Capítulo 2

Aaron

Estoy en ascuas, esperando a que llegue mi musa láctea.

Contemplo el lienzo en blanco, recordando la temeridad con que le pedí a mi ama de llaves que posara para mí.

No sé qué me pasó, pero cuando vi sus pechos goteando, su silueta voluptuosa recortada contra la estantería por la luz, algo dentro de mí reaccionó.

Supe que tenía que pintarla, que tenía que plasmar ese cuerpo de curvas generosas y piel lechosa que me había estado volviendo loco durante semanas.

Camino de un lado a otro del estudio, pasándome las manos por el pelo; los dedos se me enganchan en las canas de las sienes.

El espacio de trabajo está impecable, limpio y organizado como no lo había tenido en años.

Limpié cada superficie, ordené los pinceles por tamaño, dispuse lienzos nuevos y coloqué la silla de terciopelo para modelos en el centro de la habitación, donde la luz del norte la baña a la perfección.

El sol de la tarde entra a raudales por los altos ventanales, proyectando largos rectángulos dorados sobre el suelo de madera. Todo está listo. Todo menos yo.

El pulso no se me calma. No me había sentido tan nervioso desde mi primera inauguración en una galería, a los veintitrés años, cuando me planté allí con un traje prestado, rodeado de críticos capaces de encumbrarme o hundirme antes siquiera de empezar.

Pero esto es diferente. Aquí no se trata de críticos, ni de ventas, ni de reputación.

Se trata de Isadora, la mujer que ha ocupado mi mente durante meses.

Me acerco al escritorio y abro el cajón inferior, el que guardo bajo llave.

El cuaderno de bocetos que hay dentro es grueso, con la cubierta desgastada de tanto manoseo.

Lo abro, y ahí está ella. Página tras página de mi hermosa ama de llaves de curvas generosas, plasmada en carboncillo, grafito y rápidas aguadas de acuarela.

Llevo meses dibujándola sin darme cuenta, con la mano moviéndose en piloto automático mientras se suponía que mi mente debía concentrarse en el lienzo vacío que tenía delante.

Me inspira como nadie lo ha hecho, y me pregunto si será la musa que necesito.

Hay bocetos de ella inclinada para quitar el polvo de los zócalos, la curva de su columna, cómo el uniforme se le tensa sobre el trasero. Su cuerpo es una obra de arte, y me inspira. Pero no es solo inspiración artística. También me atrae.

Empecé a sentirlo cuando comenzó a trabajar para mí.

Como artista, paso la mayor parte del tiempo solo, aislado del resto del mundo.

A medida que me hice más famoso, el aislamiento no hizo sino crecer, hasta que dejé de poder conectar con nadie a mi alrededor.

Nadie me hacía vibrar; las conversaciones siempre parecían tener segundas intenciones, y quienes me rodeaban querían algo de mí.

Así que me fui recluyendo cada vez más en mi estudio, produciendo obras maestras que se vendían por millones, mientras mi corazón se convertía en un páramo.

Era incapaz de sentir nada por las mujeres con las que me acostaba; prefería los encuentros casuales y me marchaba antes de que descubrieran mi identidad.

Pero cuando vi a Isadora, un anhelo diferente me llenó el corazón.

Quería tocarla, sentirla, empaparme de la calidez que irradiaba con tanta naturalidad.

Era solo mi ama de llaves, pero yo la veía como mujer, y algo en ella despertaba una parte de mí que creía enterrada.

Cuando la vi goteando, supe que no podía dejarla escapar.

La idea era prohibida, incluso una locura, pero le pedí que posara desnuda para mí, sin esperar que aceptara.

He ganado todos los premios que existen, tengo cuadros colgados en los mejores museos del mundo y dinero suficiente para retirarme diez veces, pero la pasión que llevo dentro no me permite colgar los pinceles.

Quiero crear una obra maestra, libre de consideraciones comerciales y de las limitaciones de mi propia habilidad.

Llevo semanas con un bloqueo creativo, desesperado ante la idea de no superar jamás mi trabajo anterior.

Sin embargo, Isadora me da esperanza. La idea de pintar su cuerpo lechoso me inspira.

La oigo antes de verla. El suave golpe en la puerta del estudio me acelera el corazón. Cierro el cuaderno de bocetos, lo guardo en el cajón y echo la llave; el clic resuena en la habitación silenciosa.

—Adelante —digo, con una voz más firme de lo que me siento.

La puerta se abre e Isadora entra con los hermosos ojos azules muy abiertos, llenos de nerviosa expectación.

Lleva una simple bata blanca, atada sin apretar a la cintura, y los rizos castaño oscuro le caen en ondas salvajes alrededor del rostro sonrojado.

Se me seca la boca al verla. Esos grandes ojos azules son tan expresivos, el cabello oscuro le cae sobre los hombros, y la bata envuelve su figura menuda y curvilínea.

