CAPÍTULO 16

Melanie

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Seis y media en Buenos Aires. Veintidós grados y ese blanco al que no le importa si estás preparado, el que rebota primero en la piedra y después en el cielo.

Estoy en su cama. Lo sé antes de abrir los ojos; la almohada es demasiado densa, la suya, no la mía.

Su lado de la cama está vacío y aún tibio. Está en el salón de la suite; oigo el gruñido-pausa-gruñido de la pesa rusa sobre la alfombra, luego silencio, luego la voz de Pimsleur a través de la puerta cerrada. El contrato. Repita. El contrato. Guardo la ironía para después.

Siete y cuarto. Me levanto. Encuentro mi ropa de correr en la silla (mallas negras, camiseta gris, las Brooks rosa neón a los pies como dos pequeñas alarmas). Le dejo una nota en la encimera junto a su taza de espresso: Libertador. Vuelvo a las 08:30. — M.

Abajo, en el vestíbulo, Camila levanta la barbilla medio centímetro a modo de saludo. Los porteros conocen mi ritmo. Salgo a la Av. Alvear, giro a la izquierda, bajo hacia Libertador, donde el polen de eucalipto se eleva del pavimento y la larga avenida se abre como un país.

Ocho kilómetros setecientos es el número del cuerpo. El cuerpo no necesita que yo cuente. El cuerpo cuenta. Corro.

Corro pensando en podríamos esperar —la frase de Felipe de hace dos semanas— y en cómo Warren se quedó quieto anoche mientras le hablaba del jardín de mi madre, cómo su caja torácica subía medio centímetro cada seis tiempos.

Estoy pensando en su voz cuando casi me detengo.

Me detengo. Seis kilómetros cien, cerca de la puerta del rosedal. El teléfono vibra contra mi brazo: el doble pulso de WhatsApp a través de la funda del brazalete.

WhatsApp. Número desconocido. Prefijo argentino.

Miro la vista previa en la pantalla de bloqueo, que es suficiente. Español. Once palabras.

«Pregunte a mi padre por el contrato de Singapur».

Lo leo tres veces, de pie en el sendero, mientras un hombre con dos galgos pasa y dice buen día y yo no contesto.

Pregunte a mi padre por el contrato de Singapur.

La hora: 07:40. Sin nombre. Sin avatar. El prefijo que esperaría de un móvil desechable local. Miro el eucalipto sobre mi cabeza, el blanco del cielo detrás, y pienso como me enseñé a pensar cuando tenía veintitrés años con una copa de vino en la palma:

Vale. Vale.

(Digo vale dos veces seguidas cuando no estoy bien. Bea lleva diez años diciéndomelo.)

Camino el último tramo. No quiero volver al hotel con el pulso de una emergencia.

En el ascensor hasta el doce, inspiro en cuatro tiempos y espiro en seis. Aprendí esto de él sin que supiera que me lo enseñaba. Cuando llego a las puertas, tengo el pulso que había planeado.

En la 1207 me siento en el borde de mi cama sin usar y leo el mensaje una cuarta vez. Una quinta.

Pregunte a mi padre por el contrato de Singapur.

Pienso, en inglés: Inés. En español: Sí.

Lo sé. En el idioma que no es ninguno de los dos: Tiene treinta años.

Trabaja en el laboratorio de su padre. Tenía las manos detrás de la espalda el viernes cuando Lorenzo le preguntó por los datos de estabilidad del AAV9.

Llevaba esperando a que alguien le preguntara algo que pudiera responder con un número en lugar de un nombre.

Ahora ha respondido sin que nadie se lo preguntara.

Hago una captura del mensaje. La guardo en una carpeta privada. No la reenvío.

Me ducho en mi propio baño, y bajo el agua hago el cálculo que llevo evitando desde que la pantalla se iluminó junto a la puerta del rosedal.

El cálculo es este. Durmió cinco horas anoche, su mejor racha en la ciudad.

Se despertó a las cuatro y diecisiete la noche anterior y estuvo de pie junto al mostrador de mármol del baño de invitados durante dieciocho minutos (oí la puerta; no me moví; le dejé esos dieciocho minutos).

Usó una frase en español correctamente ayer en Sequencia —Lo entendemos.

Continuamos— y fue lo más estable que hemos estado ninguno de los dos en este país.

Si entro en su suite ahora mismo con este mensaje, le entregaré un problema antes de que haya tomado su espresso.

Le gastaré el martes. Devolveré el sistema nervioso que por fin se ha estabilizado por primera vez en tres meses al punto en que estaba a las cuatro y diecisiete del lunes por la mañana.

Esto no es ocultación, le digo a la pared de la ducha, en inglés. Esto es timing.

(En español, la misma frase es más corta: Es el momento.)

(En el idioma que no es ninguno de los dos: Soy la estratega cultural. Estoy leyendo la sala. La sala es su martes. Se lo estoy regalando.)

Decido cuarenta y ocho horas. Se lo diré el jueves —después del día siguiente y un día completo en Sequencia, después de que Renata haya tenido ocasión de mirar, después de haber observado a Inés en una o dos reuniones—. No es ocultación. Es calibración.

Quiero ser precisa sobre la diferencia, aquí, en mi propia cocina, sola, porque no podré serlo más tarde cuando él esté en la habitación.

La ocultación es cuando escondes información para protegerte a ti misma.

