciones y supuso que el tipo había dado media vuelta y se había alejado de la casa. Avanzó lentamente por la acera, ligeramente agachado y protegiendo el brazo herido.

Las sirenas aullaban a lo lejos. Pronto un torrente de luces rojas y azules invadiría su posición. Hansen sabía que establecerían un perímetro para intentar acorralar al tipo. Y eso era lo que más le asustaba.

La zona era puramente residencial. Era una noche entre semana y las familias estaban en casa. Cualquiera de esas viviendas podría acabar siendo la última trinchera de ese hijo de puta. Un tipo impredecible y acorralado no tenía más opción que seguir disparando.

Estaba claro que ese tipo no tenía miedo. La muerte no lo disuadía. Había disparado contra un agente del FBI sin pensárselo dos veces. No era de los que se rendían.

Hansen notó que el palpitar del brazo había empeorado. Hasta ese momento, solo los latidos del corazón le marcaban el tiempo. Respiraba de forma entrecortada, pero no por el esfuerzo. Tenía el cuello empapado de sudor, los ojos inquietos y el dedo en el gatillo a punto de disparar.

Una mujer abrió la puerta de su casa y Hansen le ordenó que entrara y echara el cerrojo. Continuó calle abajo, buscando metódicamente, alerta a cualquier movimiento.

¿Es eso movimiento?

Se giró rápidamente y apuntó la pistola hacia un seto alto que separaba dos propiedades.

He oído algo.

Giró sobre sí mismo. Escudriñó los arbustos bajos al otro lado de la calle.

Vamos, Hansen. Contrólate.

Volvió a fijar la vista en la calle que tenía delante. Estaba justo en medio de Pfeifer Street. También era la zona más oscura. Hansen se esforzó por controlar la respiración. Cada aliento le sonaba como el rugido de un tifón.

Seguro que se había convertido en un blanco perfecto.

Seguro que la mira del tirador lo tenía en el punto de mira.

Seguro que su hora también había llegado.

Pero Hansen siguió adelante. Habían abatido a su compañero a tiros hacía solo unos minutos. Tenía que vengar su muerte. No podía permitir que se convirtiera en otra estadística. Tenía que encontrar a ese tipo. Tenía que ser él quien pusiera fin a su reinado de terror.

En lo que a Hansen concernía, no tenía intención de dejar que la justicia siguiera su curso. Esa noche asumió el papel de juez y jurado. Y la Glock que empuñaba era su martillo.

Pasó junto al seto alto al que había apuntado antes, convencido de que iba despejando la calle lo mejor que podía con cada paso.

Clic.

Qué equivocado estaba.

Desde el hotel hasta mi casa había unos seis minutos en coche, si conducías como yo: con la sirena aullando, las luces destellando y el acelerador a fondo.

Kang se aferró al reposabrazos.

—Joder, Abby. Creo que hemos despegado en esa última cuesta.

Probablemente tenía razón, pero yo había metido a Hansen y Pratt en mi investigación. Formaban parte de mi equipo. Ya le había fallado a uno de ellos.

Aceleramos hacia el norte por Stockton Avenue y cruzamos cada intersección a toda velocidad. Por el retrovisor vi que Reilly nos seguía el ritmo. Se había subido de un salto a su todoterreno y me había seguido desde el hotel.

El siguiente giro a la derecha era Pfeiffer. Esperé hasta el último momento para soltar el acelerador y giré el volante bruscamente a la derecha. Los neumáticos chirriaron al agarrarse al asfalto y el vehículo se ciñó a la curva. Encendí las luces largas e iluminé la calle.

—¡Allí! —grité.

—Los veo.

Kang ya había desenfundado y se había quitado el cinturón de seguridad.

Delante de nosotros había dos hombres de pie en la acera. Uno sostenía un arma contra la nuca del otro. Conocía la postura de Hansen. No había duda, ni siquiera a cuarenta metros de distancia, de que no era él quien empuñaba el arma.

Pisé el freno a fondo y el coche se detuvo en seco. Las dos puertas se abrieron de golpe y salimos con cuidado de quedarnos detrás de nuestros escudos de metal. Oí el todoterreno de Reilly frenar detrás de nosotros y su puerta abrirse también.

Desde nuestra posición estábamos a unos quince metros, y los faros de mi coche actuaban como focos sobre un escenario mortal.

El tirador nos miró directamente. Era asiático y su ropa coincidía con la descripción: vaqueros y una camisa de manga larga abotonada, moderna. No parecía herido ni tampoco un asesino enloquecido. De hecho, mostraba una calma inquietante.

—¡Suelta el arma! —gritó Kang.

Clavé la mirada en los ojos oscuros del hombre. Eran fríos, despiadados.

—¡Suéltala! ¡Ahora! —Kang siguió dando órdenes.

Una sonrisa se dibujó en el rostro del tirador.

Fue entonces cuando comprendí que aquello solo podía acabar de una manera.

Disparé.

El tirador también.