La musa láctea del pintor (Fantasías cremosas nº 12)

Capítulo 1

Isadora

Me gusta Aaron de Ville. Es uno de los pintores más distinguidos del país, veintiún años mayor que yo y mi jefe. Pero lo único que pienso cuando lo veo es: Papi bueno.

Mi cabeza está llena de imágenes de mi atractivo jefe canoso mientras quito el polvo de su estudio, como una presencia invisible en su vida.

Apuesto a que ni siquiera sabe que existo.

Al fin y al cabo, solo soy su ama de llaves a tiempo parcial, una chica sencilla e insignificante que viene a limpiar su casa dos veces por semana.

Hasta el pisapapeles de cristal sobre la repisa de la chimenea cuesta más que mi salario mensual.

Y aun así, no puedo dejar de soñar despierta con él.

El estudio huele a trementina y cedro, un aroma que me marea.

Paso el trapo por el borde de su caballete, con cuidado de no mover el lienzo a medio terminar que descansa allí.

Últimamente no ha pintado mucho, y me pregunto por qué.

Claro que, siendo tan famoso y rico como es, podría vivir perfectamente sin volver a pintar en su vida, pero sé que ama su arte.

Intento alcanzar un estante alto y me pongo de puntillas. El movimiento me provoca una punzada aguda en el pecho, y noto cómo la humedad cálida se extiende por mi sujetador. Miro hacia abajo y, gracias a Dios, no estoy goteando. Todavía no, al menos.

—Maldita sea —susurro, y me aprieto los brazos contra el pecho como si eso pudiera hacer desaparecer mi problema.

No sé por qué, pero mi cuerpo está produciendo leche como una maldita vaca lechera.

Empezó hace dos días. Fui al médico, que me dijo que era un problema hormonal y que debería desaparecer solo, pero joder, duele.

Tengo los pechos doloridos e hinchados de leche todo el tiempo, con la presión constante detrás de mis pezones sensibles.

A mitad del trabajo empiezo a gotear, y tengo que ir con cuidado para que no me pillen. No puedo perder este empleo.

—Un día más en la vida de Isadora —murmuro mientras sigo con mi trabajo, y mi mente vuelve a aquel encuentro fatídico que lo empezó todo.

Hace cuatro años, me fugué con Marcus, mi novio, un artista sin un duro con pintura bajo las uñas y promesas vacías en los labios.

Nos conocimos en la escuela de formación profesional a la que asistí, donde Marcus estudiaba arte y soñaba con ser pintor.

La verdad es que los artistas son mi tipo.

Siempre me han atraído las personas creativas y apasionadas que vuelcan su alma en algo.

Yo no nací con una pasión, pero sí con la pasión de apoyar a quienes la tienen.

Marcus era todo lo que mi alma aburrida había buscado.

Mis padres eran estrictos y convencionales, y mi infancia transcurrió aprendiendo a conformarme: ir al colegio, sacar un título, casarme y tener hijos.

Solo contemplar el arte podía dar expresión a las emociones que llevaba dentro, así que pasaba mucho tiempo libre en la galería local.

Allí fue donde lo conocí. Una de las pinturas de Marcus estaba expuesta, y conectamos.

Empezamos a salir y la cosa se puso seria bastante rápido.

Pensé que él era mi pasaporte a una vida llena de pasión y creación, una vida donde podría amar al tipo de hombre que me atraía.

Me fugué con él y dejé atrás a mis padres y mi vida anterior.

Me repudiaron, pero me daba igual, porque iba a empezar una nueva vida con Marcus.

Sin embargo, menos de seis meses después de nuestra aventura en la ciudad, me puso los cuernos.

Me dejó por la hija de un galerista, diciéndome: «Ella puede ayudarme, Isadora.

Ayudarme de verdad con mi carrera. Ella entiende el arte, y no quiero pasar mi vida con un error de juventud».

Me quedé destrozada, pero después de la ruptura, mis padres se negaron a acogerme de nuevo.

Así que me puse a trabajar, fregando retretes y quitando el polvo de estanterías para hombres como Aaron de Ville.

He ido encadenando trabajos precarios como ama de llaves, asistenta, ayudante de cocina y recepcionista por el salario mínimo.

Cuando la agencia me habló de un trabajo en casa de Aaron, quise ir.

Había oído hablar mucho de su arte e incluso había visto sus obras expuestas.

Estaban en museos de todo el mundo, y a pesar de todo, quería estar cerca de alguien con pasión artística.

Era como salir de una jaula después de mucho tiempo.

La primera vez que vi a mi jefe, supe que estaba metida en un buen lío.

No era un crío como Marcus; era un hombre de verdad.

No tenía la angustia de un artista en apuros, sino la madurez de uno de éxito.

Y, Dios, estaba buenísimo. Con ojos oscuros como la noche y el pelo plateado en las sienes, era un papi bueno a sus cuarenta y cuatro años.