Lo que estoy haciendo es secuenciar: retener un dato difícil hasta que tenga suficiente contexto para dárselo correctamente, porque dárselo mal sería peor que dárselo tarde.

Soy su estratega cultural. Este es el trabajo.

Leer la sala antes de que la sala esté lista no es engaño; es cuidado.

Pero también soy consciente —tengo treinta y un años y he leído lo suficiente para serlo— de que la línea entre el cuidado y el control es muy fina, y de que soy la única persona en esta mesa y debería estar vigilando esa línea.

La estoy vigilando. Se lo diré el jueves. Si para el jueves no se lo he dicho, se lo diré el viernes antes de volar. No hay ninguna versión de este viaje en la que salga de Buenos Aires sin darle el mensaje. Ese es el límite. El límite se mantiene.

Esperar no es mentir. Pero esperar más allá del punto en que la espera le sirve a él en lugar de a mí, eso sí lo sería. No lo haré.

Me visto para el día con la ropa que elegí anoche: jersey gris de cachemir suave con cremallera corta, vaqueros, el abrigo de lana color crema sobre el brazo para más tarde, zapatos planos.

Sin vestido hoy. Hoy es un día para caminar.

Me recojo el pelo con el Cartouche de latón.

El 2666 de Bolaño está en el bolso de ayer y su Amberes está ahí desde el sábado; llevo los dos; aún no sé cuál leeré en un banco.

Cruzo el pasillo hasta la 1201 a las 08:55.

Está en la puerta antes de que llame, porque oyó el ascensor. Pantalones de vestir color carbón, camisa blanca recién puesta —no la que tengo yo, otra—. Mangas remangadas. Ha tomado su espresso.

—Buen día.

—Buen día. —Me pongo de puntillas y beso la comisura de su boca —cerrado, breve. Él pone la palma en mi nuca durante dos segundos, el pulgar en el nacimiento del pelo, y me suelta.

—Sequencia a las nueve.

—Sequencia a las nueve.

No pregunta qué me pasa. (Ve algo. Le di el beso en la comisura en lugar del beso completo, y no dejé que mis ojos se detuvieran en los suyos el segundo que querían. Vio el medio segundo.)

Le doy el pequeño asentimiento que dice luego. Él lo archiva.

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El día en Sequencia es lo que hice de él: rutina.

Felipe es teatral por la mañana como solo Felipe sabe serlo —abre citando a su propio padre en el banco de trabajo en 1973.

Echa un vistazo a mi jersey con cremallera y no lo archiva como Atuendo Estratégico (no lo es).

Se vuelve hacia Warren a las 10:14 con una pregunta sobre el cronograma de hitos; Warren responde limpiamente en ocho palabras. Felipe asiente. La sala avanza.

Lorenzo repasa con Warren las cláusulas de indemnización durante cuarenta minutos y yo tomo notas que no necesitaré porque Warren está tomando las mismas notas en su cabeza con mejor resolución.

Ines está en su mesa de trabajo. La veo una vez a través del cristal del pasillo del Piso 4 a las 11:32 —inclinada sobre una bandeja de pipetas, cabello recogido, los ojos verde grisáceos fijos en el trabajo, las manos no detrás de la espalda.

Está haciendo ciencia. No levanta la vista. No la miro más de dos segundos.

A las 11:00 Warren pasa por detrás de mí junto a la mesa. Se detiene a mi lado con el pretexto de mirar una cláusula que he marcado. Su nudillo roza el mío sobre la página. En voz baja: —¿Estás bien?

—Sí. —No me ruborizo. Archivo el Sí como la primera verdad-a-medias que le he dicho un martes en este país. Él lo lee tal como es —no una mentira, no toda la verdad, un luego— y lo archiva. Asiente un grado. Sigue adelante.

A las 13:00 paramos para comer. Le digo que voy a caminar —una comida de trabajo, un viejo contacto, de vuelta a las cuatro— y sus ojos se quedan en los míos durante un segundo, y lo que no hace es preguntar quién. —De acuerdo. —Escríbeme si necesitas un coche.

—Lo haré. —(No lo haré. El viejo contacto es un muro de piedra blanca en la calle Junín y una llamada telefónica que llevo esperando desde que salió el comunicado de prensa de Gibbs hace tres semanas.)

Cojo mi abrigo. Me voy.

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Ya en la acera, la luz blanca ha alcanzado su volumen de plena tarde. El color crema de la Av. Alvear, el hierro forjado, los porteros con sus chalecos grises. Camino hacia el sur, hacia Junín, hacia el cementerio, la mano en el bolsillo del abrigo sobre el teléfono que va a sonar pronto.

Suena a las 14:08. Ya estoy junto al muro.

El muro es de piedra blanca, casi cuatro metros de altura, eucalipto cayendo por encima.

El sol de la tarde lleva sobre él desde las 11:30.

Cuando apoyo la espalda contra él, el calor atraviesa la lana crema en una larga placa lenta contra mis omóplatos, y cuando inclino la cabeza medio centímetro y dejo que mi sien toque la piedra directamente, el calor es más agudo, del tipo seco, del tipo que dice soy viejo, sigo aquí, estoy más caliente de lo que esperabas. Me he anclado.

Miro la pantalla. Maxwell Aron. Dejo que suene dos veces. Contesto a la tercera.

—Maxwell.