Capítulo 1 #2

—Es algo hormonal, el médico dijo que desaparecería, pero no ha sido así —me atrevo a mirarlo, y él me mira como si yo fuera el centro del mundo.

¿Le parece asqueroso? ¿Raro? ¿Poco profesional?

—. No pensé que gotearía hoy, pero me ha dolido toda la mañana y yo...

—Estoy divagando, mortificada, de pie frente al hombre con el que fantaseo cada noche, con la leche empapándome la camiseta.

Acabo de arruinar todas mis posibilidades de que me tomen en serio—.

Lo limpiaré. Lo siento mucho, Sr. de Ville. No volverá a pasar.

Espero que retroceda. Espero asco, o al menos incomodidad. Espero que me despida, o al menos una salida educada.

No hace nada de eso.

En cambio, se acerca más. Más que antes.

Me encuentro con la espalda contra la pared, su cuerpo enjaulándome mientras observa mi figura menuda y curvilínea.

Su aroma intenso y sofisticado me envuelve por completo, y me ahogo en él; el corazón me late a un millón por hora.

Su mano grande y callosa se eleva lentamente, y sus dedos rozan el algodón húmedo que me cubre el pecho izquierdo.

El roce es ligero como una pluma, apenas perceptible, pero me envía una descarga eléctrica directa al centro de mi ser.

Se le abren los ojos, y veo algo cambiar en ellos. Algo primitivo y hambriento que me revuelve el estómago.

—Esto es hermoso —murmura, con la voz cargada de algo que nunca le había oído antes. Asombro. Admiración—. Tu cuerpo está produciendo leche... como un milagro.

Lo miro sin palabras. ¿Hermoso? ¿Piensa que una mujer que gotea es hermosa?

—Sr. de Ville —hago una pausa mientras él me mira, y me doy cuenta de que por fin tengo toda su atención.

—Esto es exactamente lo que necesito.

—¿Qué? —No entiendo adónde quiere llegar mientras sus dedos permanecen suspendidos entre nuestros cuerpos.

—No tienes idea de lo deslumbrante que eres, Isadora —dice, sin apartar la mano de mis pechos. Sus ojos me miran con una mezcla de lujuria y deseo, y lo reconozco porque siento lo mismo. ¿Aaron se excita con mi cuerpo lactante?—. Tan femenina, tan exuberante, tan perfecta. Serías una obra maestra.

Parpadeo mirándolo, boquiabierta.

—¿Una obra maestra?

Retrocede lo suficiente para dejarme respirar, pero no me quita los ojos de encima. Arden con algo que nunca he visto en la mirada de ningún hombre. Ni en Marcus. Ni en nadie. Es la mirada de alguien que ha encontrado exactamente lo que buscaba.

—No he pintado en tres meses, Isadora. —Su voz se vuelve más grave, más áspera, como si estuviera confesando algo sagrado—.

Ni una sola pincelada. El lienzo se queda ahí vacío, y me quedo frente a él, y no sale nada.

Nada. —Se pasa una mano por el cabello oscuro, donde la plata capta la luz del estudio—.

He estado bloqueado. Completamente bloqueado.

Y entonces has entrado hoy en esta habitación con la leche empapándote la camiseta y algo dentro de mí simplemente... se ha abierto.

Se me corta la respiración. ¿El gran Aaron de Ville, con bloqueo creativo? ¿El hombre cuyas pinturas se venden por millones?

—¿Yo? —susurro—. ¿Crees que yo podría... ayudar?

Acorta la distancia entre nosotros de nuevo, y esta vez su mano sube para cogerme la barbilla.

Su pulgar me roza el pómulo, y juro que lo siento hasta en los dedos de los pies.

Su piel es cálida y áspera por años de manejar pinceles y carboncillo, y el contraste con mi suavidad me hace querer gemir.

—Mírate —dice, y sus ojos recorren mi cuerpo con una lentitud deliberada y agonizante.

Por mi pecho sonrojado, donde los círculos húmedos todavía se extienden.

Bajan a mis caderas anchas, mi vientre suave, mis muslos gruesos que se tensan contra la tela fina de mi uniforme—.

Tu piel es tan suave, tan tersa, tus caderas tienen las proporciones perfectas, y esos pechos...

están hechos para que los cree la mano de un artista.

—Con los ojos entrecerrados, hace la proposición más impactante que he oído en mi vida—.

Tengo una proposición para ti, un trabajo, si quieres.

Quiero que poses para mí, Isadora. Quiero pintarte. Desnuda.

Me quedo ahí atónita por un momento, con los pechos goteando, todo mi cuerpo consciente del genio que tengo delante.

Aaron de Ville quiere que sea su musa, el tema de su próxima pintura.

Quiere pintar mi cuerpo lechoso desnudo, y el pensamiento escandaloso me provoca escalofríos en el coño.

Sé que lo deseo, lo deseo con todas mis fuerzas.

Durante meses, he intentado desesperadamente que me note, y esta podría ser mi oportunidad.

—¿Quieres que modele para ti? ¿Para un desnudo?

—Te compensaré por tu tiempo, por supuesto —dice—. ¿Qué tal cien mil dólares?

Si no estaba sorprendida antes, ahora estoy completamente atónita. Me quedo boquiabierta. ¿El mejor pintor del país quiere que pose para su cuadro y encima me paga cien mil dólares por hacerlo?

—Por favor —suplica, y me toma las manos—. Sé que es una petición poco convencional, pero de verdad quiero pintarte, Isadora. No tienes idea de cuánto deseo capturar esa figura maternal, lechosa, en el lienzo. Podría ser lo que necesito para recuperar mi chispa.

Me está suplicando, y no puedo creerlo. Podría matar dos pájaros de un tiro: ganar suficiente dinero para dejar los trabajillos a media jornada y seducir a mi atractivo jefe canoso.

—¿Me quieres así, goteando leche y... desnuda? Pero... hay tantas mujeres más guapas que yo.

—Solo tú me sirves. Eres especial, Isadora —dice con determinación—. Eres mi musa, mi obra maestra de leche y luz. Quiero plasmarte en el lienzo y mostrarle al mundo una nueva versión de tu belleza fértil.

La idea de que mi cuerpo lactante quede expuesto ante todo el mundo hace que el coño me palpite. Nunca supe que fuera exhibicionista, pero por él quiero ser esa fantasía.

—Si te hace sentir incómoda, podría...

—Lo haré —digo, antes de arrepentirme.

Aaron me mira fijamente. —¿En serio?

—Sí, posaré desnuda para tu cuadro —digo, consciente de que estoy adentrándome en un camino prohibido del que quizás no haya vuelta atrás—. Te dejaré pintarme.

—Gracias —dice mientras retrocede, con los ojos oscuros y los labios curvándose por fin en una media sonrisa—. Parece que tenemos un trato.

Un trato con el diablo, pienso mientras lo sello con un apretón de manos, con la esperanza de no haber caído en una trampa perversa con mi jefe, bastante mayor que yo.