Ahora vivía prácticamente recluido, y solo aparecía en algunos eventos al año, pero su aura me atrajo desde el principio.

Empecé a venir más a menudo, a organizar mejor, a trabajar más duro, a observarlo e intentar hacerle la vida más fácil, con la esperanza de que se fijara en mí.

Estaba coladita por mi jefe, y cada semana iba a peor.

Él era la encarnación de todas mis fantasías, y verlo trabajar resultaba hipnótico.

La casa estaba llena de cuadros, y cuando estaba aquí, me sentía viva.

Vuelvo a lo que estaba haciendo, y las tetas me rebotan mientras me muevo por la habitación.

—Ya casi acabo —murmuro. Veo mi reflejo en el espejo y jadeo en voz alta al notar las dos manchas húmedas en mi blusa—. ¡Dios mío!

Estoy goteando, y las manchas no paran de crecer.

Cojo la llave que dejé en la estantería, pero antes de que pueda escapar, la puerta del estudio se abre de golpe.

Mi jefe mayor y buenísimo llena el umbral y me bloquea la salida.

Gimo y giro solo la cabeza para echar un vistazo a sus hombros anchos, que tensan la tela de su camisa salpicada de pintura.

Esta noche no está pintando, no lleva el mono de trabajo.

Con su metro ochenta y tres, se alza sobre mi cuerpo menudo y curvilíneo, y me hace sentir diminuta.

Tiene el pelo oscuro con destellos plateados ligeramente despeinado, y sus intensos ojos marrones me encuentran enseguida.

Siento el impacto de su atractivo en el coño.

—Isadora —dice, y su voz profunda me provoca escalofríos por toda la columna. Dios, ¿por qué tiene que estar tan bueno? Mis pezones hormiguean y el coño se me humedece; no puedo soportar esta exquisita tortura de mirarlo—. Pensé que ya habrías terminado.

Me quedo paralizada, con los brazos todavía cruzados sobre el pecho.

—Yo... estaba terminando, Sr. de Ville.

Da un paso adelante y el aire del estudio se espesa hasta que apenas puedo respirar.

—Estaba buscando un libro —dice con voz baja y pausada, como si tuviera todo el tiempo del mundo—. El que está en la estantería de arriba, detrás de ti.

Tengo la espalda pegada a la estantería, los brazos todavía cruzados sobre el pecho, y no puedo moverme. Si me aparto, lo verá todo. Si me quedo, seguirá lo bastante cerca como para tocarme. Estoy atrapada.

Acorta la distancia entre nosotros, y de repente su cuerpo está justo ahí, a centímetros del mío. Su aroma masculino me golpea como una ola: cedro, trementina y algo más oscuro, algo que me hace flaquear las rodillas. Cierro los ojos un segundo, deseando desaparecer.

—Yo... está justo ahí —susurro con la voz apenas audible, pero no me aparto de su camino; no puedo arriesgarme a que vea las manchas de leche.

—¿Puedo? —pregunta con paciencia, y asiento.

Me saca una cabeza, y su brazo pasa por encima de mí; su pecho roza el mío mientras coge el libro, y una oleada de calor me recorre el vientre en espiral.

Mis pezones goteantes responden al instante, endureciéndose hasta convertirse en puntos dolorosos y palpitantes.

Más flujo llena la habitación, el dulce aroma estalla entre nosotros.

Siento la humedad empapándome las tetas y me muerdo el labio para no emitir ningún sonido.

Recupera el libro con un pausado —Gracias.

Me muevo cuando un libro amenaza con caer, y al despegarme de la estantería, me doy cuenta de que tengo las tetas al descubierto.

Se me escapa un sonido horrorizado, pero es demasiado tarde.

Aaron se gira hacia mí, baja la mirada a mi pecho, y veo el momento exacto en que repara en los dos círculos oscuros que se extienden por mi camiseta.

Se le entreabren los labios, se le congela la mirada, y veo cómo se le dilatan las pupilas mientras observa mi exuberante figura y hace sus cálculos.

Me tapo los pechos con las manos mientras el horror me invade.

—Dios mío, lo siento mucho, yo... no es lo que parece.

Parpadea y me mira con esos ojos oscuros y tan malditamente misteriosos.

—¿Qué está pasando, Isadora? —Su voz suena diferente ahora, sin rastro de informalidad. Es cruda, casi áspera—. ¿Estás... lactando?

Las palabras suenan tan raras, pero en cuanto lo dice, no hay vuelta atrás. Permanezco en silencio durante un largo instante, y eso es toda la confirmación que necesita.

—No estoy embarazada, si eso es lo que piensas. Dios, debería haberme sacado leche antes del trabajo —suelto. La cara me arde tanto que estoy segura de que estoy brillando. Me tapo la cara con las manos y pregunto—: ¿Puedo desaparecer ahora mismo?

Aaron no se mueve. Me observa en silencio mientras dice:

—¿Quieres contármelo?