—Sr. de Ville —susurra, mientras juguetea con el cinturón de la bata—. Me he puesto la bata, como me pidió.

—Isadora —digo, acercándome a ella con pasos medidos. No quiero asustarla, pero deseo contemplarla en todo su esplendor desnudo—. Gracias por venir.

Ella asiente y recorre el estudio con la mirada, los ojos abiertos de par en par. Percibo el nerviosismo en su postura, el ligero temblor de las manos.

—Puedes llamarme Aaron durante nuestras sesiones —le digo, con voz baja y serena—. No hay motivo para estar nerviosa. Solo tienes que sentarte en esa silla y mantener la pose. Nada más.

Ella mira la silla de terciopelo para modelos, colocada en el centro de la habitación, bañada en luz dorada.

—Si en algún momento quieres parar o te sientes incómoda, solo dímelo —continúo, observándola con atención—. Podemos hacer descansos cuando lo necesites. Tu comodidad también importa.

Ella respira hondo y el pecho se le eleva bajo la fina bata. Distingo el contorno de sus pechos llenos, cómo la tela se le ciñe a las curvas. La polla se me agita, pero contengo la reacción para no asustarla. Tengo que mantener la profesionalidad, por su bien.

—Por favor, quítate la bata cuando te sientas cómoda y siéntate en la silla con las piernas cruzadas.

—Me vuelvo y le doy la espalda para concederle un poco de intimidad mientras coloco el caballete y el carboncillo.

Oigo el susurro de la tela a mi espalda y luego un golpe suave cuando la bata cae al suelo.

Aun así, no me doy la vuelta; le doy tiempo para adaptarse a este nuevo estado.

—Ya... ya puedes darte la vuelta. —Su voz es suave, lejana y tentadora, y cuando me vuelvo, el universo se inclina sobre su eje.

Isadora está frente a mí, completamente desnuda, con la piel pálida teñida de un rosa intenso desde el pecho hasta las mejillas.

Parece una diosa, más etérea de lo que jamás habría imaginado, su cuerpo voluptuoso y lechoso expuesto ante mí.

Los muslos cremosos y gruesos se le aprietan como si intentara ocultar sus partes más íntimas, pero es imposible esconder semejante esplendor.

Los pechos son enormes y redondos, y le caen con peso sobre la cintura estrecha; los pezones, hinchados y oscuros.

Gotas de crema blanca bordean las areolas, y cuando se mueve para acomodarse en la silla, los pechos le rebotan y el dulce líquido gotea por el vientre suave y redondeado, recorriendo los contornos de su forma exuberante.

Hace ademán de limpiarse la leche, y le digo:

—No. Déjala. Quiero que gotees para mí mientras posas.

Parece un ser de otro mundo con esas caderas exuberantes, la piel cremosa, las tetas gordas que gotean crema, y esas curvas fértiles que me endurecen la polla en los pantalones. El cabello oscuro contrasta con la piel pálida, y se le distinguen pequeñas pecas en el rostro sonrojado y redondeado.

—Estás magnífica —logro decir, con la voz más ronca de lo que pretendía—. Un millón de veces mejor de lo que imaginé.

Sus proporciones son perfectas, cada contorno y relieve de su piel me inspiran ideas. Quiero capturar su belleza en el lienzo; su cuerpo maternal, goteando leche.

Ella duda, sus grandes ojos azules buscan los míos buscando tranquilidad mientras da un paso tentativo hacia adelante, luego otro, con los pechos balanceándose pesadamente a cada movimiento.

Más crema gotea por su cuerpo y deja rastros brillantes sobre su piel.

La visión es embriagadora, cada marca un detalle artístico, como ver una obra maestra viviente cobrar vida ante mis ojos.

—Siéntate como te resulte natural —le digo mientras se acomoda en el cojín. El terciopelo se amolda a sus generosas curvas, y sus gruesos muslos se separan ligeramente mientras encuentra su posición.

Ocupo mi lugar detrás del caballete, carboncillo en mano, y comienzo a esbozar el contorno de su figura.

Cada línea es embriagadora, cada curva y hendidura un detalle precioso.

Mi mano se mueve con una confianza que no he sentido en meses, y captura la voluptuosa redondez de sus caderas, la suave curva de su columna, el peso de sus pechos apoyados sobre su torso.

Imagino formas de capturar la suavidad de su piel con mis colores, ideas sobre cómo lograr que la leche que gotea de sus pechos parezca translúcida y etérea a la vez.

Es una mina de oro de inspiración, mi musa lactante que hace explotar mi mente con imaginación vívida.

La esbozo con trazos rápidos, observando cómo se va relajando en la silla mientras el silencio la arrulla.

—¿Estás cómoda ahí? —pregunto.

—Sí.